Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 44

44: Arrastrándose 44: Arrastrándose —Morir no es tan terrible como esto —declaró Oathran al techo de lona de la tienda, erigida por los hombres lobo para descansar una noche durante el largo trayecto de regreso a la ciudad fortaleza.

En su mano tenía una botella de whisky sorprendentemente fino, introducida de contrabando en los suministros de rescate por los hombres de Arkai.

Parecía que las prioridades de un hombre lobo seguían siendo admirablemente claras…

Dio un largo trago a la botella, pareciendo un ser que normalmente bebía néctar celestial pero que actualmente había decidido que el olvido mortal tenía sus…

ocasiones.

Arkai se sentó a su lado, impotente, incómodo.

Más enredado que otra cosa.

—Lo que Arzhen le hizo a la Santesa Araceli…

¿Es cierto que él…

marcó sus pertenencias con su…

aroma…

de una manera tan despreciable…?

—Lo oíste tú mismo —respondió Oathran—.

Quizás no te lo dijo al principio porque no podía articular cuán vil era tu sobrino.

Pero después de presenciar la vileza que acabamos de producir nosotros dos…

encontró que era un ejemplo comparativo apropiado.

—Sí —asintió Arkai, de acuerdo—.

Un ejemplo apropiado.

Volvieron a sumirse en el silencio.

Entonces, de repente, Arkai quitó la tapa de una nueva botella.

La llevó a sus labios y bebió con el mismo abandono comprometido que el dragón a su lado.

Dejó la botella con fuerza, se limpió la boca con el dorso de la mano, e inclinó profundamente la cabeza.

—Su Majestad, me equivoqué.

Por favor, perdóneme.

—Yo también me equivoqué —entonó Oathran, imitando la reverencia solemnemente, solo ligeramente socavada por la botella en su mano—.

Perdóname, niño.

…

…

Arkai se enderezó lentamente, con el ceño fruncido.

—…Llamarme ‘niño’ después de pedirme que codicie a tu esposa después de que mueras es un poco…

—¿Cuántos años tienes?

—interrumpió Oathran, mirándolo fijamente.

—Cien…

hace dos años…

—Un niño.

—Señor, la Santesa tiene veinticin
—¡Cállate!

Arkai se estremeció, apretando la botella de whisky contra su pecho.

Se quedó inmóvil, observando cómo Oathran bebía lo último de su propia botella.

El Señor Dragón dejó escapar un largo suspiro.

—¿Cómo —comenzó—, pude vincularme accidentalmente con una humana de veinticinco años que prometió matarme cuando tenía ocho, casi me acosté con ella dos veces, le pedí a alguien más que la tuviera después de que yo muera, y confesarle mi amor, todo en menos de una semana?

La mandíbula de Arkai cayó abierta.

S-si…

si lo decía así…

Despojado de contexto, destino y conexión profunda del alma, y expuesto en una sola frase…

sonaba bastante como un imbécil milenario.

—Soy un monstruo…

—Oathran se cubrió los ojos con la palma.

Arkai podría haber jurado que vio temblar los labios del dragón, y algo que parecía sospechosamente una lágrima trazó un camino a través del polvo en su mejilla regia.

—Kugh…

vil…

bestia vieja…

Sí.

Definitivamente estaba llorando.

—Este es el punto más bajo al que jamás ha caído un Señor Dragón Aliceiano…

—se lamentó Oathran en sus manos—.

Y yo pensaba que era el más fuerte…

La depresión se abatió sobre Arkai.

Tomó otro trago.

Pensándolo bien, esto también era posiblemente el punto más bajo al que había caído un Rey Lobo Dawnoro.

Discutiendo los actos viles de su propia sangre mientras bebía whisky con el marido de la víctima de dicha sangre, a quien acababan de sorprender codiciando.

—Deberíamos…

al menos, postrarnos, ¿verdad?

—reflexionó Arkai en voz alta—.

Ella es benevolente.

Es una Santesa después de tod…

Soy estúpido, por favor no me escuche, Señor.

Oathran, mientras tanto, había quitado la tapa de una nueva botella sombríamente, majestuosamente condenado.

—No tengo cara para entrar en su línea de visión ahora mismo.

—Somos dos —concordó Arkai—.

Pero como dicen, la alegría se multiplicará mientras que el sufrimiento se dividirá si se comparte.

Estaré justo a su lado, mi Señor.

—No estamos hablando de alegría o sufrimiento.

Estamos hablando de vergüenza —le recordó—.

La vergüenza es un contagio.

Infecta a todos en las cercanías, y eso ciertamente la incluirá a ella.

¿Quieres que nos mire con asco?

—Me equivoqué, Señor.

—Yo también me equivoqué —suspiró Oathran, dando un largo trago—.

Todo fue culpa mía.

—No, Señor…

—En realidad, el asco en esa carita es bastante exci…

—Se interrumpió—.

Mierda, soy un monstruo vi…

—No, Señor, puedo imaginarlo en mi mente tambi…

somos monstruos vi…

Bebieron dos botellas más, pero terminó siendo como intentar inundar un cañón con una taza de té.

El alcohol fracasó espectacularmente en nublar mentes que ya eran una niebla de vergüenza, o en adormecer corazones que estaban ocupados construyendo detalladas imágenes mentales inapropiadas de una Santesa justamente furiosa.

Eran demasiado poderosos incluso para escapar adecuadamente de sí mismos.

***
La hora más profunda de la madrugada era fría.

Aun así, este era el momento de Cecilia.

Un comienzo pacífico y nuevo.

Un nuevo día en el que seguía viva.

Mientras se daba la vuelta en su cama improvisada, buscando un lugar más fresco en la almohada, sintió algo.

Se sobresaltó, abriendo los ojos de golpe.

Allí, arrodillados junto a su cama como gárgolas fuera de lugar de una catedral particularmente disoluta, estaban Oathran y Arkai.

La penumbra previa al amanecer los esculpía en tonos de carbón y plata, destacando cuellos desaliñados, camisas desabrochadas que revelaban indicios de formidables clavículas, y cabello que parecía artísticamente despeinado por malas decisiones más que por el viento.

Apestaban a alcohol, pero en ellos, había sufrido una extraña alquimia.

No olía a arrepentimiento rancio, sino a roble caro, miel oscura y una nota superior de locura existencial.

Sí, un aroma seductor y peligroso que hablaba de una noche pasada luchando contra demonios de una botella de whisky.

Parecían, en una palabra, devastadores.

Diez veces más atractivos por el desgaste, como dos obras maestras ligeramente vandalizadas por un genio, su perfección de alguna manera profundizada por la evidencia de una lucha.

Tenían el aire de hombres que acababan de perder o ganar una pelea de bar, si tan solo su expresión no fuera tan sombría.

Sus cabezas inclinadas y posturas arrodilladas…

Quizás simplemente se habían quedado sin lugares donde ir donde su juicio no pudiera encontrarlos, y por eso habían venido a la fuente, esperando que se dictara la sentencia.

La mirada de Cecilia viajó lentamente de una forma bellamente rota a la otra.

La luz fría y clara de la mente recién despierta se encontró con los cálidos y necios estragos de la noche anterior.

Entrecerró los ojos.

—Cecilia…

hemos decidido —anunció Oathran.

A su lado, Arkai asintió—.

Si puedes vincularte conmigo sin tu corazón —continuó Oathran—, entonces quizás…

también puedas vincularte con él.

Al mismo tiempo.

Agarró sus rodillas en el suelo y se inclinó profundamente, un dragón ofreciendo un lobo.

—Por favor, tómalo.

—Por favor, tómame —repitió Arkai, inclinándose al unísono.

Las disculpas eran moneda insuficiente.

Habían incumplido esa cuenta.

Esto era negociación, una audaz oferta inicial con la esperanza de asegurar el perdón futuro.

—Incluso si el vínculo no puede ocurrir, tómalo de todas formas —dijo Oathran, endulzando el trato.

—Asumiré la responsabilidad.

En nombre de Dawnoro, lo juro —añadió Arkai, proporcionando la garantía.

Silencio.

Oathran sintió que el trato se escapaba.

—Juro que no te estoy pasando o compartiendo —insistió—.

Esto es diferente.

Ambos solo queremos protegerte.

Al mismo tiempo.

—Sí, para protegerte, Santesa —afirmó Arkai, su voz amortiguada mientras su frente tocaba el frío suelo—.

Al mismo tiempo.

¿Orgullo?

¿Honor?

¿Dignidad?

Heh.

Estaban frente a un ser divino.

Esas baratijas mundanas habían sido arrojadas por la ventana horas atrás.

Se prepararon para que el silencio se extendiera hasta la eternidad, listos para petrificarse allí como monumentos permanentes a la idiotez masculina, cuando un sonido finalmente cortó el silencio.

Era una voz, tensa por el desuso, que venía desde arriba.

—Con una condición.

Oathran levantó la cara primero, esperanza y temor librando una batalla en sus nebulosos ojos grises.

Arkai siguió, aterrorizado.

Sentada sobre ellos, Cecilia los miró.

Las sombras de la madrugada cubrían sus rasgos faciales en una oscuridad impenetrable.

Solo sus ojos eran visibles, captando la tenue luz gris solo para brillar fríamente.

Ah.

Así que esto era lo que llamaban juicio divino.

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