Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 59

59: La Asamblea 59: La Asamblea “””
Dormir era un concepto que Eastiel había abandonado hace días.

Si dormía algo, era solo cuando su cuerpo cedía y lo sumergía en la inconsciencia.

Incluso entonces, nunca era por mucho tiempo.

Las pesadillas, o peor aún, los sueños tan dulces y demasiado buenos para ser verdad que eran un tipo especial de tortura, lo devolvían bruscamente al mundo de los despiertos.

En verdad, dormido o despierto hacía poca diferencia para él ahora.

Su madre, Harriet, lo observaba alternar entre dos estados durante sus interminables horas de vigilia.

O planeando meticulosamente la cruzada que engulliría el continente en llamas, o mirando fijamente al horizonte en un silencio tan profundo que parecía devorar el sonido.

Todo por una mujer.

Harriet estaba convencida de que era su culpa.

Siempre lo estaba.

Estaba segura de que algún veneno en las enseñanzas de su familia había causado esto.

El linaje Edengold nunca se casaba con humanos.

Eran Hombres León de pura sangre, un punto de orgullo repetido durante generaciones.

El padre de Eastiel, el difunto Rey Eliam, se había casado con ella, una leona de un desierto diferente, de una tribu diferente, siguiendo esa misma tradición.

Ni una sola vez había Eliam considerado una consorte humana.

Y con el tiempo, el deber había florecido en amor.

Habían tenido suerte.

O quizás simplemente habían elegido hacer que funcionara, entendiendo que el matrimonio era solo en parte amor, y en mayor parte compromiso, comunicación y concesiones.

Eastiel había interiorizado esa tradición.

Profundamente.

Harriet y Eliam nunca se la habían impuesto.

Nunca le habían ordenado rotundamente: Debes casarte con una leona.

Pero el peso de los siglos era una carga más pesada que cualquier decreto.

Ser el primero en romperla…

era una gran presión para un hijo que se tomaba sus deberes tan seriamente como sus respiraciones.

Porque se había enamorado de una humana.

—East, ¿qué tal si duermes una hora?

Madre te despertará, puntualmente.

Lo prometo —dijo Harriet, posando una mano en su rígido hombro, frotando suavemente.

Eastiel levantó su rostro hacia ella y sonrió.

—No, Madre.

Necesito irme pronto.

—Ya veo.

Era su culpa.

Debería haberle dicho que la tradición era solo eso.

Tradición.

Una sugerencia de los muertos.

La carga nunca debió ser suya.

Su difunto padre lo había dicho él mismo, que Eastiel era un buen niño, un buen príncipe, casi demasiado bueno.

Eliam había querido que viviera para sí mismo.

—¿Incluso para casarse con quien quisiera?

—le había preguntado ella una vez.

—Es un chico sabio.

Quien él elija será lo mejor para nosotros.

—¿Y si…

ella es humana?

—Sí, Harriet.

Incluso entonces.

Y para que conste…

puede que me haya casado contigo porque eras una leona.

Pero te habría suplicado de todos modos, incluso si hubieras sido humana.

Así que cuando Eastiel finalmente vino a ella, desesperado, Harriet se sorprendió, pero no se opuso.

—Es…

la Santesa, Madre.

La Santesa Cecilia Araceli.

Quiero casarme con ella.

De verdad lo quiero.

Madre…

por favor.

Haré cualquier cosa.

Incluso renunciaré al trono.

Que lo tenga Elías.

Solo dame tu bendición para proponerle matrimonio.

Harriet lo había abrazado fuertemente ese día.

Su hermano Elías se había reído junto a ellos, burlándose de él por haberse enamorado tanto que cambiaría un reino por una novia.

Pero ay.

Era demasiado tarde.

Cecilia Araceli dijo sí a la propuesta privada de Arzhen Vasiliev, tomando al mundo por sorpresa.

Si tan solo…

“””
Si tan solo esa carga heredada nunca se hubiera asentado sobre los hombros de Eastiel, no habría necesitado un año de silenciosa agonía para reunir el valor.

Podría habérselo dicho a su padre antes de que muriera.

No habría esperado, tratando de demostrar primero su valía, creyendo que necesitaba ser perfecto para merecerla.

Era culpa de Harriet.

Todo.

Y hace unos días, su hijo había regresado a casa.

Demacrado.

Sus ojos estaban muertos, su alma extinguida.

—La mataron, Madre —había dicho—.

Él la mató.

***
La mirada de Hettor recorrió la asamblea.

La reunión era…

modesta.

Aunque la lista de vidas que Cecilia Araceli había salvado era larga como el pergamino de un rey, el número de aquellos dispuestos a responder a esta llamada en particular era mucho menor.

Por supuesto.

¿Quién rompería voluntariamente una paz duramente ganada que abarcaba décadas?

¿Quién se uniría a un estandarte de venganza a menos que fuera impulsado por una culpa personal y desgarradora, o una agenda profundamente enterrada propia?

Eastiel, al parecer, había elegido bien.

Los rostros a su alrededor pertenecían a solo tres tipos.

Aquellos cuyos huesos aún recordaban el desastre que apenas habían escapado gracias a la advertencia de una Santesa “falsa”, aquellos cuyas brújulas políticas apuntaban infaliblemente hacia la estrella ascendente del Orgullo Edengold, y aquellos cuyo odio por el Imperio Iondora, los Vasilievs, los Delanivis, o, para unos pocos valientes, el Templo mismo, superaba su cautela.

Más podrían llegar más tarde.

Los indecisos, los curiosos, los pronosticadores cautelosos probando el viento.

La guerra era guerra, sin importar cuán justa fuera la causa, y elegir un bando requería un cálculo frío y pragmático.

—Sabía que vendrías, Señor Hettor.

La voz, suave y familiar, lo sobresaltó de su evaluación.

Al volverse, Hettor se encontró cara a cara con el Primer Ministro del Reino de Cassia, Qinryc Lukas.

El hombre era otra de las pruebas vivientes de Cecilia.

Aunque su salvación era de un sabor diferente.

La mayoría de sus intervenciones trataban con tormentas, terremotos o bandas merodeadoras.

Pero a los trece años, hace años, la joven Santesa había resuelto un asesinato.

El difunto Primer Ministro Rohan Morlynn había sido encontrado en su cama con una daga en el pecho.

La última persona vista con él fue su propio discípulo y asistente, un joven de nobleza caída, el chivo expiatorio perfecto e impotente para calmar a una corte en pánico.

La soga estaba prácticamente alrededor de su cuello.

Entonces, llegó una carta de la niña Santesa al Rey.

Simultáneamente, su “profecía” fue publicada al mundo.

El discípulo era inocente.

El verdadero asesino, detallaba ella, era un rival con una deuda que pagar y una firma dejada en la colocación de la hoja.

El caso se desentrañó.

El joven discípulo bajó de la horca y, con el tiempo, ascendió al cargo más alto de la tierra.

Ese discípulo era el hombre frente a él ahora.

Qinryc Lukas.

—Pero me sorprende que usted lo hiciera, Señor Lukas —dijo Hettor, insinuando que el hombre era más conocido por sus instintos de supervivencia política que por deudas sentimentales.

Qinryc ofreció una sonrisa fina.

—Oh, me ofendes.

¿Qué quieres decir con que yo no vendría?

—Se inclinó ligeramente—.

Incluso un hombre tan astuto como yo recuerda pagar una deuda de vida.

Especialmente una que vino con una corona adjunta.

«Por supuesto», pensó Hettor.

En verdad, incluso si Eastiel nunca hubiera enviado una sola convocatoria, el cien por ciento de esta asamblea habría encontrado su convicción en el momento en que pusieran sus ojos en la propia Santesa.

Ella tenía, después de todo, un dragón a su lado.

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