Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 60

60: Eastiel Edengold 60: Eastiel Edengold —Hermano, todos han llegado —anunció Elías.

Eastiel levantó la mirada del mapa marcado con potenciales movimientos de tropas y dio un solo asentimiento tenso.

—¿Qué hay de Arkai Dawnoro?

El Rey Lobo Negro ocupaba una cámara específica en la mente de Eastiel, uno de los pocos señores cuyo respeto por la Santesa había sido puro, sin mancha de maniobras políticas.

Edad y antigüedad aparte, Eastiel tenía un profundo y genuino respeto por el hombre.

Era un rey del molde antiguo, como el propio padre de Eastiel, Eliam.

Cuando Eliam finalmente sucumbió a sus antiguas heridas de batalla hace siete años, Arkai había venido a presentar sus respetos.

El Rey Hombre-León era un siglo mayor, pero ambos sabían que la monstruosa vitalidad del Lobo Negro superaría con creces la vida de Eliam.

En su mundo, la fuerza dictaba la longevidad tanto como dictaba el territorio.

En el funeral, Arkai había buscado a Eastiel.

Sus palabras permanecieron con él, incluso hasta hoy.

—Tu padre fue uno de mis más grandes modelos a seguir.

Un mejor rey de lo que mi propio padre jamás fue.

—Pero no era tan fuerte como usted, mi Señor —había respondido el joven Eastiel.

Arkai había negado con la cabeza, una sonrisa tocando sus labios.

—Ser un líder no se trata solo de fuerza bruta.

Sí, ayuda en nuestro mundo.

Pero la sabiduría es el verdadero cetro.

Tú, muchacho, heredaste eso de él —sus ojos oscuros lo habían evaluado, viendo más allá del dolor—.

Y ahora veo que has heredado mucha más fuerza de la que jamás necesitarás.

Había palmeado el hombro de Eastiel entonces.

Eastiel había comprendido.

Eran iguales.

Descendientes que habían superado los rendimientos decrecientes de generaciones recientes, un retorno del legado primordial.

Reyes nacidos no solo para gobernar, sino para redefinir lo que sus linajes podían ser.

Destinados a restaurar un nombre familiar opacado a su antigua gloria.

Eastiel y Arkai eran mucho más fuertes que sus recientes antepasados.

La verdad de esto había sido probada en fuego y ceniza hace apenas días.

La profecía de la nueva Santesa, que él debería haber muerto heroicamente desviando la furia del Monte Saede, y la realidad de que vivía, con la erupción domada, era toda la confirmación que el continente necesitaba.

Ya fuera por su propio poder imposible, pura suerte, o porque la profecía de Ruby Vaiva era simplemente mentira, lo que, seamos honestos, probablemente lo era, el nombre de Arkai Dawnoro había ascendido de leyenda a algo más cercano al mito.

Su presencia aquí influenciaría al ochenta por ciento de los señores reunidos sin una sola palabra.

Su respaldo transformaría un pacto de venganza en una cruzada justa.

Pero…

—Todavía no, Hermano —dijo Elías—.

Creo que está sumergido hasta el cuello en la recuperación de su propio territorio.

Una tragedia de esa escala…

luego una traición de los Vasilievs, ¿y ese descarado intento de poder por parte de los Delanivis?

Tiene el plato lleno.

—¿No lo haría eso más propenso a unirse a nosotros?

—Eastiel suspiró, pellizcándose el puente de la nariz.

La lógica estaba ahí, pero el punto de Elías tenía peso—.

Tienes razón.

Estamos siendo apresurados.

Le estaríamos pidiendo que mire hacia afuera cuando su gente todavía lo necesita adentro.

Sería…

presuntuoso.

Era un buen rey, después de todo.

El tipo que ponía el bienestar de su pueblo incluso por encima de una guerra perfectamente justificada.

—No importa.

Por ahora, vamos a saludarlos a todos —declaró Eastiel, levantándose de su asiento.

En el momento en que se levantó, el mundo se inclinó.

Su cuerpo se balanceó como un barco atrapado en una repentina borrasca.

Sus rodillas cedieron, casi depositándolo de nuevo en la silla.

—¡Hermano!

—La mano de Elías salió disparada, agarrando su brazo—.

Creo que deberíamos decirles que descansen primero.

Tú necesitas descansar.

Hermano, ¡no puedes permitirte parecer débil si pretendes tomar el control de esta guerra!

Eastiel se estabilizó, pero en lugar de estar de acuerdo, una sonrisa se extendió por su rostro demacrado.

Maliciosa.

Era brillante de fiebre, pero no llegaba al hielo muerto de sus ojos.

—Lo tienes al revés, Elías —dijo, su voz un ronco susurro—.

El dolor también es un arma potente.

Y de un pozo compartido de dolor, podemos extraer una marea de vergüenza.

No soy solo su anfitrión, Elías.

Todavía les estoy vendiendo una causa justa.

Se volvió, sus manos subiendo para agarrar los hombros de su hermano, el agarre firme como un tornillo.

Se inclinó hacia adelante, su mirada fijándose en la de Elías, el calor familiar reemplazado por algo mucho más frío.

—Pero mírame, Hermano —gruñó Eastiel.

Sus ojos estaban entrecerrados, despojados de toda pretensión, de toda suavidad—.

¿Te parezco débil en absoluto?

Los ojos de Elías se abrieron, su respiración deteniéndose.

A pesar de la tristeza que consumía todo y ahuecaba sus mejillas, a pesar del cuerpo frágil que parecía tallado de sombras y noches sin dormir, Eastiel nunca había parecido más peligroso.

¿El dolor de un hombre roto?

No.

Era la rabia de un hombre que había convertido su propio quebranto en un arma.

El dolor era el combustible, y la llama que alimentaba era pura ira.

Su hermano hoy…

era la ira hecha carne.

—Vamos —dijo Eastiel, soltándolo.

Enderezó su columna, forzando su andar a algo regio.

Cuanto más ignoraba el dolor y el agotamiento claramente escritos en su cuerpo, más aterrador se volvía el contraste.

Aquí estaba el Rey León roto, marchando hacia un campo de batalla.

Y Elías solo podía observar, con un frío nudo de asombro y pavor apretándose en su pecho.

«Hermano…

—pensó—, ¿es demasiado tarde para simplemente desear tu felicidad?»
De hecho, era…

demasiado tarde.

La convocatoria había sido específica.

Reunirse en la Hora Cenit, dentro del Patio de la Piedra Partida de altos muros, en lo profundo del corazón de la fortaleza desértica del Orgullo Edengold.

No era en absoluto un mediodía apacible.

El sol debería haber sido un martillo sobre un yunque, golpeando el mundo hasta un silencio blanqueado.

En cambio, una tormenta abrasadora se había enrollado sobre los Páramos de Badawi desde el amanecer.

Un techo de nubes hinchadas y amoratadas ahogaba el cielo, convirtiendo la luz abrasadora en un resplandor difuso que presionaba sin iluminar.

El calor permanecía, atrapado y pesado, mezclándose con la promesa de lluvia que se negaba a caer.

La furia del desierto contenida, haciendo el aire tan espeso que se podía ahogar en él.

El patio, abierto a esta bóveda opresiva, era un crisol.

La luz no caía en rayos, sino en un brillo metálico y opaco, haciendo que los antiguos muros de piedra y los señores reunidos parecieran grabados en plata deslustrada.

Jefes tribales cuya gente había escapado de la masacre gracias a una carta.

Señores mercaderes cuyos caravanas habían evitado emboscadas.

Ministros cuyos cuellos habían sido salvados de horcas políticas o literales…

Y entre ellos, los oportunistas, viendo una escalera para subir.

Entonces, las grandes puertas talladas en el extremo lejano del patio gimieron hacia adentro.

Todo movimiento cesó.

Eastiel Edengold emergió del sombrío arco hacia el mediodía iluminado por la tormenta.

La visión de él fue un shock.

Demacrado era una palabra demasiado suave.

Estaba reducido a la esencia, a hueso y tendón y una voluntad que parecía vibrar justo debajo de su piel.

Las túnicas formales del desierto, de color claro, colgaban de su cuerpo como un estandarte en una lanza, resaltando cada hueco, cada línea afilada que hablaba de un cuerpo consumiéndose a sí mismo.

En la luz plana y ominosa, las sombras bajo sus ojos eran cortes de fatiga.

Sin embargo, dentro de ellos, su mirada ardía.

Una intensidad enfocada, como una gema, que veía a través de la penumbra, a través de las pretensiones, directamente al núcleo de cada persona presente.

Y entonces sonrió.

Sí, de alguna manera, seguía siendo la cálida y generosa sonrisa del príncipe dorado que recordaban.

Pero también…

diferente.

Era una fractura repentina en la luz de tormenta.

Brillante.

Incandescente.

El sol, rompiendo violentamente a través del velo de hierro de las nubes por un segundo imposible.

Era el sol que aparecía durante un ciclón.

Una belleza impresionante y terrible que no hablaba de calma, sino del ojo de la tormenta, de una quietud temporal antes del viento final y devastador.

Incluso detrás de un velo de nubes oscuras, un sol sigue siendo un sol.

Y uno todavía podía cegar.

Se detuvo ante ellos.

—Gracias…

por venir, mis señores y señoras.

Comenzó.

—Lamento entregarles…

graves noticias.

La mirada de Eastiel, esa intensidad ardiente de sol a través de nubes, recorrió a todos antes de fallar, sus ojos bajando.

—Nuestra Santesa…

Cecilia Araceli, ha fallecido.

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