Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 61

61: Flor Meleth 61: Flor Meleth “””
—¿Pasó?

—No, espera.

Un pensamiento disonante zumbó en el cráneo de Hettor.

¿No había estado ella en su ciudad en las copas de los árboles hace poco?

Una mujer impresionante, de cálida sonrisa, con una sombra de dragón sobre su hombro, prometiendo un tipo diferente de dios?

Eso fue hace apenas unos días.

Miró a su alrededor, viendo su propia confusión reflejada en los rostros de otros señores y jefes.

Hubo una oleada de silencio atónito e incomprensible, seguida por frenéticos cálculos mentales.

Por supuesto, sí, la Santesa había sido destronada.

Públicamente deshonrada.

¿Pero asesinada?

No había habido ningún anuncio, ningún funeral de estado, ni siquiera un susurro de tragedia.

Simplemente había…

desaparecido antes de la coronación.

Todos habían asumido que había sido discretamente exiliada, enviada quizás a algún templo remoto.

Una desaparición política, no mortal.

No.

Espera.

Espera un puto minuto.

—La mayoría de los que seguimos los movimientos de la Santesa sabríamos —continuó Eastiel, con voz inquietantemente calmada, como un guía que los conduce al borde de un precipicio—, que durante el último año, recorrió el continente en busca de la Flor Meleth.

Eso era cierto.

Había sido una búsqueda silenciosa y persistente, una nota al pie en su mayor tapiz de advertencias e intervenciones.

La mítica flor que podía cortar limpia y seguramente el vínculo entre dos individuos.

¿Por qué la Santesa, un enigma que veía futuros, necesitaría algo así?

Nunca lo explicó.

Así que nadie lo cuestionó.

—Y si algunos de ustedes asistieron a la coronación de la nueva ‘Santesa’ hace apenas unos días —continuó Eastiel—, habrían notado cómo Arzhen Vasiliev, su antiguo esposo, permanecía sin ataduras.

Su aroma había sido completamente eliminado de él.

Una comprensión colectiva se filtró por el patio.

Las piezas encajaron.

La antigua Santesa no había sido tomada por sorpresa.

Se había estado preparando.

—Como era de esperar de la Santesa Araceli…

—murmuró alguien—.

¿Predijo su propia caída…?

—E incluso…

planeó la separación…

—También escuché al príncipe Vasiliev declarar, en muchas ocasiones, que su único y verdadero amor era su amor de infancia, Ruby Vaiva…

—Ah.

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La imagen se estaba aclarando.

Un año de búsqueda secreta de una salida.

—Sí —asintió Eastiel—.

Durante un año, la Santesa Cecilia buscó lo único que podría liberarla tanto a ella como a Arzhen Vasiliev.

Entonces surgió la brecha lógica en la narrativa.

Si ella tenía la flor, si había planeado su escape…

entonces ¿por qué…?

¿Por qué Eastiel dijo que había fallecido?

La cabeza de Eastiel se inclinó, su suave sonrisa de luz de tormenta se había desvanecido.

Las sombras se acumularon en las cavidades de su rostro, tragándose su expresión, dejando solo la línea severa de su perfil.

—Pero cuando confronté a Arzhen Vasiliev en la coronación…

exigiendo saber dónde estaba ella…

—su voz se volvió grave y afligida—.

Vi caer la Flor Meleth de sus ropas.

Silencio.

Qinryc se puso de pie como si hubiera sido físicamente golpeado, con horror en sus ojos.

—¿Qué quieres decir…?

—Esa es una acusación significativa contra un Príncipe de un Gran Clan, Lord Eastiel —interrumpió otro señor, un hombre cuervo con plumas erizadas de inquietud.

—Si él todavía posee la Flor Meleth…

—retumbó un corpulento señor Hombre Oso—, …entonces la Santesa…

La Flor Meleth era una leyenda hecha realidad.

Una hierba rara y mítica que florecía solo con el cambio de generaciones, una y única vez, cada setenta años.

Sus pétalos eran como luz de luna cristalizada, brillantes y blancos como un fantasma en la oscuridad, mientras que su tallo era negro.

Negro como el vacío.

Se llamaba ‘Amor’, pero irónicamente, su único propósito era cortar un vínculo de almas.

Desenredar el destino mismo.

De manera limpia.

Segura.

Aunque sonaba falso, no era simple folclore.

Su existencia estaba documentada, su delicada ilustración similar al cristal impresa en bestiarios reales y toscamente copiada en tapices de puestos de mercado.

Todos conocían la historia.

Había un famoso cuento susurrado a los niños.

Una Princesa Hombre serpiente, recién casada con un Príncipe Hombre serpiente, cayó en un profundo sueño.

Durante todo el otoño y todo el invierno, no despertaría.

Su esposo, desesperado, buscó todas las curas del mundo sin éxito.

Entonces, apareció una vieja criada.

Examinó a la princesa dormida y sacó de su túnica una única y brillante flor blanca.

Le hizo al Príncipe una simple pregunta.

¿Estás seguro de que deseas curarla?

El Príncipe, ciego de amor y miedo, juró que haría cualquier cosa.

La vieja criada le instruyó que sostuviera la Flor Meleth entre sus corazones.

Mientras sus pétalos se disolvían en luz, también lo hizo el hilo dorado de su vínculo, desvaneciéndose como la niebla.

El Príncipe, horrorizado, se volvió contra la anciana, con la traición afilada como un cuchillo.

Pero en ese momento, la Princesa despertó.

No se dirigió a su marido.

Con lágrimas de alegría, pasó corriendo junto a él, salió del palacio, a los brazos de su verdadero amor, un esclavo humano al que había sido obligada a abandonar.

La vieja criada miró al devastado Príncipe y explicó, con suavidad.

La Princesa no estaba enferma.

Se estaba muriendo por un amor que no podía tener.

Al final, el cuento decía que el Príncipe perdonó a la criada y la recompensó.

Y esa misma flor, instrumento tanto de salvación como de desolación, había caído de las ropas de Arzhen Vasiliev.

No utilizada en una amarga despedida, sino conservada.

Un trofeo.

Una llave para una puerta que debería haberse abierto para Cecilia, pero que en su lugar se mantuvo cerrada.

—Todos conocemos la Flor Meleth —comenzó Eastiel, con voz sombría—.

Su rareza.

Su…

cruel milagro.

—Y a menos que seamos niños aferrados a cuentos para dormir, todos conocemos el verdadero final de esa historia que fue limpiado.

Pulido para la inocencia.

Para la esperanza.

Para la bonita mentira del ‘amor puro y verdadero’.

La tensión se apoderó del patio.

Mandíbulas apretadas.

Ojos que habían estado abiertos de asombro ahora bajaban, incapaces de sostener su mirada penetrante.

Rodillas, firmes un momento antes, ahora se sentían débiles.

El verdadero final no fue el perdón.

El Príncipe Hombre serpiente no recompensó a la vieja criada.

La mató en un arrebato de orgullo traicionado.

Y la Princesa, finalmente libre, corrió al calabozo solo para encontrar el cadáver de su amante humano, un esqueleto envuelto en harapos, muerto de hambre por orden de su propia familia.

No hubo un final feliz.

Nunca lo hubo.

Pronto habría otra historia escrita alrededor de la flor.

Eastiel se aseguraría, con fuego y sangre, de que nadie pudiera embellecer jamás este final.

Recordarían la verdad.

Porque el veneno nunca estuvo en los pétalos.

Siempre estuvo en la traición.

—No pude encontrar su cuerpo —confesó Eastiel—.

No pude encontrar el lugar exacto donde ese monstruo le arrancó el corazón del pecho.

Eso es cierto.

Levantó la cabeza, sus ojos recorriendo a todos, haciéndolos responsables.

—Pero no pueden existir dos Flores Meleth floreciendo en una sola generación.

Y aún quedaba un vínculo más que necesitaba romperse para que Arzhen Vasiliev pudiera reclamar a su ‘verdadero amor’.

Ruby Vaiva.

El vínculo accidental con Nikolas Delanivis, el Príncipe Lobo Ártico.

La atadura inconveniente que bloqueaba el camino de Arzhen.

Ah.

Así que era eso.

La flor no era para la libertad de Cecilia.

Era una llave para la jaula de Ruby.

No la había usado para liberar a Cecilia con dignidad; no, la había robado, preservando su poder, y había tomado su corazón como una alternativa más barata y cruel.

—¿Está seguro de que era la Flor Meleth lo que vio, Lord Eastiel?

—preguntó un señor Hombre águila, buscando una última rendija de duda—.

¿Está afirmando que, por el bien de guardar la flor para Ruby Vaiva, el Príncipe Arzhen decidió…

arrancarle el corazón a la Santesa Araceli en su lugar?

Eastiel no elaboró.

No se enfureció.

Simplemente miró al señor.

Y asintió.

Una vez.

Fue como una chispa arrojada a un barril de pólvora.

Estalló el alboroto.

Una ola atronadora de furia y horror rompió el opresivo silencio del cielo maldito.

Pero eso no podía ser verdad.

Hettor se agarró la frente, con las yemas de los dedos presionando fuertemente contra sus sienes como si quisiera contener físicamente el horror que giraba detrás de sus ojos.

Si…

si la versión de los hechos de Eastiel era la verdad, que Cecilia había sido asesinada por su corazón, que la flor había sido robada para la conveniencia de otra mujer, entonces ¿quién, en nombre de todos los espíritus, había visto él hacía apenas unos días?

¿Quién era la mujer que estaba en su ciudad en las copas de los árboles, cuya sonrisa tenía una calidez cansada?

¿Quién habló de servir a un dios diferente y aceptó su juramento?

¿Quién se movía con la sombra de un dragón sobre su hombro, no como una cautiva, sino como su igual?

¿Quién…?

¿Un fantasma?

El pensamiento era ridículo.

Ella había sido sólida.

Había comido su comida, había bromeado con el Señor Dragón, su risa era un sonido real en el aire.

Los fantasmas no comandaban el respeto de poderes antiguos.

Sin embargo, la evidencia que Eastiel presentaba era como una caja cerrada, y la llave que ofrecía encajaba perfectamente.

La flor que había presenciado.

El motivo.

La vil plausibilidad de todo.

Las dos realidades, la mujer vibrante y viva en su memoria y el brutal asesinato sin corazón descrito desde el podio, colisionaron en su mente, negándose a reconciliarse.

Pero mirando el rostro devastado y completamente convencido de Eastiel, Hettor sintió que una duda comenzaba a congelar sus venas.

¿Cómo?

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