Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 71

71: Amor verdadero 71: Amor verdadero “””
¡CRASH!

Las garras de Arzhen, parcialmente transformadas y brillantes como dagas pulidas, se hundieron profundamente en el brazo tallado del sillón de su padre.

Con un crujido de roble astillado y terciopelo desgarrado, arrancó el brazo entero, sosteniendo la pieza arruinada con rabia.

—¿Qué —articuló, cada palabra como un trozo de hielo cayendo en la habitación silenciosa— quieres decir con que todavía no pueden encontrarlo?

Los hombres alineados frente al escritorio se estremecieron al unísono.

Eran guerreros, exploradores curtidos, rastreadores de élite del linaje Vasiliev.

Conocían la fuerza de su nuevo rey, su ambición, el fuego frío que lo había impulsado a apoderarse del trono tras la “desaparición” de su padre.

Sin embargo, saberlo no hacía más fácil estar en el camino de su calor abrasador.

Este no era el príncipe de cara al público.

No era el hijo encantador, decidido y afligido que asumía un papel oneroso.

Esta era la sombra detrás de la corona.

La criatura que había matado a una santesa por una flor y que arrasaría el continente hasta convertirlo en cenizas para eliminar a un rival o un cabo suelto.

Especialmente este cabo suelto en particular.

—¿Dónde.

Está.

Mi.

Padre?

Tap…

tap…

tap…

tap…

Pasos suaves sobre el suelo de piedra pulida se acercaron desde el arco sombreado detrás de los exploradores temblorosos.

Una hermosa mujer emergió a la luz de las lámparas, su largo cabello oscuro como un río de sombras cayendo por la espalda de una elegante bata de dormir.

Elara Vasiliev suspiró.

—Arzhen, mi sol…

—murmuró.

Arzhen no se volvió.

Su mirada permaneció fija en sus exploradores, pero los músculos de su mandíbula se tensaron.

—Madre.

Es tarde.

Deberías estar en tus aposentos.

Este no es un asunto para tus…

preocupaciones.

—¿No es mi hijo tan frío con su pobre madre?

—Elara hizo un mohín, cruzando los brazos—.

¿Por qué no le cuentas a mami qué pequeño error estúpido has cometido esta vez?

¿Hmm?

Arzhen finalmente giró la cabeza.

Sus ojos, del mismo color avellana que los de ella pero endurecidos hasta parecer ámbar, se estrecharon.

—No es de tu incumbencia ya…

¡SLAP!

El sonido fue nítido, impactante en el pesado silencio.

La mano de Elara se movió con la velocidad de una víbora, el golpe no fue salvaje, sino preciso, haciendo girar la cabeza de Arzhen hacia un lado.

Los exploradores se quedaron inmóviles, con los ojos muy abiertos, deseando poder disolverse en el aire.

—¡¿POR QUÉ NO PUEDES HACER ALGO TAN SIMPLE?!

—El chillido de Elara fue repentino.

Fue una explosión violenta, toda pretensión de gentileza incinerada.

Su hermoso rostro se contorsionó con una rabia de décadas—.

¡¿POR QUÉ SIGO VINCULADA A ESE IDIOTA DE TU PADRE?!

Arzhen giró lentamente su rostro de nuevo, con una marca roja floreciendo en su mejilla.

No se inmutó.

No devolvió la rabia.

Simplemente apretó los dientes, con el músculo de su mandíbula saltando.

Estaba acostumbrado a esto.

Sus “pequeños castigos”.

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—Mírame, Arzhen —siseó ella, acercándose, bajando la voz—.

Mira lo que he desperdiciado.

Décadas.

Mi belleza, mi ambición, pudriéndome junto a un herbívoro con piel de tigre que no pudo estar a la altura de su propio primo, el Lobo Negro.

—Escupió la última palabra—.

Si no fuera por ti, mi hijo perfecto y fuerte…

¿por qué me habría quedado?

Hmm?

Díselo a mami.

Se llevó una mano a su propia mejilla, y una película de lágrimas cubrió sus ojos.

Un sollozo perfecto se atascó en su garganta.

—¿No te lo hizo mami tan fácil?

—gimió afligida—.

Lo debilité.

Lo envenené hasta el borde…

un cadáver ambulante con corona.

Solo…

¿por qué?

¿Por qué te resulta tan difícil terminar el trabajo?

Silencio, mientras Arzhen cerraba los ojos.

—Acompañen a mi madre de regreso a su habitación —ordenó Arzhen.

Un guardia cercano dio un paso adelante, extendiendo una mano tentativa hacia el codo de Elara.

Ella no lo miró.

Su mirada estaba fija en su hijo.

Pero su mano se disparó de nuevo para apartar con desdén el toque del guardia como si fuera un mosquito.

Y entonces, su voz cambió una vez más.

Las lágrimas desaparecieron, la rabia se suavizó.

Volvió a ser gentil, melodiosa.

—Mátalo, Arzhen.

Mátalo y libera a tu madre.

Dio medio paso más cerca, su aroma de flores nocturnas y algo ligeramente metálico llenando el espacio entre ellos.

—Eres mi única esperanza en este mundo tan frío…

mi hijo hermoso, hermoso.

Elara se dio la vuelta y se alejó.

No miró atrás.

El aire en la habitación no suspiró con su partida, simplemente murió.

Se colapsó en un vacío donde los ecos de sus palabras, el chillido, el sollozo, la orden de cuna, ahora giraban en órbitas asfixiantes.

Detrás de ella, solo dejó la ruina de una silla, el terror de hombres inferiores y a su hijo de pie en el centro de todo, un rey sosteniendo los restos astillados de un trono que ella le había ayudado a tomar.

—Reunimos armas —declaró Arzhen fríamente.

El brazo roto de la silla yacía olvidado a sus pies—.

Hay más que suficiente justificación.

El ataque a nuestro Señor Padre.

El intento fallido de los Delanivis por tomar el poder.

Sus acusaciones.

Hizo una pausa, sus ojos dorados escaneando los rostros de sus hombres, viendo no individuos, sino instrumentos.

—Sea realmente obra suya o no…

es irrelevante.

Nos aseguraremos de que los libros de historia lo registren como tal.

Cuando ganemos.

Cuando ganemos.

No si.

La guerra era inevitable ahora.

Sus pensamientos, sin embargo, se deslizaron más allá de los mapas y las líneas de suministro, encontrando un único punto de calidez en el paisaje desolado de su mente.

Ruby.

Ella le creería.

Tendría que hacerlo.

Era la única en este mundo vacío cuyo amor era puro, inmaculado.

No como el afecto espinoso de su madre.

No como la honorable expectativa de su padre.

El amor de Ruby era todo lo que siempre había necesitado.

Era lo único bueno que aún no había roto, la prueba de que no era completamente un monstruo.

Todavía no.

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Solo necesitaba llegar a ella.

Sacarla de la jaula dorada del templo, de la órbita de ese lobo blanco que la había robado por accidente.

Se la llevaría, y en sus ojos, no vería a un rey, no a un asesino, sino a Arzhen.

Su Arzhen.

Y con ella a su lado, el mundo finalmente volvería a la forma que siempre debió tener.

Todo…

sería corregido.

Tendría su trono, su verdadera Santesa y la paz que venía con poseer, finalmente y por completo, lo único que siempre debió ser suyo.

Pero había algo en un extraño rincón de…

no su pecho.

No.

Sus garras.

Ese recuerdo específico vivía en la médula misma del hueso, en los tendones flexores, en la curva afilada como una navaja de la queratina que había sido el instrumento final.

Una repetición sensorial en bucle.

Ah.

Sí.

El recuerdo tenía una textura.

La cesión inicial.

La sangre húmeda y espesa…

el calor vital que había seguido, cubriendo instantáneamente su piel, humeando en el frío del bosque.

El peso del corazón robado, todavía pulsando su ritmo inútil en su agarre.

Y sus ojos.

Abiertos.

Traicionados.

¿Amor…?

No su amor por él.

Eso había sido una ilusión que él había creado.

Pero algo más.

Una pregunta en sus ojos moribundos que se había grabado a fuego en el recuerdo almacenado en sus garras.

Amor.

—Cecilia…

***
Anton Vasiliev despertó.

No podía creer que no fuera de la manera familiar y desgarradora de los enfermos.

No hubo un lento emerger a través de capas de dolor, ni la sensación de un cuerpo traicionándose a sí mismo.

Fue un repentino y limpio atravesar una superficie bajo la cual no se había dado cuenta que estaba.

Una profunda nada sin sueños lo había liberado, y yacía en la oscuridad, a la deriva en una paz que no había conocido en una década.

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Medianoche.

El aire estaba frío.

La incredulidad fue su primer pensamiento coherente.

Esto debe ser el infierno.

Uno astuto, para imitar tan perfectamente el cese de la agonía.

Pero a medida que la conciencia se asentaba, también lo hacía una segunda verdad.

Su cuerpo…

estaba ligero.

La terrible y plomiza enfermedad que había arrastrado sus huesos, comprimido sus pulmones y agriado su sangre simplemente…

había desaparecido.

El constante y demoledor dolor detrás de sus ojos se había esfumado.

Tomó aire.

Una respiración completa, profunda y sin obstrucciones que no terminó en una tos áspera.

Un milagro.

Moviéndose lentamente, apartó las pesadas pieles y se sentó.

La habitación era…

espartana, masculina, iluminada por un único fuego de brasas bajas.

Se arrastró hasta la estrecha ventana, sus pies descalzos silenciosos sobre la fría piedra, y retiró el postigo.

Un vasto panorama de picos negros dentados y nieve blanca interminable, bañados por la luz de la luna, se presentó ante sus ojos.

La vista era tan familiar como impactante.

¿Las agujas del norte…?

Fortaleza del Invierno.

La fortaleza de Arkai.

Se alejó de la ventana, se puso una bata prestada que colgaba cerca y salió al silencioso corredor.

Su cuerpo obedecía con una fracción de su antigua fuerza recordada.

Conocía este lugar, de días más felices, de visitas de estado y cacerías invernales antes de que el mundo se agriara.

Sus pies, guiados por la memoria y una urgencia incrédula, lo llevaron a través de las familiares arterias de piedra iluminadas por antorchas hasta que se encontró frente a la puerta del estudio privado de Arkai.

Un hilo de luz se filtraba por debajo de la puerta.

La empujó para abrirla.

—¿Hermano Arkai…?

Ah.

Dentro, no el Rey Lobo Negro, sino un niño.

El hijo de Arkai, Rinne, estaba desparramado en el sillón demasiado grande detrás del enorme escritorio.

Una montaña de pergaminos y libros de cuentas frente a él, su rostro intensamente concentrado mientras examinaba los archivos de su padre en plena noche.

La cabeza del niño se alzó de golpe al oír el sonido.

Sus ojos, grandes y brillantes como los de un lobo a la luz de las velas, se posaron en la figura demacrada y pálida en el umbral.

Durante un latido, solo hubo sorpresa por haber sido descubierto.

Luego, el rostro del niño se disolvió en una brillante sonrisa como un estallido de sol que pareció iluminar toda la oscura habitación.

—¡Tío!

—gorjeó Rinne, como si la resurrección de Anton a medianoche fuera la sorpresa más encantadora.

Dejó caer el pergamino que sostenía—.

¡Estás despierto!

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