Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 75

75: Jaula Elegida 75: Jaula Elegida El Gran Templo, ese elevado edificio de mármol y fe que anclaba la vida espiritual del continente, fue construido bajo la égida de Caledfwlch, el Dios de la Guerra.

Sus cimientos fueron establecidos con piedras extraídas de montañas conquistadas, sus bóvedas diseñadas para resonar con himnos de victoria.

Sin embargo, paradójicamente, los creyentes que llenaban sus pasillos no inclinaban la cabeza ante él.

No susurraban súplicas de fortaleza a los oídos silenciosos y armados de sus estatuas.

Rezaban a Morgen, la Diosa de la Belleza, su gentil y generosa esposa.

Sus altares goteaban con flores frescas y aceites dulces, sus mosaicos representaban escenas de cosechas, arte y unión jubilosa.

Era a su sereno rostro al que las madres rogaban por hijos saludables, los amantes por fidelidad, los artistas por inspiración.

Esto no era un accidente de fe, ni un golpe silencioso de una deidad más amable.

Era por el feroz decreto del propio Dios de la Guerra.

Él exigía que las oraciones de su gente fueran enviadas a su esposa no por sumisión, ni desde un lugar de debilidad.

La verdad era mucho más aterradora.

Yacía en sus nombres ocultos.

Porque Caledfwlch, el Dios de la Guerra, era también Caledfwlch, el Dios del Olvido.

No era simplemente el patrón de la batalla, sino el soberano de todo lo que la batalla buscaba borrar.

Enemigos, pérdidas, vergüenza, el recuerdo mismo del dolor y la derrota.

Rezarle directamente era enviar una petición al vacío, un grito a una niebla silenciadora.

Su dominio era el fin de las cosas, el misericordioso, o despiadado, vacío que seguía al cataclismo.

Las oraciones ofrecidas a él eran inherentemente oraciones para ser olvidadas.

Eran recipientes de pura malicia, odio abrasador y dolor insoportable, todos destinados a la disolución en su implacable abrazo aniquilador.

Y Morgen, la Diosa de la Belleza, era también Morgen, la Diosa de la Memoria.

Su belleza era la cualidad luminosa de un momento preservado para siempre, un amor grabado en el alma, un triunfo que nunca se desvanecía.

Ella curaba el tapiz del tiempo, seleccionando solo los hilos dignos, los actos de coraje, los lazos de amor, las creaciones del genio, los momentos de misericordia, y los tejía en la eternidad.

Rezarle a ella era pedir que un momento fuera recordado, honrado y vuelto eterno.

Ella concedía oraciones grabándolas en el registro inmutable de lo que fue.

Juntos, no eran solo marido y mujer.

Eran los motores duales de la cronología misma.

Eran los Dioses del Tiempo.

Caledfwlch, el Olvido, empuñaba la guadaña del Tiempo.

Era la incesante marea que limpiaba la pizarra, la entropía que hacía espacio para nuevos comienzos devorando lo viejo.

Morgen, la Memoria, empuñaba la pluma del Tiempo.

Era la archivista de la existencia, la fuerza de preservación que daba significado a la lucha, asegurando que no todo se perdiera en las fauces hambrientas de su esposo.

El Templo, por lo tanto, era un acto de equilibrio grandioso y delicado.

Reconocía el necesario y terrible trabajo del Dios de la Guerra/Olvido siendo dedicado en su nombre, un monumento a los finales que él gobernaba.

Pero dirigía la esperanza viva y respirante de su gente hacia su esposa, la Diosa de la Belleza/Memoria, pues ella era quien podía tomar sus frágiles momentos mortales y otorgarles la única inmortalidad verdadera que podían esperar.

Ser recordados.

Era una fe construida sobre un acuerdo, que para que la vida tuviera significado, debía haber tanto algo por qué luchar, una memoria que crear, como algo contra lo que luchar, un olvido que detener.

Cada oración a Morgen era, en esencia, un desafío al dominio de Caledfwlch.

Y cada victoria en la guerra, dedicada en el templo de Caledfwlch, era una nueva memoria ofrecida para la custodia de Morgen.

Esta era la dualidad divina sobre la cual se alzaban tronos y se coronaban santos.

Una fe siempre temblando en el filo de la navaja entre ser atesorada y ser borrada.

Por eso las Santesas del Templo eran veneradas.

Eran los raros recipientes mortales sospechosos de rozar el telar del Tiempo mismo, capaces de arrancar hilos del futuro antes de que fueran tejidos.

Nacían, no se hacían, apareciendo cada generación más o menos.

Y la señal del fin de una verdadera Santesa no era la edad, sino el silencio.

Cuando los susurros del mañana cesaban, una Santesa sabia se retiraba.

Con gracia.

En silencio.

Hacer lo contrario era cortejar un tipo de olvido mucho más terrible.

Ruby…

según la medida más estricta de la fe, debería haberse retirado temprano.

Eso era, de hecho, precisamente lo que había sucedido en su primera vida.

A la edad de veinticinco años, los últimos y débiles ecos de la previsión la habían abandonado por completo.

El canal divino se había secado.

Si fuera brutalmente honesta consigo misma, las visiones claras y las palabras distintas habían comenzado a fallar una década antes, cuando tenía unos quince años.

Lo que siguió fue un desvanecimiento lento y tortuoso, un descenso a borrones, murmullos amortiguados y medias verdades frustrantes que se sentían más como conjeturas que como revelaciones.

Su respuesta inicial fue de pura supervivencia desesperada.

Hizo lo que mejor sabía, lo que el papel exigía.

Mintió.

Mintió y mintió y mintió, tejiendo fabricaciones a partir de las más leves insinuaciones divinas, extrapolando grandes profecías de fragmentos susurrados, rezando para que sus construcciones se mantuvieran.

Entonces, notó algo…

extraño.

En cierto punto, a nadie parecía importarle la precisión de la profecía, solo su contenido.

El Templo, el Imperio, la gente, no querían verdades perturbadoras ni advertencias complejas.

Anhelaban seguridad.

Querían escuchar sobre paz, cosechas abundantes, buena fortuna y alegría.

La maquinaria de la fe funcionaba suavemente no con la verdad, sino con el consuelo.

Así que dejó de esforzarse por escuchar a los dioses.

Empezó a escuchar a la multitud.

Les dio exactamente lo que querían oír.

¿Qué más podía hacer?

¿Renunciar?

¿Y luego ser…

qué?

¿Una don nadie?

El amor, el respeto, la seguridad, el lujo dorado, todo estaba inextricablemente ligado al título de Santesa.

Era la fuente de su poder, su identidad, su supervivencia misma.

Y estaba Arzhen.

Él la llamaba su amor puro y verdadero.

Ella le creía.

Sabía, en su corazón, que él no mentía.

No entonces.

Pero una voz fría y lógica susurraba.

¿Quién seguiría amando a una mujer públicamente abandonada por lo divino?

Su amor se sentía real, pero estaba tejido alrededor del halo de su posición.

Sin él, ¿qué quedaría?

Así, cuando despertó en su cuerpo más joven, con los recuerdos intactos, no lo vio como una tragedia.

Lo vio como piedad divina.

Una segunda oportunidad otorgada por los propios Dioses del Tiempo.

La Diosa de la Memoria había preservado su conocimiento, el Dios del Olvido había limpiado la pizarra para que ella la reescribiera.

Rehacería todo.

Sería más inteligente, más estratégica.

Aseguraría su poder, su amor, su futuro de manera irrevocable.

Y había tenido éxito.

Espectacularmente hasta ahora.

Cecilia estaba muerta, desacreditada.

Arzhen era suyo.

Nikolas era suyo.

El Templo era suyo.

El trono de la influencia era suyo.

¿Entonces por qué?

¿Por qué este viejo y familiar espectro, esta ansiedad agarradora y hueca, se desplegaba una vez más en el santuario de su pecho, floreciendo como una flor venenosa?

¿Por qué sentía que los hilos volvían a deslizarse, como si la narrativa que tan cuidadosamente había reescrito estuviera desarrollando una voluntad obstinada y caótica propia?

¿No se suponía que ya estaba ganando?

—¿Está…

declarando la guerra?

—los ojos de Ruby se abrieron de par en par—.

¿P-por qué?

Arzhen…

Arzhen no es ese tipo de perso
—¿Por qué no puedes metértelo en la cabeza, Ruby?

—la voz de Nikolas era un siseo bajo y furioso—.

Ese hombre es una bestia.

Igual que yo.

No tiene una línea que no cruzará para conseguir lo que quiere.

Nada.

Igual que yo.

Se acercó, su mirada clavándola.

—Como yo, te quiere a ti.

Tu previsión, tus profecías, el estatus de ser tu marido.

Ese es el premio.

¿No lo ves?

Pero…

¿Por qué siguen en guerra entre ellos?

¿En esta vida también?

¡Había tomado todas las precauciones!

¡Había abandonado el papel de Santesa a los ocho años para evitar la presión!

¡Había ido directamente a los Delanivis, asegurado su confianza!

Y Arzhen…

se suponía que su amor era puro, inquebrantable!

¿Por qué?

¡¿Por qué?!

Por su bien, ¿por qué no podían estar simplemente en paz?

¿No era suficiente su consideración, su cuidadosa maniobra por ambos?

¿Estaban simplemente usándola?

¿No era nada más que una hoja de respuestas viva del futuro para que ellos la explotaran?

No.

Eso no podía ser.

Arzhen era diferente.

Él realmente la amaba.

¡Había matado a Cecilia Araceli por ella!

—Nikolas…

estás siendo demasiado…

cruel…

—una lágrima genuina trazó su camino por su mejilla—.

Estoy segura…

de que todo es solo un malentendido…

Lo miró, con los ojos luminosos.

—¿Por qué Arzhen querría hacerme daño…?

La cara de Nikolas se retorció en un feo ceño.

Mujeres.

Siempre guiadas por sus sentimientos.

Su obstinada estupidez no tenía límite.

¿Por qué aferrarse a un hombre que había atacado a su propio suegro?

¿Por qué elegir a ese tigre cuando Nikolas estaba aquí mismo, igual de fuerte, igual de poderoso, igual de devotamente enamorado?

—¿Quieres verlo?

Bien.

—escupió las palabras—.

Sígueme al frente.

Ve su verdadero rostro en el campo de batalla.

Pero no vengas llorando a mí, rogando que te acepte de vuelta, cuando lo hagas.

—¡Nik!

—la mano de Ruby se disparó, agarrando su manga—.

¡No quiero encontrarme con él, solo quiero saber la verdad!

—¡ENTONCES PÍDELE LA VERDAD A TUS DIOSES!

—rugió, finalmente estallando.

Se cernió sobre ella, cada palabra un martillazo—.

Tú.

Eres.

La.

Santesa.

Ruby retrocedió como si la hubieran golpeado.

El título…

su arma, su escudo…

todo lo que la hacía especial…

convertido en la acusación más afilada.

¡TOC—TOC—TOC!

Un golpe frenético en la puerta de la cámara cortó el tenso silencio.

Antes de que Nikolas pudiera gruñir un rechazo, un subordinado, pálido y sin aliento, se abrió paso a empujones, con los ojos muy abiertos por noticias urgentes.

—¡Señor!

Un informe de los exploradores occidentales —soltó el hombre, inclinándose apresuradamente—.

Anton Vasiliev.

Ha sido encontrado.

Está en la fortaleza de Dawnoro, y acaba de emitir una declaración.

La furiosa atención de Nikolas se dirigió al mensajero.

—¿Qué dijo?

El hombre tragó saliva, su voz bajando a un tono desconcertado.

—Dijo…

que no recuerda mucho, señor.

Afirma amnesia total desde el ataque.

Antes de que las implicaciones pudieran asimilarse, el mensajero entregó el segundo golpe más inmediato.

—Y…

el ejército principal de Vasiliev en la frontera oriental.

Se están retirando.

Están en retirada.

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Nota importante del autor:
Déjenme contarles una historia sobre por qué los niveles de privilegio de este libro son muy caros.

En la aplicación, cuando estableces los niveles de los capítulos privilegiados, también te da el cálculo aproximado del costo en monedas que debes establecer.

Así que lo configuré según lo recomendado.

Hasta que descubrí que como autor, se supone que debo establecerlo MUCHO más bajo que el costo recomendado.

Lo cual es desconcertante.

Descubrí que el costo promedio de los niveles de privilegio es de solo alrededor de 300-600 monedas para el tercer y cuarto nivel.

Una locura.

¿Por qué entonces Webnovel recomendaría un costo tan alto de monedas por cada nivel?

¿Por qué no recomendarnos a los autores simplemente el costo promedio?

Estoy muy, muy confundido.

Pero sé que esto es totalmente mi culpa y, por lo tanto, lo arreglaré tanto como pueda.

Para mis tres mayores patrocinadores, Cherie_Valentine, Maggie_Stovall y Amaterasu_Cross, lamento muchísimo que hayan comprado un precio de nivel sobreinflado.

Pero los compraron de todos modos sin quejas.

Ustedes son diferentes.

Los verdaderos OGs.

Los Mejores de Todos los Tiempos.

Como Webnovel no me permitirá reembolsarles con monedas, les haré algo especial y les ruego que tengan el honor de nombrar a los tres primeros hijos de Cecilia y los chicos.

Pueden enviarme un correo electrónico con una captura de pantalla como prueba de que son mis tres primeros patrocinadores generosos a [email protected], y pueden enviarme el nombre y el género del niño, uno cada uno, ¡con una sugerencia de qué papá quieren que tengan (Oath, Ark o East)!

Les suplico, por favor envíenme un correo electrónico porque no dormiré hasta que lo hagan.

Será un spoiler especial que solo ustedes tres y yo conocemos y podrán esperar con ansias cuando aparezcan en la historia.

A partir del próximo mes, estableceré el costo de los niveles de privilegio al costo promedio como la mayoría de los libros en esta plataforma.

Nuevamente, lamento muchísimo este error.

Les deseo felices fiestas y muchas gracias por el regalo que me han dado.

Por favor, disfruten el libro, y los amo muchísimo.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com