Sistema de Gacha de Bestias: Todo Mío - Capítulo 97

Capítulo 97: Mejores Amigas

—CECEEEEE —¡Pequeña zorra, pensé que habías muerto! ¡Ven aquí ahora mismo!

El rugido desde dentro de la celda era de furia pura y sin adulterar, raspando contra la puerta de hierro con una fuerza que parecía hacer vibrar las mismas piedras.

Las miradas de Oath, Arkai y Eastiel, que previamente escaneaban el corredor de la mazmorra con vigilancia depredadora, se dirigieron al unísono hacia Cecilia. Estaba perfectamente inmóvil, con la mano aún apoyada en el pomo de metal frío de la puerta, su expresión un movimiento detenido y un naciente “oh, mierda”.

Las oscuras orejas de lobo de Arkai se movieron hacia adelante. Su voz, cuando habló, era seca y comedida.

—¿Es esta la “amiga” que mencionaste? ¿La que podría conectarnos con un alquimista que “no nos traicionaría”?

Las orejas de león doradas de Eastiel se aplanaron ligeramente contra su melena de cabello. Reconoció a la mujer dentro. La sospecha cruzó sus facciones.

—No sabía que estabas en términos tan íntimos con La Princesa Zorruna.

Oathran simplemente parpadeó con sus antiguos ojos draconianos, luciendo genuinamente perplejo.

—¿Quién?

—¡PEQUEÑA ZORRA DESGRACIADA! —¡HE REVELADO TODOS MIS TRUCOS A ESTEBAN SOLO PARA SALIR DE AQUÍ Y ENCONTRAR TU FRÍO CADÁVER TEMBLOROSO! ¡HAS ARRUINADO TODO MI PLAN DE JUBILACIÓN AAAAAA!

El segundo estallido furioso detrás de la puerta fue aún más específico y personalmente indignado. Ahh… la furia de una maestra estratega cuya estratagema emocional-manipuladora de cinco años acababa de arruinarse en la línea de meta por el supuesto cadáver que intentaba vengar.

Los tres hombres miraron más intensamente a Cecilia.

Bajo el peso de su mirada colectiva y las amortiguadas y creativas maldiciones desde la celda, Cecilia lentamente quitó su mano del pomo como si hubiera desarrollado dientes. Una leve sonrisa culpable tocó sus labios.

—Así que —dijo, con una voz anormalmente brillante—. Sobre ese alquimista… olvidémoslo.

—¡CECILIAAAAAAAAA!

***

Esteban sentía la sólida y húmeda piedra del suelo de la mazmorra bajo sus botas, pero su mente se había desprendido por completo. Esto era un sueño. Un sueño febril nacido del estrés, la manipulación y cualquier feromona exótica que Ángela estuviera exudando actualmente.

Su propio estado desaliñado, el cabello negro despeinado que encanecía en las sienes, los ojos verdes estrechados nublados por la conmoción, la chaqueta del uniforme colgando abierta sobre su estructura delgada y musculosa, todo eso era secundario.

La visión imposible ante él era el texto principal.

Había un dragón en este corazón secreto de la mazmorra más profunda del Imperio Iondorano. Un ser mítico con cuernos que hablaban de montañas antiguas y ojos que sostenían el peso de siglos. Estaba allí tan casualmente como un hombre podría estar en un jardín.

Y no estaba solo. Flanqueándolo estaba el Rey Lobo Negro, Arkai Dawnoro, una figura de baladas de guerra del norte. Y junto a él, el Rey León Dorado, Eastiel Edengold, cuyo nombre era sinónimo de poder bañado por el sol y gracia política peligrosa.

¿Eso era todo? No. Delante de todos ellos, con las manos juntas, estaba ella. La Santesa. Cecilia Araceli. La mujer cuya muerte Ángela acababa de estar sollozando, cuyo cuerpo había estado rogando encontrar.

Esteban sintió que su cordura crujía.

Entonces, Cecilia se movió.

No se dirigió a los reyes o al dragón. Se volvió completamente hacia la celda, hacia la mujer silenciosa y furiosa que estaba de espaldas en el interior.

Y se postró.

—Salve, Emperatriz Gigi.

Su voz era clara, reverente. Presionó su frente contra la piedra fría y sucia del suelo de la mazmorra.

—Salve, la más hermosa. La más exaltada.

Otra reverencia, aún más profunda.

—Salve. Salve.

Mientras tanto, Ángela —¿Gigi?— permaneció perfectamente inmóvil al otro lado de los barrotes, su espalda una línea rígida. Se estaba limpiando la cara con movimientos silenciosos, borrando la evidencia de sus lágrimas.

Cecilia, con su rostro aún cerca del suelo, continuó su soliloquio servil. —Angie, por favor perdona a esta humilde mujer común… Sé que ha cometido un grave error. Pero tú eres benevolente. Eres la más sabia de todas.

Silencio.

Cecilia tomó aire, cambiando de táctica. —Gigi… Debería haberte escuchado. Tenías razón. Arzhen era un imbécil.

Una pausa.

—Maldita sea, claro que sí.

Ah. Una respuesta. El hielo se agrietó, solo un poco.

Cecilia no perdió el ritmo. Se inclinó nuevamente, su voz rebosante de alivio teatral y devoción. —¡Eres la más acertada de todas! ¡Salve Gigi la Grande! ¡Tu sabiduría es un faro brillante en este mundo oscuro y tonto!

Esteban simplemente miró fijamente, su mente en blanco. Definitivamente estaba soñando. O muerto. Este era el más allá.

—¡TE LO DIJE! —chilló Ángela.

—¡ME LO DIJISTE! ¡ESTABA EQUIVOCADA, GIGI! ¡MORÍ PORQUE NO ESCUCHÉ! —gimió Cecilia en respuesta, su propia voz quebrada por la desesperación arrepentida.

—¡WAH—HERMANA!

—¡HERMANA!

En un instante, la furia y la humillación se disolvieron. Las dos mujeres se derrumbaron contra los fríos barrotes de hierro, brazos atravesando los huecos, aferrándose a la ropa, el cabello, los hombros de la otra.

Sollozos, fuertes, desordenados, sacudieron a ambas. Alivio, dolor, culpa y furia fraternal, todo expresado a un volumen que hacía eco dolorosamente en la piedra.

En el corredor, los cuatro hombres permanecieron congelados. Una comunicación silenciosa pasó entre ellos en una sola mirada intercambiada.

La mirada ligeramente desconcertada de Oathran se encontró con la cansada y práctica de Arkai, que se deslizó hacia la expresión aristocrática de “qué demonios está pasando” de Eastiel, que finalmente aterrizó en la mirada verde, conmocionada, de Esteban.

El sentimiento colectivo en sus ojos era un unánime «ya no sé nada».

Entonces comenzó La Historia.

Era una epopeya larga, sinuosa, dramáticamente puntuada, narrada por turnos por ambas mujeres entre sollozos agitados y repentinos estallidos violentos de blasfemias.

Cubría traición en un bosque, un corazón robado, un poder misterioso del vacío, un dragón moribundo, elixires milagrosos y la adquisición de múltiples maridos a través de una combinación de experiencias cercanas a la muerte y vínculos estratégicos.

Los cuatro hombres, habiendo alcanzado su límite de meteorología emocional interpersonal, se habían retirado al rincón más alejado y oscuro del corredor. Se sentaron en el frío suelo de piedra como colegiales castigados, sus espaldas contra la pared, escuchando en silencio con rostros inexpresivos.

Oathran lucía contemplativo, como si estuviera analizando un complejo teorema mágico. Arkai tenía la cabeza inclinada hacia atrás, ojos cerrados, posiblemente meditando o dormido. Eastiel miraba fijamente un parche de musgo en la pared opuesta, su compostura regia una delgada capa sobre profunda confusión.

La historia viró hacia territorios particularmente inexplorados.

—Pero simplemente sucedió. Los amo a los tres, Angie… —sollozó Cecilia.

—Te entiendo, maldita suertuda… entiendo… has pasado por muchísimo… —Ángela estalló en lágrimas nuevamente.

En este punto, Esteban, que había estado absorbiendo cuentos de intervención divina y supervivencia despiadada, finalmente giró la cabeza. Miró más allá de las mujeres llorosas y gesticulantes directamente a las tres bestias legendarias que compartían su esquina.

—Disculpen… ¿qué le hicieron a mi guardia junior, Kit? Creería que un dragón se comió al chico y escupió sus huesos a estas alturas. ¿Por qué no?

Antes de que alguien pudiera responder, Ángela, en medio de un sollozo, de repente gruñó:

—ARZHEN—RUBÍ, ESA PEQUEÑA PUTA DE OJOS BLANCOS… —y lanzó una nueva diatriba creativa contra el príncipe weretiger y la nueva santesa.

Oathran esperó un momento de calma en la furia femenina. Dirigió su sonrisa suave hacia Esteban.

—Usé mi Lengua de Dragón en él —explicó amablemente—. Le dije que ‘se fuera’ y ‘olvidara todo’. Parecía bastante sugestionable en su estado de shock. Mi magia mental funcionó excepcionalmente bien.

Esteban absorbió esto. Un dragón acababa de confesar casualmente haber borrado la memoria de uno de sus hombres. En cualquier otro contexto, esto sería un acto de guerra. En el contexto actual, se sentía casi… cortés.

—Oh —dijo, con voz hueca—. Gracias… por no matarlo, Señor.

La sonrisa de Oathran se profundizó.

—¿Quieres —ofreció, con tono suave—, un pequeño borrado de memoria también, niño?

El rostro ya pálido de Esteban perdió otro tono. La oferta casual y paternal era más aterradora que cualquier amenaza.

—N-no —tartamudeó, presionándose contra la piedra—. Por favor. Perdóname.

El control de Ángela sobre él era tan profundo que la mera visión de una novela romántica aún lo excitaría de todos modos.

—Y por eso estoy aquí para encontrarte personalmente, Gigi —concluyó Cecilia, secándose una lágrima final—. No puedo simplemente decirles a nuestros editores habituales de novelas románticas que metan un poema en la próxima edición. Eso tomaría siglos. Necesito tu ayuda ahora para encontrar un alquimista leal.

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