Sistema de Harén: ¡Gastar Dinero en Mujeres para un Reembolso del 100%! - Capítulo 342

Capítulo 342: ¡Kyle Conoce a Isabeau!

Kyle se sentó rígido en la parte trasera del SUV, con una bolsa de tela negra ajustada sobre su cabeza y las manos atadas con bridas de plástico que se clavaban en sus muñecas. El mundo quedó reducido a sonido y movimiento—el rugido del motor, el siseo de los neumáticos sobre el asfalto, el murmullo ocasional de voces desde los asientos delanteros en inglés con acento francés, demasiado bajo para entenderlo. Se concentró en los giros, memorizando cada uno como si fuera un salvavidas. Izquierda al salir de las puertas de la finca de Cleopatra. Recto durante lo que pareció dos minutos—quizás una milla a velocidad urbana. Giro a la derecha, más brusco, con el SUV inclinándose ligeramente. Otro tramo recto, más largo esta vez, con el zumbido constante del motor. Contó los latidos de su corazón para calcular la distancia, un truco que había absorbido de algún documental de supervivencia meses atrás, cuando el sistema de reembolso le otorgó memoria perfecta.

Pero incluso mientras trazaba la ruta en su mente—izquierda otra vez, luego una curva gradual que sugería una rampa de acceso a la autopista—Kyle sabía que era inútil. Si la gente de Isabeau decidía ponerle una bala en el cráneo, ninguna cantidad de giros memorizados lo salvaría. No tenía inmortalidad, ningún código de trampa para resucitar. El sistema de reembolso lo había hecho rico, le había dado habilidades, convirtió pérdidas en ganancias—pero no podía detener el plomo atravesando su cerebro. Un apretón del gatillo, y Kyle estaba acabado. El pensamiento se asentó pesadamente en su pecho, una piedra fría presionando con cada bache en el camino.

El SUV desaceleró después de lo que pareció veinte minutos—salida de la autopista, quizás, el giro gradual y suave. Ahora más paradas y avances, semáforos o intersecciones. La respiración de Kyle se ralentizó, forzando la calma a través de su nariz. El pánico era un lujo que no podía permitirse. Ejecutó simulaciones: en el mejor de los casos, Isabeau quería información, una negociación. En el peor de los casos, ejecución en una habitación insonorizada, cuerpo abandonado donde nunca sería encontrado. El punto intermedio—tortura para obtener información—parecía lo más probable. Su mandíbula se tensó. Tendría que vender con fuerza el ángulo de Viktor, hacerse indispensable, pero esta jugada podría no funcionar porque Isabeau se había condenado a sí misma con este movimiento, incluso si él no sabía que ella era el topo.

Finalmente, el SUV se detuvo, el motor quedó en silencio. Las puertas se abrieron con golpes huecos. Voces amortiguadas rodearon el vehículo—múltiples personas, pasos en el pavimento, el arrastre de botas. Kyle se tensó, esperando manos rudas que lo sacaran, pero cuando llegaron, el agarre en sus bíceps fue sorprendentemente gentil. Lo suficientemente firme para guiarlo, no brutal.

—Tranquilo —dijo una voz en inglés con acento, casi disculpándose. Lo levantaron a sus pies, sosteniéndolo cuando se tambaleó por haber estado sentado en una posición incómoda. Interesante. No el trato de un hombre caminando hacia su muerte. Más bien… un invitado bajo coacción.

Lo condujeron hacia adelante, zapatos resonando en lo que parecía baldosa o concreto pulido. El aire cambió—más fresco, reciclado, el leve zumbido de sistemas de climatización. Adentro. Un edificio, no algún almacén para ejecuciones. La mano en su brazo lo dirigió hacia la izquierda, luego a través de una entrada; escuchó el suave susurro de una puerta cerrándose detrás de él, sellando el mundo exterior. La bolsa permaneció puesta, su pulso retumbando en sus oídos. Entonces, sin previo aviso, se la quitaron de un tirón.

Kyle parpadeó con fuerza contra la repentina inundación de luz—fluorescente desde arriba, dura y clínica. Estaba de pie en lo que parecía la oficina trasera de un suite corporativo: escritorio ordenado contra una pared, archivadores, un sofá de cuero a un lado. Sin ventanas, pero las paredes estaban pintadas de un relajante color crema, el suelo de madera inmaculada que brillaba bajo las luces. Olor a limpieza fresca—limón y lejía—flotaba en el aire. Ella había preparado este espacio. Meticulosamente. Para él.

El hombre que le había quitado la bolsa retrocedió, con las manos levantadas en un gesto conciliador. Cuarenta y tantos años, cabello rapado, la complexión de un ex-militar con los bordes suavizados.

—Disculpe por las molestias, Sr. Kyle —dijo, con tono practicado, suave—. Solo seguimos el protocolo. Usted no es un cautivo aquí—esto es por la seguridad de todos. Madame estará con usted en breve. —Señaló una silla frente al escritorio—. Por favor, siéntese.

Kyle no se movió, probando las aguas. Sus muñecas seguían atadas, aunque la brida estaba lo suficientemente suelta para no cortar la circulación—restricción deliberada, no crueldad.

—¿Protocolo, eh? —dijo secamente, con voz firme a pesar de la adrenalina que aún zumbaba en sus venas—. Curioso protocolo, ponerle una bolsa en la cabeza a un tipo y arrastrarlo por toda la ciudad.

La expresión del hombre no cambió, profesionalmente inexpresiva.

—Órdenes de Madame. Ella valora la discreción —asintió una vez más hacia la silla, luego se retiró a la puerta, apostándose allí como un centinela silencioso.

Kyle exhaló lentamente y se dirigió a la silla, bajándose en ella. El cuero crujió bajo su peso. Escaneó la habitación con cuidado deliberado—ninguna cámara visible, pero eso no significaba nada. El escritorio estaba despejado excepto por una elegante laptop, cerrada. Archivadores cerrados con llave. El sofá posicionado como para reuniones casuales, no interrogatorios. Esto no era una cámara de tortura; era un escenario. Isabeau quería hablar, no aterrorizar. Al menos, no todavía. Las ataduras eran teatro, un recordatorio de quién tenía el poder mientras mantenía una civilidad plausible. Kyle lo registró: está tratando de caerme bien. Inteligente. Manipuladora.

No podía moverse libremente, pero su mente corría libre. Si ella lo quisiera muerto, ya estaría muerto—Cleopatra lo habría entregado en una bolsa para cadáveres, no envuelto como regalo con disculpas. No, Isabeau necesitaba algo. Información, probablemente. Confirmación de que no estaba a punto de delatar su cobertura a Marcello. O tal vez quería convertirlo, usarlo como agente doble. De cualquier manera, Kyle tenía ventaja si jugaba bien sus cartas. La carta de Viktor esperaba lista en su bolsillo, metafóricamente hablando.

La puerta volvió a crujir, y el aire cambió—algo intoxicante flotó, rico y floral con matices de bergamota y vainilla. Exótico, caro, el tipo de perfume que anunciaba riqueza antes de que su portadora apareciera. Las fosas nasales de Kyle se dilataron, captándolo, y no pudo evitar la sonrisa tirando de sus labios. Volvió la cabeza hacia el aroma, con anticipación chispeando a pesar del peligro.

—Tú debes ser Isabeau —dijo, con voz tranquila, casi juguetona, mientras sus ojos se fijaban en la mujer que entraba por la puerta.

Era impresionante. No de la manera cruda y depredadora en que Cleopatra comandaba la atención, sino con una elegancia pulida que gritaba refinamiento europeo. Alta—tal vez cinco pies nueve pulgadas en tacones que hacían clic suavemente en el suelo de madera—se movía con la gracia de alguien nacida en el poder, no solo ejerciéndolo. Su cabello oscuro estaba recogido en un elegante moño, unos cuantos mechones artísticos enmarcando un rostro que podría haber adornado una pasarela parisina: pómulos afilados, labios carnosos pintados de un rosa apagado, ojos como miel oscura que lo evaluaban con fría calculación. Vestía un traje azul marino a medida, la chaqueta ceñida en la cintura para acentuar su figura—de pecho plano, como Kyle vagamente recordaba de algún informe, pero se conducía con tal aplomo que no importaba. El atractivo sexual irradiaba de ella en oleadas, sutil pero innegable, del tipo que viene de la confianza y el control.

Kyle mantuvo su expresión neutral, la sonrisa desvaneciéndose en algo más cauto. ¿Qué esperaba de una jugadora de poder europeo? Era otra Cleopatra, potencialmente—hermosa, peligrosa, empuñando el encanto como un arma. Tenía que mantenerse sereno, no dejar que su atractivo nublara su juicio. El hecho de que hubiera contactado directamente con Cleopatra, coordinado todo este secuestro, gritaba alianza. De larga data, probablemente. Tenían historia. Podría usarlo.

La mirada de Isabeau lo recorrió—deteniéndose apenas un segundo de más en sus muñecas atadas, luego encontrándose con sus ojos—antes de cruzar hacia el escritorio, acomodándose en la silla detrás de él con facilidad practicada. No habló inmediatamente, dejando que el silencio se extendiera, un juego de poder. Kyle esperó, negándose a retorcerse. Finalmente, ella juntó las manos sobre el escritorio, inclinándose ligeramente hacia adelante, su voz suave como la seda.

—Debes saber por qué estás aquí —dijo. Sin preámbulos, sin cortesías. Directo al grano. Kyle apreció eso—el tiempo perdido no beneficiaba a nadie.

Mantuvo su mirada, sin pestañear. —Lo sé —respondió, en un tono igualmente directo—. Es porque sé quién es el topo.

Los ojos de Isabeau se entrecerraron, con la sospecha parpadeando en sus refinadas facciones como la llama de una vela en una corriente de aire. Se reclinó en su silla, con los dedos formando un campanario bajo su barbilla, estudiando a Kyle con la intensidad de un joyero examinando una piedra en busca de defectos. Él podía ver los engranajes girando detrás de esos ojos color miel oscuro—calculando, sondeando, intentando discernir si él era una amenaza o una oportunidad. Kyle sabía que tenía que mantenerse descarado, conservar la ventaja aunque estuviera atado a una silla con bridas y con su destino pendiendo de un hilo. Una sonrisa tiraba de la comisura de su boca, deliberadamente arrogante, el tipo de expresión que decía que sabía más de lo que dejaba entrever.

—Te dije que sé quién es el topo —dijo Kyle, con un tono ligero, casi conversacional, como si estuvieran discutiendo el clima tomando un café—. Nunca dije que fueras tú, ¿verdad? —Dejó que las palabras quedaran suspendidas, observando atentamente su reacción. El sutil cambio en su postura—la columna enderezándose apenas una fracción, los hombros tensándose—le dijo que había captado su curiosidad.

—Entonces… ¿quién es? —preguntó Isabeau, con voz suave pero con un matiz de urgencia controlada. No se inclinó hacia adelante, no traicionó desesperación, pero la pregunta vino demasiado rápido. Kyle tenía ahora toda su atención.

No podía revelarlo fácilmente. La información era la única moneda que le quedaba, y gastarla toda de una vez lo dejaría en bancarrota. Estaban solos en esta pequeña oficina estéril—sin guardias merodeando, sin audiencia para la cual actuar. Eso le otorgaba a Kyle un nivel de comodidad, un estrecho margen de seguridad. Alguien tan elegante como Isabeau, envuelta en sastrería parisina y perfume caro, no querría mancharse las manos manicuradas con su sangre. Al menos, no directamente. Delegaría el trabajo sucio si llegara a eso. Pero ahora mismo, en este momento, él tenía ventaja.

Kyle suspiró teatralmente y dejó que su mirada vagara hacia las baldosas del techo, como si contemplara alguna profunda verdad filosófica. El poder estaba en sus manos a pesar del plástico mordiendo sus muñecas, a pesar del agujero del tamaño de una bala por el que su vida podría caer. Prolongó el silencio, obligándola a esperar, antes de finalmente bajar los ojos hacia los de ella.

—Isabeau —comenzó, bajando su voz a un registro más silencioso, casi íntimo—, me pregunto… ¿sabe Marcello que estás aliada con Cleopatra?

Su cuerpo permaneció sereno—demasiado sereno. Ni un respingo, ni un parpadeo. Pero Kyle había pasado suficiente tiempo leyendo a las personas para captar los indicios microscópicos: la leve tensión alrededor de su mandíbula, la forma en que sus dedos presionaban un poco más fuerte entre sí. Bingo. Continuó presionando, las palabras fluyendo con calculada facilidad.

—Porque, verás, ¿matarme? Sería inútil. Estúpido, incluso —se encogió de hombros tanto como le permitían sus ataduras—. He tomado precauciones. Un interruptor de hombre muerto, podrías llamarlo. Evidencia de tu pequeña alianza con Cleopatra—mensajes, fotos, cronologías—todo configurado para llegar a Marcello si no me reporto. Automático. No hay forma de detenerlo. —Era un farol, en su mayor parte. Kyle no tenía tal salvaguarda, pero ella no necesitaba saberlo. La confianza vendía mentiras tan bien como verdades.

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Los labios de Isabeau se curvaron en una sonrisa delgada, más depredadora que divertida. Desdobló sus manos e hizo un gesto despectivo con una, como apartando una mosca.

—¿Matarte? Oh, Kyle, me malinterpretas. No tengo intención de acabar con tu vida —su tono era meloso, casi maternal en su tranquilidad—. El hecho de que te reunieras con Cleopatra en un entorno privado me dice todo lo que necesito saber. Cleopatra es una de las mujeres más cautelosas que he conocido—paranoica, incluso. Si te permitió entrar en su propiedad, si se sentó frente a ti sin meterte una bala en el cráneo, entonces debes estar de nuestro lado. O ser lo suficientemente útil para mantenerte respirando.

Kyle mantuvo su expresión neutral, pero por dentro, el alivio se mezclaba con la cautela. Ella estaba comprando el ángulo, pero él aún no estaba fuera de peligro. Isabeau se inclinó hacia adelante ahora, con los codos sobre el escritorio, bajando su voz a un susurro conspirativo.

—Esta es una oportunidad única, Kyle. Marcello está vulnerable en este momento—las familias reuniéndose, las tensiones altas. Podemos debilitarlo, fracturar su control. Pero necesito que interpretes un papel. Uno muy específico.

Kyle se removió en su asiento, la brida cortándole las muñecas como un recordatorio sordo de su cautiverio. No iba a ceder solo porque ella le pusiera una zanahoria delante.

—Sí, bueno, antes de que entremos en roles y guiones —dijo, endureciendo su tono—, ¿qué tal si me desatas? Es difícil tener una conversación real cuando estoy atado como un pavo de Acción de Gracias.

Era una apuesta, probando su suerte cuando no tenía ninguna que perder. Pero la confianza era fácil de fingir, y ahora mismo, la proyección lo era todo. Si actuaba como si mereciera un mejor trato, tal vez ella también lo creería. La mirada de Isabeau se deslizó hacia sus muñecas atadas, luego de vuelta a su cara. Durante un largo momento, no dijo nada, solo lo estudió con esa expresión ilegible.

Entonces, sin previo aviso, su mano se movió—suave, experimentada—y sacó una pistola de debajo del escritorio. El corazón de Kyle dio un vuelco, la adrenalina disparándose, pero antes de que pudiera procesar o protestar, ella apuntó y disparó.

El disparo retumbó en la pequeña habitación como un trueno, ensordecedor en el espacio cerrado. El dolor explotó en el brazo izquierdo de Kyle, candente y abrasador, mientras la bala atravesaba el músculo justo encima del codo. Gritó—no pudo evitarlo—el sonido desgarrando su garganta, crudo y primario. La sangre caliente brotó instantáneamente, empapando su manga, goteando por su antebrazo en gruesos riachuelos. Su visión se nubló en los bordes, el shock y la agonía mezclándose en un cóctel nauseabundo.

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—¡¿QUÉ CARAJO?! —rugió Kyle, jadeando a través de dientes apretados, su cuerpo sacudiéndose contra las ataduras—. ¿Por qué… por qué harías algo tan jodidamente estúpido?

Isabeau dejó la pistola sobre el escritorio con un suave chasquido, su expresión totalmente tranquila, casi aburrida. Inclinó ligeramente la cabeza, como si su arrebato fuera levemente curioso pero en última instancia intrascendente.

—Hablas demasiado —dijo simplemente, con voz plana, como constatando un hecho. Sin malicia, sin arrepentimiento—solo una declaración de hechos.

La respiración de Kyle venía en bocanadas entrecortadas, el sudor perlando su frente mientras luchaba por mantenerse consciente a través del dolor. Su brazo palpitaba con cada latido, la sangre acumulándose en su regazo. Ella se reclinó en su silla, cruzando las piernas con elegante facilidad, y continuó como si no acabara de dispararle.

—Déjame aclararte algo, Kyle. No necesito particularmente que estés vivo. ¿Tu supuesta “evidencia”? Nunca llegará a Marcello. Tengo gente—muy buena gente—que ya ha interceptado tus patéticas salvaguardas —la confianza en su voz era inquebrantable, una certeza que le dijo a Kyle que no estaba fanfarroneando. Tenía un contraataque para su farol, y lo aplastaba—. Pero —añadió, volviendo su sonrisa, más afilada ahora—, sigues siendo útil. Solo… menos hablador.

Recogió la pistola de nuevo, girándola en sus manos casi con amor antes de volver a dejarla, esta vez empujándola ligeramente hacia él para que pudiera verla claramente.

—Esta pistola —dijo, golpeando el cañón con una uña manicurada—, pertenecía a Viktor Sokolov. Su arma distintiva. Hecha a medida, única en su tipo—cualquier experto en balística lo confirmaría en segundos —sus ojos brillaron con algo oscuro y emocionado—. Mañana, te pararás frente a Marcello y los otros jefes de familia y les contarás sobre el topo. No yo, por supuesto. Viktor.

La mente de Kyle daba vueltas, el dolor y la claridad luchando por dominar. Ella estaba incriminando a Viktor—usando su propia arma para disparar a Kyle, creando evidencia física para respaldar la mentira. Genial. Brutal. Aterrador.

—No es a Marcello a quien necesitas convencer —continuó Isabeau, su tono casi instructivo, como una profesora dando clase a un estudiante particularmente lento—. Son los otros jefes de familia. Ellos votarán sobre el destino de Viktor. Marcello podría vetar, claro, pero eso generaría desconfianza—favoritismo hacia su carnicero por encima del juicio colectivo. Cualquier resultado me sirve: Viktor muere, o Marcello parece débil protegiéndolo.

Se levantó entonces, alisando su blazer con un suspiro satisfecho, y se dirigió hacia la puerta. Pero la boca de Kyle se abrió antes de que su cerebro pudiera detenerlo, la rabia y la adrenalina anulando el sentido común.

—Voy a meterte mi verga tan adentro de tu culo —gruñó entre dientes apretados, con voz baja y venenosa—, que te abrirá un nuevo agujero en el vientre.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, crudas y violentas, sorprendiéndolo incluso a él. Isabeau se detuvo a medio paso, volviéndose lentamente para enfrentarlo. Sus ojos bajaron—no hacia su cara, sino hacia su entrepierna. Kyle siguió su mirada y, para su absoluta mortificación, se dio cuenta de que tenía una erección. La adrenalina, el dolor, el cóctel retorcido de miedo y rabia lo habían traicionado, su cuerpo reaccionando de la manera más primaria e inapropiada posible. La pérdida de sangre lo estaba mareando, pero ahí estaba—un bulto inconfundible tensando sus pantalones.

Las cejas de Isabeau se arquearon, un genuino asombro cruzando sus facciones por primera vez. Miró fijamente durante un instante, luego sus labios se curvaron en una lenta y perversa sonrisa.

—¿Con eso? —murmuró, su voz goteando diversión y algo más oscuro—curiosidad, tal vez—. Quién sabe, Kyle. Quién sabe.

Y con eso, giró sobre sus talones y salió, la puerta cerrándose tras ella con un clic definitivo.

Casi inmediatamente, la puerta se abrió de golpe de nuevo, y los guardias entraron apresuradamente, su anterior calma profesional reemplazada por una eficiencia enérgica. Cortaron la brida, ayudaron a Kyle a inclinarse hacia adelante mientras se desplomaba, agarrándose el brazo sangrante. Uno de ellos presionó una gasa contra la herida, ladrando órdenes en francés. Otro sacó un botiquín de primeros auxilios, trabajando rápidamente para detener el flujo. La visión de Kyle nadaba, su cabeza balanceándose hacia atrás mientras trabajaban.

En el escritorio, brillando bajo la luz fluorescente, estaba el casquillo gastado—latón, pequeño, condenatorio. El arma de Viktor. El casquillo de Viktor. La trampa estaba montada.

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