Sistema de Harén: ¡Gastar Dinero en Mujeres para un Reembolso del 100%! - Capítulo 343

Capítulo 343: ¡¿Ella Es Aún Más Loca!? [¡CORREGIDO!]

Los ojos de Isabeau se entrecerraron, con la sospecha parpadeando en sus refinadas facciones como la llama de una vela en una corriente de aire. Se reclinó en su silla, con los dedos formando un campanario bajo su barbilla, estudiando a Kyle con la intensidad de un joyero examinando una piedra en busca de defectos. Él podía ver los engranajes girando detrás de esos ojos color miel oscuro—calculando, sondeando, intentando discernir si él era una amenaza o una oportunidad. Kyle sabía que tenía que mantenerse descarado, conservar la ventaja aunque estuviera atado a una silla con bridas y con su destino pendiendo de un hilo. Una sonrisa tiraba de la comisura de su boca, deliberadamente arrogante, el tipo de expresión que decía que sabía más de lo que dejaba entrever.

—Te dije que sé quién es el topo —dijo Kyle, con un tono ligero, casi conversacional, como si estuvieran discutiendo el clima tomando un café—. Nunca dije que fueras tú, ¿verdad? —Dejó que las palabras quedaran suspendidas, observando atentamente su reacción. El sutil cambio en su postura—la columna enderezándose apenas una fracción, los hombros tensándose—le dijo que había captado su curiosidad.

—Entonces… ¿quién es? —preguntó Isabeau, con voz suave pero con un matiz de urgencia controlada. No se inclinó hacia adelante, no traicionó desesperación, pero la pregunta vino demasiado rápido. Kyle tenía ahora toda su atención.

No podía revelarlo fácilmente. La información era la única moneda que le quedaba, y gastarla toda de una vez lo dejaría en bancarrota. Estaban solos en esta pequeña oficina estéril—sin guardias merodeando, sin audiencia para la cual actuar. Eso le otorgaba a Kyle un nivel de comodidad, un estrecho margen de seguridad. Alguien tan elegante como Isabeau, envuelta en sastrería parisina y perfume caro, no querría mancharse las manos manicuradas con su sangre. Al menos, no directamente. Delegaría el trabajo sucio si llegara a eso. Pero ahora mismo, en este momento, él tenía ventaja.

Kyle suspiró teatralmente y dejó que su mirada vagara hacia las baldosas del techo, como si contemplara alguna profunda verdad filosófica. El poder estaba en sus manos a pesar del plástico mordiendo sus muñecas, a pesar del agujero del tamaño de una bala por el que su vida podría caer. Prolongó el silencio, obligándola a esperar, antes de finalmente bajar los ojos hacia los de ella.

—Isabeau —comenzó, bajando su voz a un registro más silencioso, casi íntimo—, me pregunto… ¿sabe Marcello que estás aliada con Cleopatra?

Su cuerpo permaneció sereno—demasiado sereno. Ni un respingo, ni un parpadeo. Pero Kyle había pasado suficiente tiempo leyendo a las personas para captar los indicios microscópicos: la leve tensión alrededor de su mandíbula, la forma en que sus dedos presionaban un poco más fuerte entre sí. Bingo. Continuó presionando, las palabras fluyendo con calculada facilidad.

—Porque, verás, ¿matarme? Sería inútil. Estúpido, incluso —se encogió de hombros tanto como le permitían sus ataduras—. He tomado precauciones. Un interruptor de hombre muerto, podrías llamarlo. Evidencia de tu pequeña alianza con Cleopatra—mensajes, fotos, cronologías—todo configurado para llegar a Marcello si no me reporto. Automático. No hay forma de detenerlo. —Era un farol, en su mayor parte. Kyle no tenía tal salvaguarda, pero ella no necesitaba saberlo. La confianza vendía mentiras tan bien como verdades.

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Los labios de Isabeau se curvaron en una sonrisa delgada, más depredadora que divertida. Desdobló sus manos e hizo un gesto despectivo con una, como apartando una mosca.

—¿Matarte? Oh, Kyle, me malinterpretas. No tengo intención de acabar con tu vida —su tono era meloso, casi maternal en su tranquilidad—. El hecho de que te reunieras con Cleopatra en un entorno privado me dice todo lo que necesito saber. Cleopatra es una de las mujeres más cautelosas que he conocido—paranoica, incluso. Si te permitió entrar en su propiedad, si se sentó frente a ti sin meterte una bala en el cráneo, entonces debes estar de nuestro lado. O ser lo suficientemente útil para mantenerte respirando.

Kyle mantuvo su expresión neutral, pero por dentro, el alivio se mezclaba con la cautela. Ella estaba comprando el ángulo, pero él aún no estaba fuera de peligro. Isabeau se inclinó hacia adelante ahora, con los codos sobre el escritorio, bajando su voz a un susurro conspirativo.

—Esta es una oportunidad única, Kyle. Marcello está vulnerable en este momento—las familias reuniéndose, las tensiones altas. Podemos debilitarlo, fracturar su control. Pero necesito que interpretes un papel. Uno muy específico.

Kyle se removió en su asiento, la brida cortándole las muñecas como un recordatorio sordo de su cautiverio. No iba a ceder solo porque ella le pusiera una zanahoria delante.

—Sí, bueno, antes de que entremos en roles y guiones —dijo, endureciendo su tono—, ¿qué tal si me desatas? Es difícil tener una conversación real cuando estoy atado como un pavo de Acción de Gracias.

Era una apuesta, probando su suerte cuando no tenía ninguna que perder. Pero la confianza era fácil de fingir, y ahora mismo, la proyección lo era todo. Si actuaba como si mereciera un mejor trato, tal vez ella también lo creería. La mirada de Isabeau se deslizó hacia sus muñecas atadas, luego de vuelta a su cara. Durante un largo momento, no dijo nada, solo lo estudió con esa expresión ilegible.

Entonces, sin previo aviso, su mano se movió—suave, experimentada—y sacó una pistola de debajo del escritorio. El corazón de Kyle dio un vuelco, la adrenalina disparándose, pero antes de que pudiera procesar o protestar, ella apuntó y disparó.

El disparo retumbó en la pequeña habitación como un trueno, ensordecedor en el espacio cerrado. El dolor explotó en el brazo izquierdo de Kyle, candente y abrasador, mientras la bala atravesaba el músculo justo encima del codo. Gritó—no pudo evitarlo—el sonido desgarrando su garganta, crudo y primario. La sangre caliente brotó instantáneamente, empapando su manga, goteando por su antebrazo en gruesos riachuelos. Su visión se nubló en los bordes, el shock y la agonía mezclándose en un cóctel nauseabundo.

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—¡¿QUÉ CARAJO?! —rugió Kyle, jadeando a través de dientes apretados, su cuerpo sacudiéndose contra las ataduras—. ¿Por qué… por qué harías algo tan jodidamente estúpido?

Isabeau dejó la pistola sobre el escritorio con un suave chasquido, su expresión totalmente tranquila, casi aburrida. Inclinó ligeramente la cabeza, como si su arrebato fuera levemente curioso pero en última instancia intrascendente.

—Hablas demasiado —dijo simplemente, con voz plana, como constatando un hecho. Sin malicia, sin arrepentimiento—solo una declaración de hechos.

La respiración de Kyle venía en bocanadas entrecortadas, el sudor perlando su frente mientras luchaba por mantenerse consciente a través del dolor. Su brazo palpitaba con cada latido, la sangre acumulándose en su regazo. Ella se reclinó en su silla, cruzando las piernas con elegante facilidad, y continuó como si no acabara de dispararle.

—Déjame aclararte algo, Kyle. No necesito particularmente que estés vivo. ¿Tu supuesta “evidencia”? Nunca llegará a Marcello. Tengo gente—muy buena gente—que ya ha interceptado tus patéticas salvaguardas —la confianza en su voz era inquebrantable, una certeza que le dijo a Kyle que no estaba fanfarroneando. Tenía un contraataque para su farol, y lo aplastaba—. Pero —añadió, volviendo su sonrisa, más afilada ahora—, sigues siendo útil. Solo… menos hablador.

Recogió la pistola de nuevo, girándola en sus manos casi con amor antes de volver a dejarla, esta vez empujándola ligeramente hacia él para que pudiera verla claramente.

—Esta pistola —dijo, golpeando el cañón con una uña manicurada—, pertenecía a Viktor Sokolov. Su arma distintiva. Hecha a medida, única en su tipo—cualquier experto en balística lo confirmaría en segundos —sus ojos brillaron con algo oscuro y emocionado—. Mañana, te pararás frente a Marcello y los otros jefes de familia y les contarás sobre el topo. No yo, por supuesto. Viktor.

La mente de Kyle daba vueltas, el dolor y la claridad luchando por dominar. Ella estaba incriminando a Viktor—usando su propia arma para disparar a Kyle, creando evidencia física para respaldar la mentira. Genial. Brutal. Aterrador.

—No es a Marcello a quien necesitas convencer —continuó Isabeau, su tono casi instructivo, como una profesora dando clase a un estudiante particularmente lento—. Son los otros jefes de familia. Ellos votarán sobre el destino de Viktor. Marcello podría vetar, claro, pero eso generaría desconfianza—favoritismo hacia su carnicero por encima del juicio colectivo. Cualquier resultado me sirve: Viktor muere, o Marcello parece débil protegiéndolo.

Se levantó entonces, alisando su blazer con un suspiro satisfecho, y se dirigió hacia la puerta. Pero la boca de Kyle se abrió antes de que su cerebro pudiera detenerlo, la rabia y la adrenalina anulando el sentido común.

—Voy a meterte mi verga tan adentro de tu culo —gruñó entre dientes apretados, con voz baja y venenosa—, que te abrirá un nuevo agujero en el vientre.

Las palabras quedaron suspendidas en el aire, crudas y violentas, sorprendiéndolo incluso a él. Isabeau se detuvo a medio paso, volviéndose lentamente para enfrentarlo. Sus ojos bajaron—no hacia su cara, sino hacia su entrepierna. Kyle siguió su mirada y, para su absoluta mortificación, se dio cuenta de que tenía una erección. La adrenalina, el dolor, el cóctel retorcido de miedo y rabia lo habían traicionado, su cuerpo reaccionando de la manera más primaria e inapropiada posible. La pérdida de sangre lo estaba mareando, pero ahí estaba—un bulto inconfundible tensando sus pantalones.

Las cejas de Isabeau se arquearon, un genuino asombro cruzando sus facciones por primera vez. Miró fijamente durante un instante, luego sus labios se curvaron en una lenta y perversa sonrisa.

—¿Con eso? —murmuró, su voz goteando diversión y algo más oscuro—curiosidad, tal vez—. Quién sabe, Kyle. Quién sabe.

Y con eso, giró sobre sus talones y salió, la puerta cerrándose tras ella con un clic definitivo.

Casi inmediatamente, la puerta se abrió de golpe de nuevo, y los guardias entraron apresuradamente, su anterior calma profesional reemplazada por una eficiencia enérgica. Cortaron la brida, ayudaron a Kyle a inclinarse hacia adelante mientras se desplomaba, agarrándose el brazo sangrante. Uno de ellos presionó una gasa contra la herida, ladrando órdenes en francés. Otro sacó un botiquín de primeros auxilios, trabajando rápidamente para detener el flujo. La visión de Kyle nadaba, su cabeza balanceándose hacia atrás mientras trabajaban.

En el escritorio, brillando bajo la luz fluorescente, estaba el casquillo gastado—latón, pequeño, condenatorio. El arma de Viktor. El casquillo de Viktor. La trampa estaba montada.

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