Sistema de Harén: ¡Gastar Dinero en Mujeres para un Reembolso del 100%! - Capítulo 344

Capítulo 344: La noche antes… [¡FIJO!]

Los guardias llevaron a Kyle medio cargado, medio arrastrado por un pasillo estrecho, sus pies tropezando mientras su brazo herido palpitaba con cada latido. La sangre había empapado los vendajes aplicados apresuradamente, cálida y pegajosa contra su piel. Se detuvieron frente a una puerta discreta—blanca, sin marcas—y uno de ellos introdujo un código en un teclado. La cerradura se abrió con un zumbido mecánico.

Dentro había una habitación que parecía más una suite de hotel boutique que una celda. Una cama queen-size dominaba el espacio, vestida con ropa de cama blanca impecable que probablemente costaba más que el alquiler mensual de la mayoría de las personas. Un pequeño rincón ocupaba una esquina: un sillón mullido, una mesita, una lámpara de lectura que proyectaba una cálida luz ámbar. Obras de arte minimalista colgaban de las paredes—remolinos abstractos en tonos grises y azules apagados. El suelo de madera brillaba, inmaculado. Incluso había un pequeño baño en suite visible a través de una puerta entreabierta, todo mármol y cromo.

Pero los ojos de Kyle fueron inmediatamente a las esquinas del techo. Dos cámaras, quizás tres—pequeñas cúpulas negras montadas con precisión profesional. Una cubría la cama, otra el área de estar, una tercera orientada hacia la puerta del baño. Isabeau no lo dejaría fuera de su vista. Por supuesto que no. Ahora él era su marioneta, su accesorio viviente para la actuación de mañana frente a Marcello y las familias.

Los guardias lo depositaron en la cama con sorprendente suavidad, acomodando almohadas detrás de su espalda. Uno de ellos—el tipo ex-militar con cabello rapado de antes—revisó el vendaje de su brazo con eficiencia practicada, apretándolo hasta que Kyle hizo una mueca.

—Mantén presión sobre eso —murmuró el hombre en inglés con acento—. Alguien traerá vendajes frescos pronto. Y comida.

Se fueron sin decir otra palabra, la puerta cerrándose tras ellos con un pesado chasquido que resonó en los huesos de Kyle. Estaba solo. Atrapado en una jaula dorada, con cámaras observando cada uno de sus movimientos como ojos mecánicos que nunca parpadeaban.

Kyle se desplomó contra las almohadas, el agotamiento cayendo sobre él en oleadas. Su brazo gritaba de dolor, un recordatorio constante de la brutalidad casual de Isabeau. ¿Cómo diablos había terminado en este lío?

Palpó sus bolsillos con la mano buena y, para su sorpresa, sintió el peso familiar de su teléfono. Se lo habían dejado. O Isabeau estaba segura de que no podía contactar a nadie útil, o quería monitorear a quién contactaba. Probablemente ambas cosas. Kyle lo sacó, la pantalla iluminándose con notificaciones—llamadas perdidas de Nakamura, algunos mensajes de Jane preguntando cómo estaba. Nada de Ella.

Abrió un nuevo mensaje para ella, sus pulgares flotando sobre las teclas por un momento antes de escribir: [[No llegaré a casa esta noche. Surgió algo. No te preocupes por mí. Estoy bien.]] Luego presionó enviar.

El mensaje se entregó—una marca, luego dos. Pero sin respuesta. Los minutos pasaron. Cinco. Diez. Nada. Kyle suspiró, bloqueando la pantalla. Claro que ella no respondía. Ella tenía su propia vida, sus propios problemas que resolver.

Un golpe en la puerta lo sacó de sus pensamientos. Se abrió antes de que pudiera responder, y un guardia diferente—más joven, bien afeitado—entró llevando una bandeja. El aroma golpeó a Kyle inmediatamente: rico, sabroso, haciendo que su estómago se contrajera con un hambre repentina y desesperada. No había comido desde… ¿cuándo? ¿Esta mañana? Parecía una eternidad.

El guardia colocó la bandeja en la mesita lateral y se fue sin decir palabra, la cerradura haciendo clic nuevamente. Kyle miró la comida con cautela. Un filete mignon bellamente presentado, cocinado a término medio, la carne brillando bajo una reducción de vino tinto. Vegetales asados—espárragos, zanahorias baby, patatas fingerling—sazonados a la perfección. Una pequeña canasta de pan tibio y crujiente. Una copa de vino tinto profundo. Parecía algo salido de un restaurante con estrellas Michelin, no una ración de prisión.

Lo primero que pensó fue en veneno. Pero eso no tenía sentido—Isabeau lo necesitaba vivo y coherente para el juicio simulado de mañana. Si quisiera que estuviera muerto, habría puesto esa bala en su cráneo en lugar de en su brazo. Aún así, la cautela luchaba contra el hambre mientras tomaba el tenedor con su mano buena.

El primer bocado de carne se derritió en su lengua, mantecoso y rico, sazonado con hierbas que no podía nombrar pero que cantaban en su paladar. Dios, estaba bueno. La mejor comida que había comido en… ¿alguna vez? Los vegetales estaban tiernos, el pan aún tibio y suave dentro de su corteza crujiente. Lo devoró todo, metiendo comida en su boca como un hombre hambriento, bajándolo con el vino—suave, con cuerpo, probablemente valorado en cientos por botella.

Cuando terminó, su estómago estaba agradablemente lleno, un calor extendiéndose por su pecho. Dejó la bandeja a un lado y se recostó, con la intención de descansar los ojos por un momento. Pero el calor no se detuvo. Se extendió, pesado y lánguido, filtrándose en sus extremidades como melaza. Sus párpados cayeron, repentinamente pesados. Su visión nadaba en los bordes, la habitación inclinándose ligeramente.

Drogado. La realización lo golpeó con un horror lento. Habían drogado la comida—probablemente el vino, o ambos. Kyle intentó incorporarse, el pánico ardiendo, pero su cuerpo no obedecía. Sus músculos se sentían como arena mojada, sin responder, la fuerza drenándose con cada segundo que pasaba. Miró alrededor de la habitación, parpadeando con fuerza para aclarar su visión, y su mirada se posó en la cámara en la esquina.

¿Por qué? Ya estaba cooperando, ya estaba acorralado sin salida. No había necesidad de drogarlo. A menos que… a menos que se tratara de control. Control total, absoluto. Mantenerlo dócil, obediente, una marioneta con cuerdas tan apretadas que ni siquiera podía moverse sin permiso.

“””

Intentó resistirse al tirón de la inconsciencia, apretando los dientes, forzando sus ojos a permanecer abiertos. Pero la droga era fuerte —de grado profesional, probablemente algo diseñado para noquear a alguien del doble de su tamaño. Su mano se levantó débilmente hacia la cámara, los dedos temblando mientras logró hacer un pequeño saludo sarcástico antes de que cayera de nuevo sobre la cama.

Sin que Kyle lo supiera, en una sala de control tenuemente iluminada al final del pasillo, Isabeau estaba sentada observando los monitores, con una leve sonrisa en sus labios. Siempre había tenido debilidad por los hombres jóvenes —los guapos con fuego en sus ojos, el tipo que luchaba antes de quebrarse. Era un vicio, uno que se permitía rara vez pero a fondo cuando surgía la oportunidad. Cleopatra lo sabía, por supuesto. Por eso había montado semejante espectáculo cuando Isabeau había visitado su finca, dejando que agarraran a Kyle, sabiendo que despertaría el interés de Isabeau. Un regalo, en cierto modo, envuelto en beneficio mutuo.

Mañana podría ser su último día con vida, dependiendo de cómo votaran las familias, cómo reaccionara Marcello. ¿Por qué no darse un gusto, solo un poco? Una prueba de lo que él había ofrecido, aunque no lo hubiera ofrecido intencionadamente.

Se levantó, alisando sus manos sobre el exquisito camisón que se había puesto —seda color champán, lo suficientemente transparente para insinuar las curvas debajo, el escote lo suficientemente pronunciado como para tentar sin cruzar a lo vulgar. El dobladillo le llegaba a medio muslo, apenas cubriendo lo necesario. Parecía una fantasía, y ella lo sabía.

Isabeau se dirigió a la habitación de Kyle, los guardias apartándose sin cuestionar. Entró silenciosamente, la puerta cerrándose suavemente tras ella.

Los ojos de Kyle estaban entreabiertos, luchando por enfocarse mientras ella se acercaba. Intentó hablar —probablemente para maldecirla de nuevo— pero su voz salió como poco más que un murmullo arrastrado, las palabras apenas escapando de su garganta. La droga lo había afectado bien. Podía ver su cuerpo luchando contra ella, los músculos contrayéndose con el esfuerzo de mantenerse consciente, pero era una batalla perdida.

Ella se acomodó en el sillón frente a la cama, cruzando las piernas con elegante facilidad. Una pipa —ornamentada, de madera tallada— descansaba en su mano, sin encender pero sostenida como un accesorio de alguna vieja película noir. Lo observó derivar, su respiración nivelándose, los párpados finalmente rindiéndose y cerrándose. Su pecho subía y bajaba en un ritmo profundo y constante.

Pero el cóctel de drogas que le habían dado no era solo un sedante. Había algo más mezclado —un afrodisíaco, sutil pero efectivo, diseñado para mantenerlo excitado incluso durante el sueño. Un seguro, quizás, o simplemente su propia curiosidad retorcida. Su cuerpo respondió de manera predecible, formándose una tienda visible en sus pantalones a pesar de su inconsciencia.

Isabeau sonrió, contemplando la vista. Joven, guapo, peligroso a su manera pero completamente indefenso ahora. Se quedó allí un rato, fumando la pipa distraídamente, observándolo dormir, saboreando el poder.

“””

—

—¿Qué demonios… —suspiró Kyle, las palabras apenas audibles. El pánico atravesó la neblina inducida por la droga. Se movió con cuidado, revisándose con manos temblorosas. Pantalones aún puestos. Cremallera arriba. Sin humedad, sin dolor, sin evidencia de… Inspeccionó más a fondo, inundándose de alivio. Ella no lo había tocado. Al menos no sexualmente. Todo estaba intacto, sin tocar.

Kyle permaneció inmóvil mientras el reloj digital en la mesita de noche parpadeaba mostrando las 3:00 AM en duros números rojos. Las horas se habían arrastrado desde que Isabeau se había acurrucado contra él, su cuerpo cálido e insoportablemente cerca. Cada minuto parecía una eternidad mientras la droga corría por su sistema, negándose a dejarlo descansar, negándose a permitir que su mente se calmara o que su cuerpo se relajara.

La excitación era abrumadora, química, artificial—no nacida de un deseo genuino sino forzada en él por cualquier cóctel que hubieran deslizado en esa comida perfecta. Su mente bullía de ira y frustración, pensamientos que oscilaban entre la rabia por ser manipulado y la incomodidad física que no cedía sin importar cuánto intentara alejarla con su voluntad. Estaba tentado, Dios sí que estaba tentado, de extender la mano y tocarla. La forma en que se presionaba contra él, la seda de su camisón deslizándose contra su brazo con cada respiración que ella tomaba, el aroma de su costoso perfume mezclándose con algo más suave debajo—sería tan fácil simplemente ceder.

Pero las lecciones de Cleopatra resonaban en su mente. El manoseo, la manipulación, la forma en que lo había preparado y casi destruido con sus retorcidos juegos de poder en su primer encuentro. ¿Era esta la misma trampa vestida con diferente seda? Cámaras observando desde tres ángulos, grabando cada uno de sus movimientos, esperando a que cometiera un error que pudieran usar como arma después. Había aprendido esa lección con sangre y humillación, y el recuerdo mantenía sus manos quietas aunque su cuerpo gritaba por alivio.

Aun así, esta droga era algo completamente diferente. Más potente que una simple excitación, se sentía como fuego en sus venas, una fiebre constante que hacía que cada terminación nerviosa fuera hipersensible. Kyle apretó el puño hasta que sus uñas se clavaron en su palma, luego lo liberó lentamente, tratando de canalizar la frustración a algún lado, donde fuera. Su mano buena se deslizó casi involuntariamente hacia su entrepierna, sintiendo la evidencia del trabajo implacable de la droga. Podía imitar cualquier cosa que hubiera visto—luchadores, actores, asesinos. Su sistema de reembolso le había dado ese don. «¿Cómo se sentiría canalizar esa habilidad para imitar a un individuo asexual?»

La herida en su hombro palpitaba con cada latido del corazón, un recordatorio constante de la crueldad de Isabeau apenas unas horas antes. Le había disparado sin dudarlo, apenas parecía perturbada por ello, y luego explicó con calma lo prescindible que era mientras su sangre empapaba los vendajes. Y ahora estaba aquí, presionada contra él como una amante buscando calor. La contradicción hizo que su sangre hirviera con una ira que competía con la excitación inducida por la droga.

La respiración de Kyle se había vuelto más pesada a pesar de sus intentos de controlarla. La frustración lo golpeaba en oleadas—física, emocional, mental. Cualquier cóctel farmacéutico que hubieran puesto en su comida estaba haciendo exactamente lo que estaba diseñado para hacer, y su cuerpo lo traicionaba a cada momento. Sacudió ligeramente la cabeza, tratando de aclarar la niebla, tratando de pensar estratégicamente en lugar de simplemente reaccionar a impulsos básicos. Pero su brazo ya estaba alrededor de su cintura desde que ella se había movido en su sueño anteriormente, y la cercanía era enloquecedora. Su calor se filtraba a través de la delgada tela de su camisón, empeorando todo.

Entonces Isabeau se movió.

No el movimiento aleatorio e inconsciente del sueño, sino un cambio deliberado y con propósito. Sus ojos se abrieron—¿habían estado cerrados en algún momento, o había estado observándolo todo este tiempo a través de párpados entrecerrados?—y se volvió para enfrentarlo completamente, muy despierta. La sonrisa burlona que jugaba en las comisuras de sus labios le dijo a Kyle todo lo que necesitaba saber. Había sido manipulado. De nuevo.

—Has estado luchando contra esto durante horas —dijo ella suavemente, su voz perfectamente clara sin rastro de sueño.

La mandíbula de Kyle se tensó tanto que le dolieron los dientes.

—Estuviste despierta todo este tiempo.

—Por supuesto. —Se estiró ligeramente, el movimiento deliberado y calculado, el camisón moviéndose para revelar más piel.

—¿Pensaste que realmente me quedaría dormida junto a ti? ¿Después de lo que amenazaste antes? —Su sonrisa se ensanchó, mostrando los dientes—. Quería ver qué clase de hombre eres realmente, Kyle. Si tomarías lo que pensabas que se te ofrecía cuando no habría consecuencias.

—Me drogaste —dijo Kyle entre dientes apretados, la ira cortando la bruma como un cuchillo a través de la niebla—. Me disparaste. Me tienes prisionero en una habitación cerrada con cámaras observando cada respiración que doy. ¿Qué demonios de prueba es esa?

—La única que importa. —La mano de Isabeau se movió hacia su pecho, los dedos trazando patrones ociosos sobre su camisa, sintiendo su acelerado latido bajo su palma—. Poder, Kyle. Quién lo empuña, quién se somete a él, quién puede resistirlo incluso cuando su cuerpo está gritando lo contrario. Podrías haberme hecho cualquier cosa mientras pensabas que dormía—las cámaras habrían mostrado que nunca me resistí, nunca dije que no, nunca desperté. Habrías tenido una negación plausible, especialmente con esa droga en tu sistema. Cualquier abogado podría argumentar capacidad disminuida. Pero no lo hiciste.

Se inclinó más cerca, sus labios casi rozando su oreja, su aliento cálido contra su piel.

—Eso te hace muy noble o muy inteligente. No he decidido cuál todavía. Tal vez ambos. Tal vez ninguno.

Kyle agarró su muñeca, deteniendo su mano errante con más fuerza de la necesaria.

—No soy ninguna de las dos cosas. Simplemente no estoy interesado en jugar cualquiera que sea este juego enfermizo. Ustedes se excitan con la humillación y el control, y estoy harto de ser su entretenimiento.

—Mentiroso —susurró ella, su mano libre gesticulando hacia la obvia evidencia que tensaba sus pantalones—. Tu cuerpo dice lo contrario. Pero esa es la droga, ¿verdad? No tú. No realmente. —Se echó hacia atrás ligeramente, estudiando su rostro con interés clínico.

—Podría ayudarte con eso, ¿sabes? Hacer las próximas horas más… cómodas. Soportables, incluso. Considéralo una disculpa por el hombro.

La mente de Kyle corría incluso mientras su cuerpo respondía a su proximidad contra su voluntad. Esta era la oferta, clara y explícita ahora. Sin pretensiones de sueño, sin ambigüedad sobre consentimiento o conciencia. Ella estaba despierta, alerta y proponiéndole directamente. La dinámica de poder seguía siendo completamente jodida—ella todavía tenía todas las cartas, todavía controlaba si él vivía o moría mañana—pero al menos esto era honesto. Tan honesto como podía ser cualquier cosa en esta pesadilla.

—¿Por qué? —preguntó él, su voz más áspera de lo que pretendía—. ¿Por qué todo esto? La droga, la prueba, esto… lo que sea que esto sea.

—Porque mañana podrías morir —dijo Isabeau simplemente, como si estuviera discutiendo el pronóstico del tiempo.

—Las familias votarán, Marcello podría ver a través del montaje, Viktor podría sobrevivir y venir por ti después. Tu supervivencia no está garantizada, ni por asomo —. Trazó un dedo por su mandíbula con su mano libre—. Pero también porque tengo curiosidad sobre ti—Cleopatra habló muy bien de tus… atributos. Y porque esa amenaza que hiciste antes? ¿Esa promesa cruda y violenta? Una parte de mí quiere ver si realmente puedes cumplirla.

La droga pulsaba a través de él, cada terminación nerviosa gritando sí, acepta, toma lo que se ofrece, pero Kyle se obligó a pensar más allá de la compulsión química.

—¿Y si digo que no? ¿Si te digo que te largues y me dejes en paz?

—Entonces dices que no, y me voy —. Se encogió de hombros, un movimiento elegante incluso en este contexto retorcido—. No soy Cleopatra. No fuerzo. No violo. Pero sí pruebo, y sí observo, y sí recuerdo quién pasa mis pruebas y quién las falla. Cómo respondas ahora afectará cómo te trataré mañana.

Kyle cerró los ojos, la decisión pesando sobre él como una carga física. Cada instinto gritaba trampa, manipulación, otra capa de control. Pero su cuerpo gritaba más fuerte, la droga exigiendo alivio. Y debajo de todo eso, enterrada bajo la ira y los químicos y el dolor, estaba una simple verdad: estaba exhausto de ser impotente. De ser disparado y drogado y movido como una pieza de ajedrez.

—No —dijo finalmente, abriendo los ojos para encontrarse con los de ella con toda la firmeza que pudo reunir.

La sonrisa de Isabeau se volvió genuina, casi cálida.

—… Por ahora —. Pero Kyle ya sabía que ella no tenía intención de salir de la habitación de cualquier manera mientras hundía la cabeza en su pecho.

Y Kyle se sorprendió de que ella respetara su decisión, no se parecía en nada a Cleopatra.

Varias horas después.

Kyle despertó con la pálida luz del amanecer filtrándose por la única ventana de la habitación, pintando todo en tonos grises y dorados. Isabeau ya se había ido, las sábanas de su lado estaban frías al tacto y perfectamente arregladas como si nunca hubiera estado allí. Su brazo aún palpitaba, pero cuando lo revisó, encontró vendajes frescos aplicados profesionalmente—alguien, probablemente ella, había atendido la herida mientras él finalmente dormía los últimos efectos de la droga.

La excitación había desaparecido, consumida por completo, dejándolo con la mente clara pero exhausto de una manera que llegaba hasta lo más profundo de sus huesos. Su cuerpo dolía en nuevos lugares.

Una nota estaba doblada en la mesita de noche junto a una bandeja de desayuno—café, tostadas, jugo, todo con un aspecto misericordiosamente normal. Desdobló el papel:

[[Reunión al mediodía. Estate listo. Usa la ropa del armario. Recuerda: Viktor es el topo. Véndelo, y vivirás. – I]]

Kyle revisó el reloj digital: 8:47 AM. Tenía poco más de tres horas hasta presentarse ante Marcello Vescari y las cinco familias para incriminar a Viktor Sokolov por traición. Tres horas hasta que su vida dependiera de lo bien que pudiera vender una mentira construida sobre el arma de un hombre muerto y una herida de bala infligida por la misma mujer que había compartido su cama.

Se levantó lentamente, probando su brazo herido. Dolía como el infierno, un dolor profundo que irradiaba desde el hombro hasta las puntas de los dedos, pero funcionaba. El rango de movimiento estaba ahí. Eso tendría que ser suficiente.

Kyle comió el desayuno mecánicamente, sin saborear nada, su mente ya recorriendo escenarios. ¿Cómo reaccionaría Viktor cuando fuera acusado? ¿Le creería Marcello o vería a través del montaje inmediatamente? ¿Qué pasaría si descubrían su farsa y él no tenía más prueba que el casquillo de bala? ¿Intervendría Isabeau para apoyarlo, o lo dejaría colgado si servía a sus propósitos?

La ropa en el armario era cara—un traje gris carbón a medida que le quedaba como si hubiera sido hecho para él, camisa blanca impecable, corbata de seda discreta. Le quedaban perfectamente, lo que significaba que Isabeau lo había medido con precisión desde el principio. Por supuesto que lo había hecho. Ella no dejaba nada al azar.

Kyle se miró en el espejo del baño mientras anudaba la corbata con su mano buena, cooperando a regañadientes con el brazo herido. El hombre que le devolvía la mirada parecía un extraño—magullado, vendado, vistiendo el traje de diseñador de un hombre muerto para una reunión donde condenaría a otro hombre a muerte basado en evidencias fabricadas.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com