Sistema de Harén: ¡Gastar Dinero en Mujeres para un Reembolso del 100%! - Capítulo 346

Capítulo 346: ¡El Día del Juicio Final!

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La puerta de la habitación de Kyle se abrió exactamente a las 9:30 AM. No era Isabeau, sino uno de los guardias—el tipo ex-militar de pelo rapado que había sido casi apologético durante el cautiverio de Kyle. —Hora de irse —dijo simplemente el hombre, señalando hacia el pasillo.

Kyle se levantó, ajustándose la chaqueta del traje a medida sobre su hombro vendado. La herida pulsaba bajo la costosa tela, pero el dolor había disminuido hasta convertirse en una molestia manejable. Siguió al guardia por pasillos que apenas recordaba del estado de aturdimiento por las drogas de la noche anterior, bajando por un ascensor de servicio, y saliendo a un patio trasero bañado por la luz matinal.

Isabeau no estaba por ningún lado. Inteligente. No podía ser vista con él, no podía ser quien lo escoltara a esta reunión. Cualquier asociación entre ellos antes de la acusación comprometería toda la farsa. Si Marcello o las otras familias sospechaban que ella lo había instruido, ensayado esta actuación, todo el castillo de naipes se derrumbaría. Kyle entendía el juego ahora—era un supuesto testigo independiente, no su títere.

El patio se abría hacia un área de estacionamiento privado, y Kyle se detuvo en seco. Ahí estaba, brillando bajo el sol como un regalo de los dioses, su coche. Su coche, el que había conducido hasta la propiedad de Cleopatra en lo que parecía otra vida. Debían haberlo recuperado, traído aquí mientras él estaba inconsciente o… de otra manera ocupado. La visión del coche le produjo una inesperada sensación de confort.

No es que necesitara el coche, estrictamente hablando. Kyle ahora era lo suficientemente rico como para decidir no volver a trabajar ni un día más en su vida y aun así tener todo lo que quisiera. El sistema de reembolso se había encargado de eso—miles de millones acumulados en cuentas, inversiones, propiedades. Podría comprar diez coches mejores que este con una simple llamada telefónica. Pero este coche tenía valor sentimental. Representaba al hombre que había sido antes de toda esta locura mafiosa, antes de Cleopatra e Isabeau y balas en su hombro. Antes de convertirse en un peón en juegos jugados por monstruos con ropa cara.

Los guardias que habían traído el coche permanecían en posición de firmes cerca del vehículo. A diferencia de Isabeau con su fría calculación, lo habían tratado con un mínimo de decencia humana—no amablemente, pero tampoco con crueldad. Simplemente profesionales. Kyle les asintió con la cabeza al acercarse, ofreciendo un pequeño saludo de reconocimiento. —Gracias por no ser unos idiotas —dijo, medio en broma.

El guardia de pelo rapado casi sonrió. —Buena suerte ahí dentro. La necesitarás.

Kyle se deslizó en el asiento del conductor, el cuero familiar abrazándolo como un viejo amigo. Ajustó el espejo, revisó la herida en su hombro una vez más—todavía resistía, el vendaje limpio—y arrancó el motor. El GPS ya estaba programado con coordenadas. Por supuesto que lo estaba. Nada se dejaba al azar.

Salió del patio y entró en la calle, incorporándose al tráfico de media mañana. Las coordenadas lo llevaban fuera de la ciudad, hacia los suburbios adinerados donde las propiedades se extendían detrás de altos muros y setos bien cuidados. La mente de Kyle corría mientras conducía, con las manos firmes en el volante a pesar de la ansiedad que carcomía sus entrañas.

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Estaba a punto de condenar a muerte a un hombre inocente. Bueno, “inocente” era exagerar—Viktor Sokolov era un asesino a sangre fría, un carnicero que había torturado y asesinado a más personas de las que Kyle probablemente podía contar. El hombre merecía morir según cualquier cálculo moral razonable. Pero no era culpable de ser un topo. Ese crimen era fabricado, construido sobre las mentiras de Isabeau y un casquillo de bala plantado. Kyle estaría ejecutando a un hombre por algo que no hizo, incluso si había hecho mil otras cosas merecedoras de ejecución.

El cálculo moral hacía que la cabeza de Kyle doliera. ¿Seguía siendo asesinato si la víctima era un asesino? ¿Era justicia o simple conveniencia?

Pero lo que más le molestaba era la inestabilidad de Viktor. El hombre era un psicópata, apenas contenido por la autoridad de Marcello. ¿Qué haría cuando fuera acusado de traición frente a las familias? ¿Se enfurecería? ¿Atacaría? ¿Intentaría matar a Kyle en el acto? No había forma de saber qué podría desencadenar esta acusación. Viktor no le parecía a Kyle alguien que se iría en silencio, incluso enfrentado a evidencia fabricada.

Aún así, Kyle podía sentirlo en los huesos: el final de esta saga se acercaba. De una forma u otra, hoy se determinaría si saldría libre o en una bolsa para cadáveres. La tensión era casi un alivio después de días de creciente temor.

El viaje tomó poco más de dos horas, el tráfico disminuyendo a medida que dejaba atrás la expansión urbana. La propiedad apareció repentinamente—una enorme puerta de hierro forjado flanqueada por pilares de piedra, cámaras de seguridad siguiendo su aproximación. La puerta se abrió antes de que siquiera redujera la velocidad, como si lo hubieran estado esperando al minuto exacto.

Kyle subió por un camino sinuoso bordeado de antiguos robles, sus ramas formando un dosel tipo catedral sobre su cabeza. La casa principal se alzaba imponente al final: una extensa mansión que gritaba dinero antiguo y violencia más antigua aún. Hombres con trajes oscuros se apostaban a intervalos a lo largo del camino, observándolo con la alerta casual de asesinos profesionales. Kyle podía sentir ojos sobre él desde todas las direcciones.

Estacionó en la entrada circular y tomó un respiro profundo, sus manos agarrando el volante un momento más de lo necesario. Esto era todo. No había vuelta atrás ahora.

Kyle salió del coche, inmediatamente levantando sus manos a la altura de los hombros en un gesto de no agresión. No estaba armado—se habían asegurado de eso—pero la imagen importaba. Un hombre se acercó, mayor, de cabello plateado, vestido con un impecable traje de tres piezas. Hizo una pequeña reverencia, un gesto de sorprendente respeto.

—Sr. Kyle. Se le espera. Usted es un invitado aquí. Por favor, sígame.

Invitado. La palabra fue deliberadamente elegida. No prisionero, no testigo, no peón. Invitado. Kyle bajó las manos y asintió.

—Guíe el camino.

Entraron por enormes puertas dobles a un vestíbulo que pertenecía a un museo: suelos de mármol, arañas de cristal, obras de arte que probablemente valían más que las casas de la mayoría de la gente. Pero Kyle apenas registró la opulencia. Su concentración se estrechó mientras caminaban más profundamente en la mansión, por un pasillo bordeado de retratos de hombres de expresión severa de épocas pasadas.

El guía se detuvo ante una ornamentada puerta de madera, golpeó dos veces y la empujó para abrirla.

La habitación más allá era el espacio más intimidante en el que Kyle había entrado jamás.

Era una sala de conferencias, pero con el estilo de algo de un palazzo renacentista—paneles de madera oscura, una mesa masiva que podría sentar a veinte personas, pinturas al óleo de batallas y conquistas cubriendo las paredes. Y alrededor de esa mesa estaban sentados los jefes de las Cinco Familias, cada uno irradiando poder y amenaza a su manera distintiva.

Viktor Sokolov dominaba un extremo, su imponente estructura de 2.03 metros haciendo que la silla debajo de él pareciera de juguete. Su cabeza calva brillaba bajo la luz de la araña, tatuajes visibles en su cuello, dientes metálicos reflejando la luz cuando se movía. Estaba mirando a Kyle con curiosidad no disimulada y violencia apenas contenida.

Lucius Moretti estaba sentado a la derecha de Viktor, su sombrero fedora descansando sobre la mesa frente a él, ojos afilados y calculadores.

Isabeau Delacroix estaba posicionada a mitad de camino, su expresión perfectamente neutral, sin un destello de reconocimiento o acuse de recibo. Llevaba un traje diferente hoy—azul marino, severo, todo negocios.

El jefe de los O’Rourke, con la cara marcada por cicatrices e impasible, bebía lo que parecía whisky a pesar de la hora temprana.

Y a la cabecera de la mesa estaba sentado el mismo Marcello Vescari.

La presencia del Don era magnética. Llevaba un traje gris oscuro similar al del propio Kyle, su cabello oscuro peinado hacia atrás, rostro ilegible. Sus ojos—fríos, penetrantes—se fijaron en Kyle en el momento en que entró. Durante un largo y terrible momento, esa mirada fue dura como el granito, evaluando, juzgando.

Luego, casi imperceptiblemente, se suavizó. Solo una fracción. La expresión de Marcello cambió de potencial ejecutor a… algo más. Curiosidad, quizás. O respeto por alguien dispuesto a entrar en esta habitación sabiendo lo que le esperaba.

El corazón de Kyle martilleaba en su pecho, pero se forzó a canalizar a alguien más. Alguien que podía estar en una habitación llena de asesinos y dominarla. Buscó en su vasta biblioteca de conocimientos y personalidades absorbidas, buscando la máscara adecuada para usar.

Michael Corleone. El Padrino. Tranquilo, controlado, estratégico. El hombre que nunca mostraba miedo, nunca se estremecía, que calculaba tres movimientos por adelantado mientras parecía moverse apenas.

Kyle enderezó su columna, dejó que su rostro se volviera neutral, y caminó hacia la silla vacía posicionada entre Isabeau y Lucius. No se apresuró. No dudó. Se movió como si perteneciera allí, como si esto fuera solo un martes cualquiera.

Se sentó, juntó sus manos sobre la mesa, y encontró los ojos de Marcello sin titubear.

La sala contuvo la respiración.

Los labios de Marcello se curvaron en la más leve sugerencia de una sonrisa. Luego se inclinó hacia adelante, su voz un grave retumbar que llenó el espacio.

—Que comience la reunión.

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Todas las miradas se dirigieron a Kyle en el momento en que las palabras de Marcello se desvanecieron en el pesado silencio. El peso de esas miradas era casi físico, presionándolo desde todos los ángulos como la presión atmosférica en el fondo del océano. Kyle podía sentir a cada uno de ellos estudiándolo—evaluando, midiendo, calculando qué amenaza o valor representaba.

La mirada de Viktor era la más visceral, con esos dientes metálicos visibles mientras sus labios se retraían en algo entre una sonrisa y un gruñido. Las enormes manos del ruso descansaban sobre la mesa, con dedos gruesos como salchichas, cicatrizados y tatuados. Eran manos que habían roto huesos, aplastado tráqueas, arrancado carne de cuerpos vivos. Y actualmente marcaban un ritmo lento y metódico sobre la madera pulida, la anticipación de un depredador.

Lucius Moretti observaba con el interés distante de un cirujano examinando un espécimen, sus afiladas facciones italianas sin revelar nada. El fedora estaba frente a él como una corona, y ocasionalmente sus dedos rozaban el ala—un gesto revelador, quizás, o solo un hábito.

La mirada de Isabeau era la más peligrosa porque no revelaba absolutamente nada. Miraba a Kyle como si fuera un extraño que nunca había visto antes, alguien de leve curiosidad en el mejor de los casos. Sin reconocimiento, sin acuse de recibo de lo que hizo hace unas horas.

Profesional hasta la médula. Pero Kyle captó el más mínimo parpadeo en la comisura de su boca—aprobación, tal vez, o anticipación del espectáculo que estaba a punto de comenzar.

El rostro cicatrizado de O’Rourke era un mapa de violencia sobrevivida, y sus ojos pálidos tenían la mirada perdida de alguien que había visto demasiada muerte como para impresionarse por un cuerpo más. Bebía su whisky, esperando.

Y luego estaba Marcello.

El Don permanecía perfectamente quieto, su postura relajada pero su atención centrada como un láser. Estudiaba a Kyle con la intensidad de un maestro de ajedrez evaluando el movimiento inicial de un oponente. Esos ojos oscuros no se perdían nada—ni la ligera tensión en los hombros de Kyle, ni la forma en que su brazo herido se sostenía diferente al otro, ni la cuidadosa neutralidad de su expresión.

Kyle no podía creer la presión que sentía. Esto no era como estar frente a una multitud o incluso enfrentar los juegos mentales de Cleopatra. Esto era entrar en una guarida de depredadores alfa, cada uno capaz de ordenar su muerte con una palabra, y se esperaba que actuara. Que mintiera de manera convincente. Que condenara a un hombre a la ejecución basándose en evidencia fabricada. Y hacerlo frente a personas que habían construido imperios leyendo el engaño y castigándolo con extrema severidad.

Sin su habilidad—sin la capacidad de absorber y imitar personalidades perfectamente—Kyle se habría orinado encima. Literalmente. El miedo que se enroscaba en sus entrañas era primitivo, gritándole que corriera, que confesara, que suplicara clemencia. Sus manos querían temblar. Su voz quería quebrarse. Sus ojos querían dar vueltas buscando salidas.

Pero Michael Corleone no hacía ninguna de esas cosas.

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Kyle canalizó esa personalidad como poniéndose un traje perfectamente a medida. El nerviosismo no desapareció —no podía desaparecer, porque él no era realmente Michael Corleone— pero quedó enterrado bajo capas de calma practicada. Su respiración se normalizó. Sus manos permanecieron quietas sobre la mesa, con los dedos ligeramente entrelazados. Su expresión se estableció en algo neutral y ligeramente distante, como si estuviera pensando varios movimientos por delante mientras parecía estar apenas comprometido.

Lo más importante, su mirada se estabilizó. Se encontró con la de Marcello sin parpadear, sin desafío, simplemente… presente. Reconociendo el poder en la habitación sin someterse a él.

Marcello lo notó. Por supuesto que lo notó.

La cabeza del Don se inclinó fraccionalmente, un sutil cambio que hablaba volúmenes. Sus ojos se estrecharon ligeramente, estudiando a Kyle con renovado interés. Algo había cambiado en el joven sentado frente a él. El chico asustado que había sido arrastrado a este mundo pataleando y gritando —aquel sobre el que sin duda Marcello había sido informado— había sido reemplazado por alguien más. Alguien más duro. Más calmado. Potencialmente más peligroso.

Kyle podía ver los engranajes girando detrás de los ojos de Marcello. El Don era un maestro leyendo a las personas —no sobrevives décadas en este negocio sin esa habilidad— y estaba percibiendo los cambios sutiles. El cambio en la postura de víctima nerviosa a participante controlado. La transformación en el contacto visual de la evasión al compromiso medido. Incluso la forma en que la respiración de Kyle había cambiado, de superficial y rápida a profunda y constante.

Era casi imperceptible, pero Marcello era demasiado bueno para no captarlo.

—Sr. Kyle —dijo Marcello, su voz suave como whisky añejo, rompiendo el silencio que se había extendido demasiado—. Entiendo que ha tenido unos días… difíciles.

El eufemismo habría sido gracioso si la vida de Kyle no dependiera de esta conversación. Difícil ni siquiera empezaba a describir haber sido disparado, drogado y coaccionado para incriminar a un psicópata por traición.

—Agradezco la hospitalidad —respondió Kyle, con voz firme, llevando justo la cantidad adecuada de cortesía reservada. No obsequioso, no desafiante. Profesional. La voz de Michael Corleone, realmente, pero filtrada a través de las cuerdas vocales de Kyle—. Aunque admito que las circunstancias podrían haber sido mejores.

Una sombra de sonrisa cruzó el rostro de Marcello.

—En efecto. Isabeau me informó que tienes información sobre un asunto de… seguridad interna. Un asunto serio.

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Kyle notó cómo los ojos de Marcello no abandonaban su rostro, catalogando cada microexpresión. El Don ya lo estaba poniendo a prueba, buscando señales, grietas en la fachada. Este era el momento—comprometerse con la mentira o retroceder y probablemente morir.

—Así es —dijo Kyle simplemente. No elaboró, no se apresuró a llenar el silencio. Ese era el estilo de Corleone—económico con las palabras, dejando que otros llenaran el vacío. También le compraba preciosos segundos para calmar su acelerado corazón.

Viktor se movió en su asiento, la silla crujiendo bajo su enorme volumen.

—¿Qué mierda es esto? —gruñó con su espeso acento ruso, los dientes metálicos brillando—. ¿Nos sentamos aquí escuchando a un niño rico americano? ¿Qué sabe él de nuestro negocio?

—Viktor —dijo Marcello en voz baja, sin siquiera mirar al ejecutor ruso. Solo su nombre, pronunciado con suave advertencia. El hombre masivo guardó silencio, pero sus ojos ardían de resentimiento.

Marcello volvió toda su atención a Kyle.

—Por favor. Cuéntanos lo que sabes.

Kyle tomó aire, canalizando cada gramo del frío cálculo de Corleone. Este era el momento. La actuación de su vida.

—Sé quién es el topo —dijo, su voz atravesando la habitación con tranquila certeza—. El que ha estado filtrando información a intereses externos. El que ha estado socavando esta alianza desde dentro.

La temperatura en la habitación pareció bajar diez grados. La expresión de Isabeau permaneció perfectamente neutral, pero Kyle captó el más mínimo destello en sus ojos—orgullo, tal vez, o satisfacción de que estuviera desempeñando tan bien su papel.

Marcello se reclinó en su silla, con los dedos entrelazados bajo su barbilla. Esos ojos oscuros taladraban a Kyle, buscando engaño.

—¿Y cómo obtuviste esta información?

—A través de mis negocios —dijo Kyle con suavidad—. Se me acercaron. Me ofrecieron una asociación. La persona que hacía la oferta… dejó escapar ciertos detalles. Detalles que no deberían haber sabido a menos que tuvieran acceso a conversaciones familiares. Estrategias internas.

Era lo suficientemente vago para ser plausible, lo suficientemente específico para sonar creíble. Kyle sostuvo la mirada de Marcello, proyectando una confianza que no sentía.

—¿Quién te abordó? —preguntó Lucius Moretti, con voz afilada.

Kyle giró la cabeza lentamente, encontrándose con los ojos del italiano.

—Llegaré a eso. Pero primero, necesitan entender el alcance. Esto no es solo una filtración aislada. Es una traición sistemática durante meses, tal vez más tiempo. Alguien en esta habitación ha estado jugando a dos bandas.

La acusación quedó suspendida en el aire como una hoja de guillotina.

Viktor golpeó la mesa con su mano, el sonido como un disparo.

—¿Acusas a alguien aquí? Tienes agallas, americano, pero no mucho cerebro si piensas…

—Viktor —dijo Marcello nuevamente, más firme esta vez. El ruso se contuvo, pero apenas.

Los ojos de Marcello nunca abandonaron a Kyle. El Don lo estaba leyendo como un libro, y Kyle sabía que un solo gesto equivocado, una vacilación, expondría toda la mentira. Pero la personalidad de Corleone se mantuvo firme, un escudo contra el escrutinio.

—Nómbralo —dijo Marcello suavemente—. Dime quién crees que es el traidor.

El corazón de Kyle martilleaba, pero su rostro permaneció calmado. Dejó que el silencio se construyera por un momento—tiempo dramático, Corleone lo habría apreciado—antes de hablar.

—Viktor Sokolov.

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