Sistema de Harén: ¡Gastar Dinero en Mujeres para un Reembolso del 100%! - Capítulo 347

Capítulo 347: ¡El Topo Revelado!

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Todas las miradas se dirigieron a Kyle en el momento en que las palabras de Marcello se desvanecieron en el pesado silencio. El peso de esas miradas era casi físico, presionándolo desde todos los ángulos como la presión atmosférica en el fondo del océano. Kyle podía sentir a cada uno de ellos estudiándolo—evaluando, midiendo, calculando qué amenaza o valor representaba.

La mirada de Viktor era la más visceral, con esos dientes metálicos visibles mientras sus labios se retraían en algo entre una sonrisa y un gruñido. Las enormes manos del ruso descansaban sobre la mesa, con dedos gruesos como salchichas, cicatrizados y tatuados. Eran manos que habían roto huesos, aplastado tráqueas, arrancado carne de cuerpos vivos. Y actualmente marcaban un ritmo lento y metódico sobre la madera pulida, la anticipación de un depredador.

Lucius Moretti observaba con el interés distante de un cirujano examinando un espécimen, sus afiladas facciones italianas sin revelar nada. El fedora estaba frente a él como una corona, y ocasionalmente sus dedos rozaban el ala—un gesto revelador, quizás, o solo un hábito.

La mirada de Isabeau era la más peligrosa porque no revelaba absolutamente nada. Miraba a Kyle como si fuera un extraño que nunca había visto antes, alguien de leve curiosidad en el mejor de los casos. Sin reconocimiento, sin acuse de recibo de lo que hizo hace unas horas.

Profesional hasta la médula. Pero Kyle captó el más mínimo parpadeo en la comisura de su boca—aprobación, tal vez, o anticipación del espectáculo que estaba a punto de comenzar.

El rostro cicatrizado de O’Rourke era un mapa de violencia sobrevivida, y sus ojos pálidos tenían la mirada perdida de alguien que había visto demasiada muerte como para impresionarse por un cuerpo más. Bebía su whisky, esperando.

Y luego estaba Marcello.

El Don permanecía perfectamente quieto, su postura relajada pero su atención centrada como un láser. Estudiaba a Kyle con la intensidad de un maestro de ajedrez evaluando el movimiento inicial de un oponente. Esos ojos oscuros no se perdían nada—ni la ligera tensión en los hombros de Kyle, ni la forma en que su brazo herido se sostenía diferente al otro, ni la cuidadosa neutralidad de su expresión.

Kyle no podía creer la presión que sentía. Esto no era como estar frente a una multitud o incluso enfrentar los juegos mentales de Cleopatra. Esto era entrar en una guarida de depredadores alfa, cada uno capaz de ordenar su muerte con una palabra, y se esperaba que actuara. Que mintiera de manera convincente. Que condenara a un hombre a la ejecución basándose en evidencia fabricada. Y hacerlo frente a personas que habían construido imperios leyendo el engaño y castigándolo con extrema severidad.

Sin su habilidad—sin la capacidad de absorber y imitar personalidades perfectamente—Kyle se habría orinado encima. Literalmente. El miedo que se enroscaba en sus entrañas era primitivo, gritándole que corriera, que confesara, que suplicara clemencia. Sus manos querían temblar. Su voz quería quebrarse. Sus ojos querían dar vueltas buscando salidas.

Pero Michael Corleone no hacía ninguna de esas cosas.

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Kyle canalizó esa personalidad como poniéndose un traje perfectamente a medida. El nerviosismo no desapareció —no podía desaparecer, porque él no era realmente Michael Corleone— pero quedó enterrado bajo capas de calma practicada. Su respiración se normalizó. Sus manos permanecieron quietas sobre la mesa, con los dedos ligeramente entrelazados. Su expresión se estableció en algo neutral y ligeramente distante, como si estuviera pensando varios movimientos por delante mientras parecía estar apenas comprometido.

Lo más importante, su mirada se estabilizó. Se encontró con la de Marcello sin parpadear, sin desafío, simplemente… presente. Reconociendo el poder en la habitación sin someterse a él.

Marcello lo notó. Por supuesto que lo notó.

La cabeza del Don se inclinó fraccionalmente, un sutil cambio que hablaba volúmenes. Sus ojos se estrecharon ligeramente, estudiando a Kyle con renovado interés. Algo había cambiado en el joven sentado frente a él. El chico asustado que había sido arrastrado a este mundo pataleando y gritando —aquel sobre el que sin duda Marcello había sido informado— había sido reemplazado por alguien más. Alguien más duro. Más calmado. Potencialmente más peligroso.

Kyle podía ver los engranajes girando detrás de los ojos de Marcello. El Don era un maestro leyendo a las personas —no sobrevives décadas en este negocio sin esa habilidad— y estaba percibiendo los cambios sutiles. El cambio en la postura de víctima nerviosa a participante controlado. La transformación en el contacto visual de la evasión al compromiso medido. Incluso la forma en que la respiración de Kyle había cambiado, de superficial y rápida a profunda y constante.

Era casi imperceptible, pero Marcello era demasiado bueno para no captarlo.

—Sr. Kyle —dijo Marcello, su voz suave como whisky añejo, rompiendo el silencio que se había extendido demasiado—. Entiendo que ha tenido unos días… difíciles.

El eufemismo habría sido gracioso si la vida de Kyle no dependiera de esta conversación. Difícil ni siquiera empezaba a describir haber sido disparado, drogado y coaccionado para incriminar a un psicópata por traición.

—Agradezco la hospitalidad —respondió Kyle, con voz firme, llevando justo la cantidad adecuada de cortesía reservada. No obsequioso, no desafiante. Profesional. La voz de Michael Corleone, realmente, pero filtrada a través de las cuerdas vocales de Kyle—. Aunque admito que las circunstancias podrían haber sido mejores.

Una sombra de sonrisa cruzó el rostro de Marcello.

—En efecto. Isabeau me informó que tienes información sobre un asunto de… seguridad interna. Un asunto serio.

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Kyle notó cómo los ojos de Marcello no abandonaban su rostro, catalogando cada microexpresión. El Don ya lo estaba poniendo a prueba, buscando señales, grietas en la fachada. Este era el momento—comprometerse con la mentira o retroceder y probablemente morir.

—Así es —dijo Kyle simplemente. No elaboró, no se apresuró a llenar el silencio. Ese era el estilo de Corleone—económico con las palabras, dejando que otros llenaran el vacío. También le compraba preciosos segundos para calmar su acelerado corazón.

Viktor se movió en su asiento, la silla crujiendo bajo su enorme volumen.

—¿Qué mierda es esto? —gruñó con su espeso acento ruso, los dientes metálicos brillando—. ¿Nos sentamos aquí escuchando a un niño rico americano? ¿Qué sabe él de nuestro negocio?

—Viktor —dijo Marcello en voz baja, sin siquiera mirar al ejecutor ruso. Solo su nombre, pronunciado con suave advertencia. El hombre masivo guardó silencio, pero sus ojos ardían de resentimiento.

Marcello volvió toda su atención a Kyle.

—Por favor. Cuéntanos lo que sabes.

Kyle tomó aire, canalizando cada gramo del frío cálculo de Corleone. Este era el momento. La actuación de su vida.

—Sé quién es el topo —dijo, su voz atravesando la habitación con tranquila certeza—. El que ha estado filtrando información a intereses externos. El que ha estado socavando esta alianza desde dentro.

La temperatura en la habitación pareció bajar diez grados. La expresión de Isabeau permaneció perfectamente neutral, pero Kyle captó el más mínimo destello en sus ojos—orgullo, tal vez, o satisfacción de que estuviera desempeñando tan bien su papel.

Marcello se reclinó en su silla, con los dedos entrelazados bajo su barbilla. Esos ojos oscuros taladraban a Kyle, buscando engaño.

—¿Y cómo obtuviste esta información?

—A través de mis negocios —dijo Kyle con suavidad—. Se me acercaron. Me ofrecieron una asociación. La persona que hacía la oferta… dejó escapar ciertos detalles. Detalles que no deberían haber sabido a menos que tuvieran acceso a conversaciones familiares. Estrategias internas.

Era lo suficientemente vago para ser plausible, lo suficientemente específico para sonar creíble. Kyle sostuvo la mirada de Marcello, proyectando una confianza que no sentía.

—¿Quién te abordó? —preguntó Lucius Moretti, con voz afilada.

Kyle giró la cabeza lentamente, encontrándose con los ojos del italiano.

—Llegaré a eso. Pero primero, necesitan entender el alcance. Esto no es solo una filtración aislada. Es una traición sistemática durante meses, tal vez más tiempo. Alguien en esta habitación ha estado jugando a dos bandas.

La acusación quedó suspendida en el aire como una hoja de guillotina.

Viktor golpeó la mesa con su mano, el sonido como un disparo.

—¿Acusas a alguien aquí? Tienes agallas, americano, pero no mucho cerebro si piensas…

—Viktor —dijo Marcello nuevamente, más firme esta vez. El ruso se contuvo, pero apenas.

Los ojos de Marcello nunca abandonaron a Kyle. El Don lo estaba leyendo como un libro, y Kyle sabía que un solo gesto equivocado, una vacilación, expondría toda la mentira. Pero la personalidad de Corleone se mantuvo firme, un escudo contra el escrutinio.

—Nómbralo —dijo Marcello suavemente—. Dime quién crees que es el traidor.

El corazón de Kyle martilleaba, pero su rostro permaneció calmado. Dejó que el silencio se construyera por un momento—tiempo dramático, Corleone lo habría apreciado—antes de hablar.

—Viktor Sokolov.

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