Sistema de Harén: ¡Gastar Dinero en Mujeres para un Reembolso del 100%! - Capítulo 350

Capítulo 350: Sabes Demasiado.

Kyle se sentó solo en la vasta sala de conferencias con Marcello Vescari, el silencio entre ellos pesado como plomo. Los otros jefes de familia se habían marchado, sus pasos resonando por los pasillos lejanos hasta que incluso esos sonidos se desvanecieron. No había guardias en las puertas. No quedaban testigos. Solo ellos dos, separados por madera pulida y años de mentiras cuidadosamente construidas.

La pregunta de Marcello flotaba en el aire, engañosamente simple:

—Dime, Kyle. ¿Cuánto sabes sobre mi hija?

Kyle sintió que su estrategia se desmoronaba antes de haber comenzado. Había entrado aquí preparado para defenderse contra acusaciones de ser el infiltrado de Nakamura, listo para inventar mentiras sobre Viktor, trabajos manipulados y asociaciones comerciales que salieron mal. ¿Pero esto? Esto era algo completamente distinto.

Había captado algo—algo lo suficientemente importante como para que Marcello despejara una sala llena de los señores del crimen más poderosos del país. Solo eso le decía mucho a Kyle. Cualquier secreto que el Don estuviera protegiendo valía más que las apariencias, más que mantener el frente unido de las familias, más que cualquier cosa que la evidencia de Viktor hubiera amenazado con exponer.

Kyle necesitaba jugar con cuidado. Demasiado agresivo y Marcello lo vería como una amenaza a eliminar. Demasiado pasivo y parecería una presa fácil. Necesitaba caminar por el filo de la navaja entre valioso y vulnerable.

—Tu secreto está a salvo conmigo —dijo Kyle en voz baja, mirando a Marcello a los ojos con compostura firme. Mantuvo su voz neutral, tranquilizadora sin ser obsequiosa—. Lo que sea que estés protegiendo, no tengo interés en exponerlo.

Deliberadamente no elaboró más. No especificó a qué secreto se refería, no reveló cuánto sabía realmente versus cuánto estaba adivinando. Dejó que la propia paranoia de Marcello llenara los vacíos. Que se preguntara si Kyle lo sabía todo o nada.

La expresión de Marcello permaneció ilegible por un largo momento. Luego, sin advertencia, su mano se movió—suave, practicada, más rápido de lo que Kyle esperaba—y de repente había una pistola apuntando directamente a la frente de Kyle.

Una pistola dorada. Ornamentada, hermosa, hecha a medida. El tipo de arma que costaba más que el automóvil de la mayoría de las personas y probablemente había acabado con más vidas de las que Kyle podría contar. Colgaba frente a su cara, el cañón absolutamente firme a pesar de la edad de Marcello, a pesar del peso de lo que estaba a punto de hacer.

Kyle no entró en pánico.

Su ritmo cardíaco se disparó—no era sobrehumano—pero su rostro permaneció en calma. Porque si Marcello lo quisiera muerto, no habría despejado la sala primero. No habría enviado lejos a los jefes de familia, los testigos, las personas que podrían corroborar cualquier historia que contara después. No, Marcello había despejado la sala porque necesitaba privacidad. Porque lo que sucediera a continuación tenía que quedar entre ellos.

Kyle tenía ventaja. Por primera vez desde que entró en esta pesadilla, tenía una ventaja real y genuina sobre la persona más importante del edificio.

—Si me matas —dijo Kyle lentamente, con voz notablemente firme para alguien mirando el cañón de un arma—, nunca sabrás lo que yo sé. Pasarás el resto de tu vida preguntándote quién más conoce tu secreto, quién más podría exponerlo, si la amenaza muere conmigo o si ya está ahí fuera esperando para destruir todo lo que has construido.

La mandíbula de Marcello se tensó. Por segunda vez ese día, Kyle vio cómo la perfecta compostura del Don se agrietaba—solo por un instante, lo suficiente para mostrar al hombre bajo la máscara. Frustración, ira, miedo, todo destellando en sus rasgos en una microsegundo antes de que la máscara volviera a su lugar.

Chasqueó la lengua—un gesto de profunda irritación—y lentamente bajó el arma.

Kyle lo tenía. La realización envió una descarga de adrenalina por su sistema. Había entrado a esta reunión como presa y de alguna manera, imposiblemente, se había convertido en quien tenía las cartas.

Pero necesitaba ser inteligente. Necesitaba tomar esta apuesta con cuidado. Porque había algo que no tenía sentido: si esa chica era realmente la hija de Marcello, ¿qué estaba haciendo aquí? Se suponía que estaba en Inglaterra. Nakamura había sido muy específico sobre eso. Lo que significaba…

Kyle tomó aire e hizo su jugada.

—Sé que no es tu hija —dijo en voz baja.

Marcello se quedó muy quieto. No la quietud de la sorpresa, sino la quietud de un depredador decidiendo si atacar. Sus ojos taladraron los de Kyle, buscando la mentira, el farol, el ángulo.

—¿Cómo? —preguntó Marcello, con voz baja y peligrosa. Sin negación. Ni siquiera un intento de negarlo. Solo esa palabra única, cargada de letal curiosidad.

Kyle se sorprendió de que Marcello ni siquiera intentara negarlo. Pero, ¿por qué lo haría? El Don ya había sacado su arma, ya había dejado claro lo que vendría después. ¿Qué importaba si Kyle conocía la verdad? Los muertos no cuentan historias.

Los hombros de Marcello se hundieron ligeramente—la primera señal real de cansancio que Kyle había visto en él. Colocó la pistola dorada sobre la mesa entre ellos pero no la apartó, manteniéndola a su alcance. Cuando habló de nuevo, su voz llevaba el peso del dolor, años de carga finalmente expresados.

—Mi hija murió hace diecisiete años —dijo Marcello en voz baja—. Durante el ataque que mató a mi padre. Tenía cuatro años. Tenía toda la vida por delante. —Hizo una pausa, mirando algo que solo él podía ver—. Esa chica que viste… es una actriz. Se parece lo suficiente a lo que Angelica podría haber llegado a ser. Interpreta el papel bastante bien. Es… —Luchó por encontrar las palabras—. Es mi manera de aferrarme a ella. De fingir, aunque sea por un momento, que no lo perdí todo ese día.

La confesión flotó en el aire entre ellos. Kyle podía ver el alivio en los ojos de Marcello—la descarga de un secreto cargado por demasiado tiempo, compartido con alguien que se lo llevaría a la tumba. Porque ese era el precio de saber.

Marcello recogió la pistola nuevamente, sopesándola en su mano.

—Lo siento, Kyle —dijo, y había un genuino pesar en su voz—. Siento que lo hayas descubierto. Siento que seas lo suficientemente inteligente como para ser peligroso. Pero sobre todo, siento lo que viene a continuación.

La boca de Kyle se secó.

—¿Por qué?

Marcello se puso de pie, el arma elevándose con él, apuntando una vez más al pecho de Kyle. A esta distancia, no fallaría. No podía fallar.

—Porque ahora tengo que matarte.

Kyle miró a Marcello directamente a los ojos, buscando vacilación, duda, cualquier señal de que esto fuera un farol o una prueba. No encontró ninguna. La mirada del Don era firme, resuelta, llevando el peso de un hombre que había matado antes y mataría de nuevo sin perder el sueño. Esto no era una amenaza. Era una declaración de hechos. Marcello Vescari iba a meterle una bala en el cerebro a Kyle, y nada que Kyle dijera o hiciera cambiaría ese cálculo.

Excepto que Kyle estaba sorprendentemente tranquilo al respecto.

Internamente, su mente gritaba. Cada instinto de supervivencia que poseía le chillaba que corriera, que suplicara, que luchara, que hiciera algo —cualquier cosa— para evitar la bala con su nombre. Su corazón martilleaba contra sus costillas con fuerza suficiente para doler. El sudor perlaba sus sienes a pesar de la temperatura controlada de la habitación. Pero por fuera? Permanecía quieto, expresión neutral, sosteniendo la mirada de Marcello sin pestañear.

Marcello lo notó. Sus cejas se elevaron ligeramente, genuina sorpresa cruzando por sus facciones. —No tienes miedo —dijo, y no era una pregunta. Era una observación teñida de curiosidad. La mayoría de los hombres, enfrentados a la muerte inminente a sus manos, suplicaban o se derrumbaban o intentaban desesperadamente negociar. Este joven simplemente… se quedaba sentado.

Kyle se encogió de hombros, el gesto casual a pesar de la pistola apuntando a su pecho. —¿Debería tenerlo?

—La mayoría lo tiene.

—La muerte es solo otra forma de vida —dijo Kyle en voz baja, canalizando una calma filosófica que realmente no sentía—. Viene por todos nosotros eventualmente. Ricos, pobres, poderosos, débiles—no importa. En el momento en que nacemos, comenzamos a morir. Vine aquí hoy sabiendo que podría no salir. Si así es como termina… —Hizo una pausa, dejando que el silencio se extendiera—. Entonces así es como termina.

Marcello lo estudió por un largo momento, la pistola sin temblar. Luego, sorprendentemente, la bajó un poco—sin guardarla, pero ya no apuntando directamente al corazón de Kyle. —Eres extraño.

—Probablemente —admitió Kyle.

—Dime algo —dijo Marcello, su tono cambiando de verdugo a interrogador—. ¿Por qué pensaste que mentir sobre Viktor siendo el topo era una buena idea? ¿Realmente creíste que lo mantengo a mi lado porque es un bruto sin cerebro? ¿Un perro de ataque útil sin inteligencia?

Kyle no dijo nada, dejando que el Don continuara.

—Viktor tiene una doble personalidad —explicó Marcello, su voz llevando la paciencia de un maestro corrigiendo a un estudiante particularmente tonto—. Una es el carnicero del que has oído historias—violento, inestable, aterrador. Útil para intimidación y trabajos sucios. La otra es una de las mentes estratégicas más brillantes que jamás he encontrado. Analítica, meticulosa, despiadada de una manera completamente diferente. Cada personalidad sirve a un propósito. Cada una tiene ventajas que la otra carece. —Inclinó la cabeza—. ¿Realmente pensaste que no tendría planes de contingencia? ¿Que no sabría exactamente quién era leal y quién no?

Kyle sintió que la trampa se cerraba más. Necesitaba darle a Marcello algo concreto, algo lo suficientemente valioso para comprar más tiempo. Incluso si significaba lanzar a alguien más bajo el autobús.

—Nakamura —dijo Kyle.

El nombre quedó suspendido en el aire como una granada con el seguro quitado.

La expresión de Marcello cambió—sutil, pero Kyle lo captó. Reconocimiento. Ira.

—Satoshi Nakamura —dijo el Don lentamente, saboreando el nombre—. Ese es un nombre que no he escuchado en mucho tiempo. ¿Qué tiene que ver contigo?

—Todo —dijo Kyle—. Mi relación con él es tanto de negocios como personal. —Eligió sus palabras cuidadosamente, manteniéndose vago en los detalles personales—no había necesidad de mencionar el plan de secuestro, la manipulación, la forma en que Nakamura lo había maniobrado a esta pesadilla completa—. La producción de la película, las conexiones en la industria del entretenimiento que Viktor te mostró—todo eso es Nakamura. Se me acercó, hizo imposible rechazarlo. Dijo que era solo negocios.

—Pero no lo era —dijo Marcello, comprendiendo.

—No. No lo era. —Kyle se inclinó ligeramente hacia adelante, eligiendo cuidadosamente sus siguientes palabras. Sabía sobre la alianza de Isabeau con Cleopatra, pero esa carta era demasiado valiosa para jugarla ahora. Esa era una ventaja que necesitaba mantener oculta—. Sospecho que Nakamura estuvo detrás del intento de ataque contra Cleopatra.

Los ojos de Marcello se estrecharon.

—¿Qué te hace pensar eso?

—Porque tiene sentido estratégico —dijo Kyle—. Cleopatra tiene recursos, conexiones, influencia en el bajo mundo que rivaliza incluso con las familias. Es intocable por una razón—demasiadas personas le deben, demasiadas alianzas la protegen. Pero si alguien fuera de tu estructura quisiera hacer un movimiento, alguien que opera independientemente… —Dejó que la implicación flotara.

—Nakamura —terminó Marcello, su mente estratégica trabajando en los ángulos—. Tiene herencia Yakuza. Su padre es el Oyabun. Eso le da acceso a recursos y mano de obra fuera de nuestro territorio, fuera de nuestra supervisión.

—Exactamente —dijo Kyle—. No necesita permiso de las familias. No necesita preocuparse por pisar callos o interrumpir alianzas. Puede moverse contra objetivos que tú no puedes tocar sin iniciar una guerra.

La mandíbula de Marcello se tensó. La pistola dorada bajó aún más, descansando ahora contra su muslo en lugar de apuntar a Kyle.

—Nakamura sabe que no debe operar en mi territorio sin consulta. ¿Por qué arriesgaría eso?

—Porque está jugando un juego más grande —dijo Kyle cuidadosamente, manteniendo sus cartas sobre Isabeau cerca de su pecho—. Uno que los involucra a todos ustedes. Las familias, Cleopatra, yo—todos somos piezas en su tablero. Y creo… —Dudó—. Creo que ha estado moviendo piezas por más tiempo del que cualquiera de nosotros se da cuenta.

Marcello estuvo callado por un largo momento, sus ojos adquiriendo una cualidad distante, como si estuviera mirando atrás a través de años de decisiones, conexiones, coincidencias que tal vez no eran coincidencias después de todo. Kyle podía ver los engranajes girando—el Don reevaluando viejas interacciones, viejos acuerdos, viendo patrones que había pasado por alto antes.

—Hubo un intento contra Cleopatra —dijo Marcello en voz baja, más para sí mismo que para Kyle—. Hace días. Equipo de sicarios profesionales, bien coordinados. Sobrevivió, obviamente, pero la perturbó lo suficiente como para que se ocultara durante días. Asumimos que era un rival de Europa o alguien haciendo un movimiento por su territorio. —Sus ojos se reenfocaron en Kyle—. Estás diciendo que fue Nakamura.

—Estoy diciendo que el momento coincide —respondió Kyle—. Cuando de repente se interesó en una asociación que no tiene sentido financiero. Cuando comenzó a hacer preguntas sobre ti, sobre las familias, sobre operaciones de las que yo no debería saber nada.

La expresión de Marcello se oscureció. —Te está usando como un activo. Una forma de recopilar inteligencia y crear influencia dentro de mi organización. —La pistola se movió en su mano, elevándose ligeramente—. Lo que significa que eres su cómplice voluntario o su idiota útil. De cualquier manera…

—Hay una cosa más —interrumpió Kyle, su voz apenas por encima de un susurro.

La atención de Marcello volvió a él, aguda y enfocada. Algo en el tono de Kyle lo hizo pausar.

Kyle se inclinó hacia adelante, lo suficientemente cerca para que sus palabras no llegaran más allá de su espacio inmediato. Lo suficientemente cerca como para que incluso si alguien hubiera intervenido la habitación, no captaría lo que estaba a punto de decir. Sus labios se movieron, formando palabras silenciosamente, articulando algo que solo Marcello podía ver.

Los ojos de Marcello se abrieron con horror. No miedo—horror. La pistola se deslizó de sus dedos, chocando contra la mesa. Su boca se abrió pero ningún sonido salió. Su cara se drenó de color, poniéndose pálida como el hueso. Sus manos agarraron el borde de la mesa con tanta fuerza que sus nudillos se volvieron blancos, como si el mundo se hubiera inclinado y necesitara algo sólido para anclarse a la realidad.

—Qué… —finalmente logró decir, su voz quebrada, en carne viva—. ¿Qué acabas de decir?

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