Sistema de MMA: Seré el Mejor Libra por Libra - Capítulo 128

128: Capítulo 128: Drama Borracho III: El Irlandés 128: Capítulo 128: Drama Borracho III: El Irlandés Logan lanzó puñetazos salvajes contra Damon, un par de ellos acertaron, pero ninguno hizo mucho daño.

—¡Jodido cobarde!

¿Te crees muy duro?

¡Vamos, cabroncito!

Damon, sujetado por Brian y el tipo de Filadelfia, escupió con rabia, su marcado acento irlandés más fuerte que nunca.

—¡Jodido idiota!

¡Vuelve a intentarlo y te meteré los dientes hasta el jodido gaznate!

¿Te crees muy duro?

¡Te enseñaré cómo pelea un hombre de verdad, maldito imbécil!

Logan siguió maldiciendo: —¡Maldito cabrón rastrero!

¡Me estampaste contra una mesa como un cobarde!

¡Enfréntame como un puto hombre!

—¿A eso le llamas pelear, imbécil?

¡No durarías ni un segundo si no estuvieras hasta el culo de borracho!

¡Ven aquí, que voy a acabar contigo, joder!

—rugió Damon, todavía luchando contra los brazos que lo sujetaban, su rabia incontenible mientras lanzaba más maldiciones irlandesas a Logan.

Brian, que seguía luchando por sujetar a su hermano, gritó: —¡Logan, cálmate de una puta vez!

¡Van a echarnos a todos!

El tipo de Filadelfia, que aún sujetaba a Damon, murmuró: —Jesucristo, ¿dónde coño me he metido…?

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Damon era de los que mantenían la calma, casi siempre.

Pero había dos cosas que lo hacían estallar como ninguna otra: que insultaran a su madre o que mencionaran a su cabrón de padre.

Esos eran los detonantes que sacaban a la luz su verdadero yo.

Normalmente, se había adaptado tan bien al acento americano que ni siquiera pensarías que era irlandés cuando hablaba.

Pero cuando se enfadaba de verdad, todo ese control se iba al traste.

El Irlandés que llevaba dentro salía rugiendo con toda su fuerza, con su marcado acento y todo.

¿Y dónde había aprendido esas maldiciones tan crueles?

Dónde si no, de la fuente de su ira: su padre, Taro Saito.

Un hombre que le había mostrado el tipo de rabia que Damon juró que nunca heredaría y que, sin embargo, en momentos como este, salía a la superficie.

Ya no se trataba de control.

El verdadero Damon, el que cargaba con años de resentimiento y furia reprimidos, había tomado el control.

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El rostro de Damon estaba desfigurado por la pura rabia.

Ya le importaban una mierda las consecuencias.

Miró a Logan con ojos llenos de veneno y gritó: —¡Maldito gilipollas!

¡Juro por la tumba de mi mamá que te voy a estampar la cabeza contra el jodido suelo y mearé en lo que quede de ella!

Logan siguió provocándolo, incitándolo con más insultos, pero Damon ya no se contenía.

—¿Crees que no lo haré, cabrón?

¡Te voy a estampar la cara contra el suelo con tanta fuerza que desearás no haber nacido!

Mientras luchaba contra las manos que tiraban de él para alejarlo, sus palabras sonaban crudas y muy serias.

Cada fibra de su ser estaba lista para cumplir esas amenazas si Logan se atrevía a acercarse más.

Al oír los gritos y el caos del interior, los luchadores que habían estado fuera, bajo el cenador, entraron corriendo, con una mezcla de curiosidad y alarma en sus rostros.

Los que estaban durmiendo salieron disparados de sus habitaciones, atraídos por los gritos de dos maníacos.

Llegaron justo a tiempo para ver a Damon y a Logan todavía lanzándose insultos, con Damon apenas contenido mientras intentaba liberarse.

Ambos estaban a punto de estallar de nuevo.

—¡Sáquenlo de aquí de una puta vez!

—gritó alguien, y unos cuantos luchadores agarraron a Damon, arrastrándolo a otra habitación antes de que las cosas fueran a más.

Cuando la puerta se cerró tras él, Damon por fin dejó de gritar.

Su respiración era agitada y sus ojos todavía ardían de ira.

La habitación estaba en silencio.

Los luchadores a su alrededor le dieron espacio, sabiendo que lo último que necesitaban era que volviera a estallar.

Los luchadores dejaron a Damon en la habitación y cerraron la puerta.

Mientras estaban fuera, intercambiaron miradas de confusión.

—¿Qué demonios le dijeron para que se pusiera así?

—murmuró uno de ellos, negando con la cabeza.

Los demás se encogieron de hombros, igual de inseguros, sus mentes todavía tratando de reconstruir qué había provocado la explosiva reacción de Damon.

Sin más pistas, regresaron a la sala de estar, donde había empezado el drama, con la esperanza de obtener algunas respuestas de los hermanos o de cualquiera que hubiera visto lo que pasó.

Cuando los luchadores regresaron a la sala, se toparon de lleno con otra discusión en pleno apogeo.

Logan, todavía alterado por el altercado anterior con Damon, le estaba gritando a uno de los tipos que había entrado a ver qué era tanto alboroto.

—¿Te crees un tipo duro o qué?

¿Solo porque lo quitaste de encima de mí?

—escupió Logan, con la cara roja y la voz pastosa por el alcohol.

El otro luchador, un tipo alto de Filadelfia, no estaba para tonterías.

—Hermano, ¡te estaba partiendo la cara!

No lo quité por tu bien, créeme —dijo, acercándose, con la voz tranquila pero llena de irritación.

Brian, el hermano mayor de Logan, intentaba hacer de pacificador, pero no se le daba muy bien.

—Vamos, Logan, déjalo ya, tío.

Estás borracho y no sabes ni lo que dices.

Logan no retrocedió.

—¡Una mierda!

¿Este tío también se cree mejor que yo?

¿Quieres ver lo que pasa cuando te metes conmigo?

El tipo de Filadelfia se mofó.

—Tío, no te conviene.

Sienta tu culo de borracho antes de que hagas más el ridículo.

Logan se acercó más, con los puños apretados, listo para agravar las cosas de nuevo.

—¿Ah, crees que tengo miedo?

¿Crees que te tengo puto miedo?

La tensión en la sala se disparó mientras más luchadores intervenían, intentando evitar que Logan empeorara las cosas.

Parecía que toda la sala estaba a segundos de volver a estallar.

Logan, todavía hirviendo de rabia, escupió sus palabras con veneno.

—¡Todo el Equipo Whittier es una panda de cobardes!

Ese comentario hizo que la sala se quedara en silencio por una fracción de segundo, y luego todo estuvo a punto de estallar de nuevo.

Uno de los compañeros de equipo de Damon dio un paso al frente, fulminando a Logan con la mirada.

—¿Ahora te pones a soltar mierda?

No tenías tanto que decir cuando Damon te estaba machacando la cara.

Logan se mofó.

—¡Fue un golpe bajo, y lo sabes!

Ven a por mí de frente, y a ver qué pasa.

Otro luchador del Equipo Whittier apretó los puños y se acercó.

—Hermano, sigue largando y te vas a arrepentir.

Estás borracho y te las das de duro, pero te van a doblar en un segundo si sigues así.

Brian, intentando calmar la situación, agarró a Logan del brazo.

—Logan, tío, cállate de una puta vez.

Estás cavando tu propia tumba.

Logan se soltó del agarre de Brian con un tirón y se burló.

—Bah, a ti tampoco tengo por qué escucharte.

¡Que se joda el equipo de Whittier y cualquiera que se crea que puede conmigo!

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