Sistema de MMA: Seré el Mejor Libra por Libra - Capítulo 143

143: Capítulo 143: Aquí comienza el viaje 143: Capítulo 143: Aquí comienza el viaje En el camerino, Damon terminó de ponerse su atuendo de pelea, ajustándose la cinturilla de sus pantalones cortos mientras se miraba en el espejo.

Sus ojos recorrieron el nombre en sus pantalones, Equipo Whittier, cosido con orgullo sobre el logo de la UFA.

Pero no fue el nombre del equipo lo que lo hizo detenerse, sino ese logo.

UFA.

Lo miró fijamente durante un largo momento, dejando que la idea calara.

Estaba aquí.

De verdad, de verdad estaba aquí.

La realidad lo golpeó más fuerte que cualquier puñetazo que hubiera recibido jamás.

Todos los años de esfuerzo, los incontables sacrificios y el dolor de aquellos primeros días, todo lo había llevado a este momento.

No era una pelea cualquiera; era todo por lo que había trabajado culminando en ese único combate.

Dos años atrás, había estado en las calles con su mamá, malviviendo, peleando en patios traseros solo para sobrevivir.

Ese día… ese fatídico día en que lo noquearon.

Perdió un combate, pero a cambio, ganó algo más valioso de lo que jamás podría haber imaginado: el sistema.

Desde entonces, su vida había dado un vuelco.

Había pasado de no ser nadie a ser alguien que ahora estaba al borde de algo grande.

Algo que le cambiaría la vida.

Y ahora, mientras estaba allí de pie, finalmente empezaba a asimilarlo.

Estaba haciendo realidad su sueño, no solo por él, sino por su mamá, por todas aquellas noches difíciles que habían soportado juntos.

Los pensamientos de Damon derivaron hacia el primer autógrafo que firmó, para aquel chico que conoció en Stockton.

«Stockton», pensó, mientras una pequeña sonrisa se dibujaba en su rostro.

Parecía que había pasado una vida entera.

En cierto modo lo echaba de menos, las calles crudas, la crudeza de todo aquello.

Pero ya no era el mismo chico.

Había llegado demasiado lejos como para mirar atrás ahora.

Sacudió la cabeza, apartando esos pensamientos.

No era momento para la nostalgia.

Necesitaba concentrarse, meterse de lleno en la pelea.

El momento era demasiado importante como para dejar que su mente divagara.

Volviéndose de nuevo hacia el espejo, exhaló profundamente, apretando los puños, intentando centrarse.

Miró su reflejo, al luchador fuerte y disciplinado que le devolvía la mirada.

«Este es el momento», se dijo a sí mismo.

Aquí es donde todo comienza.

Con una respiración profunda, Damon continuó animándose, sintiendo cómo la energía crecía en su interior.

Su cuerpo estaba listo, su mente estaba afilada, y ahora… ahora era el momento de mostrarle al mundo de qué estaba hecho Damon Cross.

Damon salió del camerino y entró en el vestuario, donde estaba sentado el resto del equipo.

Aunque parecían tranquilos, podía notar que sus ojos todavía estaban llenos de emoción.

Whittier miró a Damon con una ceja levantada y una sonrisa socarrona en el rostro.

—Ya era hora —dijo Whittier, cruzándose de brazos—.

Por un segundo pensé que te estabas acobardando.

Damon se rio, negando con la cabeza.

—Nunca —respondió con confianza.

Miró a sus entrenadores, listo para cualquier consejo de última hora.

—¿Algún consejo o sugerencia antes de salir?

Whittier se inclinó hacia delante, con expresión más seria.

—Tienes todas las herramientas, Damon, solo recuerda lo que hemos trabajado.

Eres más alto que Logan, así que usa tu alcance.

Si controlas la distancia, controlas la pelea.

Otro entrenador intervino, asintiendo.

—Sí, tienes la envergadura.

Mantenlo al final de tu jab y no dejes que acorte esa distancia.

Es probable que Logan intente derribarte, sobre todo con su experiencia en lucha libre.

Mantenlo alejado de ti, no le des lo que quiere.

Whittier se dio unos golpecitos en la barbilla, pensativo, y luego añadió: —Y varía.

No seas predecible.

Tienes el Muay Thai, el arte de los ocho miembros, muéstraselo.

Empieza con tus habituales patadas bajas, ablándalo, pero no te centres en ellas demasiado tiempo.

Cambia.

Usa tus puñetazos, codos, rodillas.

Pónselo difícil para que adivine qué será lo siguiente.

Damon escuchó con atención, absorbiendo los consejos como una esponja.

Otro entrenador se adelantó y le puso una mano en el hombro a Damon.

—Mantente alerta, ligero de pies.

Has entrenado para esto.

Sabes lo que tienes que hacer.

Confía en ti mismo, haz que no sepa qué esperar y no le des espacio para trabajar.

—Entendido —dijo Damon, clavando la mirada en Whittier—.

Voy a controlar esa distancia.

Seré impredecible.

Whittier sonrió y asintió con firmeza.

—Bien.

Ahora sal ahí y demuéstrale a todo el mundo por qué estás aquí.

Mucha gente estaba emocionada en la gran sala.

La jaula estaba montada en el centro, y las luces desde arriba la iluminaban.

A cada lado, los dos equipos estaban sentados en sus respectivos rincones, vistiendo sus camisetas de colores: el Equipo Chemasov de rojo y el Equipo Whittier de azul, cada lado un mar de colores que contrastaban.

Logan acababa de terminar su entrada y ahora se paseaba por la jaula, saltando sobre las puntas de los pies con una sonrisa de suficiencia pegada en la cara.

La energía de la sala se disparó cuando la puerta se abrió de golpe para la siguiente entrada.

Todas las miradas se volvieron hacia Damon, que se mantenía erguido, con la camiseta del Equipo Whittier ciñéndole el cuerpo mientras se dirigía hacia el oficial.

Sus entrenadores lo seguían de cerca.

El sonido de aplausos y silbidos llenó la sala mientras su equipo se unía para apoyarlo, dándole ánimos.

La música retumbaba débilmente por la sala, acompasando el ritmo de los latidos de su corazón.

Damon mantuvo la vista en el camino y dio pasos lentos y deliberados.

Podía sentir la presión, pero mantuvo los nervios a raya.

Al acercarse al oficial, se quitó la camiseta, revelando su físico esbelto y cincelado.

Le entregó la camiseta a uno de sus entrenadores sin decir una palabra.

El oficial se adelantó, le hizo un rápido gesto de asentimiento y comenzó las comprobaciones previas al combate.

—¿Llevas puesto el protector bucal?

—preguntó el oficial, recorriéndolo con la mirada.

Damon asintió, mostrando brevemente el protector bucal antes de volver a apretar la mandíbula.

—¿La coquilla está en su sitio?

—continuó el oficial, dándole a Damon un ligero golpecito en la cintura para señalar la comprobación.

—Sí —respondió Damon con firmeza.

Con un movimiento rápido, el oficial metió dos dedos en un tarro de Vaselina y la untó sobre los pómulos y las cejas de Damon.

La grasa brillaba bajo las intensas luces, asegurando que habría menos fricción para los cortes durante la pelea.

El toque final de la preparación.

—Todo listo.

A por ellos —dijo el oficial, dándole una palmada en la espalda.

Damon asintió sutilmente y se giró hacia la jaula.

A medida que avanzaba, el ruido de su equipo se hizo más fuerte.

La puerta de la jaula se abrió y el metal resonó, dándole la bienvenida al interior del octágono.

Cruzó el umbral, con los músculos relajados pero preparados, y cada paso lo acercaba más al centro.

Ya no oía nada más, ni la música, ni a la multitud, solo el silencioso zumbido de la concentración en su mente mientras se dirigía a su rincón.

Era la hora de la verdad.

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