Sistema de MMA: Seré el Mejor Libra por Libra - Capítulo 340

Capítulo 340: Capítulo 340: Reflexiones del pasado

Damon estaba de pie frente al espejo de su dormitorio, con el torso desnudo, y su reflejo le devolvía la mirada.

Se giró lentamente, exponiendo la espalda al espejo.

Su mirada se clavó en la gran cicatriz que se extendía por sus omóplatos, una marca pálida y dentada que una vez había sido una herida de un rojo intenso.

Hacía años que no se paraba así intencionadamente, escrutándola.

La última vez que la había mirado de verdad, no solo vislumbrándola por accidente, había sido en Stockton.

Cuando su complexión era más pequeña, su cuerpo más delgado, y la cicatriz destacaba como una herida flagrante en un chico que aún no se había desarrollado del todo.

Ahora, con sus hombros más anchos y la musculatura añadida por sus años de dedicación, la cicatriz había cambiado.

Se había alargado un poco, y los bordes se estiraban siguiendo las curvas de su espalda.

Ya no parecía un corte abierto, sino una cicatriz que nunca desaparecería.

La cicatriz parecía casi más pequeña ahora en proporción a su complexión más grande, pero seguía ahí, inconfundible e imposible de ignorar.

No era solo una marca en su piel, era una marca en su pasado, en todo lo que había soportado para llegar hasta aquí.

Pasó los dedos suavemente sobre ella, con la mente divagando hacia los recuerdos que intentaba enterrar.

Hacia los gritos, el miedo, la impotencia.

Hacia el hombre que le había dejado esa cicatriz, que tanto le había arrebatado a él y a su mamá.

Por qué la he mirado…

No era como si no la hubiera visto nunca.

La cicatriz siempre estaba ahí, apenas visible cada vez que se quitaba la camiseta, una parte permanente de él.

Pero nunca le prestaba mucha atención.

Hoy era diferente.

La conversación con Svetlana había removido algo en su interior, emociones que no se había permitido sentir en mucho tiempo.

Mientras miraba la cicatriz en el espejo, las palabras de ella resonaban en su mente.

«No lidio con ello porque es parte de mí».

Ella había hablado de aceptar su pasado, su dolor, sus cicatrices y cómo la habían convertido en quien era ahora.

Damon no estaba seguro de poder hacer lo mismo.

Sus dedos se detuvieron sobre la cicatriz y luego recorrieron lentamente su superficie irregular.

Pensó en lo que significaba, no solo el dolor que había causado, sino todo lo que representaba.

La lucha por sobrevivir, los años de miedo, la impotencia que había definido gran parte de su infancia.

Pero no se trataba solo del sufrimiento.

Pero él no podía sentir lo que sentía Lana. No podía simplemente aceptarla como parte de él, como había hecho ella.

¿Cómo podría?

Cada vez que miraba la cicatriz, cada vez que sus dedos rozaban su superficie irregular, sentía la misma oleada de emociones abatirse sobre él como una marea implacable.

Ni orgullo. Ni fuerza. Ni supervivencia.

Se sentía como una víctima.

Una víctima de un hombre que le había robado tanto, que había tomado la seguridad y la inocencia de su infancia y la había retorcido hasta convertirla en algo oscuro e irreconocible.

El odio ardía en su pecho, una llama abrasadora que nunca se había extinguido del todo. Lo odiaba.

El hombre que se suponía que era su padre. El hombre que debería haberlo protegido, no herirlo.

Pero bajo ese odio había algo aún peor: tristeza.

Tristeza por el hombre en que se había convertido su padre.

Por lo que podría haber sido. Por la vida que él y su mamá podrían haber tenido, una familia normal, un hogar seguro, risas, amor.

Pensó en todos los «y si…» y los «podría haber sido…» hasta que el peso de ellos se sintió sofocante.

Su mamá se merecía algo mejor. Él se merecía algo mejor.

Damon apretó los puños, clavándose las uñas en las palmas.

Ni siquiera recordaba la última vez que se había permitido sentir tan profundamente.

La última vez que se había permitido confrontar estas emociones en lugar de enterrarlas bajo horas de entrenamiento y lucha, anestesiándose con la dureza del octágono.

Ni siquiera sentía que las hubiera estado ocultando, ya que nunca pensaba en ellas; si bien pensaba en su padre, siempre era un momento fugaz… olvidable en ese instante, pero grabado para siempre en sus recuerdos.

Pero ahora, al mirar la cicatriz, los recuerdos volvieron en tropel como una pesadilla de la que no podía despertar.

El sonido de cristales haciéndose añicos.

La forma en que su mamá gritaba, intentando protegerlo.

El miedo sofocante mientras se acurrucaba, esperando a que todo terminara.

El dolor agudo y cegador cuando su padre arremetió, el mundo girando mientras él caía al suelo.

Su pecho se agitaba, su respiración se aceleraba mientras miraba su reflejo en el espejo.

Su cuerpo, ahora un arma de precisión y fuerza, le parecía ajeno en este momento.

La cicatriz no le pertenecía a un luchador, a alguien que se suponía que era un símbolo de control y dominio.

No.

La cicatriz pertenecía a una víctima.

Y así es como se sentía todavía.

Quería gritar, golpear el espejo hasta hacerlo añicos, liberar la rabia y la impotencia que habían estado reprimidas en su interior durante tanto tiempo.

Pero no lo hizo.

No podía.

En cambio, se sentó al borde de la cama, con la cabeza entre las manos, mientras la habitación parecía encogerse a su alrededor.

Odiaba al hombre que le hizo esto. Pero más que eso, odiaba que ese hombre todavía tuviera poder sobre él.

Incluso después de todos estos años.

Incluso después de que Damon se hubiera convertido en alguien más fuerte, alguien que nunca podría volver a ser herido de esa manera.

Las lágrimas asomaron a sus ojos, nublándole la vista, pero no las dejó caer.

No le daría a su padre esa satisfacción, ni siquiera ahora.

Damon quería aceptarla, seguir adelante, dejar que fuera «solo una cicatriz».

Pero no lo era.

Era una marca de todo lo que había perdido. De todo lo que todavía cargaba.

Y no sabía si alguna vez se libraría de ella.

Dio un paso atrás del espejo, sintiendo su reflejo como algo extraño, como si estuviera mirando a otra persona por completo.

El arrepentimiento lo invadió, pesado y sofocante.

¿Por qué se lo contó? ¿Por qué dejó que las palabras brotaran, sin defensas, en carne viva?

¿Por qué abrió esa cicatriz, la que tanto se había esforzado por mantener enterrada bajo capas de fuerza y silencio?

No tenía sentido.

Hacía horas, era feliz, genuinamente feliz.

Había reído, sonreído, sentido la calidez de la presencia de Svetlana como un escudo contra los rincones más oscuros de su mente.

Entonces, ¿por qué no sonreía ahora?

Su mirada volvió al espejo, y se sintió pequeño. Disminuido. Como si la cicatriz no estuviera solo en su espalda, sino grabada en su propio ser, una herida que nunca había sanado de verdad.

Y, sinceramente… sentía que nunca sanaría.

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