Sistema de MMA: Seré el Mejor Libra por Libra - Capítulo 6

6: Capítulo 6: El perfil misterioso 6: Capítulo 6: El perfil misterioso Mientras Damon miraba la pantalla frente a él, sus ojos se agrandaron y su mente intentaba dar sentido a toda la información que había allí.

La información en la pantalla parecía interminable, con datos sobre cada aspecto de su vida, desde su vida personal hasta su forma de pelear.

Información Personal:
– Nombre: Damon Cross
– Edad: 19
– Nacionalidad: Irlanda-Japón
Leyó en voz alta, pero su voz estaba cargada de duda.

—¿Qué coño es esto?

Mientras se desplazaba por el perfil, sus ojos escanearon la
información física:
– Peso: 50 kg / 110 lb
– Altura: 6′2″
– Alcance: – Brazo: 74″
– Pierna: 34″
– Categoría de Peso: Peso Mosca (Bajo de peso para esta categoría).

Eso hizo que el rostro de Damon se arrugara con asco.

—¿Bajo de peso?

¿Qué significa eso siquiera?

Siguió leyendo, con el ceño fruncido por la concentración.

– Peleas:
– Peleas Totales: 0
Estilo de Pelea:
– Estilo: Estilo Libre
Los ojos de Damon se oscurecieron mucho.

—¿Estilo Libre?

Ni siquiera sé qué significa eso.

Hizo una mueca de dolor al leer la parte de las estadísticas físicas.

Estadísticas Físicas:
– Fuerza: F-
– Velocidad: F-
– Resistencia: F-
– Resistencia: C+
– Agilidad: F-
Damon estaba tan avergonzado que su cara se puso roja como un tomate.

—¿F-?

¿Qué clase de calificación es esa?

No era mucho mejor en la parte de las estadísticas mentales.

Estadísticas Mentales:
– Conciencia Táctica: F+
– Concentración: F
Damon puso los ojos en blanco.

—Genial, justo lo que necesitaba.

Más críticas.

Cuando Damon llegó a la parte sobre el progreso del entrenamiento, dejó de estar confundido y empezó a sentirse frustrado.

[Detalles sobre el enfoque del entrenamiento actual, desarrollo de habilidades y cualquier mejora o contratiempo notable.]
¿Qué se suponía que debía hacer con eso?

Hizo una mueca al leer la sección de salud.

Salud:
Salud Actual: Desnutrido
Estado de Lesiones: Rostro Desfigurado
La mano de Damon fue directamente a su cara y trazó las cicatrices y moratones que lo afeaban.

Logros, títulos ganados, nocauts, sumisiones…

la lista seguía y seguía, cada sección un recordatorio de las insuficiencias de Damon.

Clasificación Actual:
División:
Rango:
Los ojos de Damon escanearon la página, pero no había nada.

Ni clasificación, ni división, ni nada de nada.

La sección de notas al final parecía burlarse de él.

«Damon es un poco un misterio en la división de Peso Mosca, principalmente porque es demasiado ligero para ser un verdadero contendiente todavía.

Con sus estadísticas físicas por los suelos y las mentales no muy lejos, definitivamente tiene margen de mejora.

Pero bueno, ¡al menos tiene el alcance para compensar la falta de fuerza, si tan solo fuera al gimnasio más a menudo!».

El rostro de Damon se torció en una mueca de desprecio.

—¿Qué coño es esto?

¿Algún tipo de broma?

—Miró a su alrededor, medio esperando que alguien saliera de repente y gritara «¡Caíste!».

Pero estaba solo.

Algo no le cuadraba mientras miraba fijamente la pantalla.

¿Quién había creado este perfil?

¿Y por qué?

Las preguntas se agolpaban en la mente de Damon, y sus ojos se entrecerraron.

Estaba decidido a llegar al fondo de este misterio, costara lo que costara.

Damon, harto del misterioso e inquietante encuentro, se levantó y abandonó bruscamente el estrecho callejón, continuando su camino hacia su destino previsto.

.

.

.

Su mente estaba fija en el dinero prometido mientras caminaba de regreso a la casa donde había peleado.

Pero mientras caminaba, el cielo se tornó de un color azul profundo y el aire se enfrió.

Se paró frente a la puerta principal cuando llegó a la casa y llamó.

No se oyó ni un ruido.

¡Toc!

¡Toc!

No hubo respuesta cuando volvió a llamar.

Abatido, se dio la vuelta para marcharse, pero al llegar a la pequeña verja, oyó el crujido de la puerta al abrirse.

Se giró para ver a una chica, vestida con un impresionante camisón, el pelo revuelto y los ojos brillantes con una mezcla de irritación e interés.

Cuando Damon la miró a los ojos, sintió una repentina oleada de deseo.

Regresó a la puerta, y el sonido de sus pasos crujiendo sobre el suelo de hierba y cemento llegó a sus oídos.

—Oye —dijo, intentando sonar casual, pero el ceño de la chica se frunció aún más.

—¿Qué coño?

¿Qué haces aquí?

No somos una organización benéfica.

Lárgate de aquí antes de que mi novio te dispare —espetó ella, con la voz cargada de veneno.

Los ojos de Damon se abrieron de par en par, sorprendido por su hostilidad.

Antes de que pudiera responder, una voz retumbó desde el interior de la casa.

—Eh, nena, ¿quién está en la puerta?

La chica le gritó de vuelta: —¡Solo un vagabundo!

—Cerró la puerta, pero no antes de que Damon vislumbrara su expresión de asco—.

Parece que estos yonquis se vuelven más engreídos cada día —murmuró.

De repente, unos pasos resonaron desde el interior de la casa, haciéndose más fuertes a cada momento.

—¿Oye, qué haces?

—La chica miró hacia el interior de la casa, y una cabeza se asomó.

Los ojos de Damon se clavaron en el rostro familiar: Joey, el tipo que le había ofrecido la pelea.

—Eh, tío, ¿qué haces aquí?

—preguntó Joey, con una sonrisa extendiéndose por su rostro.

La mirada de Damon iba y venía entre Joey y la chica, que ahora lo miraba con asco y decepción.

Tras chasquear la lengua, cerró la puerta de un portazo a su espalda y volvió a entrar.

Joey se rio entre dientes y negó con la cabeza.

—Lo siento por eso, tío.

Es que es un poco…

pasional.

La mirada en los ojos de Damon era intensa mientras se clavaban en los de Joey.

—¿Qué necesitas, tío?

—Joey se apoyó en el marco de la puerta.

Damon no perdió el tiempo.

—Dijiste que me darían dinero si peleaba, así que, ¿dónde está el dinero?

—Miró a Joey directamente a los ojos, su tono firme pero educado.

El rostro de Joey pasó de la curiosidad al sobresalto.

—Espera, tío, cuando dije que te darían dinero, me refería a si ganabas el torneo.

No ganaste el torneo, y ni siquiera tu pelea.

La cara de Damon se descompuso al darse cuenta.

Lo pensó, y tenía sentido.

¿Por qué no había pensado en eso?

Miró a Joey con expresión de disculpa.

—Lo siento, no quería molestarte.

¿Puedo venir a pelear mañana?

Te prometo que ganaré el torneo.

Joey se rio entre dientes.

—No, mañana no.

Solo organizamos peleas los sábados.

Puedes venir el próximo sábado, ¿te parece?

—Damon asintió, y los planes para la próxima pelea ya daban vueltas por su cabeza.

Cuando Damon se giraba para irse, Joey lo llamó: —Espera un momento, tío, ahora vuelvo.

—Damon miró hacia atrás, curioso, mientras Joey desaparecía en la casa.

Regresó a toda prisa, trayendo unos plátanos y una barra de pan entera.

—Toma esto, sé que no es mucho, pero es para que comas algo, ¿vale?

Los ojos de Damon se abrieron como platos mientras miraba la mano extendida de Joey, con la mente paralizada por la incredulidad.

Nadie le había mostrado tanta amabilidad antes.

Miró el rostro de Joey, preguntándose si estaba bromeando, pero la sonrisa de Joey era genuina.

La mano de Damon tembló mientras la extendía y tomaba las ofrendas, su voz sonó ronca y ligeramente temblorosa.

—Gracias.

Joey sonrió.

—Sin problema, tío.

El sábado por la mañana, ven aquí, siempre hay peleas.

—Damon asintió, todavía en shock, y se alejó.

Mientras desaparecía, Joey lo observó marcharse, con una expresión pensativa en el rostro.

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