Sistema de Pesca de Nivel Divino - Capítulo 17

17: Capítulo 17 17: Capítulo 17 “””
En la partición lejana…

lo que Kael había llamado la arena de la muerte…

incluso el aire se sentía más pesado.

El polvo colgaba lánguidamente en los rayos de tenue luz solar.

El silencio era absoluto, interrumpido solo por respiraciones tensas y entrecortadas.

Aquí no había bromas, ni risas, nada de la rutina practicada de combate que se encontraba en los anillos centrales.

Sobre la plataforma maltratada, dos figuras permanecían en una contienda final—dos cultivadores que habían abandonado toda pretensión de contención y principios.

El corazón de Ethan latía fuerte, un ritmo inquieto pulsando mientras observaba la escena desarrollarse.

Lo que estaba en juego aquí era diferente, y todos los presentes lo percibían.

Esto no era una prueba de habilidad ni un ensayo; era pura supervivencia desesperada.

La primera figura, con su brazo grotescamente deformado por una fractura anterior, se abalanzó contra su oponente en una carga salvaje y temeraria.

Lanzó el miembro arruinado contra el costado expuesto del otro—un golpe arrojado no con precisión sino con ferocidad animal cruda.

El sonido que siguió fue nauseabundo, el crujido de costillas rompiéndose, tan fuerte y claro que Ethan pensó que su propia caja torácica podría haberse agrietado de terror.

Toda la arena se quedó inmóvil mientras el dolor se hacía real, palpable en el aire, la pausa tan completa que incluso el viento parecía contener la respiración.

La sangre brotó de la boca de la segunda figura, salpicando en arcos pegajosos.

La mayoría cayó sobre el pecho y rostro de su atacante, marcándolo con un rojo intenso.

Por un instante el hombre permaneció erguido—antes de desplomarse con un golpe pesado y húmedo sobre su espalda, la sangre aún goteando de sus labios, empapando la piedra debajo.

Los nervios de Ethan ardían de temor mientras el cultivador caído rodaba sobre su estómago, con las extremidades temblando de agonía.

A pesar de los huesos rotos y la carne mutilada, comenzó a arrastrarse—no lejos sino hacia el hombre que lo había destrozado, como si algún último impulso lo empujara.

La audiencia observaba, algunos susurrando oraciones, algunos negándose a mirar, otros incapaces de apartar la vista.

“””
Mientras avanzaba lentamente, cada movimiento parecía durar una eternidad.

El arrastre era agonizante…

cuerpo arrastrado, piernas totalmente insensibles, manos apenas capaces de aferrarse a la piedra desmoronada.

Sus dedos se movían rígidamente, cubiertos de sangre pegajosa; los músculos habían dejado de responder.

Cada centímetro le costaba, pero aun así, seguía arrastrándose hacia adelante.

La figura de pie observaba con paciencia depredadora, sus labios curvados en un gruñido silencioso.

Ethan sintió que su propio pulso se aceleraba…

el vello de su nuca se erizaba.

Se dio cuenta de que esto ya no era mera violencia: era castigo, ritual, espectáculo.

La audiencia mantenía su distancia, congelada en anticipación; no había árbitro, no había reglas—solo la sombría certeza de que uno moriría aquí.

Finalmente, después de lo que pareció una eternidad, el cultivador quebrado alcanzó los pies de su atacante.

Sus ojos, inyectados en sangre y apenas abiertos, miraron hacia arriba, buscando no misericordia sino conclusión.

Entonces, con una terrible inevitabilidad, la figura de pie retrajo su pierna y lanzó una patada demoledora.

El impacto fue brutal y definitivo.

Ethan vio al hombre que se arrastraba retorcerse reflexivamente, tratando de proteger la parte vulnerable de la parte posterior de su cabeza con brazos destrozados—pero era inútil.

Las extremidades colgaban flácidas, los huesos negándose a obedecer.

La patada aterrizó de lleno, conduciendo la cabeza hacia la tierra.

El crujido fue amortiguado pero inconfundible—el cráneo encontrándose con la piedra con fuerza imparable.

Por una fracción de segundo, el hombre moribundo vio el rostro de su asesino, el cielo arriba, tal vez incluso a sí mismo reflejado en la oscuridad de su propia sangre.

El arrepentimiento surgió en su pecho, un ácido ahogando todo otro sentimiento, arrepentimiento por oportunidades perdidas, por traición y estupidez, por amar y odiar con demasiada intensidad; arrepentimiento por cada momento desperdiciado, cada palabra imprudente pronunciada, cada rivalidad sin sanar.

En el instante antes de la oscuridad, sonrió, algo genuino…

desgarrado y torcido pero real.

Era una sonrisa que transmitía felicidad, ira, culpa, envidia, decepción, amargura y, sobre todo—una tristeza insondable.

Sus labios temblaron, la sangre brotando dentro de su boca, ahogado por el último jadeo de miseria.

«Podría haber vivido una vida feliz».

El pensamiento centelleó, luego se desvaneció para siempre.

La figura de pie presionó con su pie, triturando la cabeza más profundamente, negándose a soltarla hasta que la quietud reinara por completo.

No hubo gritos.

Ni maldiciones dramáticas.

Solo el sonido del hierro contra piedra, carne fallando, esperanza terminando.

Suavemente, casi con reverencia, el vencedor se inclinó, agarró el cadáver inerte por su muñeca destrozada, y lo levantó del suelo.

El cuerpo colgaba flojamente, ya no con vida —solo carne arruinada, huesos rotos, rostro destrozado hasta convertirse en algo apenas humano.

La figura de pie se detuvo, mirando fijamente las cuencas vacías y ensangrentadas que una vez albergaron sueños.

Sin previo aviso, escupió —un cálido y escarlata glóbulo— sobre la cara arruinada del cadáver.

Aterrizó con suave finalidad, marcando el fin y la humillación que vino después.

Luego, con una sacudida, dejó caer el cuerpo.

Cayó sin ceremonia sobre la piedra, las extremidades rebotando en todas direcciones, un montón de carne y arrepentimiento ahora más allá del sufrimiento.

El asesino se quedó de pie sobre su enemigo caído, los ojos abiertos con una luz salvaje y desquiciada.

La tensión se volvió pesada —seguramente se movería, hablaría, se marcharía.

En cambio, miró hacia el cielo, como si tratara de descifrar un mensaje perdido en las nubes.

Y entonces se rio.

Fue una risa larga y creciente —aguda y amenazante, hinchada de locura y liberación cruda y gutural.

El sonido llenó la arena, rebotando en la piedra en ruinas y haciendo eco mil veces.

Se retorció a través de la multitud, arrastrando escalofríos helados por cada cuello y espalda, trepando por la columna vertebral de Ethan como un ejército de ciempiés.

La risa cortaba más profundo que las palabras.

No era solo el júbilo de la victoria.

Era la exaltación de la supervivencia, la celebración del poder y la crueldad, una tormenta de emociones demasiado complejas para nombrarlas.

Locura, satisfacción, orgullo, alivio, venganza, rabia desnuda y nihilismo completo convergían en esa carcajada psicopática.

Alrededor de la plataforma, todo lo demás se detuvo —el tiempo parecía detenerse en obediencia a algo más grande.

Los cultivadores se congelaron a medio paso, los combates se pausaron, las manos se cerraron en silencio, los ojos se desviaron al suelo.

La risa rodaba, imparable, interminable.

Ethan observaba al conquistador—la mirada salvaje, la sonrisa partiendo su cara, la sangre salpicada—mientras todo el horror del momento presionaba alrededor de su alma.

Brazos habían sido arrancados, huesos destrozados, ojos arrancados, cuerpos enteros vueltos del revés por la brutalidad de la pelea.

La sangre cubría la arena en ríos manchados de hierro, el hedor metálico abrumador, mezclándose con sudor y pólvora y el tufo de la desesperación.

El aire estaba cargado de miedo, dolor y el sabor de la derrota.

Para Ethan—cuya vida pasada había transcurrido entre calles tranquilas, oficinas mundanas, alejado de la violencia o el crimen…

esta escena era más que ajena.

Era el infierno, o quizás algo peor.

No era solo un testigo; estaba completamente asediado por el dolor y el horror.

La sangre misma parecía un enemigo vivo, burlándose de él, presionando sus sentidos, hirviendo contra su piel como ácido.

Su corazón martilleaba en su pecho, el sudor empapándolo desde el cuero cabelludo hasta la parte baja de la espalda, cada músculo temblando de terror y asombro.

Agarró el borde de su túnica, los nudillos blancos como el hueso.

Este era el verdadero mundo de los cultivadores.

Un lugar donde la vida y la muerte se decidían por violencia, ambición, resentimiento, supervivencia y voluntad de resistir.

Un lugar donde la misericordia era debilidad, el arrepentimiento un lujo, y la esperanza tan frágil como los huesos pisoteados en la piedra de la arena de la muerte.

Ethan miró la sangre, los rostros rotos, los gritos y risas y quietud, y comprendió.

Debajo de todo poder, debajo de toda gloria, este era el precio.

El costo de sobrevivir…

de escapar del exilio, elevarse por encima del destino—se medía en dolor y sangre.

«Así que, este es el Mundo de cultivadores», pensó Ethan.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com