Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 117

117: Haciéndola Venirse en Facetime 117: Haciéndola Venirse en Facetime Peter se apoyó en la barandilla del segundo piso del centro comercial, con un brazo perezosamente colgando como si tuviera todo el maldito tiempo del mundo.

Abajo, la gente se movía como hormigas —madres arrastrando a niños pequeños que gritaban, tipos con bolsas de compras que claramente no querían llevar, y parejas tan pegajosas que bien podrían estar fusionadas por la cadera.

Su teléfono vibró.

No el habitual —el otro.

El teléfono que no existía.

El teléfono que le metía en problemas.

ISABELLA RODRÍGUEZ: «Mi marido está en el garaje.

He cerrado la puerta con llave.

Necesito tu voz.

Llámame».

La ceja de Peter se arqueó.

Una sonrisa se extendió por sus labios, del tipo que podría quemar ciudades.

Abrió el mensaje con el pulgar, con ojos brillantes.

Otro pitido.

ISABELLA RODRÍGUEZ: «FaceTime.

Quiero verte.

Quiero que me digas lo que me harías si estuvieras aquí.

Sin filtros.

Solo tú y esa voz que me destruye».

Miró a su alrededor.

Familias.

Seguridad.

Música de centro comercial sonando a través de altavoces caros.

Adorable.

Escribió una respuesta como si no estuviera a punto de cometer un pecado digital desde el medio de una exclusiva zona de restaurantes.

PETER: «¿La que casi se desmaya con un beso?

Qué buena adicta eres».

ISABELLA RODRÍGUEZ: «No me provoques.

Todavía puedo sentir tu boca en mi piel cuando me apoyo contra esa pared.

Me está volviendo loca.

No he dejado de pensar en ello.

En ti.

En tus manos sobre mí».

Peter se apartó de la barandilla, metiendo su otra mano en el bolsillo mientras caminaba hacia el ascensor de cristal como si no se estuviera excitando solo con sus palabras.

Dios, era imprudente.

Casada.

Mayor.

Obsesionada.

Su tipo favorito de estupidez.

PETER: «Dime exactamente lo que estás pensando ahora mismo.

Usa tus palabras, Sra.

Rodriguez».

ISABELLA RODRÍGUEZ: «Quiero tu boca en mis tetas otra vez.

Quiero tus manos entre mis muslos.

Quiero que me susurres al oído mientras me deshago en el mismo cubículo donde me arruinaste.

Dios, Peter…

Ya estoy mojada.

Puedo sentirlo a través de mis bragas».

Peter casi se ríe.

No en voz alta, sino ese tipo de risa perversa que se enrosca detrás de los dientes como el humo.

Se apoyó contra la pared trasera del ascensor, cerrándose las puertas como un secreto.

PETER: «Quítatelas.

Ahora mismo.

Quiero que sientas lo empapada que estás mientras esperas a que conteste tu llamada».

ISABELLA RODRÍGUEZ: «Ya lo hice.

Las tengo en mi mano.

Estoy tocando donde debería estar tu lengua».

Su mandíbula se tensó.

Presionó el botón del último piso solo para ganar tiempo —para pensar, para respirar, para no perder el control en público.

Esta mujer era una maldita amenaza.

PETER: Dos dedos.

Suave al principio.

Luego más profundo.

Sabes cómo me gusta.

Hazlo lentamente y piensa en mi boca alrededor de tu pezón mientras te veo deshacerte a través de esta pantalla.

Hubo una pausa.

El tipo que zumbaba con silenciosa obscenidad.

ISABELLA RODRÍGUEZ: Joder…

Estoy intentando mantenerme en silencio pero es difícil.

Ojalá estuvieras aquí para empujarme contra esta pared otra vez.

Solo tu voz hace que me contraiga alrededor de nada.

El ascensor sonó.

Peter salió, se ajustó la chaqueta como si pudiera ocultar el tipo de erección que solo el peligro proporciona.

PETER: Di lo que necesitas, Isabella.

Te escucho.

Y quizás, si suplicas correctamente…

contestaré.

ISABELLA RODRÍGUEZ: Te necesito.

Necesito tu voz.

Hazme FaceTime antes de que me avergüence aquí.

Quiero ver esa cara irreal mientras me corro.

El mensaje le golpeó como una bofetada en medio de Nordstrom.

Ding.

ISABELLA: Dime algo sucio, Sr.

Carter.

O mejor aún…

déjame mostrarte algo primero.

Timbre.

Luego otra vez.

Luego otra vez.

Tres fotos.

La mandíbula de Peter se tensó.

Su espalda se puso rígida.

Lanzó una rápida mirada alrededor como si alguien pudiera haber visto el literal pecado llegando a su palma.

Una madre pasó caminando, bebiendo su café con caramelo helado y gritando a su hijo que dejara de lamer el cristal.

Bien.

Distraída.

Inocente.

Giró suavemente, colocándose en la estrecha esquina entre la pared de cristal y una columna como un pecador ocultándose tras un confesionario.

Toc…

La primera foto se abrió —y su respiración se detuvo.

Sus dedos agarraban el borde de seda de su blusa como si hubiera estado temblando, tirando de ella centímetro a centímetro en algún ritual febril.

No era solo provocación —era una maldita invocación.

Una ofrenda.

El encaje burdeos de su sujetador la enmarcaba como si supiera que estaba a segundos de ser destruido.

La forma en que abrazaba sus curvas —ajustado, perfecto, pecaminoso— hizo que su pulso latiera en su garganta.

Su piel estaba sonrojada, radiante, húmeda con ese tipo de calor que solo aparece cuando estás ardiendo desde adentro.

Parecía tocada por el tipo de fuego que solo él podía encender.

Como si cada parte de ella aún doliera por el fantasma de su boca.

Y sus labios
Joder.

Brillantes.

Magullados por besos.

Entreabiertos como si acabara de exhalar su nombre.

El brillo de su gloss estaba manchado en la esquina, un detalle caótico y pequeño que lo arruinó más que cualquier otra cosa.

Porque parecía que la hubieran besado con fuerza.

O mordido.

Y de repente, odiaba el espacio entre ellos como si fuera algo vivo.

Siguiente…

La siguiente foto le golpeó como un disparo directo al estómago.

La blusa había desaparecido—descartada como si nunca hubiera importado.

Como si ella hubiera dejado de fingir que esto era inocente.

Un tirante del sujetador colgaba de su hombro, el otro apenas aguantaba, deslizándose como si incluso la tela hubiera renunciado a la contención.

Su brazo estaba doblado, con los dedos enganchados bajo el encaje, tirando hacia abajo…

lo suficientemente bajo como para hacerle dejar de respirar.

No era solo seducción—era rendición.

Una confesión visual de que ella se estaba rompiendo por él.

Sus pechos—Dios, parecían irreales.

Llenos, sonrojados, desbordándose de ese encaje como si supieran exactamente lo que le estaban haciendo.

Empujados hacia adelante como si estuvieran alcanzándolo, como si extrañaran el calor de su boca y el peso de sus manos.

Había algo crudo en ello—sin filtrar.

Como si hubiera tomado la foto en medio del deseo, no posando.

Y él podía verlo.

El dolor.

La necesidad.

Y cada célula en su cuerpo se iluminó con un pensamiento:
«Mía».

Última imagen.

Solo su boca.

Dientes hundidos en ese labio inferior, el tipo de mordida que deja marcas.

Sus ojos miraban a la lente como si intentaran arrastrarlo a través de ella—vidriosos de deseo, como si la pantalla fuera lo único que la mantenía cuerda.

Peter parpadeó una vez.

Exhaló una vez.

Luego pasó su lengua por el interior de su mejilla y apretó el teléfono con más fuerza como si pudiera arder.

—Estás jugando con fuego, Isabella.

—Tú lo encendiste primero.

Solo lo mantengo caliente.

Resopló en voz baja.

Ella era demasiado buena en esto.

Demasiado rápida.

Demasiado consciente del efecto que tenía sobre él.

—¿Así es como quieres jugar, mi tentación?

—Solo si prometes quemarme.

Jesús.

Ni siquiera se molestó en responder.

Ya estaba en movimiento—cortando entre la multitud como un cuchillo en un vestido de seda.

Suave, silencioso, concentrado.

Un par de chicas le miraron al pasar—una incluso susurró:
—Madre mía —en voz baja.

No rompió el paso.

No sonrió.

No le importó.

Encontró el baño más cercano, empujó la pesada puerta y se deslizó en el último cubículo como si fuera algo natural.

Cerrojo.

Espalda contra la pared.

Cabeza inclinada.

Pulgar sobre el botón.

FaceTime entrante: Isabella Rodríguez.

Contestó.

Y allí estaba ella.

Su cabello parecía como si lo hubiera arañado—salvaje, suelto, injustamente acariciable.

Su piel brillaba, sonrojada por el calor o la adrenalina o por él.

Respiraba con dificultad, como si hubiera estado corriendo o fantaseando o ambas cosas.

La luz barata del cubículo la aureolaba como a una santa prohibida en plena caída.

Ella lo vio—y su respiración se entrecortó.

Él inclinó el teléfono, lo suficientemente bajo para capturar las sombras cortando su mandíbula, la curva de esa sonrisa arrogante, y el brillo silencioso en sus ojos que decía que sabía exactamente lo que le estaba haciendo a su mente.

—Siento haberte hecho esperar, preciosa —dijo, con la voz reducida a un zumbido peligroso—.

Pero joder…

mírate.

Ella se estremeció.

Literalmente.

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