Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 126

126: Programar orgías es un trabajo a tiempo completo 126: Programar orgías es un trabajo a tiempo completo “””
Al salir del baño después de atender las necesidades de Isabella (con N mayúscula, seamos honestos), dejé que toda la rutina de Señor Oscuro de la Salvación Sexual se disolviera.

¿En su lugar?

Peter Carter Normal—bueno, tan normal como un semidiós genéticamente mejorado de encanto y destrucción puede verse en un cuerpo de estudiante de secundaria en el pasillo del baño de La Cherie.

Todavía no atractivo.

Todavía no letal, por fuera cualquiera me subestimaría.

Simplemente ya no brillando activamente con energía de lujuria infernal.

De vuelta al trabajo.

Porque las cosas?

Sí.

Están a punto de descontrolarse más rápido que Diddy en una declaración judicial.

Mi cerebro—actualmente potenciado con claridad post-orgásmica y niveles de IQ que harían que Einstein se sintiera como un recepcionista de Walmart—se aceleró.

La situación estaba, en términos educados, convirtiéndose en un sexapocalipsis completo de construcción de imperio.

Hagamos un repaso.

Tenía tres mujeres orbitando a mi alrededor como planetas adictos a mi atracción gravitacional.

Madison: brillante, conspiradora, y ya dibujando planos arquitectónicos para nuestro futuro imperio en la nube.

Isabella: emocionalmente destrozada y sexualmente poseída—exactamente el tipo de chica que incendiaría el coche de su ex porque se lo pedí amablemente.

¡Ahora Janet!

Y la Chica #4 del Futuro: por determinar, pero créeme, está en camino.

¿Luna la enfermera?

¿O la misma Charlotte porque, créeme, mis ojos no pueden apartarse de semejante belleza, u otra CEO?

¿Quizás alguien más poderosa en el centro de bienestar y la agencia de escorts a la que estaba a punto de unirme?

Tres mujeres en una semana.

¿Qué pasa cuando esto se intensifique en dos semanas?

¿Un mes?

¿Un año?

¿Un contrato de documental en Netflix?

No pretendamos que el sistema me iba a dejar cabalgar hacia el atardecer con un feliz trío.

No—esta máquina fue diseñada para el caos y orgías con cientos.

Recompensa el éxito con más complejidad, como un videojuego amañado programado por un Elon Musk cachondo.

¿Siguiente parada?

El centro de bienestar que mencionó Madison.

También conocido como una trampa de miel para mujeres ricas con Botox perfecto, miradas de dormitorio muerto y acuerdos prenupciales más gordos que los egos de sus maridos.

No querían terapia y pensaban que los preliminares consistían en preguntar «¿estás lista?», tratando el misionero como el estilo más caliente.

Estas mujeres querían adoración.

Devoción.

Pecado entregado con la sonrisa de un chico dios-demonio con un cuerpo que haría que inmortales, dioses y demonios se avergonzaran y huyeran por incompetencia.

Ah, ¿y el trabajo de escort?

Madison lo dijo como una broma, pero eso tiene piernas.

Largas, bronceadas, depiladas, piernas con Louboutins.

¿Experiencia de novia, eh?

Claro.

Podría hacerlo.

Podría ser el ángel caído que responde mensajes, les toma la mano, y luego las arruina en la cama como una mezcla entre Leonardo DiCaprio, Lucifer, la diosa Afrodita y un vibrador humano.

Las clientas de alto nivel no solo me querrían.

Me necesitarían.

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Vi todo el mapa.

Un plan de guerra grabado en oro y deseo.

Esposas solitarias de CEOs suplicando ser quebradas como su competencia de startups.

Esposas trofeo de senadores que han olvidado cómo se siente el contacto visual durante el sexo.

Herederas criadas con cocaína, decepción y la tarjeta negra de papi.

Pagarían dinero estúpido solo por respirar el mismo aire que yo.

Pero aquí está el problema.

Mi cerebro mejorado lo trazó como un estratega de guerra con cocaína.

CEOs a quienes nunca les han dicho “no”.

Esposas de políticos que no han sido tocadas en años.

Socialités cuya idea de “salvaje” es una segunda copa de vino y pensar en el estilo perrito.

Vendrían buscando.

No solo por amor verdadero—por algo que sus hombres no podían darles.

Algo primario.

Alguien como yo.

Y pagarían por ello como si fuera la salvación vendida en sábanas de seda.

Pero aquí es donde el Peter humano—esa siempre vigilante voz de paranoia interna—intervino.

Incluso con carisma sobrenatural, manejar tres mujeres requería una planificación de nivel olímpico y secretismo digno de la CIA.

¿Manejar docenas?

Eso es menos una vida amorosa y más una zona de guerra logística.

Incluso con todas mis mejoras, sigo siendo Peter.

Y Peter—bendita sea su alma ligeramente paranoica y obsesionada con los detalles—sabe muy bien que manejar tres chicas ya es como hacer malabares con motosierras con los ojos vendados.

¿Manejar docenas?

Eso es logística total de Jason Bourne conoce a El Soltero.

Estamos hablando de rotar personalidades.

Coartadas más estrictas que un ANS de publicista.

Una chica quiere al Peter romántico.

La siguiente quiere que el Señor Oscuro Papi arruine su autoestima.

Algunas quieren ambos.

Los martes.

Con iluminación ambiental.

Diferentes ciudades y países, escenarios como sexo en salas de masaje, spas, gimnasios, sus oficinas algunas querrían riesgos como follar con sus maridos en la habitación de al lado y peligros mucho mayores.

Diferentes horarios.

Diferentes versiones de mí.

Algunas querrían el novio cariñoso.

Otras necesitarían al Señor Oscuro para destruirlas hasta las lágrimas y despertares espirituales.

Unas pocas podrían cambiar a mitad de sesión, como divas caprichosas con trauma y tarjetas negras.

Mientras tanto, todavía tengo que ir a la escuela y fingir que el profesor de matemáticas no es un pato de goma parlante.

Mi supuesta vida.

La escuela, que a estas alturas se siente como preescolar con álgebra.

Tiempo familiar, porque Mamá y los gemelos seguían importando más que todas las ventajas del sistema combinadas.

Y el calendario social de Madison—un laberinto interminable de brunch, eventos y su propio tipo de caos que venía con lujo y expectativas rojo sangre que estaba seguro llegarían pronto.

Todo esto podría implosionar rápidamente si no me adelantaba.

Madison necesita que mantenga las apariencias como si fuéramos los próximos Blake y Ryan, no cómplices en una revolución sexual.

Esto va a ser un problema si no lo planeo ahora.

Entonces—bam.

Me golpea como un rayo hecho de Red Bull y claridad divina.

Tenía la solución.

—Joder, necesito una base de operaciones —murmuré, probablemente pareciendo un adolescente teniendo una crisis existencial en algún lugar entre Prada y el puesto de pretzel.

No solo necesitaba un lugar para mi familia.

Necesitaba un trono.

Un reino.

Una base para el encanto armado y la ambición moralmente cuestionable.

La visión encajó como una escena de una serie limitada de Netflix: una mansión.

No cualquier mansión—el complejo.

Diseñado de arriba a abajo para un imperio de seducción sobrenatural.

Múltiples dormitorios, cada uno adaptado a un tipo diferente de fantasía.

Paredes insonorizadas porque, seamos realistas, algunas futuras clientas iban a ser gritonas, y no del tipo lindo.

Sistemas de seguridad directamente salidos del sueño húmedo de un villano de Bond.

La discreción no era un lujo—era supervivencia.

Un espacio donde pudiera cambiar de personalidades como de ropa.

Donde pudiera ser exactamente lo que alguien necesitaba—papi, terapeuta, profesor, su hijo o hijastro, doctor, secretario pecador, salvador y otros fetiches—sin preocuparme por traumatizar a los vecinos, al cartero o a mi pobre madre en mitad del ciclo de lavado.

Ya podía verlo.

Tecnología tan avanzada que hacía que Wall Street pareciera Amish.

Mi equipo de hackeo.

Mis plataformas de trading.

Un garaje con todo, desde un discreto Tesla hasta un Lamborghini que rugía como si desayunara bros de las criptomonedas.

Un garaje lleno de coches era imprescindible porque diferentes mujeres tenían diferentes fantasías sobre lo que su hombre perfecto debería conducir.

Quizás una piscina.

Porque seamos sinceros—el sexo en la piscina con múltiples bellezas es imbatible.

Pero las mansiones no son baratas.

No hablaba de dinero de “influencer de Instagram con un negocio secundario exitoso”.

Necesitaba dinero de me-importa-un-carajo.

Incluso con mi cartera de trading, puntos del sistema y la generosa tarifa de consultoría de Charlotte, estaba sentado sobre tal vez dos millones líquidos.

Respetable.

Pero no a nivel fortaleza.

No sede del imperio.

Lo que necesitaba era alguien que entendiera de bienes raíces—propiedades fuera del mercado.

Susurros, no listados.

Llaves ocultas detrás de cortinas de terciopelo.

Y necesitaba que me debieran lo suficiente para que pudiera pedir lo imposible y esperar resultados.

Entonces la vi.

Atravesando la multitud del centro comercial como un tiburón con Louboutins.

De donde quiera que viniera; Charlotte Thompson.

¿Su andar?

Puro depredador alfa.

¿La vibra?

«Soy dueña de parte de este centro comercial y de todos los que están en él».

Probablemente dirigiéndose de vuelta a su ridícula suite VIP que mantenía escondida entre Chanel y Saint Laurent.

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Bingo.

Charlotte acababa de firmar un contrato de un millón de dólares conmigo.

¿Su empresa?

Vale ocho mil millones.

Y yo la había salvado en una sola tarde como si estuviera invirtiendo en acciones y reescribiendo el destino en mi hora del almuerzo.

Si alguien tenía acceso al tipo de fortaleza que necesitaba, era ella —el tipo de mujer que compraba propiedades de lujo a través de LLC falsas y las guardaba como bolsos de repuesto.

¿Y ahora mismo?

Todavía nadaba en gratitud post-salvación.

Los multimillonarios agradecidos son el mejor tipo de socios comerciales.

Especialmente los que sienten que te deben algo.

Comencé a moverme, deslizándome entre la multitud como un virus bien vestido.

Seguí cada uno de sus pasos mientras mi cerebro construía el discurso en tiempo real —una parte encanto, una parte lógica, todo diseñado para sonar menos como “chico con sueños” y más como “joven dios expandiendo su imperio”.

«Oye Charlotte, necesito que me ayudes a comprar una mansión sexual» —probablemente no era la mejor estrategia.

Demasiado directo.

Demasiado…

honesto.

La gente no financia tu imperio si empiezas con búnker de orgías.

Pero si lo planteaba correctamente?

Fácil.

Una instalación privada de ingeniería de software para nuestro trabajo.

Discreta.

Con alta tecnología.

Segura.

Un espacio donde pudiera reunirme con mis mujeres y clientes de alto perfil sin arriesgar sus reputaciones —o la mía.

Un santuario lejos del caos de la escuela, la familia y los patios de comida del centro comercial.

Todo técnicamente cierto.

Solo que no toda la verdad.

Como decir que Diddy “organiza eventos”.

Técnicamente preciso.

Estratégicamente vago.

[¡Ding!

¡Misión generada!

Misión: Consigue y múdate a tu santuario.

[Recompensa: ???]
¿No estás siendo muy obvio, sistema?

—¡Charlotte!

—llamé, serpenteando entre una familia de turistas en medio de un profundo debate emocional sobre si gastar dinero en hamburguesas artesanales o tacos de langosta—.

¿Podemos hablar un segundo?

Se dio la vuelta, y así, su cara de CEO se puso en su lugar.

Limpia.

Pulida.

Letal.

Incluso en un centro comercial goteando de fondos fiduciarios y colonia sobrevalorada, Charlotte Thompson no se mezclaba —era dueña de cada centímetro cuadrado que sus tacones tocaban.

Veamos si la mujer que acaba de confiar su empresa multimillonaria a un adolescente enmascarado está lista para ayudar a ese mismo adolescente a construir su propio reino.

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Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com