Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 128

128: ¿Qué conduciría P?

128: ¿Qué conduciría P?

Me senté apoyado, dejando que el peso de todo lo dicho se asentara.

La Casa Vampiro.

El nombre por sí solo cargaba con una década de rumores, retos infantiles y desafíos de Halloween que salieron mal.

Una propiedad tan evitada que era prácticamente mítica—mitad leyenda urbana, mitad lujo abandonado.

El tipo de lugar que los excéntricos ricos compran y olvidan.

O, aparentemente, mantienen en reserva hasta que alguien como yo entra en la oficina correcta con la combinación adecuada de trauma, talento y percepción pública.

—¿Servicios?

—pregunté, finalmente.

Charlotte, siempre preparada, tocó su tableta.

—Ya están activos.

Agua, electricidad, sistema de vigilancia.

Tendrás acceso completo a través del panel de control de la IA —apenas habían salido de su boca cuando Madison se inclinó, sus labios rozando mi oreja como si estuviera susurrando secretos de estado.

—¿Te das cuenta de que esto te convierte en el soltero más codiciado de Lincoln Heights, verdad?

Rico, prodigio tecnológico reclusivo, mansión embrujada de alta tecnología…

Dejó la frase en el aire, con ojos brillantes con suficiente malicia como para freír la conciencia de una colegiala católica.

Sonreí con ironía.

—Ahora solo necesito una trágica historia de fondo y una motocicleta vintage.

—Ya tienes la historia de fondo —intervino Charlotte secamente, guardando su teléfono con un chasquido que de alguna manera sonaba como una orden ejecutiva—.

No te acerques a las motocicletas.

Eres demasiado importante.

«Traducción: me clonaría antes de dejar que me aplastara un camión de reparto».

—Además —continuó, cambiando de marcha con tanta fluidez que podía sentir los engranajes girando detrás de sus ojos—, la propiedad también funcionará como tu marca.

Piensa en ella menos como una guarida y más como una mitología controlada.

«Jesús.

Me está convirtiendo en una franquicia».

—Una ubicación privada.

Remota.

Cara.

Con rumores de estar embrujada.

Ocupada por un genio con demasiados ANS para nombrar.

Eso no es solo anonimato, Peter.

Es misticismo.

—Genial —dije, inexpresivo—.

Lo siguiente será que me digas que necesito un mayordomo llamado Alfred.

Charlotte no perdió el ritmo.

—No me tientes.

Ya tengo una lista de candidatos.

Y así, sin más, mi fantasía adolescente de poder, aislamiento y pecado casual entre sábanas de seda se había convertido en un modelo de negocio con Charlotte Thompson como mi gerente de marca y Madison como mi gloriosamente corrupta brújula moral.

Todo lo que tenía que hacer era no arruinarlo.

*
Volver a la suite VIP de Charlotte fue como entrar en un huracán comercial con una sensación térmica de siete cifras.

Mamá estaba plantada en una de esas sillas absurdamente caras que parecía haber sido tallada de un solo bloque de mármol y bañada en oro, con los ojos pegados a una tableta que mostraba imágenes de bolsos que probablemente costaban más que todo nuestro alquiler…

y algo más.

Parecía alguien a quien acababan de decir que la gravedad era opcional y que las leyes de la economía habían sido reescritas sin su permiso.

—Esto no puede ser real —murmuró de nuevo, desplazándose por artículos de diseñador con el tipo de incredulidad normalmente reservada para ganadores de lotería o personas que han sobrevivido a un huracán de categoría cinco.

Mientras tanto, las gemelas habían perdido completamente la cabeza.

Emma prácticamente vibraba de emoción, sosteniendo un vestido que debía tener una etiqueta de precio mayor que nuestro coche.

Sarah, por otro lado, parecía una estratega militar planeando una invasión, montando metódicamente lo que parecía ser un guardarropa cápsula completo, con hojas de cálculo codificadas por colores en su cabeza.

—¡Mamá, mira esto!

—chilló Emma, blandiendo su teléfono como si fuera una varita mágica—.

¡Estos zapatos solo cuestan ochocientos dólares!

¡Es prácticamente dinero gratis!

«¿Solo ochocientos dólares?» La frase resonó en mi cabeza, ácida y surrealista.

«Jesucristo, mi propia hermana acaba de describir ochocientos dólares como ‘baratos’.

Charlotte había vaporizado oficialmente cualquier pretensión del concepto de dinero de nuestra familia.»
Sarah, la estratega, asintió con aprobación pero con igual entusiasmo.

—Estoy creando un guardarropa cápsula para mis semestres universitarios —anunció con toda la gravedad de una CEO presentando una nueva línea de productos—.

Piezas de calidad que durarán y causarán la impresión correcta cuando me incorpore.

—Cierto, ambas iban a la universidad pronto.

Mamá me miró como si yo fuera la única persona cuerda en la habitación, su rostro una mezcla de preocupación e incredulidad.

—Peter, cariño, creo que tus hermanas han perdido la cabeza.

Emma acaba de preguntarme si puede comprar un bolso que cuesta más que mi pago mensual del coche.

«Bienvenida a los problemas de los ricos, Mamá», pensé con amargura, «donde un bolso puede costar más que el alquiler y nadie pestañea».

Antes de que pudiera responder, Charlotte apareció a mi lado como una tormenta ejecutiva, con esa sonrisa característica de CEO ya jugando en los bordes de su boca.

—Hablando de coches —dijo suavemente—, encontremos el vehículo perfecto para Linda.

La sección automotriz de lujo de La Cherie hace que la mayoría de los concesionarios parezcan simples lotes de autos usados.

Deslizó el dedo por la tableta como un general planeando una campaña.

—Entonces, ¿qué tipo de coche encaja con el estilo de vida de Linda Carter?

Examiné el lote como si estuviera eligiendo un arma, no un coche.

Mi cerebro repasaba especificaciones como un catálogo de concesionario con esteroides: clasificaciones de seguridad, valor de reventa, costos de mantenimiento, cómo se vería cada modelo en un estacionamiento de hospital a medianoche.

Esto no se trataba solo de comprarle un coche a Mamá.

Se trataba de enviar un mensaje.

—Necesita algo que susurre ‘Lo he logrado’, no ‘róbame detrás del Walgreens a las 3 de la mañana’.

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—Mamá es enfermera de UCI haciendo turnos vampíricos —dije, paseando entre metal reluciente como si fuera dueño del concesionario—.

Necesita algo seguro, confiable y lo suficientemente cómodo para sobrevivir a maratones mortales de doce horas.

Pero también…

tiene que recordarle que los días de estar quebrada han terminado.

Como, oficialmente fallecidos.

Madison se deslizó a mi lado, irradiando esa energía de ‘mi-papá-es-dueño-de-estaciones-de-esquí’.

—En el lenguaje de los ricos, llamamos a eso aspiración apropiada.

Quieres impresionar sin parecer que el dinero nuevo tuvo un ataque.

Por supuesto que Madison tenía un término para ello.

Probablemente lo aprendió entre lecciones de polo y terapia privada a los diez años.

—Tu madre parece alguien que valora la calidad por encima del drama —dijo Charlotte, sus dedos rozando un elegante sedán negro como si estuviera inspeccionando a un amante—.

No está aquí por la atención, solo por la calidad premium en todo.

—Exactamente —asentí, deteniéndome frente a la línea de Mercedes como si estuviera a punto de elegir un hijo favorito—.

No necesita un coche que grite.

Necesita uno que haga que otras personas exitosas levanten las cejas y digan: «Hmm.

Respeto».

Entonces lo vi.

El GLE.

Gris metálico profundo.

Toda elegancia, sin ego.

Parecía que podía deslizarse a través de la nieve, el tráfico de la ciudad o el apocalipsis, y aun así llegar temprano para el brunch.

Discreto, sí, pero lo suficientemente poderoso como para hacer que todas las otras enfermeras en ese estacionamiento del Hospital General de la Misericordia miraran como diciendo: «Vaya.

Alguien recibió un aumento».

Perfecto.

Lujo con cero vibras de “estoy compensando algo”.

—El GLE —dijo Madison, captando la mirada en mis ojos—.

Eso sí que es un movimiento de jefe.

Es el coche para mujeres que se convirtieron en la pareja poderosa.

No las que se casaron con ella.

Charlotte le dio un silencioso asentimiento.

—Tracción en las cuatro ruedas.

Las clasificaciones de seguridad son estelares.

La cuidará como si ella fuera la CEO de su propia vida.

Lo cual, seamos honestos, lo es.

Podía verlo: Mamá arrastrándose fuera de otro turno agotador, caminando a través de ese lote sombrío y deprimente…

y ahí está.

Su coche.

Un discreto dedo medio a todo lo que ha sobrevivido.

Un recordatorio de cuatro ruedas de que ya no tiene que suplicarle espacio al mundo.

Merece sentirse como una puta tormenta.

No un extra de fondo en su propia vida.

—Además —sonreí con ironía—, tiene suficiente espacio para cuando me haga sentir culpable y me obligue a hacer viajes familiares.

Pero aún lo suficientemente elegante como para que no me muera por dentro al llegar a una cita.

Madison se rió.

—Vaya.

Qué generoso de tu parte considerar tu propio ego.

¿Considerado con tus futuros tormentos?

—Oye, la planificación del legado importa.

Si estoy construyendo un imperio, no puedo permitir que Mamá llegue a las ceremonias de premios en un Civic 2007 que suena como si estuviera invocando demonios.

Porque nada mata la vibra de heredero seductor y misterioso como que te dejen en un coche mantenido con bridas y oraciones.

Charlotte ya estaba mirando el GLE en la tableta como si estuviera a punto de negociar hasta el alma del concesionario.

Probablemente planeando una ruta de financiamiento que lo haría parecer que había comprado una planta de interior.

“””
—Esto funciona —dijo Charlotte, nítida y segura—.

Dice: «Tengo éxito», sin mendigar validación.

Perfecto para alguien que pasa de la determinación de clase trabajadora a la comodidad real, sin convertirse en una imitación andante de Louis Vuitton.

Ella y Madison se sumergieron en su charla de diseño: interiores de cuero calefaccionados, clasificaciones de seguridad, detalles aburridos que yo ya había calculado diez movimientos antes.

Mi cerebro, mientras tanto, ya les daba vueltas en la autopista.

Porque este coche era solo el prólogo.

«Hoy es el Mercedes de Mamá.

Mañana, será mi flota subterránea en la Casa Vampiro.

Uno para cada estado de ánimo.

Cada máscara.

Cada misión».

¿El GLE?

Cenas familiares, eventos benéficos, reuniones donde las personas fingen ser educadas antes de intentar joderte.

«Las citas con Madison necesitarían algo más coqueto.

Un descapotable para paseos al atardecer que terminan en gritos…

los de ella, obviamente.

Asientos de cuero y un sistema de sonido que gime más fuerte que ella».

¿Tipos como Isabella?

Adictas al peligro.

Mujeres que quieren secretos, y tal vez un poco de pecado.

Necesitarán un sedán completamente negro con tinte personalizado y sin matrícula.

Algo que susurre: «Podría desaparecer o enterrarte.

¿Te apuntas?»
En cuanto a mi nueva mujer Janet, aún no lo sabía.

Pero tenía un plan.

El garaje sería una galería de deseo, caos y estrategia.

¿El Lamborghini?

Para esposas de CEOs en plena crisis de mediana edad que lo quieren en alta definición.

¿La motocicleta vintage?

Para las chicas del arte que anhelan moretones y poesía.

Cada vehículo, una versión diferente de mí.

Cada motor, una fantasía diferente.

«La ejecutiva que quiere ser manoseada en un Range Rover después de una batalla en la sala de juntas.

La influencer que necesita un hypercar para igualar a sus seguidores.

La esposa del senador que no ha tenido un orgasmo desde la administración Bush y necesita sentir que está engañando a América misma».

La prueba de que no siempre fui así.

Que una vez, solo era un chico sin dinero contando monedas y esquivando a los matones de la secundaria que pensaban que intimidar era un rasgo de personalidad.

«De botes de basura en la cafetería a pisos de garaje personalizados.

De rezar por Wi-Fi a comprar compañías de Wi-Fi.

No está mal para alguien con sangre bajo las uñas y sueños que devoran ciudades».

Honestamente, eso era endiabladamente atractivo.

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