Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 131

131: Punto de vista de Linda Carter 131: Punto de vista de Linda Carter A los treinta y cinco años, Linda Carter todavía tenía ese tipo de belleza imperturbable, de esas que hacen que la gente se detenga y mire —el tipo que hace que los tipos giren sus cuellos como búhos en público, incluso si están empujando cochecitos junto a sus esposas.

No es que ella lo notara ya.

Dejas de preocuparte por esas cosas cuando hay que pagar la matrícula, los gemelos están discutiendo por el cereal, y tu hijo acaba de comprarte un coche de lujo que probablemente cuesta más que la dignidad de tu ex.

Su cabello oscuro, ahora con sutiles mechas color caramelo, enmarcaba su rostro como un halo de último minuto que alguien pintó sobre una veterana de guerra.

¿Y sus ojos?

Marrón cálido, con suficiente agotamiento grabado en ellos para hacerte saber que ha visto cosas difíciles —pero aún así se presenta, con brillo labial y todo.

Tenía la figura de alguien que se movía constantemente —parte enfermera, parte bombera, parte terapeuta no remunerada.

Todo a la vez.

Y, sin embargo, aún se movía como la mujer que solía ser: elegante, delicada, amable.

La versión que aún no había aprendido que la gracia no pagaba las facturas y el amor no siempre era leal.

Miró a Peter, que se reía con esa sonrisa burlona que solo él podía lucir —explicando alguna tontería técnica híper-nerd a su novia como si fuera Elon Musk con un problema de actitud.

Pero todo lo que Linda veía era el bebé que había sacado toda su vida de sus carriles.

«Hace dieciséis años, cabía en un brazo.

Ahora tiene más opiniones que un hilo de Twitter».

Su memoria rebobinó.

La llamada del hospital.

María —su hermosa y salvaje mejor amiga, que había estado cayendo en picada peor que una celebridad en medio de un escándalo— muerta durante el parto.

Sin padre registrado.

Sin contacto de emergencia.

Solo un bebé y Linda, con sus gemelos de un año, ahogándose en su propio caos y de alguna manera respondiendo a la llamada que nadie más atendería.

Y ahora aquí estaba, en el asiento del pasajero de un maldito Mercedes, tratando de procesarlo todo.

Tratando de reconciliar a la mujer en que se había convertido con la idiota que una vez pensó que Edward Sterling sería para siempre.

Sí.

Ese Edward.

La clásica fantasía del chico rico convertida en cuento de advertencia.

Edward lo tenía todo —dinero antiguo, encanto hecho a medida, y un rostro tan afilado que podría haber sido esculpido por Dios en un día que estaba presumiendo.

Y, sin embargo, bajo todo ese exterior reluciente, era solo otro virus bonito en traje.

Engañaba como si fuera un trabajo a tiempo completo.

Desde instructoras de yoga hasta amas de casa aburridas, y, según los rumores, incluso una chica que una vez había sido niñera para ellos.

El hombre no discriminaba.

Solo circulaba.

En aquel entonces, Linda había abandonado la universidad por esa ilusión.

Pensó que era la excepción, no la lección.

Resulta que Edward tenía lealtad de la misma manera que una máquina expendedora rota tenía bocadillos —podías tener esperanza, pero no ibas a recibir nada.

¿Y ahora?

Ahora estaba aquí.

En asientos de cuero, en un coche que su hijo compró.

Viéndolo vivir en un mundo que ella apenas podía soñar—oscuramente brillante, fríamente enfocado, y diez pasos por delante de la vida que una vez intentó enterrarlos a ambos.

Había sido una tonta.

No el tipo de tonta que se deja engañar una vez y aprende, sino el tipo que hila la ilusión como seda y la viste como realeza—hasta que la seda se deshilacha y corta profundamente en la piel.

El torbellino romántico no había sido una historia de amor.

Había sido una transacción.

La desesperación, vestida con trajes finos y encanto practicado, la había arrastrado a un mundo al que nunca estuvo destinada a pertenecer.

Edward no se había enamorado.

Había hecho una selección estratégica.

Una chica dócil y deslumbrada, embriagada de validación y ahogándose en cuentos de hadas.

Una chica tan hambrienta de afecto, que confundió posesión con pasión.

Y ella dijo sí.

Sí al hombre.

Sí a la familia.

Sí a la vida que pensó que podría ganar con obediencia y sonrisas suaves.

Los primeros días de matrimonio brillaron con ilusión—champán importado, vestidos de diseñador, su mano en su espalda en galas benéficas.

Pero detrás de las paredes de cristal de su mansión, las grietas se multiplicaron rápido.

Comenzó con silencios.

Luego miradas.

Luego la forma en que su madre hacía pausas a mitad de conversación cuando Linda entraba, como si su mera presencia agriara el aire.

La forma en que sonreía—labios apretados, quirúrgica—y decía:
—No esperábamos que Edward trajera a alguien tan…

sincera.

Sincera.

Es decir, de clase baja.

Es decir, ingenua.

Es decir, no una de nosotros.

Linda había fingido no oír.

Había fingido muchas cosas.

El embarazo debería haber sido una alegría, una segunda oportunidad para arraigarse en el mundo en el que estaba tratando de sobrevivir.

En cambio, la expuso como una intrusa.

El personal susurraba detrás de las puertas.

El afecto de Edward se enfrió hasta convertirse en tolerancia.

Su toque se volvió mecánico, como si estuviera obligado a completar la actuación.

Y cuando nacieron los gemelos, las felicitaciones vinieron con sonrisas vidriosas y arreglos demasiado perfectos—como si la estuvieran enterrando bajo mil rosas.

Sus hijos no eran anclas.

Eran grilletes.

No para ella—sino para él.

Ella le había dado herederos, y él le pagó con distancia.

Con rabia.

Ella le había robado su juventud, su libertad, su imagen.

Pensó que podría arreglarlo.

Que si sonreía más fuerte, servía comidas más cálidas, soportaba noches más frías, él se ablandaría.

Entonces María había regresado.

Un huracán de su pasado, todo fuego y dolor y demasiada verdad.

Su mejor amiga de antes —antes de que Linda se vendiera a una jaula pulida y lo llamara amor.

María no tenía más que marcas de mordidas de la vida, sin ilusiones, sin seda sobre sus moretones.

Trabajaba como escort, sobrevivía con migajas, pero aún se aferraba a Linda como una mujer ahogándose al último pedazo de sí misma.

Y María estaba embarazada, cuando el hombre que la usó desapareció en la noche y ella colapsó por sobredosis durante el parto —cuando la muerte la desgarró, dejando atrás a un bebé aullando, cubierto de sangre
Linda lo supo.

Conocía el costo.

Sabía lo que Edward diría.

Lo que su familia pensaría.

Lo que significaría.

Pero también sabía lo que era ser pequeña, asustada y sola en un mundo que se devora vivos a los de corazón blando.

No dudó.

Tomó al niño en sus brazos, sintió el peso, el calor, la necesidad, y eligió el amor sobre la supervivencia.

La reacción de Edward llegó rápida y cruel.

No preguntó de quién era el niño.

No preguntó si Linda estaba bien.

Entró en el vestíbulo de mármol, vio al bebé envuelto en los brazos de su esposa, y escupió:
—Entrégalo.

No estamos dirigiendo un maldito orfanato para putas muertas.

Ella se congeló.

Las palabras no solo eran crueles —eran viles.

Deshumanizantes.

Habladas como si el niño fuera una mancha, como si María fuera suciedad, como si Linda lo hubiera traicionado al recordar quién había sido alguna vez.

Y ese —ese— fue el momento en que cayó el último velo.

Ese fue el momento en que vio al hombre detrás de la máscara.

No el esposo, no el padre, no el heredero.

Solo Edward Sterling.

Cobarde.

Narcisista.

Parásito.

Un hombre que se casó con un sueño y castigó a la mujer que venía con él.

Miró al bebé en sus brazos.

El hijo de María.

Su hijo ahora.

Y sin decir una palabra más, se dio la vuelta y se fue.

Ese fue el momento en que supo con quién se había casado.

Y también fue el momento en que dejó de importarle lo que costara irse.

El bebé se había sentido como cristal en sus brazos —demasiado pequeño, demasiado callado, demasiado frágil.

Apenas cinco libras, nacido demasiado pronto, su cabello oscuro desafiando la gravedad y sus ojos…

Dios, esos ojos.

No solo la miraban.

Miraban dentro de ella.

Como si ya supiera que el mundo no lo quería.

Como si estuviera preguntando si ella sí.

Las enfermeras la advirtieron.

Prematuro.

Débil.

Necesitaría cuidado extra.

Amor extra.

Extra de todo.

Linda había mirado fijamente su pequeño rostro de belleza alienígena y algo en ella se rompió.

O quizás encajó.

De cualquier manera, todo cambió.

Ya no era solo el bebé de María.

Era suyo.

Sin sangre, sin ADN.

Solo verdad.

Él la necesitaba.

Y ella tenía amor para quemar.

«Habría muerto antes de dejar que alguien lo lastimara».

La batalla por la custodia había sido una película de terror sin créditos finales.

Edward había lanzado cada truco sucio del libro —y algunos capítulos nuevos— al ruedo.

Tenía dinero, poder, abogados que olían sangre.

Había dicho que haría desaparecer a Peter.

Ponerlo en el sistema.

Fuera de su alcance.

Fuera de su vida.

Ella había contratado abogados que no podía pagar, vaciado sus ahorros, vendido sus joyas, agotado tarjetas.

Solo para mantener a un niño que legalmente no le pertenecía.

¿Y Edward?

Solo se volvió más mezquino.

Su gente la hizo parecer loca.

Dijeron que era inestable, emocionalmente comprometida.

La llamaron madre inadecuada por amar al “engendro de una criminal” más que a su propia sangre.

Destrozaron su salud mental.

Su crianza.

Su cordura.

Y cada vez que se sentaba en esa fría sala del tribunal, rodeada de extraños que decidían si su amor contaba —si Peter contaba— le quitaba otro pedazo de ella.

Los abogados de Edward incluso argumentaron que Peter estaría “mejor” en hogares de acogida.

Como si un sistema roto pudiera competir con una mujer que incendiaría el mundo por él.

Cada factura legal se sentía como un rescate.

«Pero habría vendido mi alma para mantenerlo a salvo».

Luego vino la noche en que regresó del hospital —Emma con respiración dificultosa en una cama de hospital toda la noche— y encontró a Servicios Infantiles en su puerta.

Documentos en mano.

Peter ya llorando en la habitación de al lado, confundido y asustado.

Edward los había enviado.

Intentó arrebatar al niño mientras ella no estaba.

Como si Peter fuera algún peón en su juego de poder.

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