Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 152

152: La Pesadilla de Emma 152: La Pesadilla de Emma Emma Carter estaba riendo con Jess Martínez cerca de sus casilleros, el sonido brillante y contagioso, rebotando en el metal como si alguien hubiera logrado embotellar el verano y destapar la botella solo para ellas.

Por un segundo —solo un segundo perfecto— parecía su antiguo yo.

La chica que solía tratar la vida como un desafío que solo podías ganar diciendo sí a todo.

—¡Dios mío!

¿Viste lo que publicó Connor sobre la casa de vampiros?

—Jess estaba medio riendo, medio tratando de no ahogarse, metiendo su teléfono en el espacio personal de Emma.

En la pantalla, Connor Hayes estaba en pleno colapso de actuación metódica, recreando las teorías sobre vampiros de Tommy como si estuviera audicionando para una remake de Shakespeare de bajo presupuesto—.

Es tan raro.

Pero, como que…

encantadoramente raro.

Emma estaba a medio resoplar cuando su teléfono vibró.

Subdirector Holloway: A mi oficina.

Ahora.

No me hagas esperar.

Su risa no se desvaneció —cayó muerta.

Como si alguien hubiera cortado la transmisión de audio.

Su sonrisa se quebró en el medio y simplemente…

desapareció, haciéndose añicos en pedazos que sabía que nunca volvería a encontrar.

Un frío le recorrió el pecho como si hubiera tragado un bloque de hielo, y luego, igual de rápido, siguió el calor —espeso, ácido, enroscándose en sus entrañas como el mal chili de la cafetería.

Agarró el teléfono con tanta fuerza que la funda de plástico barata hizo un leve sonido de crujido.

—¿Em?

¿Estás bien?

—preguntó Jess con voz repentinamente tranquila, cuidadosa.

La garganta de Emma se negaba a funcionar.

Su pulso sonaba fuerte en sus oídos, demasiado fuerte, como si estuviera tratando de advertirle sobre algo que ya sabía pero no quería recordar.

Un escalofrío le recorrió los brazos —de ese tipo que no era por el aire acondicionado sino por ese tipo de recuerdo.

El tipo enterrado.

El tipo que deseas que permanezca enterrado.

—Yo…

tengo que irme —dijo, con una voz que sonaba como si hubiera sido lijada hasta quedar en astillas.

—Emma, te ves…

Pero ella ya se estaba moviendo.

Caminaba rápido.

Del tipo de rápido que dice no te atrevas a detenerme o me desmoronaré aquí mismo frente a todos.

El pasillo de Lincoln High seguía siendo su habitual zoológico —casilleros cerrándose de golpe, mochilas cayendo como sacos de arena, gente riendo demasiado fuerte por cosas que no eran tan graciosas.

Excepto que nada de eso la tocaba.

Era como si alguien hubiera bajado la saturación de la realidad.

Los sonidos llegaban amortiguados, envueltos en algodón.

El aire se sentía más denso, como si no quisiera dejarla respirar demasiado profundo.

La risa se distorsionaba, rebotando hacia ella en ecos extraños y vacíos.

Los pasos a su alrededor sonaban lejanos, como si pertenecieran a personas en un edificio completamente distinto.

El pasillo frente a ella parecía estirarse, el suelo inclinándose lo suficiente para alterar su equilibrio —como si hubiera entrado en una casa construida por un arquitecto borracho que odiaba las líneas rectas.

Cada paso se sentía más pesado que el anterior, sus músculos empujando a través de algo que ya no era exactamente aire.

No necesitaba mirar el reloj para saber que caminaba directamente hacia la parte de la escuela donde la luz siempre parecía un poco más tenue.

Y realmente no necesitaba preguntarse por qué el Subdirector Holloway la había llamado.

Ya lo sabía.

La gente pasaba a su lado —amigos, compañeros de clase, chicos con los que había hecho proyectos en grupo—, pero ahora eran fantasmas.

No del tipo guay, romántico, de los que persiguen a sus ex.

Los descoloridos, desteñidos, de un mundo más brillante en el que ya no vivía.

Ese era el mundo donde lo peor que podía pasar era reprobar un examen o derramar leche en tus jeans frente a la persona que te gusta.

Ya no estaba en ese lugar.

Estaba caminando hacia el de él.

Hacia el alcance de un hombre que sonreía como un mentor pero se movía como un depredador —lento, rodeando, con los dientes escondidos hasta que estabas lo suficientemente cerca para que importaran.

Los recuerdos la golpearon como si alguien estuviera pasando rápidamente las diapositivas de una presentación, cada una peor que la anterior:
La primera “consulta de comportamiento” que no tenía nada que ver con el comportamiento.

Sus ojos escaneándola como si el código de vestimenta fuera una máquina de rayos X.

Él parado entre ella y la puerta, sonrisa toda servicial mientras el aire entre ellos se volvía demasiado espeso para respirar.

Ayer —su mano “accidentalmente” rozando su pecho, la lenta curva de su boca cuando ella se congeló.

El conocimiento en sus ojos.

Cada día, peor.

Cada visita, más confiado.

Cada citación, como recibir una orden de desalojo de la versión de sí misma que se sentía segura.

¿Y quién iba a creerle?

Trent Holloway —el niño dorado del distrito.

Hijo del director de la escuela.

Subdirector a los veintisiete años.

La encarnación viviente de «promovido antes de tiempo» con el perfil de LinkedIn para demostrarlo.

A los profesores les caía bien.

A los estudiantes les caía bien.

Era lo suficientemente joven para ser cercano, lo suficientemente mayor para establecer las reglas.

Emma conocía la verdad.

Había visto la podredumbre bajo la sonrisa.

Había sentido sus ojos sobre ella cuando nadie más estaba mirando.

Había aprendido lo que significaba ser acorralada por alguien que podía reescribir el juego mientras ella todavía trataba de entender las reglas.

El ala administrativa la tragó entera.

Alfombra que amortiguaba cada paso.

Carteles motivacionales con sonrisas dentudas que se sentían menos inspiradoras y más cómplices.

Incluso el aire olía diferente aquí —limpiador de limón, tóner de impresora y algo ligeramente ácido.

Como miedo que ha quedado expuesto demasiado tiempo.

Su corazón era un tambor en su cráneo cuando se detuvo ante su puerta.

La placa brillaba hacia ella:
Trent Holloway, Subdirector
La miró demasiado tiempo, y su cerebro —pequeño duende inútil— susurró: «Probablemente debería añadir “Acosador Extraordinario” en Comic Sans».

Era ácido y afilado y mezquino, pero era lo único que mantenía su columna vertebral erguida en este momento.

Su mano flotaba sobre la manija.

No llamó —nunca llames.

Esa fue la Lección Uno.

Golpear lo ponía furioso.

Y furioso significaba peor.

La puerta se abrió a una oficina que era casi perfecta —decorada profesionalmente, meticulosamente ordenada— pero con exactamente la misma energía que una trampa para ratones pulida hasta brillar como un espejo.

Los diplomas cubrían las paredes en filas presumidas, cada uno prácticamente gritando «mira qué respetable soy».

El escritorio sobredimensionado se agachaba justo en el centro como si fuera el dueño del lugar, porque, bueno…

lo era.

Dos sillas tapizadas esperaban frente a él —curvas suaves, tela cálida, el tipo de comodidad que susurraba «relájate» en el mismo tono que probablemente usaban los secuestradores en las series policiacas.

Todo estaba diseñado para hacer que un estudiante se sintiera seguro —mientras nunca le permitía olvidar quién tenía la correa.

Trent Holloway levantó la vista de su computadora con una sonrisa que podría haber vendido coches, seguros de vida, o tal vez incluso la salvación —si no supieras lo que vivía detrás.

Era exactamente el tipo de atractivo que las revistas comercializaban como “no amenazante”: alto, tonificado en el gimnasio, cabello tan obediente que claramente le temía a su gel para el pelo, y ropa cortada para sugerir autoridad sin gritar policía.

En otra persona, podría haber sido atractivo.

En él, era camuflaje—colores de cazador en forma humana.

—Emma —dijo cálidamente, y su estómago ejecutó un perfecto salto Olímpico hacia el ácido—.

Justo a tiempo.

Cierra la puerta detrás de ti.

Su mano tembló mientras obedecía.

El clic del pestillo fue demasiado fuerte—lo suficientemente fuerte para registrarse como algo más que una puerta cerrándose.

Sonó como el cerrojo de una celda.

No dio un paso adelante.

Se quedó con la espalda contra la madera, preparándose como si estuviera sosteniendo una barricada en su lugar.

No es que pudiera detenerlo.

Sus ojos siguieron la vacilación, y su sonrisa se profundizó—lo suficiente para mostrar los dientes.

Ella lo vio: la emoción silenciosa que sentía al verla congelarse.

Lo saboreaba como la gente saborea el postre—lento, deliberado, dejando que el sabor permanezca.

—Acércate, Emma.

—Se levantó con gracia pausada, rodeando el escritorio para apoyarse contra su borde frontal.

Piernas cruzadas en los tobillos, manos descansando ligeramente sobre la madera pulida—no bloqueando completamente el camino, pero en un ángulo que obligaría a que ella pasara lo suficientemente cerca como para sentir su respiración si quería pasar.

Un recordatorio sutil: Este es mi territorio.

Ella no se movió.

No podía.

Sus músculos se habían bloqueado en algún lugar entre luchar y huir, excepto que ambas opciones habían sido embargadas.

Se sentía como una mariposa clavada bajo vidrio, y él era el tipo sosteniendo las pinzas.

—Emma —dijo otra vez, el calor aún cubriendo las sílabas, pero ahora con un fino alambre de advertencia enrollado debajo—.

No hagas esto más difícil de lo necesario.

Sabes lo que pasa cuando no cooperas.

Su pulso retumbaba en sus oídos.

Y en algún lugar, en los rincones amargos de su mente, pensó: «Genial.

Otra lección sobre “cumplimiento”.

Me pregunto si pondrán eso en mi expediente académico».

La amenaza no solo flotaba en el aire—se enroscaba allí, aceitosa y lenta, como humo de cigarrillo en una habitación sellada.

Emma sabía exactamente lo que él quería decir.

No era un farol vacío.

Trent Holloway podía salar la tierra de su vida para que nunca más creciera nada bueno—incidentes disciplinarios” fabricados, llamadas telefónicas cuidadosamente guionizadas a su madre sobre “preocupaciones continuas”, una pulcra pila de manchas negras que harían que cualquier universidad tirara su expediente a la pila de ni hablar sin pensarlo dos veces.

Él podía desmantelar su mundo a cámara lenta, y ambos lo sabían.

Su mirada comenzó su recorrido—deliberado, sin prisa—a lo largo de su cuerpo.

No la mirada rápida y culpable de alguien atrapado en un momento de debilidad.

No, esta era la mirada firme y evaluadora de un hombre catalogando su propiedad.

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