Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 188

188: La Fortaleza Vulnerada (R-18) 188: La Fortaleza Vulnerada (R-18) “””
Victoria, Anya, Ortega.

Tres estatuas envueltas en lino blanco, la tela atrapando luz ámbar como llamas de velas.

Su postura hablaba de poder enroscado justo bajo el ritual.

—¿Querías a las tres?

—la voz de Anya tenía la fría claridad del cristal—.

Convéncenos de que lo mereces.

—O nos vamos —añadió Ortega, aunque el desafío en sus ojos contenía intriga.

Victoria se movió primero.

Sus dedos encontraron el nudo con precisión quirúrgica.

Un solo tirón.

La toalla de seda se abrió con un suspiro, deslizándose por sus poderosos hombros y espalda, acumulándose a sus pies.

Se quedó revelada – piel como mármol tibio bajo la luz tenue, las largas y elegantes líneas de su columna tensándose mientras alcanzaba la toalla fresca.

La anudó en alto, justo debajo de sus omóplatos.

La felpa se tensó, estirada sobre sus costillas superiores, enmarcando deliberadamente el dramático descenso de su columna hasta la profunda curva de su cintura.

El nudo elevaba ligeramente sus pechos bajo la tela, una tentadora insinuación de plenitud tensando el blanco.

El nudo; un audaz tajo blanco enfatizando el paisaje esculpido de su espalda, cada músculo definido en sombra y luz.

Anya se desprendió de su toalla como quien muda de piel.

Sin vacilación, solo un fluido encogimiento de hombros.

La seda oscura susurró hasta el suelo, dejándola de pie en el suave resplandor – toda ángulos afilados y piel pálida, luminosa.

La nueva toalla que eligió era más pequeña, un retazo blanco que enganchó peligrosamente bajo en sus caderas.

Quedaba a escasos centímetros por encima de la ensombrecida unión de sus muslos, exponiendo audazmente los hoyuelos gemelos sobre su pelvis – depresiones sensibles que parecían pulsar en el aire silencioso.

La toalla apenas cubría la curva de su trasero, aferrándose a las crestas.

Se movió hacia la mesa con gracia felina, acomodándose boca arriba.

El nudo bajo era una línea horizontal marcada, dirigiendo la mirada hacia abajo por el plano liso de su estómago hasta los hoyuelos revelados, la húmeda promesa justo debajo.

Ortega fue la última.

No se deshizo de la toalla tanto como la liberó.

Un poder contenido irradiaba de sus movimientos.

La seda se deslizó, revelando piel color cacao intenso, brillando como madera pulida.

Permaneció inmóvil por un latido, dejando que la luz trazara la orgullosa disposición de sus hombros, la generosa curva de sus caderas, las poderosas columnas de sus muslos.

Luego, con deliberada lentitud, envolvió la toalla alrededor de su torso.

La ajustó firmemente, alta bajo sus brazos.

La tela se estiró, tensándose audiblemente contra las magníficas y pesadas curvas de sus pechos.

La toalla apenas era lo suficientemente ancha, comprimiéndolos, empujándolos hacia arriba, creando un profundo escote sombreado que exigía atención.

Los bordes apenas se encontraban sobre la curva de sus costillas, un testimonio de su plenitud.

Se recostó sobre la mesa boca arriba, la tensa toalla una jaula sensual, enmarcando el impresionante volumen de sus pechos, las rígidas líneas de sus pezones claramente visibles bajo la delgada y tensa tela.

El nudo entre sus pechos estaba tenso hasta el límite, un punto focal de pura tensión.

Tres altares.

Tres ofrendas.

Las toallas no ocultaban; eran curadoras del deseo, seleccionando las partes más potentes de cada diosa para presentar:
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—Los límites se mantienen —afirmé con firmeza, calentando aceite entre mis palmas—.

Amarillo pausa.

Rojo detiene.

Verde continúa.

Explicaré cada toque.

¿De acuerdo?

—Tres asentimientos precisos.

Tres respiraciones sincronizadas.

Mis ojos lo veían todo: la tensión acordonando los flexores de cadera de Anya como alambre de acero, el agotamiento temblando en las manos de Victoria, la rigidez blindada del cuello de Ortega que gritaba de noches sin dormir.

—Boca abajo —murmuré, ajustando las sábanas con reverencia—.

Comenzamos donde cargan el peso.

Ortega primero.

Mis dedos encontraron el punto de liberación occipital.

—Esto desbloquea tu nervio vago —expliqué, presionando con presión calculada—.

Le dice a tu cuerpo que es seguro rendirse.

—Sus hombros bajaron milímetro a milímetro.

Verde.

El turno de Anya.

Palma plana contra su espalda baja, talón anclando su sacro.

—Has estado tensando desde el miércoles —observé, trazando sus vértebras lumbares—.

Deja que tus costillas se expandan con aire, no con armadura.

Su exhalación vino temblorosa, como una presa rompiéndose.

Verde.

Los antebrazos de Victoria suplicaban atención.

Palpé la tensión en sus tendones flexores.

—Sostienes el mundo como si se estuviera escapando —dije suavemente, trabajando los músculos anudados.

Su repentina risa vibró a través de la mesa.

Verde.

Me moví entre ellas como agua:
Fricción profunda de fibra cruzada a lo largo de los isquiotibiales de Victoria – sus caderas finalmente se ablandaron contra la mesa con un gemido.

Liberación de puntos gatillo en el músculo QL de Anya – jadeó, curvando los dedos de los pies mientras semanas de compresión se disolvían.

Manipulación del psoas para Ortega que la hizo morderse el labio, un bajo zumbido escapando de su garganta mientras la tensión abdominal profunda se liberaba.

—¿Presión a cuatro?

—susurré mientras sus cuerpos se volvían dóciles.

Los dedos de Victoria apretaron la sábana.

—Más —respiró.

Aumenté a cinco, observando los poderosos músculos de su espalda ondularse.

Tres.

El arte de la sensación sin abrumar.

El aire se espesó – respiraciones sincronizadas, piel enrojecida por la liberación.

Trabajé los arcos de los pies de Victoria, pulgares presionando nudos que hicieron temblar sus muslos.

—Dios —murmuró, sus caderas ondulándose ligeramente.

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Anya observaba con ojos entrecerrados mientras trazaba la tensión a lo largo de su cresta ilíaca, nudillos deslizándose justo debajo del borde de la toalla para liberar sus flexores de cadera.

Su respiración se entrecortó.

Verde.

La espalda de Ortega fluía como caramelo líquido bajo mis palmas.

Cuando trabajé el nudo romboidal debajo de su omóplato, ella se arqueó hacia el toque, escapándosele un gemido ahogado.

Verde.

—Verificación de color —murmuré.

—Verde —respondió Victoria, con voz espesa.

—Verde —suspiró Ortega, derritiéndose más profundamente.

Anya solo ronroneó, su columna ondulándose como un gato despertando.

El giro fue ritualístico – toallas ajustadas con precisión de cirujano, nunca revelando más de lo previsto.

Trabajé la garganta de Ortega: dedos rozando los escalenos, desencadenando una ola de liberación que la hizo gemir, inclinando la cabeza hacia atrás para exponer la vulnerable línea de su cuello.

—Ahí —susurré mientras ella temblaba.

Las manos de Victoria nuevamente: presioné la eminencia tenar, observando cómo sus pechos llenos se elevaban con respiraciones agudas bajo la toalla.

—Tus manos llevan cada batalla —dije, mis pulgares circulando sus palmas—.

Déjalas ser suaves otra vez.

El pecho de Anya ardía con tensión.

Mantuve el contacto clínico, dedos trazando la curva del origen pectoral bajo el borde de la toalla.

—Tu fascia recuerda cada respiración defendida —expliqué.

Ella se arqueó, el nudo aflojándose, un sonido escapando que era mitad suspiro, mitad sollozo.

—Explica —exigió, pupilas dilatadas por la sensación.

—Aquí —presioné el punto preciso cerca de su hombro anterior—, donde almacenaste ‘irrompible’.

—Todo su cuerpo se dobló, un jadeo arrancado de sus labios mientras las fibras musculares se desplegaban como seda—.

¿Ese temblor?

—murmuré mientras ella se estremecía bajo mi toque—.

Es tu cuerpo recordando que existe la suavidad.

Las toallas se adherían, húmedas con aceite y esfuerzo, revelando sombras y promesas en lugar de carne.

Tres mujeres rendidas no ante la violación, sino ante la revelación – cuerpos reclamando su lenguaje, respiración reescrita en algo sagrado.

Sin festín.

Sin conquista.

Solo la revolución silenciosa de la carne encontrando confianza en el espacio cargado entre el toque y el tabú.

—Tu cuerpo ha estado durmiendo con las luces encendidas —dije—.

Solo le estoy mostrando el regulador de intensidad.

Los minutos se difuminaron.

El reloj era inútil aquí.

Aceite, respiración, piel bajo lino, la pequeña sinfonía de la liberación.

Cuando me acercaba a los bordes—los lugares de los que todos estamos hechos—me cernía y preguntaba.

—¿Dónde me quieres?

—Una inclinación de barbilla, un susurrado sí.

Aún dentro de las reglas.

Aún sagrado.

Anya en el centro.

Los dedos encontraron la base de su cráneo, presión lenta en espiral sobre los nudos allí.

Su cabello rozó mi muñeca mientras inhalaba, más profundo de lo que pretendía.

Sin romper el ritmo, mi mano izquierda se deslizó hacia el muslo de Ortega, el talón de mi palma presionando el músculo grueso y tenso.

Ella se estremeció—apenas—pero su respiración vaciló de una manera que me dijo que el contacto aterrizó exactamente donde lo necesitaba.

A mi derecha, Victoria esperaba.

Me extendí, pulgar e índice encontrando el interior de su antebrazo, trazando hacia abajo hasta la membrana entre su pulgar e índice—un lugar que la mayoría de las personas nunca tocan pero que está conectado directamente a la liberación.

Sus dedos se curvaron involuntariamente, uñas rozando el borde de la mesa.

—Ritmo parejo —murmuró Anya, aún tratando de probarme.

Sonreí sin levantar la mirada.

—Entonces sígueme.

Cambié mi postura, peso equilibrado, moviéndome entre ellas en un triángulo—pulgares en el hombro de Victoria, nudillos a lo largo de la columna de Anya, palma circulando la cadera de Ortega.

El aceite convertía cada caricia en un deslizamiento, calor acumulándose bajo la piel.

Anya exhaló, largo y bajo.

Los labios de Victoria se entreabrieron en silencio.

Los ojos de Ortega permanecieron cerrados, pero capté el más ligero mordisco de su labio inferior.

Mantuve mi voz baja.

—Así es como se siente las tres a la vez.

Ninguna esperando, ninguna medio vista.

Todas ustedes…

en mis manos.

Las toallas permanecieron, pero se desplazaron—gravedad y movimiento conspirando para mostrar apenas suficiente curva, apenas suficiente insinuación de lo que había debajo.

Mis manos leían cada señal: un hombro cayendo, un pie flexionándose, ese tipo de respiración que viene justo antes de que alguien se olvide de protegerla.

Cinco minutos después, el escepticismo había desaparecido.

El desafío había cambiado—ahora era yo quien decidía cuánto tiempo las mantendría allí, atrapadas en el ritmo que había establecido.

—¿Aún creen que no puedo manejarlo?

—pregunté, con voz casi susurrada.

Nadie respondió.

Pero el sonido de sus respiraciones me lo dijo todo.

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