Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 196

196: Cita con Sofía: No Hay Descanso Para Los Malvados 196: Cita con Sofía: No Hay Descanso Para Los Malvados “””
Siete horas.

Siete putas horas de pura conquista dejaron al Centro de Bienestar Voyeur pareciendo menos un spa y más las secuelas de una tragedia Griega escrita por un adicto al sexo.

Las marcas de uñas de Victoria estaban talladas en las paredes de mármol como jeroglíficos.

Los bancos de la sauna llevaban la silueta de Anya, con las fibras de madera gritando agresión.

¿Y la piscina?

Sí, el balance químico estaba oficialmente jodido, probablemente registrando más fluidos que cloro gracias a Ortega.

Saldo Anterior: 60.000 SP
¿La Carnicería de Hoy?

6.305 SP por dominación extendida.

Mi forma de Eros seguía hambrienta.

Todavía merodeando.

Después de siete horas convirtiendo a tres mujeres profesionales en adictas sobreestimuladas, sentía que podría entrar en una fiesta de hermandad y derribar todo el alfabeto griego sin sudar.

Esto ya no era humano.

Esto no era sexo.

Era divinidad envuelta en carne.

No cerca de un dios.

ME ESTOY convirtiendo en uno.

El Dios de la Ruina.

El Destructor de Matrimonios.

El Que Hace que las Esposas Olviden Sus Votos.

Pero los dioses no reciben regalos—pagan sus deudas.

La mía llegó con intereses en el segundo que volví a mi forma mortal.

Madison se había marchado alrededor de la hora tres, alcanzando su límite después de verme desmantelar sistemáticamente a la clase profesional.

¿Su regalo de despedida?

Un mensaje goteando oscura diversión: «Construyendo tu imperio un orgasmo a la vez.

No olvides quién es tu reina, Destructor».

Me escabullí en el callejón previamente autorizado por ARIA y dejé que la transformación me atravesara.

En el segundo en que la patética carne de Pedro Carter regresó, la factura cósmica aterrizó.

—¡HIJO DE PUTA!

Mis piernas se doblaron.

Siete horas de cogidas sobrenaturales se estrellaron contra mi sistema nervioso mortal como un tsunami a través de una cabaña de cartón.

Dolor por todas partes.

Nervios gritando.

Columna doblándose.

Pero a través de ello, me estaba riendo.

Porque los dioses se ríen de la factura.

[¡DING!

Misión Divina Desbloqueada: Liberación Perfecta][Objetivo: Tu patético rival Jack Morrison necesita una figura paterna adecuada.][Objetivos Adicionales: Su madre Patricia—sexualmente hambrienta durante AÑOS.

Su novia Sofía—ya temiendo una cadena perpetua de pene mediocre.]
[Vista Previa de Recompensas de Misión:]
Título: “Papi” – Tu presencia se convierte en un campo gravitacional para las chicas de papá.

Te orbitan.

Seguras pero corrompidas.

Cada mirada, cada palabra—pura adicción.

Halo: “Halo de Motherfucker” – Irradias seguridad primitiva.

MILFs, madres, matronas—defensas desaparecidas.

Eres el hombre en quien confiarán para proteger a sus hijos…

y el hombre que incendiará sus hogares después de arroparlos.

“””
Esta misión llegó en el segundo en que Sofía entró y vio a Luna convulsionando sobre mi polla, su orgasmo prácticamente sacudiendo el edificio.

—ARIA, consígueme un puto Uber.

—Dos minutos, Maestro —dijo, como si fuera un preliminar—.

¿Debo verificar también que las gerentes que dejaste catatónicas sigan respirando?

—Respirar es todo lo que necesitan.

Cualquier cosa más allá de eso no está en mi descripción de trabajo.

La cafetería en la Quinta se esforzaba demasiado por importar—ladrillo expuesto, bombillas Edison, baristas que pensaban que un latte venía con una especialización en filosofía.

Sofía había elegido una mesa de esquina, espalda contra la pared, ojos en la puerta.

Estratégica.

Inteligente.

Pero la inteligencia solo retrasa lo inevitable.

Sofía se sentaba en la silla de terciopelo como si el pecado mismo hubiera tallado un trono—su cuerpo un arma forjada en tentación.

El vestido blanco era una blasfemia hecha tela: empapado-apretado se aferraba como una segunda piel, transparente en su codicia por sus contornos.

Cada curva gritaba: Fóllame.

Destrúyeme.

Adórame.

Sus pechos tensaban el corpiño de encaje—llenos, pesados, luchando contra la delicada tela como bestias enjauladas.

El escote se hundía profundo, contra el encaje.

Con cada respiración, el encaje se estiraba, adelgazaba, a un hilo de rendirse al peso debajo.

Sus caderas se ensanchaban desde una cintura estrecha como avispa—una generosa y mortal curva que gritaba fertilidad y móntame en el mismo suspiro.

El vestido se hundía en su carne donde se encontraba con sus muslos, formando pliegues como promesas húmedas.

Debajo, su trasero se derramaba sobre el borde de la silla—respingón, redondo, imposiblemente firme—nalgas derramándose ligeramente bajo la tensión del vestido, moldeando la tela en una segunda piel sobre cada hoyuelo y curva.

Su cabello era un desorden de rizos medianoche—salvajes, indómitos, deliberadamente caóticos.

Mechones caían sobre un hombro, rozando la pendiente de su pecho, provocando el borde de encaje.

Olía a jazmín y pecado—oscuro, dulce, lo suficientemente espeso para ahogarse.

Su cara—joder, su cara—era la pesadilla de un ángel caído:
Ojos eran oro líquido, delineados en negro tan profundo que parecía magullado.

Te sostenían—agudos, conocedores, madurez y hambre que he llegado a reconocer en la mayoría de las mujeres—viendo cada pensamiento sucio que jamás hayas tenido y desafiándote a actuar.

Los labios estaban hinchados como por picadura de abeja, pintados rojo sangre, ligeramente separados.

La humedad se aferraba al labio inferior—brillante, húmedo—como si acabara de saborear algo obsceno.

Sofía tenía una nariz recta, aristocrática incluso, una hoja cortada entre pómulos pecaminosos lo suficientemente altos para cortar vidrio con una piel pálida como porcelana, luminosa contra los rizos oscuros y labios carmesí.

Un único lunar adornaba justo a la izquierda de su barbilla—un objetivo para dientes o lenguas.

Ella miró hacia arriba cuando entré.

El vestido se movió, el encaje susurrando contra su piel.

El escote se profundizó.

Las caderas rodaron ligeramente contra el terciopelo.

Sus ojos dorados se fijaron en los míos, y una sonrisa tocó sus labios rojo sangre—una curva lenta y venenosa que prometía ruina.

Se vistió para la guerra disfrazada de conversaciones de paz.

—Peter —dijo, voz firme, dedos traicionándola al juguetear con su teléfono.

Me deslicé en el asiento frente a ella, lento y deliberado, cada movimiento calculado a pesar de músculos que gritaban motín—.

Sofía.

Te ves…

—¿Demasiado arreglada para un café?

—Intentó humor, aterrizó en tragedia.

—Perfecta para lo que realmente viniste a hacer.

Su respiración se enganchó.

—¿Qué es?

—Respuestas a preguntas que has estado fingiendo no hacer toda la semana.

El barista llegó—hipster, moño, ojos moviéndose entre Sofía y yo, tratando de calcular las matemáticas sociales de la novia de Jack Morrison tomando café con el escándalo viral de la escuela.

—Solo agua —dije sin dirigirle una mirada—.

No nos quedaremos mucho tiempo.

Sofía pidió un latte, sus manos temblando como rehenes.

Cuando Jesús Hipster se retiró, ella se inclinó.

—Eso fue grosero.

—Eso fue honesto.

No viniste aquí por cafeína.

—Tal vez sí.

Tal vez solo tengo curiosidad sobre…

—¿Sobre si lo que viste era real?

¿Si Luna siempre grita así o si estaba escribiendo una carta de amor en código Morse?

¿Si has estado conformándote con mediocridad de quarterback cuando podrías tener…

—Basta.

—Su voz se quebró, pero sus ojos nunca dejaron los míos.

—¿Por qué?

¿Porque estoy diciendo lo que has estado ensayando en tu cabeza?

¿Porque cada vez que Jack mete la pata dentro de ti, recuerdas cómo se veía el placer real?

Su latte llegó como un salvavidas.

Ella lo envolvió con ambas manos, armadura hecha de espuma y cerámica.

—No sabes nada sobre Jack y yo.

—Sé que nunca te ha hecho olvidar tu propio nombre.

Nunca ha hecho que tus piernas tiemblen tanto que pensaste que podrías morir.

Él es un quarterback—lanza pases.

Yo reescribo las escrituras.

—Eres muy confiado para alguien que nunca…

—¿Nunca qué?

¿Nunca te ha tenido?

Eso es por elección, Sofía.

Tuya y mía.

—Mi elección es Jack.

—Tu obligación es Jack.

Tu elección está sentada frente a mí en un vestido que dice fóllame mientras finges que esto es por el café.

Ella bebió, ganando tiempo.

La espuma besó su labio superior.

Me incliné, pulgar limpiándola.

El contacto duró un latido.

La dilatación de sus pupilas duró más.

—No lo hagas —susurró.

—¿No haga qué?

¿Tocarte como si importaras?

¿Como si fueras más que el trofeo de participación colgando del brazo de Jack?

—No soy un trofeo.

—Demuéstralo.

—¿Cómo?

—Dime por qué estás realmente aquí.

El silencio se extendió lo suficiente para ser una respuesta en sí.

Finalmente, apenas audible:
—No puedo dejar de pensar en ello.

—¿En lo que viste?

—En…

la forma en que ella se veía.

Luna.

Como si estuviera muriendo y renaciendo y adicta a ello.

Jack no…

—Su agarre en la taza se volvió blanco—.

Jack no me hace sentir así.

—¿Jack no qué?

—No me mira como tú la mirabas a ella.

Como si fuera lo único en el universo.

Como si adorarla fuera tu religión.

Me incliné, bajando mi voz hasta que fue un secreto compartido solo entre pecadores.

—¿Quieres saber algo obsceno?

Ni siquiera me estaba esforzando.

Eso fue mantenimiento de martes por la tarde.

Imagina lo que podría hacer si realmente me esforzara.

Su respiración tembló.

—Eres peligroso.

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