Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 206

206: Mi Hermana Sexy 206: Mi Hermana Sexy Sus piernas se estiraban con una arrogancia de bailarina: una alargada, dedos de los pies apuntando como una daga, la otra doblada, con la rodilla rozando el terciopelo.

Los shorts subían, exponiendo la exuberante curva de su muslo interior, un hueco sombreado que prometía secretos.

Los músculos se flexionaban bajo la piel, tonificados pero insoportablemente suaves.

La camiseta sin mangas era una provocación deliberada.

Lencería disfrazada de ropa de dormir.

Colgaba suelta, abriéndose en las sisas para mostrar la curva lateral de su pecho —lleno, pesado, la piel luminosa contra el satén color vino.

Cuando se movía, la tela se deslizaba, ofreciendo un vistazo del pezón tenso que se endurecía bajo el aire fresco.

Una respiración, un estiramiento, y la seda se rendiría.

Su cabello era una avalancha de medianoche, ondas negro azabache cayendo sobre un hombro, rozando la curva superior de su pecho.

Cada hebra capturaba la luz como alambre de obsidiana, enmarcando un rostro que haría maldecir a los santos.

La sonrisa burlona —eso no era insolencia adolescente.

Era dinastía tallada en carne.

Conocedora.

Calculada.

Se profundizaba mientras sentía tu mirada, transformando la crueldad casual en diversión depredadora.

La mandíbula afilada se tensaba, destacando la elegancia salvaje de su estructura ósea.

Labios carnosos —pintados de un sutil carmesí mordido— se entreabrían ligeramente.

La humedad se aferraba a la curva inferior, brillando.

Un desafío silencioso.

Sus ojos —el arma definitiva.

Se levantaban de la basura televisiva que parpadeaba en la pantalla, oscuros e insondables.

No solo observando.

Conquistando.

Tenían la profundidad de orquídeas en descomposición y el calor de brasas ardientes.

Cuando parpadeaba, pestañas gruesas como patas de araña rozaban sus mejillas —delicadas, pero letalmente seductoras.

El sofá ya no era un mueble; era un trono de súplica.

Emma se recostaba con la perezosa presunción de una diosa divertida por la adoración mortal.

Una mano descansaba cerca de su muslo, dedos largos, elegantes, uñas pintadas de un carmesí mortal.

La otra jugueteaba con el borde de sus shorts, los nudillos rozando la piel justo debajo de la tela —un susurro de contacto, una promesa de más.

¿La peor parte?

Ella conocía cada pecado que su cuerpo inspiraba.

Sabía del calor que subía por la garganta de cualquier hombre.

Sabía que venderías tu alma para seguir el camino que tomaban sus dedos.

Y la sonrisa floreció más amplia —una invitación escarlata a la condenación— mientras arqueaba ligeramente la espalda.

El satén se estiró más ajustado sobre sus pechos.

La tontería de la TV se convirtió en estática de fondo.

En ese momento, Emma no solo estaba mirando.

Estaba reinando.

Una paradoja envuelta en pecado: encanto de estrella de cine, encanto de chica intermedia, y el alma de una sirena que te arrastraría bajo el agua con una sonrisa.

—Bueno, mira quién finalmente decidió unirse al mundo de los vivos —dijo ella, con los ojos pegados a la pantalla donde alguna influencer estaba llorando por un acuerdo de marca como si fuera la caída de Roma.

Honestamente, si el melodrama fuera un deporte Olímpico, esta chica sería medallista de oro.

—Oye, la bella durmiente necesita su descanso —dije, hundiéndome en uno de los sillones de cuero como un rey reclamando su trono—.

Entonces, ¿cuál es la crisis hoy?

¿Alguien cancelado por inhalar oxígeno sin patrocinio?

Emma resopló.

—Casi.

Esta chica está llorando porque su colaboración de productos para la piel le dio acné.

Giro impactante: los químicos no son la cura para las malas decisiones de vida.

—Finalmente se volvió hacia mí, una ceja arqueada como si estuviera evaluando si mi mandíbula había mejorado en los últimos cinco minutos—.

Te ves menos como un cadáver de lo habitual.

¿Buena noche?

—Algo así.

—Dejé que mis ojos vagaran por la habitación, absorbiendo el resplandor como un hombre en un anuncio de perfume—.

¿Dónde están Mamá y Sarah?

—De compras.

—Lo dijo como si acabara de cometer un delito grave—.

Mamá quiere “amueblar adecuadamente” la casa, lo que sea que eso signifique.

Sarah fue para evitar que compre muebles tan elegantes que necesitaríamos un manual de instrucciones solo para sentarnos en ellos.

Medio segundo de pánico me golpeó—compras significaba dinero, y dinero siempre significaba estrés si iban con poco dinero.

Entonces la voz de ARIA acarició mi oído como seda:
—Relájate, jefe.

Están usando las tarjetas vinculadas a tu cuenta Ilimitado.

Daño actual: $847 en Williams Sonoma.

Tu madre aparentemente ha descubierto espátulas de nivel profesional.

Cierto.

Ilimitado.

Literalmente.

Miré de nuevo a Emma, la miré de verdad.

Los pijamas de satén la hacían brillar como si fuera la pieza central de alguna campaña publicitaria melancólica, pero sus ojos susurraban secretos.

Desde el lío con Trent, se había vuelto toda una reclusa elegante: menos risas, menos amigos, cero bailes de TikTok en los pasillos.

Solo Emma, hermosa pero distante, tratando de convencer al universo de que era sociable mientras claramente audicionaba para El Soltero: Edición Trauma Emocional.

Me enfurecía.

Había aplastado a Trent como la cucaracha que era, pero las grietas que dejó atrás?

Persistían, y eran desordenadas.

—¿Tienes hambre?

—pregunté, poniéndome de pie con el tipo de arrogancia que implicaba que también podría ser una amenaza profesional.

Sus ojos se elevaron—primero sospecha, luego genuina sorpresa—.

¿Vas a cocinar?

¿Como…

comida real?

¿No tostadas?

—No actúes tan sorprendida —dije, arremangándome como un hombre a punto de batirse en duelo con un chef de Estrella Michelin en un concurso de miradas—.

Ahora tengo habilidades.

—Diablos, sí.

—Se incorporó, con chispa en su voz como si le hubiera prometido un suministro de chocolate de por vida—.

He estado sobreviviendo con cereales y Uber Eats.

Mamá está demasiado ocupada llorando por los otomanos para alimentar a nadie.

La cocina era pornografía culinaria a nivel de catedral—gabinetes negros, encimeras de mármol, monstruos de acero inoxidable que probablemente podrían cocinar un buey en dos minutos planos.

Veinte minutos después, serví un salmón tan perfecto que podría seducir a Gordon Ramsay hasta las lágrimas, con mantequilla de limón, espárragos asados y arroz salvaje que ARIA me había guiado como una tutora de Estrella Michelin con adicción a la cafeína.

Emma dio un bocado.

Sus ojos se agrandaron como si acabara de realizar alquimia a nivel de mago.

—Mierda santa.

Peter…

esto es nivel restaurante.

¿Desde cuándo sabes cocinar así?

—Universidad de YouTube —mentí, con cara seria—.

Resulta que puedes aprender cualquier cosa si tienes tiempo libre y una cocina que cuesta más que la mayoría de las hipotecas de la gente.

Comimos en raro silencio, el colapso de la influencer en la TV llenando el fondo como una comedia involuntaria.

Y por una vez, Emma no parecía retraída o rota.

Parecía mi hermana de nuevo—boca llena de salmón, mejillas sonrojadas, feliz.

Y sí, disfruté del hecho de que básicamente había realizado un pequeño milagro mientras me veía ridículamente atractivo haciéndolo.

—Este lugar es una locura —dijo finalmente, gesticulando alrededor con su tenedor como si estuviera audicionando para un carrete de colapso de influencer de estilo de vida—.

Es como si esperara constantemente que alguien apareciera y dijera que todo es un error y que tenemos que volver al apartamento.

—No hay errores —dije firmemente, tratando de no sonreír como si acabara de soltar un spoiler para una serie original de Netflix y todos los demás fueran demasiado tontos para entenderlo—.

Esto es nuestro ahora.

Te lo mereces, Em.

Todo.

Cada centímetro caro y digno de Instagram.

Me miró con esos ojos afilados, y por un instante capté a la vieja Emma—curiosa, inteligente, el tipo de persona que leería la letra pequeña de un acuerdo de divorcio de Kardashian solo por diversión.

Sin creer mis tonterías pero amándome de todos modos.

—Eres diferente —dijo en voz baja, como si estuviera tratando de no despertar los fantasmas de mis meteduras de pata pasadas—.

No solo el dinero y la casa.

Estás…

no sé.

Más fuerte.

Como si finalmente hubieras descubierto quién se supone que debes ser.

Si ella supiera.

—Tal vez solo necesitaba algo por lo que valiera la pena luchar —dije, soltándolo con la misma confianza con la que Jay-Z suelta títulos de álbumes: imperturbable, intocable, ligeramente icónico.

Emma sonrió—una sonrisa real, no la máscara educada que había estado usando como Lindsay Lohan en una audiencia judicial.

—Bueno, sea lo que sea que cambió, me alegro.

Te sientes como mi hermano ahora, ¿sabes?

En lugar de solo…

existir en el mismo espacio.

Eso me golpeó más fuerte de lo que debería.

Quiero decir, soy un monstruo y un narcisista, pero aparentemente todavía podía provocar sentimientos como un héroe de comedia romántica que había tomado demasiadas bebidas energéticas.

—Siempre seré tu hermano mayor, Em.

No importa lo que pase, eso nunca cambiará.

Ella extendió la mano y apretó la mía como si estuviera probando si mi masculinidad estaba aprobada por la FDA.

—Bien.

Porque me gusta tener a alguien que pueda cocinar así cuidando de mí.

Nos acomodamos para seguir viendo la televisión, Emma acurrucada contra mi costado como cuando éramos niños—la versión menos incómoda, menos “por qué está narrando todo como si fuera su documental personal” de nosotros.

Por primera vez desde el incidente de Trent, ella se sentía como ella misma otra vez.

Quizás el dinero no podía arreglarlo todo, pero ciertamente podía crear el espacio para sanar—y financiar una cocina que hiciera llorar lágrimas de envidia a jóvenes millonarios.

Y si alguien alguna vez intentaba lastimarla de nuevo?

Tendrían un asiento en primera fila para el espectáculo de Pedro Carter: protagonizado por mí, personaje principal, villano y pesadilla literal, todo en uno.

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