Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 219

219: Humo y Espejos 219: Humo y Espejos Ni siquiera esperé a que ARIA terminara su análisis.

Mi pulgar ya estaba marcando a Charlotte a toda velocidad.

—¿Pedro?

¿Qué?

—Vamos a Miami.

Aeropuerto Lincoln Heights.

Cuarenta minutos.

No hagas preguntas, no traigas a nadie más, y por el amor de Dios no se lo digas a nadie.

—Pedro, ¿esto es sobre la compa?

—Cuarenta minutos.

Muévete.

Clic.

Llamada finalizada.

Porque en la guerra, no pierdes tiempo en preguntas y respuestas.

Compartimentas.

Controlas la narrativa.

Y definitivamente no dejas que una heredera emocional se lance a dar un TED Talk sobre sentimientos cuando las balas ya están volando.

Me moví por mi habitación como un algoritmo diseñado para la violencia.

Pantalones negros.

Henley gris oscuro.

Botas que servían para correr, patear o pisotear, dependiendo del nivel de juego previo necesario.

Esto no era una negociación en sala de juntas.

Era una cacería.

Primero el auricular Quantum—el pequeño milagro invisible de ARIA.

Interfaz neural, conexión de pensamiento a pensamiento, su voz susurrando directamente en mi cráneo como un fantasma sexy que solo me persigue a mí.

—Enlace neural establecido, Maestro —ronroneó ARIA—.

Puedo ver a través de tus ojos y procesar en tiempo real.

Perfecto.

Si yo era Batman, ella era Oracle, solo que más cachonda y con menos restricciones éticas.

Después el pasaporte.

Redundante ya que el Gulfstream G650 de Charlotte hacía obsoleta a la TSA, pero la paranoia te mantiene vivo.

Dos teléfonos: uno limpio para llamadas de “hola mamá”, otro sucio y cargado con los juguetes de guerra cibernética de ARIA.

También la laptop: equipo personalizado, suite completa de inteligencia de combate de ARIA lista para secuestrar satélites o hacer colapsar Wall Street si estornudaba demasiado fuerte.

Luego bajé donde mi familia estaba sentada marinándose en el shock por las revelaciones de Madison de hoy.

La televisión de realidad no podría guionar esto mejor.

—Voy a estar fuera unos días —anuncié, bajando mi voz a ese registro que hacía que la gente instintivamente se callara y escuchara—.

Charlotte necesita ayuda con asuntos de la empresa.

Mamá levantó la vista de su organización por estrés como si estuviera a punto de interrogarme con autoridad de Seguridad Nacional.

—Pedro, ¿qué tipo de?

—Del tipo que paga esta casa —interrumpí.

No cruel, no suave, solo definitivo.

Conversación cerrada.

Antes de que alguien pudiera detenerme con moralidad inconveniente, tomé la mano de Madison.

—Vamos, princesa.

¿Querías la experiencia completa?

Es hora del espectáculo.

Sus ojos se iluminaron como si la Navidad hubiera llegado antes y el regalo fuera peligro envuelto en cuero.

Había estado rogando por esto: Pedro Carter y Eros en crudo, sin filtrar, no solo las historias depuradas de después.

La voz de Emma nos siguió, fina de preocupación.

—Tengan cuidado…

Adorable.

Pero “cuidado” era una palabra con la que vivían otras personas.

*
El BMW de Madison ronroneaba por la calle, sus manos firmes aunque podía sentir el calor emanando de mí como un incendio apenas contenido.

—Entonces —dijo con esa calma forzada y coqueta que usaba cuando la adrenalina la volvía valiente—.

¿Estamos a punto de cometer crímenes?

Sonreí con suficiencia, inclinándome más cerca, dejando que mi voz goteara con el tipo de amenaza que servía como juego previo.

—Estamos a punto de prevenirlos —pausa—.

Pero Madison, escucha con atención.

Charlotte no sabe lo que está pasando realmente.

No puede saberlo.

La familia en peligro vuelve a la gente estúpida.

Emocional.

Débil.

Y la debilidad mata a la gente.

Sus nudillos se blanquearon en el volante.

—¿Entonces qué está pasando realmente?

La miré entonces—mi orgullosa pequeña animadora, ojos ardiendo como si pensara que estaba lista para el escenario principal.

Y casi me reí.

Porque si realmente quería saber qué estaba pasando, no tenía idea de cuán oscuro estaba a punto de ponerse el guion.

Mantuve mi voz baja, como un sicario dando un TED Talk.

—Liquidaron a su padre.

No causas naturales: estrés fabricado, presión sistemática hasta que su corazón se detuvo.

Tres ex rechazos de la CIA están acechando a su madre Margaret en Miami.

La atraparán, la agitarán como un cupón y harán que Charlotte entregue sus acciones.

Las manos de Madison se aferraron al volante tan fuerte que pensé que el BMW estaba a punto de presentar una denuncia por abuso.

—¿Y Charlotte no lo sabe?

—No necesita saberlo hasta que haya terminado.

La gente emocional toma malas decisiones.

Las lágrimas y las tácticas no se mezclan, a menos que estés en una telenovela, y alerta de spoiler: no lo estamos.

—¿Cuál es nuestro plan?

—Yo cazo a los cazadores.

Tú cuidas a Charlotte.

¿La sonrisa de Madison?

Puro tiburón.

Catálogo de Victoria’s Secret si comenzaran una división de Drones Depredadores.

—Puedo trabajar con eso.

Lincoln Heights no era un aeropuerto—es Beverly Hills con pistas de aterrizaje.

Los viajeros comerciales son básicamente campesinos comparados con el circo de oligarcas aquí.

Jets privados alineados como juguetes caros, tipos de seguridad construidos como si hubieran sido reclutados de una granja de la NFL, y suficiente Botox en la sala para paralizar a un ejército.

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Charlotte estaba esperando dentro, paseando como una tigresa con sobredosis de cocaína en un traje de diseñador que costaba más que los préstamos estudiantiles de la mayoría de las personas.

Normalmente es perfecta como una princesa de hielo.

¿Esta noche?

Maquillaje agrietándose, pelo encrespado por el estrés—básicamente una chica de portada de Vogue posando para su primera foto policial por conducir ebria.

—¡Pedro!

Gracias a Dios que estás aquí.

¿Qué está pasando?

—Crisis empresarial —dije, cortando su pánico como Gordon Ramsay con una vendetta—.

Lo manejamos en persona.

Sus ojos rebotaron entre Madison y yo.

—¿Por qué está Maddie aquí?

—Porque entiende la guerra corporativa —dije—.

Traducción: Porque entras en pánico como una novata en su primera fiesta de fraternidad, y Madison juega ajedrez mientras devora hombres vivos en el desayuno.

Madison se deslizó hacia adelante, voz sumergida en veneno y miel.

—Charlotte, bebé, Pedro tiene esto controlado.

¿Tú?

Solo respira bonito.

Jerarquía establecida: Charlotte = cliente.

Madison = bróker de poder.

¿Yo?

La bomba nuclear con piel humana.

*
Su jet esperaba en la pista como la acompañante de un villano de Bond—elegante, arrogante, rogando ser fotografiado para Instagram.

75 millones de dólares de ostentación aérea.

“QUANTUM TECH” escrito a un lado con el tipo de letra que grita Papi construyó un imperio, y yo lo heredé con tacones a juego.

Subir las escaleras se sintió como entrar a Versalles con turbulencia.

¿Adentro?

Asientos de cuero color crema que olían más rico que la mayoría de las familias, madera tan pulida que vi mis pecados en ella, y alfombra tan gruesa que probablemente tenía su propia hipoteca.

Catorce asientos, cada uno una suite personal.

Espacio para las piernas que podría albergar un retiro de yoga.

La mesa de conferencias prácticamente susurraba tríos de sala de juntas.

¿La cocina?

Restaurante de cinco estrellas disfrazado de cocina.

Bodega de vinos más profunda que mi paciencia para las crisis de Charlotte.

Máquina de café que probablemente requiere un doctorado en ingeniería solo para presionar “preparar”.

Pero la verdadera ostentación era la suite tecnológica.

Comunicaciones satelitales, múltiples pantallas, redes seguras.

Básicamente, una sala de guerra vestida de Gucci.

Una vez en el aire, abrí mi laptop y me conecté a los sistemas del jet.

Podría haber iluminado la cabina con inteligencia pura—objetivos, patrones, sus huellas digitales.

Pero no.

Lo mantuve suave.

Proyecciones financieras aburridas en las pantallas, porque Charlotte no estaba lista para Jason Bourne: La Edición PowerPoint.

No necesitaba la verdad.

Necesitaba calma.

Y calma significaba mentiras.

Cerré los ojos y dejé fluir en mí el sistema de combate.

Planos, especificaciones de armas, rutas de escape—era como Pornhub para psicópatas, excepto que en lugar de gente desnuda eran planos y MP5 con silenciador.

—ARIA, dame el estado de Margaret.

—El objetivo actualmente vive en el Fontainebleau Miami —ronroneó ARIA en mi cabeza, como Siri si hubiera hecho operaciones encubiertas—.

Pero ahora mismo está asistiendo a la fiesta de compromiso de Amanda Kellerman.

Segundo matrimonio.

Muy exclusivo.

Amanda está en el lugar de la azotea, siendo vigilada por Ellis, Samuel Sloane y Oliver Kane—tres payasos ex-CIA jugando a ser profesionales, mezclándose en el hotel como herpes en Coachella.

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—¿Cronograma?

—Esperarán hasta la fiesta de la noche.

La atraparán durante el caos del champán.

Demasiadas personas bailando borrachas con Dua Lipa para notar que se llevan a una madre rica.

Charlotte estaba frunciendo el ceño ante la pantalla frente a ella, escaneando lo que creía que eran informes trimestrales.

Pobre chica pensaba que estaba haciendo tarea mientras yo planeaba silenciosamente homicidios.

—Pedro, estos números parecen…

en realidad mejores de lo esperado.

¿Esto es realmente modo crisis?

—La crisis no es lo que ves —dije, voz envuelta en seda pero afilada como una navaja—.

Es lo que está sucediendo detrás del telón.

Competidores, espías, amenazas que no ves hasta que te cortan la garganta.

Traducción: «Quédate en tu sala de juntas de ensueño de Barbie, cariño.

Papi está haciendo el trabajo real».

Madison me lanzó un sutil asentimiento.

Lo entendía.

Siempre lo entendía.

Mantener a Charlotte pacificada con hojas de cálculo mientras los adultos afilan los cuchillos.

—Entonces, ¿cuál es nuestra estrategia en Miami?

—preguntó Charlotte, con un tono serio de estudio de caso de MBA.

—Recopilación de inteligencia —dije suavemente—.

Encontrar aliados.

Eliminar amenazas antes de que nos eliminen.

Esa última parte la hizo parpadear.

¿Madison, sin embargo?

Sus labios se curvaron en una sonrisa como si le acabaran de entregar una granada activa y pensara, «por fin, algo de diversión».

—Pedro —me susurró Madison suavemente, estudiándome como si pudiera ver las sombras flexionándose detrás de mis ojos—.

¿Qué vamos a hacer exactamente en Miami?

Abrí los ojos.

Cualquier suavidad que hubiera estado usando para Charlotte desapareció como maquillaje en un huracán.

Se había ido Pedro Novio™, Pedro Constructor de Imperio™, el chico dorado amigable con las relaciones públicas.

Sentado allí había algo completamente diferente—algo que no negociaba, no se estremecía, no parpadeaba.

—Vamos de caza —dije, con voz lo suficientemente calmada para congelar champán en pleno servicio—.

Y estamos a punto de recordarle a algunos ex espías lo que sucede cuando apuntan a la familia equivocada.

El Gulfstream zumbaba hacia el sur, un misil de lujo transportando tres arquetipos muy diferentes: la heredera leyendo ingenuamente hojas de cálculo falsas, la reina del crimen sonriendo como si ya fuera dueña de la guerra, y yo—el evento principal, la pesadilla con mejor pelo.

Y a través de todo, un pensamiento ardía como gasolina en mi cráneo:
«Estos idiotas acabados de la CIA no tenían idea de que acababan de inscribirse en mi reality show».

Alerta de spoiler: nadie sale con todas sus extremidades.

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