Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 225

225: Margret: Eros Gobierna la Noche 225: Margret: Eros Gobierna la Noche La suite se había convertido en una sala de guerra.

Charlotte desapareció en su habitación con la concentración de alguien que se prepara para negociar conmigo el precio del oxígeno.

Madison, mientras tanto, transformó nuestra cama king-size en un campo de batalla de seda y lentejuelas, tres vestidos dispuestos como armas de distracción masiva.

—¿Cuál grita «misteriosa heredera europea» sin decir «me estoy esforzando demasiado»?

—preguntó, sosteniendo un modelo de seda negra que probablemente costaba más que un Tesla de gama media.

—Nena, todos gritan «diosa».

La verdadera pregunta es cuál hace que las otras esposas reconsideren sus acuerdos prenupciales.

Yo ya estaba en modo Eros completo—un metro noventa de perfección sobrenatural envuelto en un esmoquin Tom Ford a medida que se ajustaba como si hubiera sido cosido directamente sobre mi figura mejorada.

La transformación se había vuelto tan natural que cambiar entre Peter y Eros se sentía como cambiarme de ropa.

Arrogancia sobrenatural vertida en un esmoquin Tom Ford que me quedaba como si Dios mismo me hubiera tomado las medidas.

La máscara de Eros estaba activa—digitalmente haciéndome invisible para cámaras y reconocimiento facial.

Era el tipo de problema que ningún sistema de seguridad multimillonario podía parchear.

Madison se deslizó en la seda negra, añadiendo su velo del sistema—de repente realeza europea en camino a un funeral.

Elegante.

Misteriosa.

Intocable.

El disfraz perfecto para una reina a punto de ayudarme a cazar a las esposas desatendidas de Miami como si estuviéramos haciendo el casting para Las Real Housewives de la Recuperación del Trauma.

—Charlotte —llamé, ajustando mis gemelos—.

¿Lista para presentar a tu socio comercial a algunas nuevas clientas?

Su voz llegó flotando, amortiguada pero afilada.

—Estoy lista para verte trabajar.

Considera esto mi excursión práctica en economía de la seducción.

*
El Maybach se deslizó por Playa de Miami como si hubiéramos comprado los derechos de nombre de la ciudad.

El Setai se alzaba frente a nosotros, todo vidrio y acero flexionándose como si estuviera haciendo una audición para una publicación de Instagram de Kanye West.

Los aparcacoches se movían como bailarinas que por casualidad hacían malabares con Lamborghinis por propinas.

Nuestro Maybach se unió a la fila de Ferraris, Rolls-Royces y otros juguetes sobrevalorados, cada uno estacionado como trofeos en una competición para ver quién podía gritar «acuerdo de divorcio» más fuerte.

—Jesucristo —murmuró Charlotte, mirando por las ventanas tintadas—.

Olvidé lo extravagante que puede ser la riqueza en Miami.

—¿Esto?

—Madison sonrió bajo su velo—.

Esto es solo el preludio.

Espera a ver la fiesta real.

El viaje en ascensor hasta la azotea fue pura mitología—suave, silencioso, paredes de vidrio convirtiendo el horizonte de Miami en un tablero de circuitos brillante debajo de nosotros.

El Olimpo para los vanidosos.

El cielo para los inseguros.

Cuando las puertas se abrieron, entendí por qué Amanda eligió este lugar para su fiesta de compromiso.

La azotea brillaba como un set de película diseñado por alguien que pensaba que la sutileza era una enfermedad.

Candelabros de cristal colgando al aire libre.

Torres de champán resplandeciendo bajo la luz de la luna.

Mujeres envueltas en alta costura como piezas de arte viviente.

Hombres vestidos con trajes que claramente no merecían.

¿Y yo?

No era un invitado.

Era el evento principal.

La azotea del Setai no era solo una fiesta—era un terreno de caza.

Piscinas infinitas reflejaban el horizonte de Miami tan perfectamente que parecía que estábamos flotando sobre la ciudad en una alfombra mágica tejida con dinero de la cocaína.

Luces de cuerda y velas creaban un ambiente entre propuesta romántica e iniciación de culto.

Y las mujeres…

Jesucristo.

No era una lista de invitados—era un especial de reunión de Desperate Housewives: Edición Miami.

Vestidos de diseñador se aferraban a cuerpos que eran noventa por ciento entrenadores personales, diez por ciento cirugía plástica de primera y cero por ciento satisfechos.

Podías oler el hambre en el aire.

El tipo de hambre que ni el pilates ni el jugo verde podían saciar.

«ARIA», pensé, enviando el ping a través de nuestro enlace, «¿cuál es el informe de daños esta noche?»
—Sesenta y tres invitados.

Cuarenta y nueve mujeres, catorce hombres.

Edad promedio: treinta y seis.

Tasa estimada de satisfacción sexual: ocho por ciento.

Maestro, estás en un banquete de inanición.

Este informe…

Nunca podría cansarme de él.

Ocho por ciento.

Traducción: cuarenta y cinco mujeres actualmente atrapadas en matrimonios impulsados por AMEX y energía de dormitorio muerto.

Era como si alguien me hubiera entregado un casino de Vegas, pero todas las máquinas tragamonedas pagaban con orgasmos.

Ni siquiera había pisado completamente la terraza antes de que comenzara el efecto dominó.

Las conversaciones tartamudearon.

Los ojos de las mujeres me captaron y no me soltaron, como si mi esmoquin estuviera transmitiendo en 4K mientras sus maridos seguían atascados en conexión telefónica—los ojos de las mujeres me encontraron y se quedaron, su atención volviéndose tan concentrada que sus acompañantes tuvieron que repetirse para recuperar su atención.

Los hombres también lo notaron, pero sus reacciones eran hilarantemente primarias: hombros rígidos, sutiles movimientos más cerca de sus esposas, el tipo de flexión territorial que decía, Cariño, no me dejes por ese tipo, pero con toda la autoridad de un churro de piscina roto.

Y entonces—como si los dioses de la fiesta decidieran acelerar mi velada—la voz.

—¡Charlotte!

Margaret Thompson se deslizó entre la multitud como si fuera suya—que, en cierto modo, lo era.

No con la vulgaridad del nuevo dinero, sino con la confianza fácil y letal de alguien que había nacido con el nombre correcto.

Mediados de los cuarenta, pero con un cuerpo que te hacía cuestionar el concepto del tiempo mismo.

Rostro esculpido como mármol—pómulos altos que se estrechaban hacia una mandíbula que podría cortar vidrio, sin una línea a la vista que no perteneciera.

Piel que brillaba con un calor que no tenía nada que ver con el calor de Miami y todo que ver con la riqueza ilimitada que encarnaba.

Ojos oscuros y conocedores, del tipo que habían pasado décadas evaluando a hombres como yo y encontrándolos insuficientes.

Se movía con la gracia fluida de un depredador, haciendo que las partes concurridas de la sala inconscientemente se abrieran a su alrededor.

Llevaba un vestido blanco que le quedaba como una segunda piel.

Adherido a su cuerpo—enfatizando cada contorno afilado.

El escote se hundía lo suficiente para revelar un escote criminal—lleno, firme, del tipo que hacía tartamudear a los sacerdotes y sudar a los multimillonarios.

La tela abrazaba su cintura, se estrechaba en sus costillas antes de abrirse sobre caderas que eran de alguna manera elegantes y poderosas, insinuando la fuerza debajo.

Sus piernas —largas, músculos tonificados flexionándose con cada paso bajo la tela, muslos que prometían cerrarse alrededor de un hombre como un tornillo.

Se había mantenido en forma como los CEOs del Fortune 500 mantienen cuentas en el extranjero —constante, meticulosa y con un aspecto un poco ilegal.

Pero sus ojos —oh, joder— los ojos contaban la verdadera historia.

Décadas de mando en salas de juntas y galas benéficas, pero detrás de ellos: una mujer sexualmente hambrienta por tanto tiempo que había olvidado a qué sabía la esperanza.

Hasta que me vio.

El cambio en ella fue instantáneo.

Margaret Thompson no solo me miró —me reconoció.

Los depredadores conocen a los depredadores.

Excepto que ella no era presa en ese momento; era la conversa entrando a la iglesia por primera vez en años, mirando al altar como si la salvación le acabara de guiñar un ojo.

—Señora Thompson —dije, con voz calibrada a ese punto dulce entre caballero y déjame reorganizar tu mundo esta noche.

Tomé su mano, la besé lentamente —un movimiento anticuado, seguro, pero efectivo como el infierno.

Su pulso la traicionó, acelerándose bajo mis labios.

Ella jadeó.

Suave, sutil, el tipo de sonido que las mujeres hacían cuando accidentalmente cruzaban miradas con su chico de banda favorito en 2009.

—Por favor —susurró, con la respiración entrecortada de esa manera deliciosa—, llámame Margaret.

Y tú debes ser el…

misterioso socio comercial de Charlotte.

Socio comercial.

Si ella supiera.

—Eros Desiderion —dije, dejando que el nombre rodara como si hubiera registrado el deseo mismo—.

El placer es completamente mío.

Y justo allí —en el espacio de un solo respiro— vi a Margaret Thompson, reina de Miami, dominadora de la PTA y asesina de galas benéficas, recalibrar toda su visión del mundo a mi alrededor.

Había pasado décadas rodeada de riqueza, de poder, de hombres que pensaban que importaban.

¿Pero yo?

No estaba en su categoría.

No estaba en su especie.

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