Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 229

229: Las Diosas Eligen Su Altar 229: Las Diosas Eligen Su Altar “””
La terraza dejó de ser una fiesta de compromiso en el segundo que nuestro círculo se formó —era menos un brindis a la feliz pareja y más el estreno de temporada de El Soltero: Edición Narcisista.

Lo que comenzó como saludos educados se transformó en el tipo de reunión que ocurre cuando mujeres que no han sido tocadas desde la administración de Obama de repente se dan cuenta que la salvación ha llegado en forma de mí, enfundado en un esmoquin de Tom Ford.

Olviden la literatura, la política o cualquier cosa que se asemeje a una conversación adulta —estábamos jugando al juego más antiguo del mundo: la seducción, disfrazada de networking.

Yo era el sol, y ellas planetas en órbita, cada una girando con su propio sabor de gravedad desesperada.

Madison a mi derecha, con su cosplay de heredera al máximo nivel de drama de HBO.

Charlotte, clínicamente fascinada como si estuviera escribiendo su tesis sobre el Ego Masculino en Estado Salvaje.

Amanda, brillando tan intensamente por la atención que me pregunté brevemente si las pruebas de embarazo ahora venían con LED.

Y Margaret —ah, Margaret— dirigiendo todo el asunto como si estuviera inaugurando su exposición de arte, excepto que su pieza principal era yo, enmarcado en esmoquin y arrogancia.

Luego llegaron los refuerzos.

Vivienne, de ojos esmeralda e impulsada por su divorcio como un reinicio cougar de Sex and the City.

Anastasia, emanando energía de heredera tan espesa que olía a riqueza generacional.

Gabrielle, salida directamente de una pintura del Renacimiento, aunque probablemente de esas donde todos están pecando en el fondo.

Además, dos recién llegadas…

Celeste, la dueña de la galería de arte, catalogándome como una pieza invaluable que necesitaba más inspección bajo mejor iluminación.

Y Ashby —Dios mío, Isabelle— cuyo acento francés podría hacer que una auditoría fiscal sonara como un preliminar.

Y entonces —mi parte favorita— los hombres intentaron unirse.

—Señoras —Harold se pavoneó como un guardia de centro comercial protegiendo su Cinnabon—, quizás deberíamos…

Amanda ni se molestó en mirarlo.

—Harold, querida, estamos discutiendo adquisiciones de arte Europeo.

Te aburrirías terriblemente.

Aléjate, prometido de tienda de descuento.

Papi está ocupado.

Harold parpadeó, se removió y se retiró como un golden retriever al que acaban de robarle su juguete.

Esto ya no era una conversación; era una fortaleza.

Maridos, novios, ex —todos rebotaban contra el campo de fuerza invisible que estas mujeres habían construido a mi alrededor.

Su lenguaje corporal gritaba: «Es nuestro.

Toca el esmoquin y muere».

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Vivienne asestó el golpe final.

—Robert —ronroneó a su ex-marido que merodeaba cerca—, ¿por qué no vas a hacer networking con los otros hombres?

Estamos discutiendo…

perspectivas femeninas en los negocios.

Robert, bendito sea, realmente lo intentó:
—Pero Viv, pensé que podríamos…

—Robert.

—Su sonrisa tenía la misma energía que una hoja de guillotina a media caída—.

Estamos ocupadas.

Se marchitó como un show cancelado de Netflix—aquí un minuto, desaparecido al siguiente—mientras yo permanecía allí regodeándome, la estrella de mi propio desastre televisivo en una azotea.

El marido de Anastasia—Viktor, el tipo de hombre que pensaba que un Rolex era sustituto de personalidad—finalmente decidió reclamar su territorio.

Se deslizó en nuestro círculo como un accionista irrumpiendo en una reunión de directorio.

—Anastasia, deberíamos discutir la fusión Whitman con Harold…

Ella ni siquiera lo miró.

—Viktor —dijo, con los ojos fijos en mí como si fuera el único hombre vivo—, estoy segura de que Harold estaría encantado de escuchar sobre márgenes de beneficio.

Nosotros estamos discutiendo temas mucho más…

estimulantes.

La palabra quedó suspendida entre nosotros, cargada de sugerencia.

Viktor la captó, se puso rojo y pareció como si lo hubieran dejado en el banquillo de su propio equipo.

La rabia territorial burbujeaba bajo su piel, pero no importaba—la multitud había elegido a su rey.

Uno a uno, los hombres se fueron alejando.

Despedidos.

Desalentados.

Derrotados.

Miraron alrededor, repentinamente irrelevantes en sus propias relaciones, mientras las mujeres se inclinaban más cerca, recordando que tenían opciones más allá de la estabilidad y las cuentas bancarias.

—Entonces, Eros —ronroneó Margaret, recuperando su asiento como una anfitriona presentando el acto principal—, Charlotte ha sido terriblemente discreta sobre tus empresas.

¿En qué exactamente…

te especializas?

Me recliné, dejando que el silencio y la confianza trabajaran más duro que cualquier currículum.

Mi presencia llenó el espacio como la colonia cara llena un ascensor—inescapable, intoxicante y un poco peligrosa.

—Resuelvo problemas que otros consideran imposibles —dije—.

Los clientes suelen acudir a mí después de agotar todas las opciones convencionales.

Es cuando están listos para…

soluciones no convencionales.

Anastasia se rio, un sonido agudo y conocedor.

Su mundo giraba en torno a patentes y píldoras—entendía el poder de la ambigüedad mejor que la mayoría.

—Deliciosamente vago.

¿Y rentable, me imagino?

—Extremadamente —respondí, con un tono apenas rozando lo arrogante.

Lo suficiente para recordarles que yo pertenecía a este aire enrarecido, pero no tanto como para abaratarlo con fanfarronería—.

Aunque el trabajo más gratificante no es financiero.

Es ayudar a las personas a descubrir lo que realmente necesitan, no solo lo que piensan que quieren.

Las palabras quedaron suspendidas, húmedas y pesadas, imposibles de ignorar.

De doble filo, inconfundibles, y dirigidas directamente a las partes más vulnerables de su orgullo.

Celeste se inclinó hacia adelante, sus ojos ámbar evaluándome como una curadora evaluando una pieza demasiado valiosa para vender.

—¿Y cuál —preguntó—, dirías que es el problema más común entre tu clientela?

Dejé que ella sostuviera el silencio antes de responder.

—Potencial insatisfecho.

Personas que se han conformado con menos de lo que merecen…

porque nadie les mostró que existían mejores opciones.

No necesité agregar lo obvio: las mejores opciones estaban sentadas justo aquí, en un esmoquin, con una sonrisa lo suficientemente afilada como para cortar seda.

El silencio que siguió fue lo suficientemente espeso como para embotellarlo y venderlo como perfume.

Reconocimiento, confesión, hambre—todo estaba allí, escrito en sus rostros.

Cada mujer me miraba como alguien que acaba de ser diagnosticado por un extraño y se da cuenta de que el extraño tiene razón.

—Notablemente perspicaz —murmuró Ashby, su acento convirtiendo la confesión en seducción.

Benditos sean los franceses—solo ellos podían hacer que la autoconciencia sonara como un preliminar—.

Y tristemente, preciso para muchas mujeres en nuestra esfera social.

—Ashby tiene razón —agregó Amanda, su voz ganando impulso como un avión atravesando turbulencias—.

Estamos condicionadas a estar agradecidas por la seguridad financiera, pero ¿qué hay de otras formas de satisfacción?

Margaret intentó intervenir, sus instintos matriarcales activándose.

—Amanda…

—No, Margaret.

—Amanda la cortó con un movimiento de su anillo de diamantes, el gesto tan despectivo como deslumbrante.

Señaló hacia Harold, enfurruñado con los otros maridos castrados—.

Por una vez, quiero hablar sobre lo que realmente queremos.

No lo que hemos sido programadas para aceptar.

Esa fue la grieta en la presa.

El aire pulsaba con verdades no dichas, con décadas de hambre reprimida.

Estas mujeres estaban rodeando la admisión de que sus matrimonios eran transacciones comerciales, que sus necesidades habían sido archivadas como decoración obsoleta, que estaban hambrientas—y yo era la comida de cinco platos que habían estado fingiendo no notar.

Vivienne, naturalmente, fue la primera en dejar morir la decencia.

Sonrió, lenta y maliciosa.

—Bueno, si somos honestas…

Eros representa exactamente el tipo de oportunidad que la mayoría de nosotras asumíamos que solo existía en novelas de fantasía.

—¡Vivienne!

—jadeó Celeste, pero su risa la delató.

—¿Qué?

Mírenlo.

—Vivienne gesticuló hacia mí con la finalidad de alguien que deja caer el micrófono—.

¿Cuándo fue la última vez que alguna de ustedes conoció a un hombre que se veía así, hablaba así y realmente le importaba su mente?

—Nunca —dijo Anastasia, su voz cortante y mortalmente seria—.

Absolutamente nunca.

La amargura de Gabrielle siguió como un cuchillo.

—Mi marido no ha preguntado sobre mis pensamientos—o mis sentimientos—en al menos cinco años.

Y así, el círculo se expandió.

Sophia, la curadora del museo de cabello oscuro y ojos más afilados, abandonó a su marido a media frase.

—Disculpa —le dijo, fría como el cristal—, pero están discutiendo algo mucho más fascinante que las proyecciones trimestrales.

La mandíbula de su marido se agitó, pero Sophia lo despidió con un gesto—como una reina excusando a un sirviente.

Se deslizó en nuestro círculo con alivio y un toque de desafío.

—Mi marido piensa que la estimulación intelectual significa revisar carteras de acciones.

Se convirtió en un patrón.

Las mujeres llegaban como peregrinas, atraídas por la promesa de algo peligroso, real.

Una a una, se unían, despedían a sus hombres y se inclinaban hacia el pozo gravitacional que yo había creado.

Mi constelación privada seguía expandiéndose, estrellas rompiendo órbita para establecerse a mi alrededor.

Decidí recompensarlas.

—Señoras —dije, con mi voz modulada para transmitir la calidez de la sinceridad y la arrogancia de la inevitabilidad—, tengo que decir…

esta es la conversación más esclarecedora que he tenido en meses.

Todas ustedes son notablemente inspiradoras.

—¿Inspiradoras cómo?

—preguntó Margaret, y supe que quería que apuntara la flecha directamente a su corazón.

—Me recuerdan que la inteligencia y la belleza no son mutuamente excluyentes —dije suavemente—.

Con demasiada frecuencia, a las mujeres exitosas se les dice que deben elegir entre el logro y la satisfacción.

Ustedes acaban de demostrar que esa suposición es una completa estupidez.

La palabrota agrietó la fachada como champán contra el casco de un barco.

La risa estalló, real y sin reservas.

—Por fin —suspiró Celeste—, un hombre que entiende que no somos objetos decorativos.

—Aunque —añadió Ashby, su sonrisa pura travesura—, no nos importa ser apreciadas como tales por la persona adecuada.

Y ese fue el momento—el instante en que el aire cambió de debate acalorado a voltaje sexual.

La tensión se espesó, se aferró, presionó como la humedad antes de una tormenta.

Cada mujer se inclinaba hacia adelante, cada mirada se agudizaba.

Podrías cortarlo con un tacón de aguja—aunque personalmente, prefería herramientas más afiladas.

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