Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 250

250: El Enjambre Desciende 250: El Enjambre Desciende Los nueve guardias restantes se acercaron como lobos que habían captado el olor de sangre.

Sin más paciencia.

Sin más patrullas cautelosas.

Se abalanzaban sobre mí en un lazo que se estrechaba, y podía sentirlo: esto ya no era cuestión de sigilo.

Era supervivencia en su forma más despiadada.

Mis reflejos mejorados y las habilidades de combate descargadas ya no eran teoría.

Eran lo único que se interponía entre yo y convertirme en un cadáver destrozado en este campo de matanza de hormigón.

A través de la superposición térmica, el complejo se convirtió en un tablero de ajedrez mortal.

Dos firmas de calor avanzando desde el este, deslizándose detrás de una carretilla elevadora.

Tres moviéndose en formación cerrada desde el oeste, rifles firmes mientras avanzaban de cobertura en cobertura a lo largo de contenedores apilados.

Dos más flanqueando por el norte a través del depósito de vehículos, botas golpeando rejillas de acero con la confianza de hombres que creían que los números equivalían a lo inevitable.

Y por encima de todo, en lo alto del tejado, un punto rojo firme y tendido: el francotirador.

El bastardo con un ángulo perfecto, esperando que mi cráneo se alineara en su mira.

Hora de bailar.

La advertencia no vino de ARIA sino del instinto: la diminuta floración naranja contra el cielo nocturno, un fogonazo de cañón como una estrella moribunda.

Mi cuerpo se movió antes de que el pensamiento lo alcanzara.

Me lancé con fuerza hacia mi derecha, la bala del francotirador rasgando el aire donde mi cabeza había estado una microsegundo antes.

La bala besó la piedra en su lugar, detonando en una lluvia de polvo de hormigón y astillas de bordes afilados que me cortaron la mejilla.

El sonido era monstruoso, como un trueno partiéndose a centímetros de mi oído.

Podía sentir la estela de la bala—una ráfaga caliente, una mano invisible rozando los pelos de mi nuca.

Cerca.

Demasiado cerca.

Pero rodar a la derecha me puso en las fauces del equipo del este.

El primer guardia rodeó la carretilla elevadora como un fantasma entrenado en la violencia—rifle en alto, mejilla soldada a la culata, dedo ya apretando el gatillo.

Sus ojos se abrieron de par en par cuando me vio allí mismo, no corriendo, no acobardándome, sino avanzando hacia su espacio.

Me abalancé.

Mi mano izquierda se disparó hacia arriba y golpeó su cañón hacia el cielo.

Su disparo salió descontrolado, el fogonazo cegador mientras el tiro partía la noche.

Mi puño derecho se hundió en su garganta con un crujido que sentí a través de mis nudillos como si rompiera porcelana mojada.

Sus ojos se abultaron.

Su rifle resonó contra su chaleco mientras ambas manos arañaban su laringe aplastada.

“””
No había tiempo para la compasión.

No había tiempo para verlo morir.

El segundo guardia giró ampliamente desde el lado opuesto de la carretilla elevadora, pistola en mano, y disparó.

BANG.

BANG.

Agarré al hombre que se ahogaba por su chaleco y lo hice girar hacia la línea de fuego.

Los disparos le dieron en el centro de masa, golpeando su espalda con impactos húmedos y pesados.

Su cuerpo se sacudió contra el mío como un títere tirado por cuerdas, la sangre empapando su chaleco con pegajosa calidez.

Su último acto fue morir en mis brazos, flácido e inútil ahora excepto como escudo.

Lo lancé.

Doscientas libras de carne desplomándose golpearon a su compañero.

El guardia de la pistola tropezó hacia atrás, el cadáver sacándole el aire antes de que se golpeara de cabeza contra el armazón de la carretilla.

El crujido del hueso encontrándose con el acero era repugnante —como un martillo golpeando un melón maduro.

Se desplomó bajo el peso muerto, su arma deslizándose por el hormigón.

Dos menos.

Apenas tuve tiempo de respirar antes de que el infierno estallara desde el oeste.

Tres rifles abrieron fuego a la vez, fuego de supresión martillando a través del complejo.

Los fogonazos parpadeaban en un ritmo furioso, convirtiendo la noche en un carrete de película entrecortada de muerte.

Las balas destrozaban el aire, silbando junto a mis oídos, chispeando contra el hormigón y el acero, perforando agujeros irregulares en las paredes detrás de mí.

Pero en lugar de retroceder, corrí hacia ellos.

No esperaban eso.

Nadie cuerdo se lanza contra tres hombres descargando fuego automático.

Pero la cordura ya no era mi moneda.

Estaba funcionando con adrenalina, programación y el conocimiento de que dudar significaba morir.

Las balas me golpearon en plena carrera —cuatro impactos en rápida sucesión a través de mi pecho y hombros.

La chaqueta cinética hizo su trabajo, absorbiendo y redistribuyendo la fuerza, convirtiendo lo que debería haber sido muerte astilladora de huesos en golpes de mazo que me dejaron sin aliento pero vivo.

Sin ella, sería una neblina carmesí.

Me agaché y esquivé, los instintos de combate descargados guiando cada movimiento.

Mi cuerpo se movía como líquido, cortando ángulos, estrechando la distancia antes de que pudieran recalibrar.

Los contenedores de carga se alzaban ante mí, sus siluetas enmarcadas por fogonazos mientras los tres guardias cerraban su trampa.

“””
Ya no era fuego de cobertura.

Era un muro de ejecución.

Levanté el AK-47.

Los ojos del tirador principal se abrieron de par en par cuando surgí de sus propios fogonazos como algún demonio nacido del fuego.

Intentó levantar su rifle, pero ya estaba dentro de su alcance.

Mi bota golpeó el costado de su rodilla con un crujido lo suficientemente fuerte como para cortar el caos.

El hueso se rompió como madera seca.

Su grito se liberó mientras caía, la pierna doblándose en un ángulo que ninguna articulación humana debería permitir.

El rifle giró por el hormigón, deslizándose como un juguete descartado.

Pero yo también perdí el mío…

Arranqué el cuchillo de combate de su chaleco al pasar —el acero deslizándose libre en un susurro metálico y limpio.

El cañón del segundo guardia casi estaba sobre mí cuando hundí la hoja en el hueco entre su chaleco y su casco, directo al cuello.

El cuchillo se hundió a través de carne, cartílago y hueso hasta que perforó la espina dorsal.

Su cuerpo convulsionó.

Sus brazos se sacudieron.

Luego todo quedó flácido —como si alguien hubiera cortado las cuerdas de un títere en medio de la actuación.

Cayó a mis pies, sus ojos aún parpadeando en espasmos mecánicos.

El tercer guardia tenía un ángulo limpio.

Oí el cerrojo de su rifle deslizarse hacia adelante, una bala entrando en la recámara.

Me lancé al suelo, el hormigón raspando mis antebrazos en carne viva, luego rodé detrás de una barrera baja mientras sus disparos destrozaban la piedra a centímetros por encima de mi cráneo.

Trozos llovían.

Chispas estallaban en mi visión.

El aire olía a polvo y metal caliente.

Silencio.

Se había quedado sin munición.

Salté la barrera y cargué, cuchillo invertido en mi puño, hoja pegada a mi antebrazo.

Levantó la mirada en medio de la recarga —ojos abiertos, cargador medio insertado.

Demasiado tarde.

El cuchillo se disparó hacia arriba, perforando la carne blanda bajo su mandíbula.

Sentí la resistencia mientras destrozaba lengua, senos nasales, hueso.

Luego perforó el tallo cerebral, bloqueando todo su cuerpo en pleno movimiento.

La sangre brotó caliente y arterial sobre mi mano, derramándose por mi muñeca en riachuelos humeantes.

Sus ojos se pusieron en blanco, vidriosos, mientras arrancaba el cuchillo en una nube de neblina carmesí.

Tres cadáveres.

Quedaban seis.

Y la mira del francotirador aún lamiéndome desde arriba.

Los guardias del depósito llegaron rápido —dos ángulos, lados opuestos de un camión.

Inteligente, fuego cruzado de manual.

Pero los manuales no contemplaban en lo que me había convertido.

Me tiré al suelo y me deslicé bajo el chasis del camión, las chispas destellando mientras sus balas masticaban el metal sobre mí.

Casquillos calientes llovían, tintineando sobre el acero.

Una bala rebotó en el eje de transmisión a centímetros de mi cráneo.

Rodé hacia el lado del pasajero, justo detrás de uno de ellos.

Ni siquiera me registró hasta que mi brazo se cerró alrededor de su garganta.

Mi antebrazo aplastó su tráquea, su cuerpo retorciéndose como un pez en el anzuelo.

Sentí cómo el cartílago cedía bajo la presión, un chasquido quebradizo reverberando a través de mis huesos.

Mientras su cuerpo se desplomaba, le robé la Glock de su funda.

Limpio.

Natural.

El segundo guardia rodeó el camión, rifle en alto.

Su primera visión fue el cadáver de su amigo convulsionando en mi agarre.

Dos toques rápidos al centro de masa.

Ambas balas golpearon su chaleco, empujándolo hacia atrás pero sin derribarlo.

Gruñó, con los dientes al descubierto, aún de pie.

Lo terminé con la tercera.

La bala le atravesó la frente en una floración de negro y rojo, materia cerebral pintando la puerta del camión en amplios y descuidados arcos.

Su cuerpo cayó como ropa mojada.

Movimiento al este.

Tres firmas térmicas acercándose, tácticas, saltando de cobertura en cobertura.

Verdaderos operadores, no guardias de alquiler.

El francotirador disparó de nuevo.

Pude verla, dirigiéndose directamente a mi cabeza, sin ningún lugar donde correr.

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