Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 251

251: Demonio en la Noche 251: Demonio en la Noche Me sacudí hacia un lado y el disparo desgarró el aire cerca de mi cabeza, una explosión tan cercana que pude sentir la estela de la bala.

Mis reflejos superiores me lanzaron lateralmente, mi cuerpo serpenteando entre obstáculos como una máquina ejecutando maniobras precodificadas.

Pero otro guardia me cortó el paso —su subfusil ladrando mientras surgía detrás de un generador.

Las balas impactaron contra mi espalda y hombros, la chaqueta cinética absorbiendo los impactos y enviando ondas de fuerza que reptaban sobre mis costillas.

Aun así dolía como el infierno, cada disparo un martillazo en el pecho.

—¡Esto es un puto demonio!

—gritó en ruso.

No me detuve.

No aminoré.

Dos disparos en su pecho, uno en su cara.

Su cráneo estalló hacia atrás como fruta podrida bajo un mazo, fragmentos de hueso y dientes rociando la noche.

Otro se abalanzó sobre mí en la entrada del edificio, alzando su rifle demasiado lento.

Me lancé al hormigón en un deslizamiento, con los pies por delante, destruyendo ambos tobillos en una colisión devastadora.

Sus piernas se doblaron bajo él con crujidos húmedos, sus gritos agudos, desgarrados.

Me incorporé rodando, el cuchillo destellando.

La hoja se hundió en su riñón, giró y salió libre en un géiser de sangre que salpicó la pared.

Se desplomó chillando, agarrándose la ruina resbaladiza de su costado mientras lo dejaba desangrarse en el polvo.

Había más esperando —los últimos dos, posicionados como profesionales en la entrada.

Uno detrás del marco, otro atrincherado tras una columna de hormigón.

Campos de tiro superpuestos, zonas de muerte ajustadas.

Ya habían hecho esto antes.

Pero cometieron el error de suponer que iría directo hacia ellos.

En vez de eso, me fui vertical.

La pared se convirtió en una escalera.

Dedos excavando en grietas del mortero, botas encontrando apoyo en salientes.

Mi cuerpo se movía con la precisión alienígena de rutinas de parkour descargadas —empujar, saltar, aferrar, escalar.

Cada músculo conocía el ritmo antes de que mi cerebro pudiera dudar.

Los dos guardias nunca me vieron desaparecer en el oscuro cielo sobre ellos.

La pared terminó bajo mis palmas y salté hacia arriba, rodando silenciosamente sobre el techo plano.

El aire nocturno golpeó frío contra mi piel empapada de sudor, trayendo el hedor a cordita y sangre que subía desde abajo.

El francotirador estaba tendido a veinte pies de distancia, mejilla presionada contra su mira, dedo tensándose en el gatillo.

Su rifle era elegante, moderno, el supresor brillando bajo el resplandor de los reflectores.

Estaba tranquilo, profesional —hasta que mi sombra cayó sobre él.

Levantó la cabeza bruscamente, ojos agrandándose detrás de las gafas de visión nocturna.

Demasiado lento.

Cerré la distancia en tres zancadas.

Mi bota se estampó contra el cañón de su rifle, clavándolo contra la grava.

El cuchillo en mi mano se hundió a través de su clavícula, enterrándose hasta la empuñadura.

Gritó una vez, agudo y penetrante, antes de que arrancara la hoja y la clavara lateralmente en su garganta.

Un chorro arterial caliente me salpicó la cara, el sabor cobrizo de la sangre pintando mi lengua.

Se convulsionó bajo mí, piernas pateando, manos arañando inútilmente mis brazos.

Lo silencié hundiendo el cuchillo a través de las gafas en su ojo.

El crujido fue húmedo, frágil y definitivo.

El francotirador quedó inerte, la sangre encharcándose en la grava del tejado.

Gritos abajo —sus compañeros se habían dado cuenta de que algo iba mal.

Los dos guardias en la entrada cambiaron posiciones, escaneando hacia fuera, rifles barriendo la zona de muerte donde pensaban que estaría.

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Ya estaba sobre ellos.

Caí desde el techo como un depredador, aterrizando sobre el guardia detrás del pilar.

Mi rodilla se estrelló contra la base de su cuello, rompiendo su columna con un chasquido que resonó como un disparo.

Se desplomó bajo mí, estremeciéndose, su cuerpo quedando flácido.

El último guardia giró hacia el ruido, rifle alzándose rápidamente.

Lancé el cuchillo dando vueltas.

La hoja se enterró en su boca, atravesando dientes y lengua antes de alojarse en el fondo de su garganta.

Se tambaleó, ahogándose, el arma cayendo con estrépito.

Estaba sobre él antes de que pudiera caer, arrancando el cuchillo en una explosión de sangre y carne destrozada.

Su grito fue más un gorgoteo que una voz, carmesí derramándose por su pecho.

Agarré la parte posterior de su cráneo y estrellé su cara contra el muro de hormigón.

Una vez.

Dos veces.

El tercer impacto partió su frente como fruta podrida.

Fragmentos de hueso quedaron pegados a la pared, una mancha rojo-negra deslizándose hacia abajo mientras su cuerpo se desplomaba.

Silencio.

Cuerpos enfriándose en charcos de sangre.

Un francotirador en el tejado con el ojo destrozado.

El aire apestaba a pólvora, cobre y muerte.

Me quedé de pie entre todo aquello, el AK pesado en mis manos, el corazón martilleando.

La voz de ARIA cortó la quietud en mi oído:
—Perímetro del complejo asegurado.

No quedan hostiles.

Pero mi cuerpo sabía mejor.

La primera pelea había terminado.

La guerra dentro de mí acababa de comenzar.

Me quedé en el tejado, bañado en el resplandor severo de los reflectores del complejo, mirando hacia abajo el caos que había tallado en la tierra.

Cuerpos muertos e inmóviles yacían esparcidos por la instalación como maniquíes desechados, cada uno roto de alguna forma obscena.

Un cráneo hundido contra el hormigón.

Una garganta abierta en una sonrisa desgarrada.

Sangre extendida por paredes y pavimento, acumulándose en resbaladizos espejos negros que atrapaban la luz y me la devolvían.

Todo el enfrentamiento había durado cuatro minutos.

Cuatro minutos de borrones e instinto, de reflejos y entrenamiento descargado tomando el control.

Cuatro minutos para acabar con diez vidas humanas.

¿Y para qué?

El complejo estaba silencioso ahora; sus defensores reducidos a carne enfriándose sobre el hormigón.

Sin gritos de alarma.

Sin lloros ahogados.

Solo cadáveres y silencio.

La adrenalina se drenó de mí en una oleada nauseabunda.

Mis piernas temblaban, manos sacudiéndose cuando me di cuenta de lo cerca que había estado.

La chaqueta era un milagro de ingeniería—absorción cinética distribuyendo los impactos como agua ondulando sobre piedra.

Sin ella, la mitad de las balas me habrían atravesado.

Sin ella, estaría enfriándome junto a los hombres que había matado.

En cambio, estaba vivo.

Ellos no.

Respiré profundo, tratando de no arcadas por la mezcla de hedor a cordita, sangre y orina.

La muerte siempre olía igual—metálica, agria, definitiva.

Solo lo había leído en novelas y visto en películas, rayos, mi última película con Emma fue de acción, y ahora aquí estaba viviendo esa realidad mientras ella estaba en casa.

Espero que esté bien y satisfecha.

Apreté mi agarre sobre el AK resbaladizo de sangre, mirando hacia el horizonte.

Hora de terminar lo que había comenzado.

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