Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 252

252: Amarga Verdad 252: Amarga Verdad Los refuerzos ya se estaban reuniendo afuera.

Tenía quizás dos minutos antes de que volaran las puertas y la siguiente oleada de mercenarios entrara.

Dos minutos para descubrir si esta masacre había significado algo.

Corrí a toda velocidad por los pasillos resbaladizos de sangre que mostraban el testimonio de la carnicería que había creado, mis botas salpicando a través de charcos que reflejaban las luces estroboscópicas de emergencia en oscuros y pulsantes reflejos.

Casquillos de latón crujían bajo mis pies, cadáveres mirándome con ojos vidriosos que aún no habían asimilado la muerte.

El corredor se abría hacia el bloque de detención.

Filas de puertas de acero, ranuras de observación como ojos que miraban fijamente, el hedor a desinfectante y terror antiguo horneado en el concreto.

Primera celda—camilla vacía.

Segunda—vacía.

Tercera, cuarta, quinta—nada más que cubos de inmundicia y silencio.

—Vamos…

—Mis manos temblaban mientras destrozaba los cerrojos—.

Vamos, Margaret.

Tienes que estar aquí.

Joder, tienes que estar aquí.

Por favor…

Sexta, séptima, octava.

Vacías.

El silencio en ese corredor era peor que los disparos de afuera.

Todas esas puertas reforzadas abiertas ante mí, como bocas burlándose del idiota que pensó que era un héroe.

Diecisiete cuerpos enfriándose arriba.

¿Y para qué?

Margaret Thompson no estaba aquí.

Nunca había estado aquí.

¡A la mierda!

Tragué el ácido que me quemaba la garganta, forzando firmeza en mi voz.

—ARIA.

Barrido térmico.

¿Algo que haya pasado por alto?

¿Niveles subterráneos?

—Sin firmas humanas, Maestro.

Pero…

detecto una expansión subterránea.

Veinte pies bajo el nivel del suelo.

Acceso oculto en la oficina principal.

Corrí.

Encontré el panel.

Lo arranqué con dedos resbaladizos de sangre.

Escaleras de acero descendían hacia la oscuridad.

El hedor me golpeó primero—aceite de armas, cordita, óxido.

Mis lentes Quantum cambiaron, pintando la oscuridad en tonos azules y rojos.

Y entonces lo vi.

No celdas.

No prisioneros.

Armas.

Fila tras fila de cajas, apiladas hasta el techo.

Marcadas con calibres, países de origen, recuentos de muertes esperando suceder.

Rifles de asalto envueltos en paños aceitados.

Cajas de cargadores.

Explosivos apilados como caramelos.

Trípodes con monstruos alimentados por cintas montados y listos.

Jodidos lanzacohetes colgados de las paredes como trofeos.

El valor de una guerra en muerte en pulcras cajas de madera.

Suficiente para reducir una ciudad a cenizas.

—Maestro —entonó ARIA, clínica como siempre—, este es el arsenal principal de la red.

Su prioridad de defensa explica las fuerzas de seguridad estacionadas arriba.

Diecisiete vidas.

No para liberar a un rehén.

No para detener una masacre.

Solo para romper una puerta cerrada y encontrar su sala del tesoro.

Golpeé con el puño la caja más cercana.

La madera se astilló, los clavos chirriaron, y una lluvia de balas se derramó por el suelo, dispersándose como monedas malditas.

Pensé que estaba salvando a alguien.

En cambio, había iniciado una guerra.

Afuera, podía oír a los refuerzos coordinando su entrada.

Voces profesionales.

Órdenes tranquilas y concisas.

El arrastre y traqueteo del equipo siendo colocado en su lugar.

Noventa segundos—tal vez menos—antes de que atravesaran esa puerta decididos a añadir mi cadáver a la colección.

Pero si Margaret no estaba aquí, tenía que haber algo que salvar de este desastre.

Inteligencia.

Documentos.

Cualquier cosa que pudiera indicarme el segundo complejo.

Corrí de vuelta a la oficina principal, mis botas retumbando a través de sangre y latón.

El centro de mando era una habitación estrecha, las paredes revestidas con monitores que mostraban imágenes granuladas de cámaras—la mayoría de ellas estáticas ahora que ARIA había frito los sistemas externos.

Una torre de escritorio zumbaba en el escritorio principal.

Saqué un USB de mi chaqueta, lo metí en el puerto y observé cómo se activaban los protocolos de extracción de datos de ARIA.

—Maestro, descargando todos los archivos accesibles ahora —informó ARIA—.

Registros financieros.

Registros de transporte de prisioneros.

Horarios de instalaciones.

Tiempo estimado de finalización: cuarenta y cinco segundos.

Demasiado tiempo.

Pero ella puede hacer eso con o sin mi presencia aquí.

Archivadores alineados contra la pared.

Los abrí de golpe, agarrando cualquier cosa que pareciera importante—carpetas selladas con caracteres cirílicos, fotografías de mujeres que reconocí de la escena festiva de Miami, manifiestos de envío marcados con fechas y destinos.

Entonces lo vi.

Un tablero de corcho.

Papeles y fotografías clavados en un organigrama, hilos rojos conectando caras y nombres en una red que se extendía por varios estados.

En la parte superior, tres figuras me devolvían la mirada.

Helena Voss.

Dmitri Volkov.

Y un tercer hombre que no reconocí —mayor, postura militar, ojos que habían visto demasiada violencia y disfrutado cada segundo.

Una carpeta me dejó helado: un horario de transporte fechado para esta noche.

Cuatro instalaciones listadas.

El complejo en el que me estaba desangrando etiquetado como Instalación C – Procesamiento.

Otra, al otro lado de la ciudad, marcada como Instalación A – Activos de Alto Valor.

Activos de Alto Valor.

Ahí tenía que estar Margaret.

—ARIA, extracción de datos completa —intervino su voz—.

Maestro, también estoy detectando comunicaciones de radio cifradas entre el equipo que se aproxima y un puesto de mando externo.

Están coordinándose con múltiples ubicaciones.

—¿Puedes descifrarlo?

—Ya estoy trabajando en ello.

El análisis preliminar sugiere redadas simultáneas en otras tres instalaciones una vez que aseguren esta.

Redadas simultáneas.

Lo que significaba que si no llegaba a Margaret pronto, la trasladarían de nuevo.

O la eliminarían.

La entrada principal explotó hacia adentro, la onda expansiva sacudiendo las paredes.

Los equipos de refuerzo irrumpieron con precisión mecánica.

Granadas aturdidoras repiquetearon por el pasillo y detonaron —luz blanca tan brillante que atravesaba mis retinas, una concusión tan aguda que sentí como si mi cráneo se partiera.

Incluso con el ajuste automático Quantum, estaba medio ciego, con los oídos zumbando.

Los protocolos de combate descargados se apoderaron de mi cuerpo y me empujaron hacia la salida trasera.

—¡Contacto por detrás!

¡Sujeto en movimiento!

¡Corredor secundario!

Estalló un tiroteo.

Las primeras rondas atravesaron los paneles de yeso, rociando el aire con pedazos de yeso y polvo.

Más desgarraron los cadáveres que ya cubrían el pasillo, abriendo torsos y enviando arcos húmedos de sangre por las paredes.

Una bala atravesó el rostro de un guardia muerto que había dejado desplomado contra un archivador, partiendo su cráneo en una fuente de materia gris.

Impactos golpearon mi espalda y hombros, la chaqueta ardiendo mientras absorbía la energía cinética.

Podía sentir la fuerza como martillazos, las costillas flexionándose bajo la tensión.

Una bala golpeó mi placa del muslo y se desvió hacia arriba, trazando una línea de calor fundido a través de mi cadera antes de rebotar en la pared.

La salida trasera se alzaba ante mí.

Acero reforzado, cerradura electrónica.

No había tiempo para sutilezas.

Bajé el hombro y la golpeé con toda mi fuerza.

El metal gritó y se rasgó mientras las bisagras se rompían, la puerta estrellándose hacia afuera en una lluvia de chispas y astillas.

Aire fresco del bosque inundó mis pulmones.

Y allí, agazapado en las sombras como un fantasma de medianoche, estaba el Maybach —salvación negra y cromada en ralentí.

—¡Soo-Jin!

—rugí en la noche, mis piernas bombeando mientras corría hacia el coche.

Ella emergió de detrás de un roble grueso, el rostro pálido de terror al ver mi apariencia empapada de sangre y los disparos que resonaban desde el complejo.

—¡Estás vivo!

—jadeó, corriendo hacia el Maybach—.

¡Tantos disparos…

pensé que estabas muerto!

—Todavía no —gruñí, lanzándome al asiento del conductor—.

Pero necesitamos movernos.

Ahora.

—Maestro, iniciando protocolos de bloqueo de comunicaciones —anunció ARIA mientras el motor rugía—.

Interfiriendo todas las frecuencias de radio.

Cortando conexiones a internet.

Interrumpiendo comunicaciones satelitales desde aquí hasta más de una milla.

Detrás de nosotros, el avance tranquilo del equipo táctico se desintegró en caos.

Órdenes gritadas reemplazaron la precisión cuando sus comunicaciones se apagaron.

Metí el Maybach en marcha.

Destellos de fogonazo parpadeaban en el límite del bosque mientras las balas nos perseguían, pero Soo-Jin ya se había arrojado al asiento del pasajero, aferrando su teléfono como un salvavidas.

El coche avanzó con fuerza, la suspensión quejándose mientras atravesábamos la maleza.

Ramas se estrellaban contra el parabrisas, arbustos pasaban rápidamente, hasta que finalmente el asfalto apareció bajo nosotros y el bosque quedó atrás en el retrovisor.

Sus disparos aún escupían desafío en la noche, pero ya estábamos fuera de alcance—fantasmas desvaneciéndose en la oscuridad de Miami.

Solo entonces, con asfalto bajo nuestros neumáticos y los disparos desvaneciéndose atrás, se asentó el peso de todo.

Diecisiete personas.

Muertas.

Una instalación criminal completa destrozada.

Y Margaret Thompson seguía desaparecida.

Todavía en peligro.

Los documentos dispersos por el asiento eran ahora nuestras únicas pistas—registros financieros, registros de transporte, archivos de personal.

Suficiente para mapear la red.

Suficiente para rastrearla.

Pero ninguna cantidad de inteligencia podía ocultarme la verdad: ahora era un asesino.

No en defensa propia.

No en alguna noble cruzada.

Sino en violencia calculada que había dejado un edificio apilado de cadáveres tras de mí.

Las descargas me habían dado habilidad—manejo del cuchillo, combate cuerpo a cuerpo, los reflejos de un soldado profesional.

Pero no podían darme inmunidad contra la culpa.

—ARIA —pregunté en voz baja mientras el Maybach devoraba kilómetros de carretera vacía—, ¿cuántos?

—Diecisiete neutralizaciones confirmadas, Maestro.

Neutralizaciones.

Palabra estéril para una masacre.

Diecisiete hombres que nunca volverían a casa.

Diecisiete familias que nunca sabrían por qué.

El segundo complejo yacía en algún lugar de la noche de Miami, y Margaret seguía esperando ser rescatada.

Pero el muchacho que había saltado desde la ventana del ático de Harold había desaparecido—consumido en sangre y fuego.

Lo que quedaba era algo más duro.

Más frío.

E infinitamente más peligroso.

La cacería continuaría.

Pero yo nunca volvería a ser el mismo.

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