Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 253

253: En el abrazo del silencio 253: En el abrazo del silencio “””
El segundo complejo se agazapaba en el distrito industrial de Miami como un parásito de concreto que succionaba la vida de la decadencia urbana.

Olvídate de elegantes guaridas de villanos —este basurero era un almacén de envíos disfrazado, corona de alambre de púas y sonrisa de cadena eslabonada, el tipo de lugar donde los gritos se desvanecían en el ruido del tráfico y nadie pestañeaba.

Apagué el motor del Maybach a media milla de distancia, estacionándome detrás de una gasolinera que no había visto un cliente desde que Reagan todavía olvidaba el nombre de Rusia.

El sedán de lujo parecía criminalmente overdressed, como si hubiera traído un esmoquin a una pelea de cuchillos, o peor —como si hubiera confirmado asistencia a una guerra de pandillas con servicio de valet.

—Soo-Jin —dije, volviéndome hacia ella en el asiento del pasajero—, te quedarás aquí.

Motor encendido.

Monitorea todos los canales.

Su rostro palideció bajo la luz del tablero, ojos abiertos como si le hubiera dicho que estábamos a punto de transmitir en vivo Saw desde adentro.

—¿Y si vienen hombres malos?

¿Y si no regresas?

—Entonces conduces directamente a la estación de policía más cercana y les cuentas todo —dije con sarcasmo, pero estaba seguro que ella sabía a quién llamar ya que se lo había dicho antes.

Le entregué las llaves y mi teléfono de respaldo, los dos talismanes más valiosos en sus manos temblorosas—.

Pero voy a regresar.

Con Margaret.

Ella asintió, aferrándose a las llaves como si fueran reliquias sagradas.

—Vigilaré todas las frecuencias.

Cualquier problema, te aviso inmediatamente.

«ARIA —pensé mientras me deslizaba hacia la zona de envíos de Miami, un infierno nocturno besado por mosquitos—, escaneo completo de las instalaciones.

Muéstrame todo».

«Escaneando ahora, Maestro —su voz ronroneó a través de mis auriculares Quantum—.

Los térmicos muestran doce personas dentro.

Dos en patrulla, cuatro en guardia estática, tres en la instalación principal, dos en oficinas, una retenida en el sótano».

Margaret.

Por fin.

«¿Seguridad?»
«Cámaras estándar y sensores de movimiento, más una red secundaria con encriptación de nivel militar.

Puedo darte ventanas de apagón de treinta segundos —suficiente para pasar desapercibido si te mueves con propósito».

Mis gafas se iluminaron como Call of Duty con esteroides: puntos rojos para hostiles, líneas amarillas trazando patrullas, zonas azules marcando mi aproximación segura.

Un literal GPS-de-asesinato.

Avancé sigilosamente, serpenteando entre contenedores abandonados y maquinaria oxidada.

Los vapores de diésel se aferraban al aire, mezclados con el perfume de la putrefacción urbana.

El cristal roto crujía bajo mis botas, cada fragmento.

—Suena más fuerte que un espectáculo de medio tiempo del Super Bowl en mi paranoico cráneo —murmuré más para mí mismo que para el mundo.

Y todo en lo que podía pensar era: esmoquin, pelea de cuchillos.

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—Vamos a bailar.

La cerca era más nueva que el último basurero —doce pies de eslabones de cadena, coronados con alambre concertina lo suficientemente afilado como para afeitar un rinoceronte.

Sin minas terrestres, sin sensores de movimiento, sin cables de tropiezo láser de ciencia ficción.

Solo buen acero a la antigua.

—Este tipo de seguridad como que dice: somos totalmente legítimos, por favor no mires demasiado cerca —.

La escalé entre rotaciones de patrulla, la agilidad mejorada convirtiendo el paisajismo de death metal en una molestia menor.

El camuflaje adaptativo de la chaqueta se fundió con las sombras, convirtiéndome menos en hombre y más en rumor urbano.

La entrada de servicio esperaba exactamente donde la inteligencia de Soo-Jin había prometido.

Un muelle de carga.

Luces mínimas.

El equivalente a una puerta lateral de callejón de la instalación.

Cada profesional en el mundo lo sabe: el 90% de los pecados ocurren a través de muelles de carga.

—ARIA.

Barrido de cámaras.

—Desactivando ahora, Maestro.

Treinta segundos de aproximación limpia.

Corrí a través de cincuenta pies de concreto iluminado, cada célula de mi cuerpo gritando.

—Felicitaciones, Peter, ahora eres el objetivo principal en el pelotón de fusilamiento de esta noche.

Veinte segundos.

El muelle se alzaba más grande, las sombras extendiéndose como brazos acogedores.

Diez segundos.

Lo suficientemente cerca para oler la grasa y el óxido.

—Despejado —dijo ARIA—.

Reactivando ahora antes de que alguien lo note.

Tiempo perfecto.

Siempre.

La puerta de servicio era de acero reforzado con una cerradura electrónica.

Un juego de niños para ARIA.

Clic.

Siseo.

Alfombra de bienvenida desplegada.

Dentro, la instalación zumbaba con ruido blanco industrial —drones de ventilación, maquinaria distante, el ocasional gemido metálico que sonaba como el edificio arrepintiéndose de sus decisiones de vida.

Luces rojas de emergencia pintaban todo con un estilo de película de terror, convirtiendo los contenedores de envío en siluetas dentadas.

Dos guardias.

ARIA los tenía mapeados: puntos térmicos moviéndose en patrones limpios.

Entrenamiento militar.

Predecibles.

Peligrosos, pero no sobrenaturales.

El primero apareció justo a tiempo, rodeando un contenedor con postura de manual.

Chaleco táctico, subfusil listo, ojos escaneando con desapego profesional.

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Me deslicé detrás de él, un brazo aplastando su garganta, el otro sellando su boca.

Luchó duro —botas raspando el concreto, cuerpo retorciéndose—, pero diez segundos después, sus luces se atenuaron y se apagaron.

Lo bajé suavemente, atando sus extremidades con bridas que había tenido la cortesía de llevar para mí.

—Uno menos —susurré—.

¿Dónde está su compañero?

—Aproximación este, nueve segundos —respondió ARIA.

Este era más joven, más agudo.

Cabeza constantemente girando, como si la paranoia fuera su cafeína.

Había visto combate, lo había olido, lo había vivido.

Pero la paranoia no detiene la gravedad.

Caí desde lo alto de un contenedor, un trueno silencioso estrellándolo de cara contra el concreto.

Su arma giró lejos, repiqueteando como una campana de cena que nadie respondería.

Una rápida llave y se unió a su compañero en el país de los sueños.

Dos menos.

Sin alarmas.

Ni siquiera una voz alzada.

Y esa es la cosa sobre el profesionalismo —a veces la única diferencia entre su tipo y el mío es si alguien vive para presentar el informe.

—ARIA, acceso al sótano.

Ahora.

—Escalera noreste, veinte metros.

Advertencia: estoy detectando medidas de seguridad adicionales no visibles desde escaneos externos.

Perfecto.

Nada dice bienvenido como un sótano lleno de sorpresas.

La puerta estaba marcada Solo Personal Autorizado —el tipo de advertencia que funciona en personas normales.

Escalones de concreto se hundían en la oscuridad, aire espeso con polvo e historia.

Mis gafas se ajustaron automáticamente, bañando la penumbra en claridad táctica.

Aquí abajo no se sentía como un almacén.

Se sentía como un sueño febril de la Guerra Fría —paredes gruesas de concreto, puertas de búnker, construcción destinada a mantener monstruos adentro o ejércitos afuera.

—Target aún inmóvil —susurró ARIA—.

Área de retención, cincuenta metros adelante.

Me moví como una sombra líquida, cada subrutina de sigilo viva en mi sistema nervioso.

El olor me golpeó primero: desinfectante, sudor, miedo…

y algo más repugnante.

Algo que hizo que el depredador en mí se crispara.

A veinte pies de la puerta, el mundo detonó en luz invisible.

Rejillas infrarrojas.

Sensores de movimiento.

No basura de cartel.

No juguetes de la mafia.

Detección de intrusos de grado militar —el tipo que usas cuando perder no es una opción.

Las alarmas eran silenciosas, pero las sentía gritando a través de la red.

Las luces rojas de emergencia pasaron a estrobóscopo blanco, convirtiendo el sótano en un espectáculo de pesadilla entrecortada.

Sobre mí: botas.

Docenas de ellas.

Viniendo rápido.

—¡Maestro!

—la voz de ARIA llevaba una nota que nunca había escuchado de ella antes—pánico—.

El sistema no estaba en ninguna base de datos.

Todo el personal converge en tu posición.

—¿Tiempo estimado?

—Dos minutos.

Quizás menos.

Dos minutos.

Eso era generoso.

Corrí los últimos veinte pies.

El sigilo estaba muerto.

Este era un rescate con segundos prestados.

La puerta reforzada —abierta.

Sin seguro.

Porque esto no era un rescate.

Era una emboscada.

Dentro…

Margaret Thompson, atada a una silla de acero.

Magullada, exhausta, pero aún ella.

Sus ojos me encontraron instantáneamente, iluminándose con un alivio tan crudo que cortó a través del caos.

—¿Eros?

—Su voz se quebró, frágil como el cristal—.

Oh Dios.

Gracias a Dios que estás aquí.

Pero no estaba sola.

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