Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 254

254: La Reina de Hielo Pecaminosa 254: La Reina de Hielo Pecaminosa Tres mujeres más.

La misma situación —atadas con bridas, maltratadas pero respirando.

Esposas de la élite de Miami: ejecutivos tecnológicos, gigantes farmacéuticos, realeza social.

El mundo de Charlotte.

Mi mundo.

El terror en esa habitación era tan denso como el oxígeno.

Podías ahogarte en él.

—Se llevaron mis acciones —soltó Margaret, con la desesperación brotando en ráfagas irregulares—.

Cinco por ciento de mis valores…

me amenazaron, me chantajearon, hackearon mis cuentas.

Y…

Eros…

saben sobre Charlotte.

Su documentación académica.

La revelarán si…

—Margaret —me arrodillé a su lado, con acero en mi voz aunque mi estómago se anudaba—.

Charlotte está a salvo.

Madison la tiene.

Concéntrate en respirar.

Las sacaré a todas de aquí.

Mis palabras eran firmes.

Mi pulso no.

Porque quien organizó esto no solo había ido tras Margaret.

Habían venido por mí, por Charlotte, por todo.

Y querían que yo lo supiera.

El alivio en el rostro de Margaret me destrozó.

Las lágrimas recorrían su piel magullada, ese terror maternal finalmente convirtiéndose en algo más suave.

—¿Está a salvo?

¿Estás seguro?

—Te lo prometo.

Charlotte está a salvo.

Las palabras se sintieron más pesadas que cualquier chaleco antibalas.

Las otras mujeres se aferraron a ellas como náufragos a un madero.

—Por favor —sollozó Erin Vásquez—sí, esa Erin Vásquez, cuyo esposo probablemente era dueño de media FDA—.

Dijeron que valemos más muertas que vivas si las negociaciones fracasan.

—Mis hijos ni siquiera saben que me fui —susurró otra, con voz quebradiza—.

Mi esposo les dijo que estaba en un retiro de spa.

Si algo sucede…

La más joven se derrumbó por completo, ahogándose en su propio terror.

—Me obligaron a mirar…

me obligaron a mirar mientras lastimaban a las otras.

Las que no sobrevivieron.

La habitación se inclinó por un segundo.

Margaret —magullada, temblorosa, medio rota— todavía encontró la fuerza para inclinarse hacia mí, su instinto maternal superando su propio trauma.

—Eros, por favor.

Sálvalas a todas.

Tienen familias.

Hijos.

Cuatro pares de ojos.

Cuatro líneas de vida de desesperada esperanza.

Sesenta segundos, quizás menos, antes de que este sótano se convirtiera en una picadora de carne.

Una escalera.

Una docena de hostiles armados en camino.

Llevarme solo a Margaret sería una pesadilla.

Llevarme a cuatro era básicamente suplicarle a Dios un milagro.

El problema era que —yo no exactamente “hago” lo de Dios.

—Maestro —ARIA cortó el ruido, con voz bordeando algo peligrosamente cercano al miedo—.

Hostiles en la escalera.

Tienes cuarenta segundos para decidir.

Cuarenta segundos.

Cuatro vidas.

Y la aplastante realización de que la seducción sobrenatural no venía con un parche de salvador.

Pero mirando el rostro de Margaret, y el terror grabado en las demás, supe que solo había una opción con la que podría vivir.

Saqué el cuchillo de combate, el acero brillando bajo la luz estroboscópica de emergencia.

—Todas cállense y hagan exactamente lo que digo.

Todas saldremos vivas de aquí.

¿Estaba mintiendo?

Probablemente.

¿Iba a intentarlo de todos modos?

Absolutamente.

Porque esto ya no era un rescate.

Era mi prueba de fuego.

La verdadera prueba de en qué me había convertido estaba a punto de comenzar.

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Helena Voss se encontraba enmarcada por ventanas del suelo al techo, con el resplandeciente horizonte de Miami desplegado detrás de ella como un territorio conquistado.

Pero las luces de la ciudad eran ruido de fondo —joyas baratas comparadas con la mujer que dominaba la habitación con su pura y aterradora presencia.

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Su traje gris Armani no era ropa; era una armadura esculpida a la perfección letal.

La chaqueta se adhería a su torso como metal líquido, ciñendo una cintura tan estrecha que parecía diseñada en lugar de nacida, luego abriéndose sobre caderas talladas con tal precisión que podrían haber sido diseñadas por dioses ebrios de lujuria.

Los pantalones abrazaban su forma con la exactitud de la adoración, insinuando piernas que podían estrangular cuellos o acunar cinturas con la misma devastadora inevitabilidad.

A los cuarenta y dos, Helena había cometido el crimen supremo: había robado el tiempo mismo.

La edad no la había tocado—se había retirado con miedo.

Su cuerpo pertenecía a los muros de templos antiguos, inmortalizado en piedra, el tipo de perfección que inspiraba cultos, derrocaba imperios y enviaba a hombres a la muerte sonriendo.

Entre las supermodelos más perfectas del mundo, ella no sería reina.

Sería deidad—el ídolo inalcanzable al que rezaban por migajas.

Se volvió del cristal con gracia lenta y deliberada, y la luz misma se dobló para obedecerla.

Su piel color caramelo absorbía el resplandor y lo transformaba en un calor tan embriagador que parecía peligroso respirar.

Sus rizos negros la enmarcaban como una corona de fuego, creando un halo alrededor de rasgos esculpidos más allá de la comprensión mortal.

Su rostro era perfección redonda, anclado por ojos azul glacial que podían congelar océanos y diseccionar almas.

Esta noche, esos ojos revelaban una fractura—algo más oscuro se enroscaba bajo el hielo.

Frustración.

Hambre.

Una serpiente retorciéndose detrás del legendario control.

Labios carnosos, del color de pétalos de rosa magullados, apretados en una línea tan afilada que casi era una cuchilla.

Incluso su irritación irradiaba seducción, convirtiendo el defecto en fantasía.

Su pecho se elevaba con respiraciones medidas, el ritmo controlado solo enfatizando la curva de unos senos tan generosos que se burlaban de la física, tan firmes que se burlaban del tiempo.

El profundo escote del traje enmarcaba un escote como una trampa diseñada para destruir el pensamiento racional.

Incluso vestida, Helena Voss irradiaba una sexualidad cruda y desestabilizadora—una energía que convertía el espacio profesional en algo más cercano a un club de striptease empapado en sangre.

El Agente Sloane se detuvo en la puerta, con la respiración entrecortada como un tipo que acababa de darse cuenta de que había entrado en la sección VIP del Monte Olimpo y había olvidado su invitación.

Desde atrás, Helena era pura tentación en lana gris—el tipo de trasero que podría inspirar adoración o iniciar una guerra, estrechándose hacia una cintura tan angosta que debería tener su propia advertencia de peligro, luego abriéndose hacia caderas que podrían aplastar egos o carteras de acciones con igual eficiencia—la curva alta y firme de su trasero fluyendo perfectamente hacia esa cintura imposiblemente estrecha antes de expandirse hacia caderas que podrían inspirar adoración o guerra.

Sloane se congeló en la puerta como un ciervo ante los faros—o tal vez como un hombre que acababa de darse cuenta de que Dios, la Muerte y una Kardashian todo en uno se estaban inclinando casualmente sobre su escritorio.

La tela se aferraba a cada línea como si tuviera una venganza contra la modestia, adorando curvas que pertenecían a la mitología, no a alguna sala de juntas corporativa dolorosamente fluorescente.

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La mente de Sloane inmediatamente aceleró hacia fantasías prohibidas: piernas envueltas alrededor de él, labios jadeando su nombre, dedos manicurados dibujando patrones en su espalda como si estuvieran dejando una maldita firma.

Conocía esos muslos.

No del tipo suficientemente agradable para RRHH—gracia letal bajo piel de seda, fuerza que había visto desnuda durante operaciones gubernamentales, capaz de seducir secretos de estado o acabar carreras (o vidas) con igual eficiencia.

¿Deseo?

Lujo.

Fruto prohibido.

Infierno a nivel subordinado.

Su cuerpo realmente desafiaba la comprensión humana.

Senos generosamente grandes pero imposiblemente firmes, tensando la tela gris de una manera que sugería que las leyes de la física se doblaban para acomodar su perfección.

Su respiración los hacía subir y bajar hipnóticamente, el escote atrapando la luz como una trampa diseñada para destruir el pensamiento racional.

Podía verlo todo: esos labios perfectos rozando su garganta, dedos manicurados trazando caos en su pecho, el sonido del legendario control finalmente rompiéndose como un popote de Starbucks bajo presión.

Pero siempre era fantasía.

Siempre.

Helena Voss no se involucraba con hombres mortales.

Existía en una categoría por encima del alcance humano, intocable incluso para los tres inversores principales, los jefes—multimillonarios que probablemente poseen más ceros de los que Sloane podría deletrear—que se le acercaban como si fuera adoración andante.

Habían fracasado en conquistarla, mucho menos él.

Durante sus días en la CIA, ella había sido la Belleza de Hielo Inalcanzable.

Carreras terminadas persiguiendo su atención.

Operativos extranjeros desertaban solo para inhalar el mismo aire.

Ella cultivaba ese aura como una influencer con un doctorado en caos: intocable, indomable, letal.

La jerarquía era despiadada.

¿Titanes de las finanzas?

No.

¿Presidentes de compañías?

Colegiales tartamudos.

¿Y Sloane?

Solo un operativo de campo susurrando fantasías en la oscuridad mientras ella existía en 4K, sonido envolvente, distancia divina.

Helena entendía las reglas: el poder no consistía en ser deseada.

El poder consistía en ser deseada por personas que nunca te tocarían, nunca te sostendrían, nunca se acercarían lo suficiente para dejarte un rasguño.

¿Y Sloane?

Se quedaba con fantasías que eran básicamente pasantías no remuneradas en lujuria, caos y admiración.

—Sloane —la voz de Helena cortó su adoración mental como una katana atravesando seda—, prácticamente puedo oírte fantasear sobre mi trasero desde el otro lado de la habitación.

O informas de tu inteligencia o ve a masturbarte en privado…

¿planeas quedarte ahí mentalmente follándome, o tienes algo que informar?

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