Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 267

267: Los Dientes del Cazador 267: Los Dientes del Cazador La sala de conferencias del St.

Regis Miami no era solo lujo —era el tipo de pornografía de riqueza por la que Architectural Digest babea.

Ventanales del suelo al techo derramaban luz solar sobre la Bahía Biscayne como si fuera el propio foco de Dios, una mesa de mármol italiano se situaba en el centro luciendo presumida por costar más que la urbanización suburbana promedio, y las sillas?

Oh, esas sillas eran armas silenciosas.

Diplomacia ergonómica.

Manipulación acolchada.

Quien las diseñó entendía que la comodidad gana guerras antes que las palabras.

Frente a nosotros se sentaban cuatro miembros del comité, todos envueltos en trajes tan a medida que prácticamente llevaban diplomas de la Ivy League cosidos en el forro.

De Harvard: la Dra.

Patricia Whitmore, Vicerrectora, del tipo que probablemente podría matarte con elogios pasivo-agresivos, y el Profesor James Manning, Director de Informática, con todo el carisma de una impresora humana.

Stanford trajo al Decano Micha, luciendo como el administrador pulido que era, y a la Dra.

Suzzie Kimberly, Vicerrectora Asociada, con esa sonrisa que los profesores practican antes de rechazar tu propuesta de subvención.

Detrás de ellos, dos enormes pantallas mostraban a otra docena de administradores conectados remotamente, rostros dispuestos en cuadrículas estilo Brady Bunch de aburrimiento.

Pensaban que estaban aquí para una rutinaria adulación de donantes.

Qué tierno.

Charlotte estaba sentada a mi izquierda con su atuendo mata-salas de juntas, irradiando energía de jefa de $4B.

Madison a mi derecha, su presencia corporativa-sexy suficiente para validar la farsa.

Alice Kirkman y Rebecca Chen nos flanqueaban, calladas, inadvertidas—como personajes de fondo a los que los guionistas aún no habían dado diálogo.

—Srta.

Thompson —comenzó la Dra.

Whitmore con ese encanto bien ensayado que Harvard probablemente inyecta durante la orientación—, en nombre de la Universidad de Harvard, quiero expresar nuestra profunda gratitud por este extraordinario compromiso.

El Decano Micha asintió como un muñeco cabezón con Red Bull.

—Quinientos millones de dólares transformarán nuestras capacidades de investigación…

—Bla bla legado, bla bla impacto.

Mismo guion, diferente donación.

¿Charlotte?

Impecable.

Navegó por estrategias de asignación y derechos de denominación como si hubiera nacido sosteniendo un fondo fiduciario.

Cada palabra les recordaba que ella no solo estaba jugando a disfrazarse de niña rica—era la protagonista de este espectáculo.

Luego vino la firma.

Destellaron los flashes, las plumas rayaron el mármol, supuestamente ocurrió la historia.

Charlotte comprometió $1 billón, dividido limpiamente por la mitad: Harvard y Stanford.

Los trajes prácticamente se desplomaron de alivio.

La Dra.

Kim parecía haber descubierto la cura para la ansiedad por la titularidad.

—Esta asociación permitirá una investigación innovad…
Me puse de pie.

—Mis disculpas —dije, con voz cortando su estado de ánimo de champán como seda encontrando acero—, pero antes de concluir la reunión de hoy, necesitamos pasar al segundo punto de la agenda.

La temperatura en la habitación cayó más rápido que las acciones de Facebook durante una audiencia en el Congreso.

La Dra.

Whitmore parpadeó, confusión grabada en su Botox.

—Lo siento…

¿segundo punto?

—Claro que lo hay.

—Sonreí, con el filo suficiente para hacer que sus costosas sillas ergonómicas chirriaran bajo el peso cambiante.

El Profesor Manning ajustó sus gafas, cejas frunciéndose como código defectuoso.

—Esta reunión fue organizada exclusivamente para los compromisos filantrópicos de la Srta.

Thompson…
—Y esa es la cosa con las agendas —interrumpí, paseándome por el mármol como si fuera mi pasarela—.

Evolucionan.

Se adaptan.

Cambian…

cuando yo lo digo.

El Decano Micha aclaró su garganta, aferrándose a los restos de autoridad que creía tener.

—Y usted es…

Sr…?

Dejé que el silencio se extendiera, el peso de mi sonrisa desafiándolo a arrepentirse de preguntar.

—Esa es una pregunta interesante —dije serenamente, notando cómo habían pasado dos horas sin que nadie pidiera una sola vez mi identificación o credenciales—.

Acaban de firmar acuerdos de miles de millones de dólares mientras permiten que un completo extraño se siente en sus negociaciones.

Junto con dos mujeres que nunca han conocido.

—Señalé hacia Alice y Rebecca—.

Notable confianza para instituciones que se enorgullecen del rigor.

El aroma de la humillación inminente.

Académicos distinguidos.

Guardianes del legado.

Habían violado sus propios protocolos en un aturdimiento de fiebre del oro.

En las pantallas de la pared, los administradores remotos se inclinaron más cerca, rostros repentinamente tensos de fascinación—la ceremonia financiera rutinaria acababa de convertirse en una clase magistral de humillación estratégica.

—Ahora bien —continué—, abordemos el verdadero propósito de la reunión de hoy.

Si me permiten, vayan a la página diecisiete de los acuerdos que acaban de firmar.

Papeles susurraron como hojas secas en una tormenta.

La Dra.

Whitmore lo encontró primero.

La sangre desapareció de su rostro mientras leía la cláusula oculta.

—Ahí —dije suavemente—, la disposición sobre cooperación institucional en asuntos de verificación de integridad académica.

Harvard y Stanford acaban de comprometerse a total transparencia en cualquier investigación relacionada con la legitimidad de sus títulos.

La voz del Profesor Manning se quebró.

—Esta cláusula…

no era parte de las negociaciones.

—No —respondió Charlotte, su voz medida, casi gentil—.

No lo era.

Pero es vinculante ahora.

Los ojos de la Dra.

Kimberly recorrieron frenéticamente la página.

—¿Qué…

qué significa esto para nosotros?

Alice y Rebecca se enderezaron en sus asientos, silenciosas pero inconfundiblemente listas.

Dejé que vieran mi sonrisa.

—Significa que cuando historias sobre los supuestos títulos fraudulentos de Charlotte Thompson lleguen a los medios en las próximas horas, ambas instituciones enfrentarán una elección.

Cooperación—o complicidad.

La trampa se había cerrado.

El dinero era suyo, pero la ventaja era nuestra.

Y por primera vez en mucho tiempo, Harvard y Stanford se sentaban en el lado equivocado de la mesa de negociación.

La sonrisa de Charlotte era una hoja desenvainada—silenciosa, despiadada, inevitable.

Recorrí el perímetro de la mesa de mármol como un segador midiendo ataúdes.

Cada paso sincronizado con el ritmo moribundo de su compostura.

El silencio se espesó hasta ahogar—sin respiraciones demasiado fuertes, sin roce de tela, solo el zumbido de la tecnología siendo testigo.

—Abordemos lo que todos aquí ya saben —dije, voz baja pero llevándose fácilmente por la habitación y a través de las transmisiones de video—.

Los títulos de Charlotte no fueron ganados.

Fueron comprados.

Su padre pagó, sus instituciones aceptaron, y sus directores firmaron credenciales que nunca pasaron por aulas o exámenes.

Silencio.

Cargado.

Tóxico.

La culpa compartida colgaba pesadamente—no humo, no niebla, sino smog.

Complicidad de grado industrial que habían respirado durante años.

Esperando que nunca se encendiera.

¿Ahora?

Expuesta bajo luces fluorescentes.

La máscara de Whitmore se disolvió completamente.

La vergüenza inundó sus rasgos—cruda, antigua.

El Decano Micha tragó, garganta trabajando como un hombre luchando contra veneno.

Las manos de Manning se cerraron en puños bajo la mesa, ocultas pero rígidas.

—Estas no son acusaciones —continué, reanudando mi lento circuito.

Mi reflejo se deslizó por el mármol junto a su cabeza inclinada—.

Son hechos.

Hechos conocidos.

Hechos que han llevado como piedras en sus bolsillos.

Hechos sobre los que han construido reputaciones.

Hechos que —hice una pausa junto a Charlotte, encontrando su mirada a través de la mesa— ahora están legalmente consagrados en los documentos que acaban de firmar.

Alice se movió.

La barbilla de Rebecca se elevó, un fantasma de reconocimiento.

Madison permaneció como una columna de silenciosa fortaleza a mi espalda.

Las cámaras observaban.

Los administradores esperaban.

El silencio sofocante presionaba—aplastante.

Ineludible.

Y en su peso?

La innegable verdad:
No eran víctimas de una trampa.

Eran arquitectos de su propia exposición.

Y Peter Desiderion acababa de entregarles el plano.

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