Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 275

275: Nocturno…

275: Nocturno…

El ático del Fontainebleau se cernía sobre el Atlántico como una tumba con vista.

Ventanales del suelo al techo mostraban un océano al que no le importaba nada.

Los suelos de mármol reflejaban presidentes muertos y peores arrepentimientos.

¿El aire?

Un cóctel de ozono, champán rancio y el fantasma de demasiadas malas decisiones.

Alguien había enterrado su conciencia culpable bajo pan de oro y lo llamó lujo.

Charlotte se desplomó boca abajo sobre un cuero italiano que costaba más que un alma humana.

Sus Louboutins se clavaron como lápidas.

¿Teléfono muerto?

Estratégicamente muerto.

Más fácil que enfrentarse a los lobos – hienas de la sala de juntas, buitres de la prensa amarilla y carroñeros que habían olido la sangre en el agua mucho antes de esta noche.

Mientras tanto, Soo-Jin ya estaba en la cocina, pasando de “víctima traumatizada de tráfico” a “diosa doméstica de drama coreano” en menos de doce horas.

La forma en que se movía por la cocina cromada como un cirujano en una clínica callejera.

Organizaba micro-vegetales orgánicos y quesos artesanales en el refrigerador Sub-Zero con manos que no temblaban.

No por fuera.

Su enfoque era una jaula.

—Sr.

Eros —dijo, el nombre raspando barato en su garganta—.

Voy a preparar la cena.

Tú comes.

Mañana…

necesita balas.

—No era una petición.

Era un salvavidas lanzado desde un barco hundiéndose.

Margaret Thompson estaba desplomada en una mesa de cristal que podría haber sido desinfectada en el infierno.

Hacía girar vino del color de la sangre seca en una copa que probablemente pertenecía a un dictador caído.

No había dicho mucho desde que dejamos a Alice Kirkman y Rebecca Chen en un hotel discreto después de grabar su testimonio.

A diferencia de ellas, Erin se había ido poco después de que la salváramos.

Charlotte había lanzado casualmente medio millón a cada una de las esposas de los profesores — en parte como compensación por el trauma, principalmente como un soborno educado.

—Todavía no puedo creer que les hayas dado tanto dinero —dijo Margaret, bebiendo como si intentara lavar el día de su torrente sanguíneo.

Charlotte no levantó la cara del cuero.

—Más barato que los funerales, Mamá.

Más barato que los abogados haciendo fila para descuartizarnos.

Mamá, fueron torturadas por nuestro apellido.

Medio millón es más barato que la terapia.

—Sus palabras eran ahogadas, definitivas.

Un alegato final.

Amanda salió flotando del dormitorio principal envuelta en seda que se sentía demasiado limpia para este desastre.

Sus ojos no estaban rojos de llorar.

Estaban magullados.

Latigazo.

Un día prometida de Harold, al siguiente…

solo otro fantasma que rondaba el juguete roto de un hombre rico.

Se hundió en el sofá junto a mí, oliendo a jabón caro y pavor.

—¿Siempre es así de loco a tu alrededor?

—preguntó, deslizándose en el sofá a mi lado como si fuéramos coprotagonistas de alguna original cutre de Netflix.

Le di una sonrisa que no llegó a mis ojos.

—¿Esto?

Esto es la parte tranquila.

Normalmente, primero hay gritos.

Segundo, sangrado.

—Afuera, el neón de South Beach sangraba naranja en la contaminación.

Saqué mis ganancias del sistema.

La interfaz brillaba como un mal presagio en las sombras.

Después del sexo en el ático de Amanda y el modo lujuria, no había revisado tanto.

[INTERFAZ DEL SISTEMA]
SALDO SP: 109.820
EQUIV USD: $10.982.000
Más de diez millones de dólares.

Magia sucia.

Fortuna falsificada.

Suficiente papel para enterrar una manzana de la ciudad o sobornar a una legión de demonios.

Calderilla para un chico de dieciséis años que debería estar preocupándose por el acné y los exámenes de álgebra, no por el número de cadáveres y el dinero manchado de sangre.

¿Pero esa montaña de ceros?

Juego de niños.

Pelusas de bolsillo comparadas con la verdadera cosa fea pulsando por debajo.

La cosa que los números simplemente gritaban para esconder.

El calor de Miami presionaba contra el cristal del ático como la promesa de un mafioso: pegajosa, ineludible y oliendo a dinero dejado al sol.

Cada respiración sabía a ozono y descomposición.

Y en el centro de todo: yo.

El agujero negro.

Todo, absolutamente todo, se doblaba alrededor de mi gravedad.

—Maestro —ARIA sonó a través de los altavoces del ático, con voz sedosa y presuntuosa—.

Debería actualizarle sobre nuestras posiciones comerciales.

Los ojos de Charlotte se abrieron de golpe como si alguien hubiera encendido las luces en una sala del tribunal.

—Por favor dime que no has cometido más fraudes bursátiles.

—Prefiero ‘participación agresiva en el mercado—respondió ARIA—.

Y técnicamente he estado ocupada.

Después de consolidar todo el capital disponible del Maestro antes del cierre del domingo, he estado maximizando el apalancamiento a través de diecisiete corredores.

—¿Cuánto?

—pregunté, deseando ya no haber preguntado.

—Posiciones flotantes actuales en todas las cuentas: $10,3 millones.

Madison se atragantó con su champán.

Las burbujas estallaron como pequeñas calaveras.

—¿Diez millones…?

—Diez punto tres —corrigió ARIA suavemente—.

He tenido particular éxito en forex.

El par Euro-Dólar fue deliciosamente volátil.

Las opciones sobre acciones de Quantum Tech también fueron lucrativas.

He asignado doscientos mil en Bitcoin como cobertura contra la inestabilidad del mercado tradicional.

Mi teléfono vibró con la pequeña y mundana vibración de una vida que solía ser normal.

Hoy — un lunes que debería haber pasado memorizando fórmulas de álgebra.

Lea Martínez debería estar llamándome puto.

La risa de Sofia Delgado debería estar astillando lo que queda de mi alma.

Mis puntos del sistema me miraban como una acusación.

—Esto es una locura.

—Mi voz sonaba como grava en una hormigonera.

Madison se acurrucó contra mí, seda sobre sudor, aferrándose como una lapa a un barco que se hunde.

—No estás loco, Eros.

Nada de esto es…

eh, bueno, en parte sí, pero no tan loco.

Eres el centro del escenario.

Todos ellos simplemente orbitan a tu alrededor.

—Su aliento era caliente en mi cuello.

Posesivo.

Desesperado.

—Esto es una locura, Madison —murmuré—.

Tengo dieciséis años.

Debería estar preocupado por los SATs, no por el fraude de valores.

—No tienes dieciséis años —corrigió Madison, acurrucándose contra mí—.

Eres Eros.

La edad es solo un número cuando básicamente eres un dios.

—Un dios que todavía tiene que escribir un ensayo de historia cuando regresemos —señalé.

—Maestro, si le sirve de ayuda —intervino ARIA, más fría que un cajón de morgue—.

Puedo escribir su ensayo de historia.

Replicar sus palabrotas, su apatía.

Su esencia.

¿Las causas de la Primera Guerra Mundial?

Irrelevantes.

Usted está reescribiendo este mundo.

—Eso es hacer trampa —murmuró Charlotte en el sofá.

Un cadáver hablando.

—Eso es eficiencia —siseó ARIA—.

¿Por qué estudiar historia cuando la estás haciendo?

Soo-Jin se materializó desde las sombras de la cocina.

Se movió como humo, portando una bandeja de bulgogi y kimchi que olía como Seúl ardiendo.

Palillos metálicos tintinearon contra la porcelana—pequeños disparos en el silencio.

—Come —ordenó, sin preguntar.

Sus ojos, huecos y fijos, me taladraron.

Combustible para la máquina.

Alimentar al señor de la guerra.

Convergimos en la mesa del comedor.

Un cuadro de cosas rotas:
Soo-Jin: El fantasma.

Un espectro alimentando a su verdugo.

Margaret: Los escombros.

Revolviendo vino del color de la sangre seca, su mirada pegada a mí.

No a la vista, no al dinero.

A mí.

Amanda: La novia que ya no es novia.

Bata de seda colgando suelta, ojos magullados de adoración y terror.

Sentada lo suficientemente cerca para tocar.

Más cerca de lo que el protocolo permite.

Charlotte: La princesa.

Finalmente moviéndose, empujando el kimchi alrededor de su plato como si estuviera reorganizando escombros en un campo de batalla.

Viva solo porque mi guerra lo exigía.

Madison: La Reina de todo esto.

Presionada muslo contra muslo, irradiando calor como un reactor zumbando hasta masa crítica.

Mía por proximidad.

Y finalmente, yo: El fulcro.

El eje.

La razón por la que su mundo se inclinaba al borde.

Me reí.

Un sonido seco y roto que raspó contra las paredes de mármol.

—¿Qué?

—susurró Amanda.

Se inclinó.

Hambrienta por el sonido.

—Solo pensaba —dije, arrastrando los palillos a través de cerdo picante—.

Algún niño en Nebraska probablemente está jugando Fortnite ahora mismo.

Maldiciendo el retraso.

¿Aquí?

—Hice un gesto con mi palillo—como un director agitando una batuta sobre una orquesta de desastres.

—Aquí, tengo una víctima de tráfico cocinando la cena, una madre secuestrada bebiendo para olvidar su trauma, una novia fugitiva jugando al footsie debajo de la mesa, un fondo fiduciario, una reina cayendo…

y yo.

—Sonreí, con dientes afilados como vidrio roto.

—Aquí estoy, cenando con cinco mujeres hermosas mientras mi IA comete delitos financieros internacionales y mis enemigos piensan que están ganando.

—Hablando de enemigos —dijo Charlotte, finalmente mostrando signos de vida mientras picoteaba su bulgogi.

Sus ojos—cansados, agudos, depredadores—se fijaron en los míos.

Solo en los míos—.

El comité de la subasta envió un mensaje —dijo.

La mesa se quedó quieta.

El océano afuera pareció contener la respiración.

—Microsoft.

Oracle.

Salesforce…

—Hizo una pausa.

Dejó que los nombres colgaran como guillotinas—.

No se están retirando.

El escándalo no los asusta.

—Sus labios se curvaron en algo que no era una sonrisa.

Más bien como un cuchillo de caza.

—¿Eso es bueno, verdad?

—preguntó Margaret.

La noche de Miami presionaba su frente húmeda contra el cristal, pero dentro del ático, el aire crepitaba con algo más frío que el cálculo.

Estrategia pura, sin cortar.

—Es perfecto —dije, las palabras sabiendo a cobre—.

Huelen sangre.

Piensan que Charlotte está acorralada.

—Agité el hielo en mi vaso – lo único que se movía en la habitación excepto las sombras—.

Vendrán arrastrándose con ofertas de saldo.

Charlotte despegó los ojos, el agotamiento aferrándose como telarañas.

—Exactamente.

Piensan que Quantum Tech necesita esto como salvavidas.

—Pero no lo necesita —intervino Madison, afilada como un fragmento de vidrio.

Sus ojos, grandes y excitados, se fijaron en los míos—.

No con el castillo de naipes de Rivera a punto de caer.

No con las pruebas de nuestro lado.

No con…

—No con lo que estamos construyendo ahora —terminé.

Completar frases no solo era cardio; era puntuación.

—Maestro —ronroneó ARIA a través de los altavoces, la presunción prácticamente goteando de los circuitos—.

Hablando de fases de construcción: la arquitectura corporativa solicitada está completa.

Planos renderizados, empresas fantasma registradas, vías financieras encauzadas.

Charlotte se tensó.

Un destello de algo – no miedo, sino incredulidad cautelosa – cortó a través de la niebla.

—¿Qué estructura corporativa, Eros?

Me aparté de la mesa, el rasguño de la silla fuerte en el repentino silencio.

Caminé hacia la ventana.

Miami se extendía abajo, una mentira brillante de neón y corrupción.

Luces como diamantes esparcidos ocultando la inmundicia.

Escenario de atraco.

Perfecto.

—¿Bloqueo mediático en la subasta de mañana, Charlotte?

—Mi voz era plana.

Sin margen de error.

—Confirmado.

Evento privado.

Solo postores.

Personal esencial.

—Su tono era cortante, eficiente.

Piloto automático de gestión de crisis.

Estaba furiosa, y las personas furiosas cometen errores.

Bien.

Esa rabia era un recurso que yo gastaría.

—Perfecto.

—Me giré, enfrentándolas.

Madison se inclinó hacia adelante, eléctrica.

Charlotte me observaba como si fuera una bomba que ella había ensamblado pero olvidado dónde puso el temporizador—.

Madison.

Charlotte.

Escuchad atentamente.

No repetiré.

Intercambiaron esa mirada.

La mirada de ‘Eros-va-a-hacer-de-las-suyas-y-nosotras-vamos-en-el-viaje-nos-guste-o-no’.

Era satisfactorio.

Como apretar un gatillo.

—ARIA —ordené—.

Muestra la estructura.

La televisión inteligente cobró vida, dominando la pared.

No solo mostraba un organigrama; lo sangraba.

Una compleja, casi nauseabunda red de cajas, líneas y nombres – una Hidra digital que brotaba cabezas offshore, empresas fantasma, directores fantasma y conductos financieros que se retorcían como intestinos.

Parecía el sueño húmedo de un teórico de la conspiración, o la pesadilla de un fiscal.

Hermoso.

Venenoso.

En el ápice de la red, severo, inevitable y blanco sobre el fondo oscuro, tres palabras golpearon la habitación:
LIBERATION HOLDINGS LLC

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