Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 287

287: Ava Voss 287: Ava Voss El gobierno llevaba años vigilando a Vincent Castellano.

Las compañías militares privadas —PMCs— usaban la respetable máscara de contratistas: exsoldados vendiendo seguridad, entrenamiento, logística.

Negabilidad plausible para gobiernos con las manos sucias.

Vincent había destrozado esa máscara.

Sus PMCs eran asaltantes corporativos armados con rifles de asalto.

Adquisiciones hostiles que significaban exactamente eso.

Los ejecutivos de empresas resistentes sufrían “accidentes” en regiones donde los mercenarios de Vincent no respondían ante nadie.

El Departamento de Defensa desviaba la mirada cuando las víctimas eran extranjeras.

Pero cuando los CEOs americanos comenzaron a morir en “crímenes callejeros aleatorios” en suelo estadounidense, ¿alguien finalmente recordó la ética.

Entra Ava Voss.

Subdirectora de la División de Operaciones Domésticas de la CIA a los treinta y cuatro años —la más joven en la historia.

Sacada de operaciones antiterroristas que abarcaban seis continentes para neutralizar a Castellano.

No porque fuera la hermana de Helena.

Eso era simplemente una cobertura conveniente.

No.

Ava Voss fue elegida porque había borrado a diecisiete objetivos de alto valor a través de tres zonas de guerra sin dejar ni un susurro forense.

Si Helena era un martillo, Ava era el bisturí.

Y el gobierno requería precisión: extirpar a Vincent sin desencadenar un colapso económico que destrozaría la mitad de la Costa Este.

Entré en el bar del Ritz-Carlton sabiendo esto, cortesía de la violación de ARIA a cada base de datos clasificada existente.

En el momento en que entré, la atmósfera se agrió.

Las conversaciones se redujeron al silencio.

Una mujer en la barra dejó caer su copa de martini, destrozando el cristal sobre el mármol.

El camarero se detuvo a mitad de servir, el líquido congelado en el aire.

La sutileza es una víctima de la mejora divina.

Mi presencia irrumpió en la sala como una anomalía gravitacional—feromonas, magnetismo, cualquier alquimia que ARIA hubiera diseñado.

Cada mujer se giró.

La mitad de los hombres también, con el ceño fruncido ante su propia reacción involuntaria.

Sonreí—una diversión fina y privada—y me abrí paso a través del cuadro congelado hacia la mesa del rincón.

Allí estaba sentada Ava Voss, sola, comiendo ostras y bebiendo vodka como si fuera agua.

No levantó la mirada.

No se estremeció.

Interesante.

La piel de Ava brillaba como bronce pulido bajo las luces del bar.

Su rostro era alargado, con hoyuelos leves cuando se dignaba a sonreír.

Ojos como astillas de obsidiana.

Labios del color del vino derramado.

Su nariz era pequeña, delicada; orejas ocultas por una cascada de cabello negro que caía hasta su cintura.

Mi mirada recorrió su forma—esbelta, letal en una blusa verde pálido que se adhería como una segunda piel.

Sin sostén.

El algodón se tensaba sobre sus pechos, en forma de lágrima, sin pudor.

Parecía indiferente a las miradas codiciosas.

Debajo, pantalones cargo tácticos negros colgaban bajos en sus caderas, exponiendo el plano esculpido de su estómago.

Una curva perfecta y letal que se unía en su cintura.

¿Atracción?

Ciertamente.

Pero no era por eso que había venido.

—¿Te importa si me siento?

—pregunté.

—Sí —dijo, todavía concentrada en su plato—.

Pero lo harás de todas formas.

Me deslicé en la mesa.

De cerca, el miedo de Helena tenía sentido.

Donde Helena irradiaba nervios desgastados y desesperación, Ava exudaba quietud.

La serenidad de un experto en desactivación de bombas a media conexión.

Su aura no era meramente peligrosa—estaba impregnada de violencia.

Esta mujer había matado a más personas que pequeños pelotones.

Con las manos desnudas con tanta frecuencia como con cuchillas.

—Eres inmune —observé, más un susurro para mí mismo que para ella—.

A mi presencia.

Por fin levantó la mirada.

Ojos grises, fríos y enfocados como la mira de un francotirador.

—He sido condicionada para resistir la manipulación bioquímica, incluida la guerra de feromonas.

Tu…

carisma…

puede impresionar a los civiles.

Yo no soy civil.

—Gracias a Dios —dije—.

Por fin.

Una mujer cuyos pensamientos no derivan por debajo de mi cinturón.

Una sombra de sonrisa tocó sus labios.

—¿Quién dice que no están derivando?

—Ensartó una ostra con precisión inquietante—.

Simplemente no dejo que dicten la estrategia.

Hay una diferencia.

Me reí —una nota genuina de admiración—.

Touché.

Tomó un sorbo mesurado de vodka.

—Entonces.

¿Quién eres?

¿Y por qué interrumpir mi cena?

—Alguien que ofrece soluciones a tu problema con Vincent Castellano.

El aire entre nosotros se volvió ártico.

Su mano permaneció inmóvil junto al tenedor de ostras.

No necesitaba arma.

Esta mujer podría destrozarme con una servilleta de cóctel si quisiera.

—No tenemos nada de qué hablar —dijo.

Coloqué la memoria USB sobre la mesa marcada entre nosotros.

No como evidencia.

Como un detonador.

—Diecisiete empresas fantasma.

Cuarenta y tres títeres subsidiarios.

Cada soborno, cada amenaza, cada orden de trabajo sucio que Vincent envió a través de su ejército privado de psicópatas.

—Además, la ‘agencia de viajes’ de Dmitri Volkov – rutas, contactos, pobres desgraciados que trata como inventario.

El pequeño negocio paralelo de Antonio Rivera vendiendo secretos estatales a China y Rusia.

Todo el maldito nido de víboras.

Todo aquí.

—Detallado.

Ella miró fijamente la memoria como si pudiera combustionar espontáneamente y llevarse su pensión con ella.

—¿Quién demonios eres?

—Alguien que comparte tu profundo y persistente deseo de ver esos tres tumores malignos extirpados del cuerpo político.

Pero requiero tu…

particular marca de desinfectante burocrático para hacerlo sin dejar una mancha de sangre en la portada del Washington Post.

—Limpiamente.

—Saboreó la palabra como leche agria, la escupió como la anilla de una granada—.

Nada acerca de esta enfermedad es limpio.

Estás hablando de tres hombres que colectivamente flotan cerca de veinte mil millones en botín mal habido.

—Dieciocho punto cinco mil millones —corregí, inexpresivo.

Porque la precisión importa cuando juegas a ser Dios con los imperios ajenos—.

Y sí.

Ya lo tengo.

Su parpadeo no fue metafórico.

Fue literal.

Compostura destrozada como un jarrón barato.

—¿Qué has dicho?

—Su voz subió una octava, la incredulidad luchando con la pura y simple avaricia.

—Sentado cómodamente en un cofre de guerra digital, ansiando un nuevo hogar.

¿Cada céntimo que metieron en moteles de cucarachas offshore?

Desaparecido.

¿El dinero de los sobornos?

Puf.

¿Los ingresos de la trata?

¿El fondo secreto para los acuerdos de armas?

Mío.

O tuyo.

Suponiendo que juegues bien.

—¿Me estás ofreciendo dieciocho mil millones de dólares que robaste cuando podrías llevártelos sin que nadie lo supiera?

—Su voz cortó el aire, un bisturí sumergido en sospecha—.

¿Por qué?

—Porque el estado quiere los activos de Vincent cuando inevitablemente caiga en picada.

Quieren absorber su establo de asesinos a sueldo, desgarrados, convertidos en papeleo.

No quieren psicópatas altamente entrenados y desempleados trabajando como payasos de cumpleaños para dictadores.

Tú, querida, eres la conserje elegida por el gobierno.

—La que envían para que suceda legalmente, oficialmente, con papeleo y citaciones.

Te doy la pistola humeante en un empaque fácil de abrir; tú haces que la captura de activos sea a prueba de balas.

O a prueba de tribunal.

Lo que sea que mantenga a flote tu hundido barco burocrático.

Me estudió con esos ojos gris tormenta, como si estuviera escaneando códigos de barras en busca de fechas de caducidad y motivos ocultos simultáneamente.

—Sabes muchísimo para ser alguien que no aparece en mi radar.

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