Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 297

297: Margaret Desnuda 297: Margaret Desnuda Prometo que no tenía intención de que esta mierda sucediera.

Esta situación ridículamente absurda que hizo que mi sangre recién perfeccionada corriera tanto caliente como fría, como si alguien estuviera jugando con mi termostato.

El pasillo del ático se extendía ante mí, la luz matutina pintando todo con ese dorado caro que solo el dinero de Miami podía comprar.

Acababa de regresar de mi transformación, esperando encontrar a todos todavía inconscientes.

En cambio
Las palabras murieron en mi garganta como un grillo aplastado.

Mis sentidos mejorados —normalmente un instrumento de control afilado— me traicionaron por completo.

Cada gota de humedad en la piel de Margaret me gritaba.

La curva de su cadera, ahuecada justo encima de la toalla, captaba la luz como mármol esculpido.

Sus pechos no eran solo modestos; eran reales, suaves y libres, con las puntas oscuras erizadas por el frío de una manera que envió una descarga directamente hacia el sur a pesar del tsunami de mal mal mal estrellándose en mi cerebro.

Esas estrías plateadas no eran defectos; eran un mapa topográfico de la maternidad, de toda la existencia de Charlotte mapeada en su piel de maneras que mi visión hiperdetallada no podía dejar de ver.

Mi sangre corría caliente y fría —un rubor febril subiendo por mi cuello mientras cristales de hielo se formaban en mis venas.

Mi control metabólico perfeccionado, lo que me permitía levantar un Buick y seguir moscas en gravedad cero, parpadeaba como una bombilla moribunda.

Sabotaje de termostato, sin duda.

—¡Peter!

—chilló Charlotte olvidando llamarme Eros debido al shock, su cara tornándose de un tono carmesí que hacía juego con los carteles de salida de emergencia.

Se movió instintivamente, tratando de proteger a su madre con su propio cuerpo, un borrón de pijama de seda y pura mortificación sin diluir—.

¡Mamá!

¡Oh, Dios mío!

¿Qué estás haciendo?

Margaret no se movió.

Simplemente se quedó allí, congelada en la luz dorada de Miami, una mano volando no para cubrirse los pechos, sino para presionar contra sus labios, los ojos abiertos con genuino shock que reflejaba el mío.

—Yo…

olvidé mi bata —balbuceó, las palabras amortiguadas por sus dedos—.

El gancho en el baño…

se rompió.

Solo estaba…

—Su mirada saltaba de mí a Charlotte al suelo, a cualquier parte menos a mi expresión indudablemente atónita—.

No pensé que nadie estaría…

La disculpa quedó suspendida en el aire, espesa e inútil.

Mi propia voz finalmente regresó, raspando mi garganta en carne viva.

—¡No!

No, lo siento —logré decir, las palabras saliendo demasiado rápido, demasiado alto.

Mis manos, instrumentos traidores de gracia usualmente, flotaban torpemente a mis costados.

Una instintivamente comenzó a levantarse, luego se bajó de golpe como si hubiera tocado un cable con corriente.

No señales.

No señales, joder—.

Esto es…

completamente mi culpa.

—Suave, Pedro.

Muy suave.

Di un paso atrás apresuradamente, golpeando mi hombro con fuerza contra la fotografía enmarcada en blanco y negro del horizonte de Miami –¡clac!– el vidrio traqueteando en su marco.

El sonido impulsó a Margaret a moverse.

Finalmente se movió, cruzando sus brazos firmemente sobre su pecho donde estaban las manos de su hija, la acción presionando sus pechos juntos, creando un suave escote accidental que mi visión mejorada insistía en catalogar antes de que pudiera arrancar forzosamente mi mirada hacia el techo.

Mira el detector de humo.

Solo el detector de humo.

Piensa en la seguridad contra incendios.

Charlotte estaba simultáneamente tratando de guiar a su madre de vuelta hacia la puerta del baño y lanzándome miradas que podrían cortar leche.

—¡Ve!

¡Ve a ponerte algo!

—le siseó a Margaret, su voz un susurro frenético—.

¡Peter, date la vuelta!

¡Por el amor de Dios, date la vuelta!

Me giré tan rápido que mi equilibrio, normalmente impecable, se tambaleó.

Terminé mirando hacia la ventana del suelo al techo con vista a la Bahía Biscayne, el agua turquesa un tranquilizador azul seguro.

Detrás de mí, escuché el frenético crujido de tela en su dormitorio, el suave golpe de una toalla descartada apresuradamente golpeando el suelo de mármol, seguido por los rápidos sonidos amortiguados de pies descalzos retirándose.

“””
Luego una puerta se cerró —con fuerza.

Silencio.

La repentina calma era ensordecedora después de la explosiva incomodidad.

Mi corazón golpeaba contra mis costillas como un pájaro atrapado, un ritmo frenético y completamente humano que se sentía ajeno después de años de control.

La sangre no había decidido si estaba caliente o fría; solo se sentía espesa, lenta, bombeando confusión a través de mis venas.

Me volví lentamente.

El pasillo ahora estaba vacío, solo el persistente aroma del champú botánico caro de Margaret y el más leve indicio de piel limpia.

En el suelo, cerca de donde Margaret había estado, yacía un solo, pequeño anillo plateado —una forma delicada.

Debió haberse caído de su dedo mojado en su prisa.

La imagen de ella estaba grabada detrás de mis ojos: la vulnerabilidad sobresaltada en sus ojos abiertos, las líneas inesperadas y esculpidas de su cuerpo enmarcadas por nada más que esa toalla colgada baja, el mapa de la maternidad grabado en plata en su piel.

No era deseo, no realmente.

Era la pura y abrumadora humanidad de todo ello.

El momento accidental y sin protección de una mujer poderosa expuesta, nerviosa, real.

Mi perfección, mi control, mi sangre —todo se sentía inútil, absurdo frente a tal intimidad cruda e involuntaria.

Caminé rígidamente hacia la puerta del dormitorio, mis pasos pesados.

Afuera, Miami brillaba, indiferente.

Dentro de mi propio ático, me sentía como un adolescente que acababa de sorprender a la madre de su mejor amigo cambiándose.

Recogí el pendiente plateado caído, su frío metal un pequeño ancla en la persistente tormenta de mi propia reacción ridícula, sobrecalentada y absolutamente absurda.

El termostato en mis venas finalmente se estaba estabilizando, pero el recuerdo de esa piel inesperada y desnuda en la luz de la mañana?

Eso iba a tomar mucho más tiempo para enfriarse.

Bueno.

No esperaba que alguien que había estado coqueteando como si estuviera haciendo una audición para Real Housewives en la fiesta de compromiso fuera tan tímida cuando la descubrieran.

Pero el recuerdo de Margaret —toda piel desnuda y pánico tímido después de pasar la noche prácticamente trepándome como hiedra en una pared de ladrillos— todavía estaba jodiendo con mi cabeza.

¿Tímida?

¿Ahora?

¿Después de jugar al footsie bajo la mesa como una adolescente caliente?

La contradicción era suficiente para darle latigazo cervical incluso a mis sentidos mejorados.

Hablando de publicidad engañosa.

Pero esa imagen…

maldita sea.

No era solo desnudez; era una clase magistral en vulnerabilidad accidental.

La forma en que el agua se aferraba a la elegante curva de su columna como diamantes líquidos, la inesperada firmeza desafiante a la gravedad de pechos que literalmente habían alimentado a Charlotte…

sí, exposición de museo era el único término que encajaba.

Una para la que no había comprado entrada.

Qué extraña exhibición, caminar por el ático del casi amante de tu hija medio desnuda así.

Esto no era Cap d’Agde; era bienes raíces de alto riesgo con otras personas respirando el mismo aire sobrevalorado.

Al menos el martes por la mañana no fue aburrido.

Sin subtítulos, definitivamente no el despertar sin top que había anotado en mi itinerario del ático.

¿Otro beneficio de toda esta existencia mejorada?

El sueño era básicamente opcional ahora.

El Pedro Carter base podía funcionar con restos y rencor, y este modelo mejorado apenas registraba las noches en vela como un trote ligero.

Pero incluso los dioses necesitan poner los pies en la tierra después de una visión de belleza materna que podría hacer que Freud se atragantara con su cigarro.

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