Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 3

3: ¿Concurso de P*nes?

3: ¿Concurso de P*nes?

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—Así que, si estuviéramos, tipo, cósmicamente destinados a ser opuestos en literalmente todo, y yo resultara ser —digamos, generosamente dotado en cierto departamento—, entonces solo tendría sentido, matemáticamente hablando, que a Jack Morrison le faltara algo.

Tipo, muy cortito.

Es ciencia.

Conservación de la energía del pene o lo que sea.

—El universo no podía simplemente dejar que un tipo tuviera toda la apariencia, los músculos, el encanto y una beca nuclear de fútbol americano y que además la tuviera grande.

Diablos, no.

Eso no es equilibrio.

Es un error divino.

Y quiero decir, si yo tengo un pene enorme —y estoy diciendo que lo tengo—, entonces sí, Jack tiene una triste memoria USB colgando ahí abajo.

Los números simplemente cuadran.

Lo que no me di cuenta —hasta que escuché la maldita explosión de risas a mi alrededor— fue que mi voz aparentemente había estado subiendo la escalera de decibelios durante todo el tiempo que estuve soltando esta teoría cósmica del pene.

Como un lunático dando una charla TED sobre el equilibrio genital.

Tommy solo me miraba fijamente, con la boca ligeramente abierta, «ojos de hermano, ¿qué demonios?».

Y entonces lo noté —teléfonos.

Por todas partes.

La gente se giraba en sus sillas, pantallas arriba, cámaras afuera, todo un maldito escaparate de Best Buy apuntándome.

Porque por supuesto que sí.

Dios no permita que tenga un momento privado de idiotez catastrófica.

—Tío —susurró Tommy, como si yo tuviera tiempo para corregir el rumbo—, todos acaban de escuchar…

—¡MIERDA, ¿ACABA DE DECIR QUE TIENE UN PENE ENORME?

El maldito Connor Hayes.

Tres filas atrás.

Teléfono sostenido como si estuviera filmando un documental independiente llamado «El Ascenso y Caída de Pedro Carter: Una Tragedia en 4K».

Era uno de esos amigos falsos que te ayudarían a mover un sofá y luego venderían tus fotos desnudo por un patrocinio de Red Bull.

Una persona que vendería a su propia abuela por quince minutos de fama en redes sociales.

Una verdadera lealtad a toda prueba.

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En el momento en que abrió la boca, todo acabó.

La clase simplemente detonó.

La gente aullaba.

Vi a una chica llorando de tanto reírse.

Los teléfonos aparecieron más rápido que los granos antes del baile de graduación.

Era como ser rodeado por una manada de hienas de TikTok, y por supuesto el Sr.

Peterson seguía en la pizarra de espaldas, escribiendo “ESTRUCTURAS DE BASES DE DATOS RELACIONALES” como si no estuviéramos descendiendo al infierno digital detrás de él.

—¡Dios mío, realmente lo dijo!

—¡Esto va directo a TikTok!

—¡Etiqueta a Jack Morrison ahora mismo, hermano!

Me quedé allí, paralizado, viendo cómo los deditos gordos de duende de Connor volaban por su pantalla.

Vi cómo el momento se convertía en contenido en tiempo real.

El chat grupal de la clase—explotando.

Luego Snapchat.

Luego Instagram.

Probablemente incluso Pinterest.

Connor era como un maldito pulpo, publicando en seis plataformas a la vez con el mismo subtítulo estúpido: “@PeterEnergíaDePeneGrande 🪦💀”
Sofía y Lea me miraban fijamente ahora—y no de la manera oh, tal vez es algo lindo.

No.

Sofía parecía querer derretirse en las baldosas del suelo, como si estuviera reevaluando cada decisión de vida que la llevó a salir con Jack Morrison, ahora que mi pene imaginario había entrado en el chat grupal.

Lea, por otro lado, me observaba como si estuviera recopilando datos psicológicos para un trabajo de investigación llamado “Humillación pública y el ego masculino adolescente”.

—Peter —dijo Tommy, súper lento como si acabara de sufrir un derrame cerebral—, tal vez quieras revisar tu teléfono.

Saqué mi teléfono todo agrietado y bam—diecisiete notificaciones en treinta segundos.

Porque por supuesto mi teléfono decidió funcionar perfectamente cuando el objetivo era humillarme con la mayor eficiencia posible.

El chat grupal de la clase estaba en llamas:
—EEEYYY Pedro acaba de decir que tiene un enorme dong y que Jack Morrison trabaja con una salchicha de cóctel 😂 —Connor.

—NO HAY MANERA DE QUE REALMENTE HAYA DICHO ESO 😭 —Madison.

—El hermano está muerto —Kyle.

—DEP Peter 💀 —Ashley.

—Jack lo va a golpear hasta la próxima semana jaja —Brandon.

Pero no era solo el chat.

Mis menciones se estaban iluminando.

Podía ver el contador de visualizaciones subiendo en la historia de Instagram de Connor.

El mundo estaba mirando.

Tenía tal vez un minuto—como máximo—antes de que esto alcanzara órbita.

Porque nada dice educación de calidad como ver a un estudiante de secundaria convertirse en un meme antes del almuerzo.

—Mierda —respiré—.

Mierda, mierda, mierda.

—Sip —dijo Tommy con su habitual optimismo que afirmaba la vida—.

Estás tan muerto.

Y fue entonces cuando la puerta del aula se abrió de golpe con tanta violencia que rebotó contra la pared.

Jack Morrison, en todo su metro ochenta y algo, potenciado por proteínas, furia de chico dorado.

El tipo parecía un ángel vengador enviado desde el gimnasio.

¿Su cara?

Rojo brillante.

¿Ojos?

En modo asesino.

Y detrás de él la mitad del maldito equipo de fútbol americano abarrotando el pasillo, probablemente transmitiendo en vivo mi muerte inminente.

La secundaria avanza rápido.

Especialmente cuando tu estúpida boca se vuelve viral en la primera clase y cuando fuiste lo suficientemente idiota como para insultar al chico dorado de la escuela en la era de las redes sociales.

—¡CARTER!

Lo rugió.

Juro por Dios, los satélites probablemente lo escucharon.

Las conversaciones murieron.

Las sillas dejaron de crujir.

Creo que incluso los ventiladores de las computadoras en la habitación se ralentizaron de miedo.

El Sr.

Peterson finalmente se dio la vuelta como, ¿eh?, totalmente ajeno a que un homicidio menor estaba a punto de ocurrir en su laboratorio de informática.

—Sr.

Morrison, no se supone que usted esté…

—¿Dónde está él?

—gruñó Jack, escaneando la habitación como un misil de calor, y cuando nuestros ojos se encontraron, juro que mi alma trató de expulsarse de mi cuerpo.

Como, No, hoy no.

Buena suerte, idiota.

Debería haber corrido.

Cada célula de mi cuerpo me gritaba que me moviera.

Pero ¿mis piernas?

Mis leales pequeñas bastardas decidieron que ahora era el momento perfecto para olvidar cómo funcionan las rodillas.

Me quedé ahí sentado, estilo ciervo deslumbrado por los faros, mirando a la tormenta que se aproximaba como si tuviera problemas con la gravedad misma.

—Jack, escucha, puedo explicar…

—logré tartamudear.

Pero no, Jack no estaba de humor para explicaciones.

No le importaban mis estúpidas teorías sobre la redistribución cósmica del privilegio del pene.

Su puño voló más rápido de lo que mi cerebro podía registrar.

Vino de la nada.

Bueno—no de la nada.

Vino de él.

De la mano carnosa de un quarterback musculoso y enojado con daño emocional y sin calma.

Y me golpeó con fuerza, justo en el costado de la cabeza.

Hizo un sonido como alguien golpeando una sandía con un bate Louisville Slugger.

Todo dio vueltas.

Tuve apenas tiempo suficiente para pensar, «Vaya, esto es nuevo», antes de que las luces se apagaran.

¿Y lo último que escuché?

Tommy, de pie sobre mi cuerpo colapsado como un coro griego de descuento, murmurando:
—Sí.

Definitivamente está muerto ahora.

Gracias por el elogio fúnebre, hermano.

Realmente conmovedor.

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