Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 306

306: Chismes de Lincoln Heights 306: Chismes de Lincoln Heights El atardecer había envuelto Lincoln Heights en esa calma perezosa y pegajosa, como si el vecindario estuviera exhalando.

La multitud habitual se había reunido en Elm y Tercera como si fuera la reunión extraoficial de los aburridos y curiosos del pueblo.

Los porches se hundían bajo el peso de los ancianos, los niños todavía corrían pretendiendo que las farolas eran lava, y todos estaban en algún punto entre entrometidos y peligrosamente opinadores.

Las sillas plegables formaban un círculo torcido bajo la farola parpadeante, que probablemente servía también como una especie de señal embrujada no oficial.

Ray, el taxista, hacía su cosa habitual: gesticular mientras sostenía una taza de café como si contuviera el significado de la vida.

Tommy se posó en el bordillo, con el portátil sobre las rodillas, tratando de parecer un adolescente normal que casualmente estaba hackeando las dinámicas sociales de la manzana.

Por dentro, sin embargo, se estaba felicitando internamente: por fin, una audiencia para sus teorías sobre la Casa Vampiro.

—Les digo —bramó Ray, con una voz que rebotaba en las aceras agrietadas—, dos semanas.

Dos malditas semanas de camiones.

Sin parar.

Dirigiéndose a la Mansión Vampiro.

Tommy inclinó su portátil hacia un lado.

«Este es mi momento».

—¿Qué tipo de camiones?

—preguntó una de las ancianas, inclinándose hacia adelante como si esperara que él tuviera diagramas y gráficos.

—De todo tipo —dijo Ray, agitando su taza de café como si fuera una batuta de director—.

Logos de Quantum Tech, camiones de mudanza, incluso algunos negros sin identificación.

Sea lo que sea que esté pasando allá arriba, es mucho dinero.

O mucha sangre.

Podría ser cualquiera de las dos.

Las orejas de Tommy se aguzaron.

«Sangre.

Genial».

—¿Quantum Tech?

—murmuró un hombre mayor, rascándose la barba—.

¿No es esa la empresa que está en todas las noticias?

¿Lo del fraude?

«Bingo», pensó Tommy, girando su portátil para darle un toque dramático.

—Bueno, técnicamente —dijo, tratando de sonar como un genio casual en lugar de un bicho raro en el bordillo—, he estado haciendo…

investigación observacional sobre las renovaciones.

Las cabezas se giraron.

Como, niveles de atención dignos de una noticia de última hora.

—¿Investigación?

—la sonrisa de Ray era casi teatral—.

Chico, ¿tienes una teoría?

Tommy levantó un dedo como un profesor a punto de soltar bombas de conocimiento.

—Absolutamente.

Basado en mis datos preliminares, propongo dos posibilidades: una, estamos presenciando un proyecto de modernización vampírica de alta tecnología, o dos, la mansión finalmente está siendo convertida en un Airbnb embrujado para multimillonarios con problemas de confianza.

Varias risas, que Tommy contabilizó como pequeñas victorias.

Continuó, con voz goteando falsa gravedad.

—Piénsenlo.

Una mansión de décadas de antigüedad, repentina renovación masiva, tecnología de punta, trabajadores que aparecen de la nada y desaparecen como fantasmas…

Clásica modernización vampírica.

Almacenamiento de sangre con clima controlado, sensores automáticos de ajo, espejos inteligentes para reflejar…

vibraciones de juventud eterna.

—¿Modernización vampírica?

—murmuró un adolescente escéptico, cruzado de brazos como si fuera el juez en un concurso de debates juvenil.

—Absolutamente —dijo Tommy, asintiendo como si acabara de explicar la mecánica cuántica en tres frases—.

Los castillos con corrientes de aire son tan del milenio pasado.

Casas inteligentes, mayordomos con IA, ataúdes autolimpiantes…

todo el paquete.

Los más mayores se lo estaban comiendo con los ojos, asintiendo como si Tommy fuera el orador principal en una Expo.

—O —continuó, midiendo sus palabras como un profesor de esquina—, es solo un multimillonario tecnológico siendo secretamente espeluznante.

Pero honestamente, ¿dónde está la diversión en esa explicación?

Ray se acercó más, bajando la voz al modo completo de chisme.

—Hablando de gente rica, ¿alguien notó que los Carters se mudaron?

Gran lugar elegante, puertas, todo el paquete de vivir como la realeza.

«Oh no, drama vecinal en camino».

—¿Linda Carter?

—una de las ancianas se animó—.

¿La enfermera?

¿Tres hijos?

—Esa misma —dijo Ray, satisfecho como si acabara de entregar un titular a la conciencia colectiva del grupo.

—¿Y no los visitó algún hombre justo antes?

—intervino alguien más.

Un niño en bicicleta, quizás de catorce años, saltó como si el universo le hubiera entregado un megáfono.

—¡Yo lo vi!

El círculo se quedó en silencio.

El niño tenía una primicia.

—¿Viste a quién?

—preguntó Ray.

—Al hombre que visitó a los Carters —dijo el niño, con el pecho hinchado como si estuviera haciendo una audición para Mejor Niño en una Historia de Misterio—.

Sterling.

Uno de los Sterlings.

Ya saben, la familia de hoteles.

—¿Sterling?

—la señora Patterson prácticamente escupió su té—.

¿La familia Sterling?

¿Los de los hoteles elegantes?

—¡Sí!

Lo reconocí de las noticias.

—Su padre le hacía ver canales de negocios con él – una tortura realmente, pero finalmente sirvió para algo más que hacerlo dormir.

El niño sonrió como un tonto que finalmente había conseguido un boleto para ser el centro de atención.

—Este tipo Sterling salía en todas las noticias hace unos meses.

Algo sobre establecer más hoteles boutique en cadena en Boston.

La prensa hablaba de cómo estaba usando su parte del dinero de algún viejo Sterling muerto – su herencia o lo que sea.

—El grupo estaba pendiente de cada palabra ahora.

—Así que este tipo Sterling —continuó el niño en la bicicleta, sonriendo como si acabara de descubrir el secreto más jugoso del mundo—, tal vez heredó una fortuna y aparentemente decidió que parte de ella debería ir a la familia Carter.

—Su padre probablemente tendría un ataque si supiera que todas esas horas de tortura obligada de canales de negocios estaban siendo utilizadas para chismes del vecindario en lugar de preparar a un futuro CEO.

El grupo se quedó en silencio, como si alguien acabara de dejar caer una bomba en medio de Lincoln Heights en lugar de en Elm y la calle Tercera.

El pasado de Linda flotaba en el aire como una nube de perfume fuerte y malas decisiones.

Una anciana asintió lentamente.

—La madre de Linda, que Dios la tenga en su gloria, me dijo hace años que Linda estuvo casada una vez…

con un tipo rico.

Tuvo gemelos, se divorció de él.

—Esperen un momento —intervino la Sra.

Pat, afilada como la reprimenda matutina de su difunto marido—.

Recuerdo cuando Linda se mudó aquí.

En los huesos, llorando hasta dormirse todas las noches.

Podía oírlo a través de las paredes cuando paseaba al Sr.

Baxter.

—Exactamente —añadió el Sr.

Gutiérrez, golpeando con su bastón para enfatizar—.

Y nunca hablaba de él.

Ni una vez.

Si alguien preguntaba, ella solo decía: «él no está en el panorama», y puf, desaparecido como el humo.

La Sra.

Pat se inclinó hacia adelante, bajando la voz como si estuviera revelando los secretos del universo.

—Mi hermana trabajaba en el juzgado en ese entonces.

Linda vino preguntando sobre cambios de nombre, papeles de custodia, todo el acto de desaparición.

Como si estuviera tratando de desvanecerse de alguien.

—¿Desaparecer o esconderse?

—la voz de Ray se volvió indignada—.

¿Me estás diciendo que este imbécil rico era tan malo que ella tuvo que huir?

—Los hombres como ese —dijo la Sra.

Pat, negando con la cabeza como si décadas de sabiduría estuvieran pesando sobre sus palabras—, el dinero les hace pensar que son dueños de todo.

Personas, niños, sentimientos, no importa.

Todo les pertenece.

Gutiérrez asintió sabiamente.

—Pero la conveniencia rige su mundo.

Es más fácil cortarla por completo que lidiar con la molesta manutención de los hijos y las visitas.

Diecisiete años de esfuerzo perdidos para ella, y probablemente una vida de aburrimiento y arrogancia para él.

—Diecisiete años —murmuró de nuevo la anciana, con una voz como grava—.

Diecisiete años de Linda trabajando hasta los huesos mientras él descansaba en el lujo.

¿Quién le hace eso a sus propios hijos?

—El tipo que aparece solo cuando le conviene —dijo Pat, prácticamente goteando amargura—.

No culpa.

No amor.

Conveniencia.

—O miedo —sugirió Gutiérrez, acariciándose la barbilla—.

Los viejos ricos se asustan.

Legado, impuestos, leyes familiares.

Tal vez se dio cuenta de que necesita a esos niños para…

algo.

Los adultos más jóvenes en la multitud comenzaban a retorcerse bajo el peso de esta fría y analítica crítica, pero el equipo mayor?

Ellos apenas estaban empezando, con ojos brillantes de satisfacción.

—Podrían ser reglas de herencia —continuó Pat—.

Alguna tontería de fondo fiduciario.

Podría necesitar a los gemelos legítimos para acceder a su propio dinero.

—O la segunda esposa finalmente estiró la pata —añadió otra voz—.

Nunca supo de los bebés.

Ahora que se ha ido, él puede reconocerlos sin repercusiones.

Ray negó con la cabeza como si hubiera tragado un limón.

—Todo eso aún no lo hace correcto.

Dejarlos luchando mientras él descansaba como un rey.

—Oh, se pone peor —dijo Pat, recostándose como si estuviera a punto de dar el golpe de gracia—.

La madre de Linda me dijo que el divorcio ni siquiera se había finalizado cuando se mudó aquí.

Todavía estaba casada.

Él podría haber estado pagando manutención todo el tiempo…

simplemente eligió no hacerlo.

El grupo quedó en silencio, absorbiendo el peso de diecisiete años de negligencia deliberada.

—Diecisiete años —susurró alguien—.

Diecisiete años haciendo que los niños se sintieran abandonados.

El niño en la bicicleta se animó de nuevo, con esperanza en su voz.

—Tal vez regresó.

Tal vez está tratando de compensarlo.

Mansión, todas esas cosas elegantes: finalmente está haciendo lo correcto.

Los ancianos intercambiaron miradas.

Lentas, conocedoras, pesadas con décadas de ver a los humanos arruinándolo una y otra vez.

¿Reuniones de cuento de hadas?

No en Lincoln Heights.

La comprensión fue apareciendo lentamente en varios rostros, como si los engranajes en sus cabezas finalmente estuvieran alcanzándolos.

Las piezas encajaron en una lógica perfecta de chisme.

Entonces, inevitablemente, todas las miradas recayeron sobre Tommy, el sospechosamente callado durante las grandes revelaciones.

—Tommy —dijo Ray, lento y deliberado, como si estuviera a punto de revelar el giro final en una serie documental de crímenes reales—, ¿no ayudaste a mudarse a la familia Carter?

El estómago de Tommy dio una vuelta completa.

Mierda.

—¿Y no eres el mejor amigo de Peter Carter?

—intervino otra voz—.

¿El hijo adoptivo de Linda?

Doble mierda.

Triple pánico si contamos los gritos silenciosos en su cerebro.

Tommy podía prácticamente sentir el peso de cien miradas del vecindario presionándolo.

Estas personas habían conectado puntos más rápido que cualquier perfilador del FBI, y el rastro conducía directamente a su muy inconveniente silencio.

—Yo, eh…

—Tommy se debatía mentalmente, buscando una escotilla de escape—.

Solo les ayudé a empacar cajas.

Eso es todo.

Asuntos familiares…

eh…

negocios privados.

Totalmente privados.

El grupo no se lo creyó.

Ni un poco.

Ray en particular tenía esa alegría de he-descubierto-la-historia-del-año en su mirada, y Tommy sabía que era el tipo de brillo que no desaparecía hasta que alguien se quebrara.

—Miren —dijo Tommy, cerrando su portátil como un final dramático y poniéndose de pie de un salto—, acabo de recordar, ¡le prometí a mi madre que le ayudaría con la cena!

¡Tengo que irme!

Ya se estaba moviendo antes de que alguien pudiera protestar, dejando atrás un círculo de vecinos que casi con certeza pasarían las próximas tres horas diseccionando todas las posibles conexiones de la familia Carter, cada hipótesis más terriblemente plausible que la anterior.

Tommy aceleró el paso, anotando mentalmente que necesitaría advertir a Peter que la red de inteligencia no oficial de Lincoln Heights se estaba acercando peligrosamente a conectar algunos puntos muy inconvenientes.

Detrás de él, podía oír la voz de Ray comenzando de nuevo:
—Ahora que lo pienso, ese chico sabe más de lo que está dejando ver…

«Sí», pensó Tommy, echándose a correr.

«Mucho más de lo que podrían imaginar».

Tommy sonrió, ignorando el pánico que amenazaba con subir por su garganta.

Oh sí.

Mucho más.

Mucho más de lo que cualquiera de estos entrometidos detectives sentados en el porche podrían siquiera imaginar.

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