Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 310

310: La Galería Dubois 310: La Galería Dubois El Maybach consumía el distrito artístico de Miami como un fantasma, las manos digitales de ARIA esculpiendo el volante con la gracia letal de un experto en desactivación de bombas.

Cada giro era una pincelada, el coche tan silencioso que parecía que navegábamos sobre luz estelar.

En la parte trasera, ajusté mi capa, sentí la máscara asentarse en mi piel como un segundo rostro.

Armadura para un tipo diferente de guerra.

—¿Estás seguro de esto?

—murmuró Madison, su propio reflejo una distorsión en el cristal oscuro—elegancia Habsburgo mezclada con estilo de verdugo.

Sentí el zumbido mejorado bajo mi traje; músculos enrollados como acero en espiral.

—Nací para esto, Madison.

Seis mujeres hambrientas, una catedral de vino, y yo entrando luciendo como el pecado hecho carne.

Esto no es una reunión.

Es un exorcismo.

Amanda se rió desde al lado de Madison.

—No se equivoca.

Estas mujeres han estado enviando mensajes sobre esta noche como si fuera la segunda venida de Cristo.

—Venirse es la palabra operativa esta noche —sonreí, mis dientes brillando en la penumbra—.

Mucho de ello.

Repetidamente.

La Galería Dubois se situaba en el distrito de diseño de Miami como un templo dedicado al gusto caro y la superioridad cultural.

Todo vidrio y acero, iluminación minimalista, el tipo de lugar donde la gente pagaba miles por pinturas que parecían como si alguien hubiera estornudado sobre un lienzo.

Pero esta noche, estaba a punto de convertirse en algo mucho más interesante.

¿Esta noche?

Sería una catedral.

Nos deslizamos hasta la acera.

Oscuridad, excepto por un único rectángulo de luz melosa sangrando desde la sala principal.

Celeste lo había orquestado como una nota de suicidio de un amante—íntimo, silencioso, preparado para el sacrilegio.

El susurro de ARIA se filtró en mi implante coclear: «Mapeo completo, Maestro.

Tres pisos escalonados.

Seguridad neutralizada.

Factor crítico: la amortiguación acústica es absoluta.

Paredes recubiertas de plomo de ocho pulgadas.

Celeste comprende la necesidad de…

discreción auditiva».

La puerta se abrió con un suspiro.

Celeste Dubois se materializó en el derrame ámbar—una diosa tallada de ambición y energía nerviosa.

Su vestido negro gritaba viejo dinero, cortado con precisión quirúrgica para mostrar pechos esculpidos por cirujanos que entendían la adoración.

Su cara redonda se sonrojó.

Los dedos se retorcían en la seda de su vestido—una leona temblando antes de que comenzara la cacería.

—Eros…

—Su voz se entrecortó, algo frágil—.

Has venido.

—¿Dudabas que lo haría?

—Dejé que las frecuencias subarmónicas resonaran en mi pecho—sonido calibrado para hacer tartamudear las pulsaciones.

—Nunca —susurró, luego pareció recordar que tenía otros invitados—.

Madison, Amanda, bienvenidas a mi galería.

Esta noche es…

especial.

Cruzamos el umbral.

Celeste no había redecorado.

Había militarizado el espacio.

Sofás lujosos acechaban en sombras aterciopeladas como depredadores agazapados.

Focos esculturales doraban la piel en oro líquido.

El aire colgaba espeso—perfumado con vieja ambición, lujuria más hambrienta, y el caro y resinoso aroma de suficiente Burdeos para hacer flotar un acorazado.

Y las mujeres…

Santo.

Jodido.

Cristo.

Habían llegado temprano.

Reclamado territorio como generales marcando líneas de batalla.

Vestidas para diseccionar.

Posicionadas para dominar.

Cada mirada un toque físico—hambriento, evaluador, eléctrico.

Vivienne Carter se materializó junto a un lienzo sangrando violencia carmesí.

Su cabello—fuego líquido bajo los focos de la galería—enmarcaba una cara en forma de corazón inclinada en un desafío aristocrático.

La seda esmeralda se aferraba como un amante posesivo, exhibiendo la confianza de mujer divorciada que afilaba su nariz pequeña y recta en una punta de daga.

Los labios carnosos se curvaron en una sonrisa que prometía que el arte no era la única obra maestra que recibiría una visualización privada esta noche.

Se movió hacia mí.

No caminando.

Deslizándose.

La gracia depredadora de un tiburón que ha olfateado sangre en el agua.

Tres días de hambre vertidos en cada paso.

—Eros —ronroneó, el sonido ondulando a través del aire repentinamente cargado—.

Te ves…

devastador.

Tomé su mano.

Piel fresca contra la mía.

Los labios rozaron sus nudillos—justo la presión suficiente, justo el tiempo suficiente—mientras fijaba los ojos del color de bosques prohibidos.

—Vivienne.

Te ves como cada pecado que he anhelado cometer…

dos veces.

La respiración de Vivienne se entrecortó—un pequeño y visceral enganche que sentí en mis huesos.

Sus ojos esmeralda se ensancharon, las pupilas tornándose negras como tinta derramándose en jade.

Tres malditos días de mensajes, de provocaciones, de su cuidadosamente compuesta confianza de divorciada deshilachándose en los bordes—todo desenredado por ocho palabras.

«Tanto tiempo ha pasado desde que alguien vio a la reina debajo de la corona».

Anastasia Romanov estaba entronizada cerca de la exposición de vinos, seda zafiro agrupándose a su alrededor como hielo derretido.

Su cara ovalada era un estudio de perfección fría—piel de porcelana exigiendo una fortuna en cremas, ojos azul hielo muy separados e inquietantemente enfocados, catalogando cada una de mis micro-expresiones como una analista del KGB.

¿Esa nariz aguileña?

Zarina.

Pura autoridad imperial jodida.

Cuando sonreía, era una asimetría calculada—labio superior fino, inferior más carnoso—una imperfección armada más peligrosa que la simetría perfecta.

—Querido —ronroneó, el acento ruso convirtiendo cada palabra en un secreto de estado—, nos has hecho esperar.

En mi país…

la descortesía tiene consecuencias.

Acorté la distancia, tomando su mano fría y aristocrática.

Mis labios rozaron sus nudillos—lento, deliberado—.

En mi país —retumbé, dejando que las subarmónicas vibraran por su brazo—, la anticipación es también un tipo de juego previo que importa.

Un rubor floreció alto en sus pómulos—rosa delicado contra el alabastro.

Los ojos azul hielo no solo se calentaron; se derritieron.

«Oh, sí.

El Palacio de Invierno tiene un horno en el sótano».

Gabrielle estaba fija en una retorcida escultura de metal, los nudillos blancos.

Su enfoque gritaba técnica de distracción.

Cara cuadrada, mandíbula tallada en granito, ojos marrones hundidos enmarcados por pestañas tan gruesas que parecían falsas.

¿Esa nariz respingona, ligeramente hacia arriba?

Una contradicción adorable al resto de su artillería renacentista.

Labios en forma de arco apretados, pero el arco de cupido era una obra maestra—toda desafío natural.

Su vestido color vino se aferraba a curvas que gritaban evitación del gimnasio, pura mujer sin adulterar, esculpida por genes, no por la codicia de un cirujano.

—Eros —respiró, volviéndose del caos metálico.

La sonrisa que transformó sus fuertes rasgos fue como el amanecer atravesando el cristal de una catedral—radiante, desarmante—.

El arte se vuelve…

significativamente más estimulante…

con la…

compañía adecuada.

—El arte es solo un juego previo sin la audiencia correcta —estuve de acuerdo, dejando que las frecuencias mejoradas se enrollaran alrededor de mis palabras.

Vi sus ojos oscuros parpadear, encenderse.

«Esposa de ejecutivo farmacéutico, mi trasero.

Esa es una depredadora vistiendo un capullo de cachemira».

Ashby Rousseau se reclinaba en un nicho sombreado, posando para un reportaje de Vogue que nunca sucedió.

Cara en forma de diamante—ángulos y sombras jugando en pómulos lo suficientemente afilados como para cortar vidrio.

Ojos gris-verde, ligeramente hacia arriba, me observaban como un gato calculando el salto hacia la jaula del canario.

Nariz delicada, labios pequeños como de muñeca…

pero ¿esos pómulos?

Arruinaban la inocencia, inyectaban acero en la porcelana.

Su vestido negro susurraba alta costura parisina—probablemente costaba más que la educación de Madison—haciendo que su piel pálida pareciera mármol frío y caro.

Encontré su mirada.

La sostuve.

Dejé que la máscara y la capa hicieran su trabajo.

La galería no solo estaba llena de mujeres.

Era un arsenal de deseo, cargado y amartillado.

Y yo acababa de entrar en la cámara.

—Bonsoir, mon cher —ronroneó Ashby, el acento francés esculpiendo las palabras en cuerdas de terciopelo alrededor de mi columna—.

He anticipado este…

intercambio cultural.

Encontré sus ojos gris-verde, dejando que la máscara amplificara mi quietud.

—Bonsoir, belle femme —respondí, el francés impecable haciendo que su respiración se entrecortara—, un destello de sorpresa y deleite lo suficientemente afilado como para cortar vidrio.

Sophia Chen permanecía anclada cerca de una escultura fractal, su cara rectangular alargada un lienzo de inteligencia enfocada.

Años de diseccionar sistemas complejos habían grabado una certeza silenciosa en sus ojos estrechos y marrones oscuros —no solo admiraban mi apariencia; me estaban deconstruyendo.

Su nariz fuerte y bien definida y labios medianos con su precisión quirúrgica creaban una simetría que susurraba erudita más que socialité.

El vestido azul medianoche que llevaba hacía que su piel suave brillara bajo la luz calculada de la galería, y cuando sonrió, esos rasgos angulares se suavizaron como una hoja enfundándose.

—Eros —dijo, no simplemente Eros, inclinándose en la intimidad de mi nombre como una conspiración compartida—, tengo que admitir que verte en persona hace que todas esas galas benéficas de museos parezcan increíblemente aburridas en comparación.

Acorté la distancia, tomando su mano.

Mis labios rozaron sus nudillos —deliberado, persistente.

—Sophia —murmuré, dejando que las subarmónicas calentaran mi voz—.

La inteligencia siempre ha sido el arma más devastadora que una mujer puede empuñar.

Y tú estás armada hasta los dientes.

Sus ojos estrechos se encendieron.

No con calor desconcertado, sino con reconocimiento.

Una chispa de satisfacción pura y sin cortar.

«Oh diablos.

Ella ve los cables.

Peligrosa.

Gloriosamente peligrosa».

Madison y Amanda me flanqueaban como sombra y llama, sus miradas cortando a través de la habitación con diversión indisimulada.

El aire no solo estaba espeso —era viscoso, estratificado con el aroma de perfumes de mil dólares, el chisporroteo de ozono de la tensión sexual, y el peso de seis mujeres que habían pasado días grabando este momento exacto en sus mentes.

—Damas —llamé, mi voz mejorada resonando a través del espacio silencioso, silenciando incluso el vino en copas de cristal.

Dejé que mi mirada viajara —lenta, posesiva— desde la garganta sonrojada de Vivienne hasta la mirada acalorada de Anastasia, los labios entreabiertos de Gabrielle, los ojos calculadores de Ashby, la sonrisa afilada como navaja de Sophia.

—Se han…

superado a sí mismas.

Esto es…

—Una pausa deliberada.

Un aliento compartido contenido por seis gargantas—.

…perfecto.

Se pavonearon.

Excitadas.

Cautivadas.

Estas mujeres doblegaban CEOs a su voluntad, convertían galas benéficas en golpes sin sangre, vestían influencia como alta costura.

Sin embargo aquí, bajo mi mirada encapuchada, se sonrojaban como colegialas atrapando la mirada del atleta al otro lado de la cafetería.

—Celeste —continué, bajando mi voz a un susurro íntimo que de alguna manera llegaba a cada rincón—, esta galería…

santuario…

es magistral.

La luz…

las sombras…

—Mis ojos recorrieron la oscuridad suntuosa entre piscinas esculpidas de iluminación—.

La privacidad…

Has anticipado cada requisito.

Lo no dicho quedó suspendido en el aire: Has construido una jaula dorada con exclusividad, diseñada para la misma ruina que anhelas.

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