Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 349

349: Desayuno, Reverencias y Mamás Prestadas 349: Desayuno, Reverencias y Mamás Prestadas “””
El desayuno en casa de los Carter había mutado en una maldita conferencia de paz de la ONU mezclada con un frenesí de telenovela —conmigo atrapado en el centro como el cordero del sacrificio.

Tommy apareció alrededor de las 10 AM arrastrando a su madre como armadura de batalla, y cuando la Sra.

Chen recibió toda la información —el acuerdo de API, el paquete de mejor-amigo-multimillonario, todo el cuento de hadas de “hacer rico a mi hijo—, me atacó con un asalto frontal de gratitud tradicional de madre asiática.

Lo que significó reverencias.

Profundas, aplastantes, reverencias que licuaban la columna y me hacían querer derretirme en el piso y morir dolorosamente.

Tres veces.

Con la frente casi besando mis putas rodillas cada vez.

—Peter —jadeó al levantarse, con las manos tan apretadas que sus nudillos brillaban blancos como huesos, como si me estuviera rezando a mí en vez de a algún punk de diecisiete años con energía sobrenatural de pene y decisiones de vida moralmente en bancarrota—.

Lo que has hecho por Tommy…

Nunca podré…

—Su voz se quebró, espesa de lágrimas y reverencia—.

Esto.

Nunca podré pagarlo.

—Sra.

Chen, por favor —supliqué, sintiendo que mi cara ardía como aquella vez que accidentalmente transmití desnudos de las Kardashians en la pantalla gigante de la iglesia durante la misa de Pascua—.

Pare.

Usted es literalmente mi segunda madre.

Esto es humillación ritualística.

Y Cristo, hablando de tortura mental —la mujer era una diosa esculpida en medianoche y seda cara.

Lo siento, pero los hechos son hechos: Lily Chen era la maldita MILF MVP de Lincoln Heights, y hoy había declarado temporada abierta sobre mi cordura.

Se sentó frente a mí, la luz de la tarde golpeando su piel como si hubiera sido convocada por su presencia.

El vestido de seda —de un granate profundo que probablemente costaba más que tu presupuesto anual de comida— se adhería como una segunda piel, declarando la guerra a la decencia.

Abrazaba sus curvas con una suavidad que se sentía como violencia —seda susurrando amenazas contra la piel, trazando cada elevación y depresión con precisión traicionera.

Sus pechos presionaban contra la tela como frutas maduras de sandía tensando la seda, llenos y naturales, la profundidad granate haciéndolos parecer magullados, comestibles, el tejido fino revelando el tenue halo de las aréolas debajo, al menos para mí —una sombra delicada que hacía que el aire a su alrededor se sintiera más denso, cargado.

El escote gritando invitación no declaración —una V profunda que no era atrevida, sino devastadora, cortando una línea limpia hacia la elevación del escote, exponiendo el suave valle donde la clavícula se encuentra con el esternón, un hueco sombrío que prometía secretos.

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Su cintura se estrechaba bruscamente —la sutil sugerencia de varillas de corsé visiblemente tensas contra su torso, esculpiendo una exagerada figura de reloj de arena que hacía que la seda se esforzara por contenerla, cada respiración haciendo que la tela murmurara rebelión contra su tarea.

La tensión atraía inevitablemente la mirada hacia abajo, donde comenzaba el ligero ensanchamiento de sus caderas —un suave balanceo que no era movimiento sino existencia, un ritmo constante e hipnótico mientras la seda se adhería y luego se soltaba sobre el suave saliente de sus huesos de la cadera.

Piernas cruzadas con gracia letal —una rodilla ligeramente elevada, la seda tensándose sobre su muslo, revelando la dura línea del músculo debajo, la curva tan perfecta que parecía esculpida, no cultivada.

El borde de su vestido, donde la seda se encontraba con la piel en su rodilla, brillaba como una hoja en la luz de la tarde —un corte brillante y peligroso contra el granate profundo.

Cada centímetro de ella era un campo de batalla de sensaciones —suavidad que cortaba, gracia que mataba, elegancia que sangraba deseo crudo.

El vestido no era ropa; era un hechizo de confinamiento, y ella era la hechicera apenas contenida dentro de sus susurros.

—Gracias por cuidar de Tommy —dijo, con voz como miel vertida sobre grava, cada palabra una caricia deliberada en mi mente que ya estaba follándosela sobre la mesa, mierda, esto tiene que parar, ¿verdad?—.

Él es todo lo que tengo.

Mamá intervino desde la cocina, blandiendo una espátula como una maldita espada.

—¡Si no hubiera ayudado a Tommy, lo habría desheredado yo misma!

Todos giraron para mirar a Linda Carter, enfermera de la UCI —terror de la sala con un cetro de espátula.

—Hablo en serio —declaró Mamá, apuntándome con la espátula como si tuviera poder de corte marcial—.

Tommy ha estado cuidando de Peter desde que tenían cinco años.

¿Recuerdan cuando esos bastardos de Morrison intentaron meter a Peter en un casillero?

Tommy mordió a uno de ellos.

Sacó sangre.

Inyección contra el tétanos.

Sonrió —un destello de dientes de depredador— ante el recuerdo.

—¡Desde entonces, escuché que nunca se atrevieron a intimidar a mi hijo, jamás!

Eso es familia.

Y si mi hijo no ayudara a la familia cuando lo necesitaran, entonces no sería el hijo que crié.

—Si ella supiera.

El calor en la habitación era casi sofocante —una gruesa manta de sentimiento, obligación e historia no expresada.

Charlotte estaba sentada silenciosamente en un rincón, observando todo con esos ojos calculadores —tomando notas mentales, archivando las dinámicas, las alianzas, los puntos de presión.

Madison observaba con fascinación absorta —esta era su primera audiencia con la legendaria Sra.

Chen, la mujer que yo había mencionado quizás tres veces de pasada, siempre en tonos reservados.

—Aunque, me sorprende enterarme solo hoy…

No sabía que Peter estaba comprometido —dijo de repente la Sra.

Chen, sus ojos afilándose como bisturíes mientras se desplazaban hacia Madison, un depredador oliendo caza fresca—.

Una chica tan hermosa.

¿Cómo se conocieron?

SMACK.

El sonido de la mano de la Sra.

Chen conectando con la parte posterior de la cabeza de Tommy resonó por la sala como un disparo.

Los ojos de Tommy se abrieron como platos.

—MAMÁ.

—¿NO ME DIJISTE QUE PETER ESTABA COMPROMETIDO?

—Cambió a un mandarín rápido y furioso—gutural, furiosa, aguda—que estoy 99.7% seguro contenía al menos doce formas diferentes de llamarlo idiota, bastardo desagradecido y desgracia para sus ancestros—.

¿Tu mejor amigo, tu hermano, se compromete y no le dices a tu madre?

Tommy se alejó rápidamente de su alcance, lanzándose hacia el sofá donde estaba Emma, su cuerpo un borrón aterrorizado.

—¡Es complicado!

No están técnicamente—¡AY!

¡Mamá, para!

Emma se tensó violentamente cuando Tommy aterrizó a su lado—todo su cuerpo se puso rígido como si una corriente de alto voltaje acabara de ser vertida en su columna.

Se movió con velocidad relámpago, poniendo una distancia deliberada y desesperada entre ellos, agarrando su botella de agua tan fuerte que el plástico crujió bajo la presión, gimiendo como un fusible amenazante.

Tommy lo notó, su cara cayendo como un monumento de piedra derrumbándose, toda la sangre drenándose.

—Emma, yo no estoy
—No —dijo ella en voz baja.

Su voz era plana—vaciada de todo, no fría sino hueca, vacante—.

No organizo fiestas de lástima.

—No te tengo lástima.

—Sí, me tienes —su voz seguía muerta, sin tono, pero bajo el vacío, algo afilado y crudo amenazaba con desgarrarla—.

Todos la tienen.

Pobre pequeña Emma que fue…

Se cortó a mitad de frase, apretando la mandíbula tan fuerte que un músculo saltó en su mejilla, rechinando los dientes detrás de labios pálidos, tragándose el resto de la confesión como veneno.

—Eso no es…

—la voz de Tommy se quebró como concreto desmoronándose—.

Emma, te conozco desde que usabas pañales.

Te cambié los pañales cuando tu mamá estaba trabajando y Peter estaba demasiado ocupado jugando videojuegos para darse cuenta de que te habías cagado encima.

No te tengo lástima.

Estoy preocupado por ti.

Hay una diferencia.

Vete a la mierda amigo, ella te cambió los pañales una vez, y la Sra.

Chen estaba allí revoloteando como una maldita madre helicóptero.

Tu historia de cambio de pañales pertenece al cubo de las exageraciones.

—Tampoco necesito tu preocupación —respondió Emma bruscamente, pero su voz tembló—deshilachada en los bordes como una cuerda vieja.

—Muy mal —dijo Tommy con firmeza—.

Estás atrapada con ella.

Al igual que estás atrapada conmigo enseñándote a programar, y atrapada conmigo asegurándome de que comas comida real en lugar de vivir de Pop-Tarts, y atrapada conmigo estando aquí lo quieras o no.

Los ojos de Emma se llenaron de lágrimas que se negaba a dejar caer—gemas brillantes atrapadas detrás de puertas de hierro.

—Te odio.

—No, no me odias —dijo Tommy suavemente, su voz suavizándose como cuero viejo—.

Odias no poder controlar cómo la gente se siente por ti.

Pero ¿adivina qué?

Me voy a preocupar por ti de todos modos.

Acéptalo.

La habitación quedó suspendida—un silencio lo suficientemente espeso como para ahogar—roto solo por el batidor de Mamá moviéndose agresivamente en la cocina, una percusión rítmica para la carnicería emocional que se desarrollaba en la sala de estar.

La Sra.

Chen se aclaró la garganta delicadamente, el sonido cortando la tensión como un bisturí.

—Madison, querida, ¿cuánto tiempo llevan juntos tú y Peter?

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