Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 357

357: Mi Caída, El Intocable.

357: Mi Caída, El Intocable.

Esto me tenía pensando en algunas mierdas incómodas.

¿Qué diría Mamá si descubriera que yo era la razón por la que una mujer casada se estaba divorciando?

¿Suspiraría?

¿Lloraría?

¿O simplemente me miraría por encima de su humeante taza de infusión herbal «Te lo dije» y preguntaría:
—Peter, querido, ¿no podrías haber encontrado un pasatiempo un poco menos…

explosivo?

¿Como coleccionar estampillas raras?

¿O hacer malabares con motosierras?

Olvidémonos de la particular situación de Cristo-en-muletas de Isabella – la verdadera granada que había lanzado en la tienda de porcelana social era Amanda.

Literalmente.

Robé a una novia.

De su fiesta de compromiso.

Como un cuento de hadas jodido donde el dragón se escapa con la princesa antes del «Sí, quiero», dejando al pobre príncipe sosteniendo un ramo marchito y facturas de terapia de por vida.

No solo arruinamos su próxima boda; la detonamos, recogimos los desconcertados y brillantes escombros.

¿Qué carajo se estaba convirtiendo mi vida?

Se sentía menos como una vida y más como un guion de telerrealidad escrito por Nietzsche después de una mala tanda de brownies.

Extreme Makeover: Edición Moral – ¿El episodio de esta noche?

¡Tipo Destruye Normas Sociales!

Parecía que las únicas morales que se aferraban a los restos de mi psique como sobrevivientes tercos eran dos endebles y sospechosamente convenientes mandamientos: Asegurarás el Bienestar de las Mujeres (principalmente no dejándolas casarse con imbéciles como el casi esposo de Amanda), y Proporcionarás Satisfacción Alucinante (porque, oye, si vas a quemar sus vidas cuidadosamente curadas, lo mínimo que puedes hacer es darles un orgasmo decente entre las cenizas).

Responsabilidad divina, ¿verdad?

Como un pirómano profesional justificando esparcir napalm porque, oye, el fuego se ve bonito y limpia la maleza.

Mi brújula moral no solo estaba rota; giraba como una ruleta demente, cayendo en el caos cada maldita vez.

…Nah.

A la mierda esa espiral.

Frené mentalmente de golpe.

¿Ese ruido introspectivo?

Era el sonido de la debilidad.

Los gemidos de una conciencia intentando organizar una patética gira de regreso.

No me estaba convirtiendo en algún monstruo.

Solo estaba…

destacando en mi vocación.

—Piénsalo menos como destruir matrimonios y más como…

un triaje eficiente de relaciones.

—¿Cortando las extremidades gangrenosas antes de que infecten al paciente entero?

Sí.

Eso suena médicamente ético.

¿En cuanto a Amanda?

No la robamos.

La rescatamos.

De una vida de sexo vanilla y suburbios beige.

—Eso no era un crimen; era un jodido servicio público.

Actuación digna de un Oscar, honestamente.

Discurso de aceptación ya redactado: «Me gustaría agradecer a mi completa indiferencia por las expectativas sociales».

—Por supuesto que seguía siendo un buen tipo.

Solo…

bueno en esta marca particular de caos necesario.

Como un cirujano con una especialidad muy específica y sangrienta.

¿Mi bisturí?

El ingenio.

¿Mi quirófano?

Áticos de lujo y recepciones de bodas robadas.

¿Mi paciente?

Las expectativas asfixiantes que envuelven a las mujeres como un chifón barato.

—Sí, habría daños colaterales para muchos hombres.

Se presentarían divorcios.

Ex-prometidos llorando en su carísimo whisky.

¿Ex-maridos que de repente recuerdan que amaban a sus esposas cuando se enfrentan a la perspectiva de que ellas…

ya no estén?

Patético.

Predecible.

—Como ver una mala acción recuperarse después de que ya la has hundido hasta la oblivión.

No es mi problema.

Mi problema, mi vocación, eran las consecuencias.

Asegurarme de que la mujer se marchara sonriendo.

Sintiéndose poderosa.

Viva.

Intocable.

Eso no era solo satisfacción; era liberación.

—Y si liberar mujeres requería dispersar algunas vacas sagradas (y algunas licencias de matrimonio) por todo el horizonte mundial?

Que así sea.

—¿Buen tipo?

Absolutamente-jodidamente-sí.

Solo bueno siendo el antídoto y el recadero del cosmos para liberar a sus queridas hijas.

El contrapunto caótico a toda esa normalidad asfixiante, educada y aplastante del alma.

Ellos construyeron sus jaulas doradas.

Yo solo proporcioné las cizallas…

y quizás un poco de combustión espontánea como regalo de despedida.

Mi moral no había desaparecido; simplemente había evolucionado.

Adaptada al campo de batalla.

Supervivencia del más apto y satisfecho, bebés.

Y estas mujeres?

No solo estaban sobreviviendo bajo mi vigilancia.

Estaban floreciendo.

Y sí, eso me hacía sentir bastante bien conmigo mismo.

Demándame.

O mejor aún…

agradécemelo después.

Preferiblemente con ese vodka que Anastasia me ofreció la última vez que estuve en Miami mientras disimulaba llamarme a su apartamento.

Pero el polvo ni siquiera se había asentado sobre la llamada de crisis de Isabella cuando mi cerebro ya estaba catalogando la masiva avalancha de glorioso caos que se avecinaba.

Aparentemente, la liberación no es una aventura de una noche – es una jodida franquicia.

Acabábamos de dejar a Madison y Sofía en sus respectivos hogares, dejando a Amanda y Soo-Jin en el coche conmigo mientras pasábamos por las puertas de la mansión de Mamá.

Amanda todavía estaba medio dormida contra la ventana, probablemente soñando con lo que sea que sueñen las novias fugitivas.

Soo-Jin se sentó tranquilamente atrás, todavía procesando la locura de la llamada de bienvenida al harén de Isabella.

—Tu vida está completamente desquiciada —dijo Soo-Jin suavemente, sacudiendo la cabeza—.

La profesora de biología llama llorando, Madison envía abogados, Sofía descubre que su maestra está en tu…

mujer.

Este no es un comportamiento adolescente normal.

—Lo normal está sobrevalorado, mi amor —respondí.

—Peter —intervino ARIA a través de mi reloj—, tu espiral filosófica sobre la moralidad me está dando vergüenza ajena.

Pasaste quince minutos justificando el robo de una novia como si estuvieras escribiendo una tesis.

—Cállate, ARIA.

—Solo digo que tienes problemas reales que resolver en lugar de pontificar sobre tu llamado cósmico.

Hablando de eso, tu logística de reubicación en Miami es una pesadilla.

El contrato de alquiler de la galería de Celeste, las conexiones museísticas de Sophia, además de la situación de vivienda en la finca?

Estás a punto de dirigir un campo de refugiados para socialités sexualmente liberadas.

Amanda se movió, despertándose.

—¿Ya llegamos?

Tenía un montón de cosas que resolver ahora antes de que cualquier caos que estuviera ocurriendo en la casa de mamá llegara a mi mente.

Primer punto: Operación Asentamiento en LA.

Mi escuadrón de Miami – Celeste con sus inseguridades del tamaño de una galería, Sophia y su angustia con su papá del museo – querían entrar.

¿Las demás?

Haciéndose las tímidas, como vírgenes en una convención de intercambio de parejas.

No diciendo ‘no’, pero tampoco lanzando instantáneamente sus bragas hacia la frontera del Estado Dorado.

Bien.

Que se cuezan a fuego lento.

La anticipación es el mejor aperitivo.

Sus reacios ‘quizás’ solo hacían que el eventual ‘joder sí, por favor quiero establecerme contigo ahora’ fuera más dulce.

LA no estaba preparada para este huracán de caos de alto mantenimiento que aterrizaría.

Pero más allá de eso, las verdaderas misiones se estaban acumulando.

Los problemas de Sofía con su papá y esa decepción ambulante y parlante, Jack Puto Morrison.

El chico irradiaba ‘futura crisis de la mediana edad en un niño con fondo fiduciario’ como un mal perfume.

Tenía que ayudarla.

¿Arreglar a Sofía?

Tal vez.

¿Salvarla de la Tiranía Patriarcal?

Probablemente un martes.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com