Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 391

Capítulo 391: El Deseo de una Madre 2 (R-18)

Un gemido ronco surgió de su pecho, engullido por el agua siseante. Su mano derecha abandonó el doloroso peso de su pecho, deslizándose por la curva de su estómago, un camino resbaladizo de jabón y deseo. Sus dedos se hundieron en los rizos ásperos y oscuros que guardaban su sexo —ese vello primario e indómito que nunca le había preocupado, ahora se sentía salvaje, obsceno y completamente adecuado. Sus dedos encontraron los pliegues hinchados y saturados debajo. Calientes. Empapados.

«No debería estar sintiendo esto». El pensamiento era un susurro contra un grito de sensación. «Prohibido». Pero sus caderas se sacudieron, traicionándola. «¿Lo es, realmente? No es de mi sangre. Es… el hijo de mi mejor amiga». La lógica era un escudo endeble contra una marea de deseo. «No es incesto».

«Solo… una línea. Una línea que estoy a punto de cruzar».

Su dedo medio encontró su clítoris, y la descarga eléctrica hizo que sus rodillas se doblaran. «No es mío». Pero su cuerpo se apretaba hacia adelante, persiguiendo sin vergüenza la fricción de su propia mano. «Él miró mi trasero. Él lo sabe». Ese conocimiento era tan potente como el tacto.

Imaginó que no eran sus propios dedos vacilantes, sino los de él. Esas manos capaces que había visto guiar un cuchillo táctico con aterradora precisión… ¿cómo se sentirían aquí? No vacilantes. Seguras. Apartando su carne húmeda, reclamándola. Se lo imaginó detrás de ella, su amplio pecho un muro de hierro contra su espalda, una mano reclamando un pecho mientras que la otra…

«Justo ahí».

La fantasía tomó el control, ya no era un pensamiento sino una cosa viva en el vapor de la ducha con ella. Su mano, amplia y exigente, se deslizó por su columna, ahuecando la misma curva de su trasero que acababa de exhibir. Apretando. Abriéndola. Imaginó el calor de él, el pelo áspero de su pecho raspando contra sus omóplatos, su respiración un gruñido bajo en su oído.

Su otra mano, en su mente, llegó alrededor, rechazando la suavidad, reclamando su pecho. Sus dedos retorcieron su pezón tal como ella estaba haciendo ahora —una ardiente descarga de dolor-placer que hizo que su respiración se entrecortara, áspera y cruda.

Sus propios dedos abandonaron su clítoris, deslizándose más abajo para recoger la copiosa humedad que se acumulaba en su entrada. No se provocó. Hundió dos dedos profundamente, un desesperado «¡Oh!» de todo el cuerpo desgarrándose de su garganta mientras los curvaba, buscando ese punto, una pálida imitación del empuje grueso y satisfactorio que anhelaba. Su empuje.

Su otra mano voló hacia atrás, agarrando su propia nalga, apretando con fuerza, imaginando su agarre marcando su carne mientras la penetraba. —Tómalo —susurró, las palabras sucias y afiladas en el vapor—. Así… Peter… tómame así…

Linda gimió, el sonido engullido por el tamborileo del agua mientras apoyaba su frente contra los azulejos fríos, el vapor un confesionario privado e íntimo. El recuerdo de su mirada en las escaleras ya no era un recuerdo; era una marca, una nueva ola de calor floreciendo profundamente dentro de ella, completamente separada de la ducha.

«No quiero detener este sentimiento». El pensamiento era una descarga de pura adrenalina. «Me hace sentir… viva. Como si no fuera solo una madre o una enfermera. Como si todavía fuera una mujer que puede ser deseada». La admisión era una llave girando, liberando una necesidad frenética y codiciosa.

Sus movimientos se volvieron más rápidos, más exigentes. Sus dedos, resbaladizos y desvergonzados, se hundían más profundamente, una frenética imitación del duro empuje que imaginaba. Su otra mano golpeó contra la curva húmeda de su trasero, agarrando y tirando, como para abrirse más ampliamente para el fantasma detrás de ella.

La fantasía era tan vívida, tan real, que el baño lleno de vapor ya no era un baño sino una cámara de placer ilícito.

Ya no era una enfermera respetada o una madre cariñosa. Era una mujer en llamas, follándose furiosamente con el recuerdo del joven —el hijo de su mejor amiga— que esperaba justo abajo.

Sus movimientos se volvieron frenéticos, desesperados. Los sonidos húmedos de sus dedos bombeando, el golpe de su palma contra su piel, llenaron el pequeño baño. El vapor la envolvía en el sueño prohibido.

Una imagen final y salvaje la atrapó, hiper-real en el vapor: su rostro, contorsionado con una lujuria oscura y posesiva, no mirando a su madre, sino a su mujer. A la presa que finalmente había acorralado.

Las palabras no eran un pensamiento; eran una orden que se clavaba a través de su sistema nervioso. «Su polla… su polla gruesa, joven y fuerte… dentro de mí… llenándome… abriéndome…»

El mantra era un fósforo encendido sobre gasolina. Su pulgar aplastó su clítoris, frotándose contra el bulto hinchado e hipersensible de nervios mientras sus dos dedos se curvaban en un desesperado movimiento de “ven aquí” en lo profundo.

Los sonidos húmedos y resbaladizos de su propio cuerpo eran obscenos, una percusión sucia al rugido del agua. Ya no estaba en control; era una pasajera, su cuerpo una embarcación precipitándose hacia un acantilado. Ahora. Oh, dios, ahora.

La explosión no fue un evento; fue un borrado. Un sollozo ahogado y animalístico fue arrancado de su garganta cuando la agarró un orgasmo tan violento que parecía una convulsión. No fue una ola, fue una serie de detonaciones, blancas y devastadoras, comenzando en lo profundo de su núcleo y desgarrándola hacia afuera.

Sus músculos internos se cerraron sobre sus dedos en un ritmo frenético de succión, tratando de atraer más profundamente la polla fantasma. Su visión se volvió blanca, sus rodillas se doblaron, y convulsionó contra los azulejos, cada músculo de su cuerpo tensándose, todo su ser reducido a un solo punto pulsante de agonía extática. La devastó, le robó la cordura y la dejó como un despojo tembloroso y jadeante.

Su frente aún estaba presionada contra el azulejo frío cuando la conciencia regresó lentamente, como un jarabe. El agua ya no era abrasadora, ahora un bálsamo refrescante contra su piel sobrecalentada e hipersensible. Estaba jadeando, cada respiración una bocanada áspera y desesperada de aire, su cuerpo aún temblando con poderosas réplicas que hacían temblar sus muslos.

Un largo y estremecedor suspiro escapó de ella, y con él, una pequeña risa sin aliento. Lentamente se enderezó, sus músculos sintiéndose como gelatina. Se dio una palmada juguetona con la palma plana contra su propio pecho mojado, el golpe seco resonando en la pequeña habitación, un sonido de absoluta y gloriosa finalidad.

—Oh, Linda Carter —susurró al vapor, su voz un destrozo ronco, una sonrisa lenta y completamente impenitente extendiéndose por sus labios—. Eres tan, tan perversa.

Lentamente, regresó más conciencia. El agua se sentía de repente fría contra su piel enrojecida. La evidencia de su excitación cubría sus muslos. La realidad la golpeó: Acababa de masturbarse hasta un clímax violento, fantaseando con follar con Peter Carter.

Su hijo. El niño que ella misma había criado. La vergüenza, espesa y acre, subió a su garganta. «Perversa. Oh dios, eres una perra perversa y malvada».

Sin embargo… bajo la vergüenza… se asentó una calma aterradora. La puerta estaba abierta. La presa había estallado. El deseo ya no era un parpadeo; era un horno rugiente. Cerró el agua, el repentino silencio ensordecedor.

Alcanzando una toalla, sus movimientos se sentían pesados, deliberados. La negación se había ido. Solo quedaba el hambre—una necesidad cruda y aterradora que exigía ser alimentada.

Abajo, Peter servía salsa sobre la pasta, el rico aroma llenando la cocina. Una lenta sonrisa tocó sus labios, ajeno a que su madre quería devorarlo vivo.

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