Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 392

Capítulo 392: Ondas de Deseos

El aroma de ajo y albahaca flotaba denso en el aire, un perfume embriagador mientras Linda descendía. Su elegante ropa de dormir —una camisa de seda y pantalones a juego, crema líquida contra su piel— susurraba con cada paso, un velo frágil sobre el caos primario que aún agitaba su interior.

El vapor del baño se aferraba a ella, pero el recuerdo de sus propios gemidos resonaba con más fuerza. «Peter miraba mi trasero con deseo. Esa misma mirada que le da a Madison antes de devorarla». La vergüenza era un fantasma; el deseo, una llama viva.

Y allí estaba él, en la cocina —un dios doméstico esculpido de sombra y músculo, de espaldas a ella. La visión envió una nueva descarga entre sus muslos. «Él compró esta mansión. Él nos cuida». La gratitud luchaba contra una verdad más oscura y emocionante: «Es tan guapo. Tan rico. Y ahora es mío. Quiero que me posea».

—Huele increíble, cariño —logró decir, con la voz más firme que su pulso.

Peter se dio la vuelta. Una sonrisa —cansada, afectuosa, absolutamente letal. «No podía imaginar que he estado masturbándome pensando en él». No, todo lo que veía era a su madre cansada, atractiva y hambrienta. —Solo algo sencillo. Siéntate —la sirvió, a veces llevando un tenedor a sus labios. Ella se rio, suave, encantada.

—Mi apuesto chef —por un momento, sus pensamientos se calmaron, ocupados solo por cómo él la estaba mimando y cómo absolutamente le encantaba. Era una dicha doméstica. Una máscara frágil.

Entonces lo probó.

El mundo se detuvo. Sus ojos se abrieron de par en par, dejando escapar un jadeo ahogado. El rico tomate no solo floreció; detonó. Dulce albahaca, el mordisco del ajo, y algo… imposible. Una profundidad de sabor que era trascendencia. Alquimia en su lengua. No era comida; era liberación. Otra ola de sensación la invadió, fusionándose con el recuerdo de su clímax en la ducha. Sus muslos se tensaron bajo la seda. «Dios… oh Dios…»

—Peter… qué… cómo…? —Las palabras se disolvieron. Esto no era pasta. Era un pacto.

Su sonrisa fue lenta, depredadora. Conocimiento afilado como el filo de un cuchillo. —Te lo dije, Mamá. Simple. —Levantó otro tenedor. Esta vez, ella lo tomó como una comunión. Sus labios se cerraron alrededor de las puntas, un suave gemido vibrando en su garganta—puro placer indefenso. Sus ojos fijos en los de él, pupilas dilatadas.

La vergüenza se evaporó, consumida por la intensidad de su mirada. Él hizo esto. Para mí. ¿Qué más podría hacer? ¿A mí? La pregunta era un dolor físico entre sus piernas.

Más tarde, pasada la medianoche, los platos estaban recogidos, las luces bajas. Ella se acurrucó contra su pecho en el amplio sofá mientras él luchaba ferozmente por no excitarse. Él buscó una manta suave y cubrió su cuerpo. Una comedia de Adam S*ndler parpadeaba en la televisión, y ella sonreía, riendo, contándole chistes y sus propios comentarios sobre la película.

Adam S*ndler gritaba tonterías en la televisión.

Allí estaba ella… Linda acurrucada contra el pecho de Peter en el amplio sofá—una manta sobre ellos, un escudo frágil contra el infierno. Su latido, un tambor contra su mejilla. Los duros planos de su pecho eran una tortura. Sus pezones, tensos y sensibles, se frotaban contra su torso con cada respiración—una fricción dulce y constante. Ella ardía. Ardía.

Eran un retrato de tranquilidad, cada uno guardando un infierno secreto que querían desatar el uno sobre el otro.

Sus labios. Dios, sus labios están tan cerca. Suaves, rosados. Imaginó que aplastaban los suyos, su lengua invadiendo, probando, reclamando. El pensamiento la mareaba. Imaginó esas manos—manos que servían divinidad—recorriendo su cuerpo, quitándole la seda, agarrando su trasero justo como había fantaseado en la ducha.

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—Apriétame. Ábreme. Tómame —. El grito silencioso resonaba en su cráneo:

— Hazlo, Peter. Tócame. Quemaré el mundo por ti esta noche si solo… enciendes la maldita cerilla —. Pero no cruzaría la línea. No primero. Todavía no. ¿Cobardía? ¿O estrategia? No podía decirlo. Sus dedos se cerraron en puños contra su camisa, nudillos blancos—. Por favor. Dios, por favor.

Para Linda, presionada contra los duros planos de su pecho, era una guerra de contención. No se atrevería a besar a su hijo, por mucho que quisiera tener esos suaves labios rosados en los suyos, chupándola y su lengua batallando con la suya. Esas manos recorriendo su cuerpo, esos labios en su coño velludo. Este era un puente prohibido que ella no iniciaría.

No podía cruzar esa línea madre-hijo, aunque podía sentir sus pezones endurecerse más en su amplio pecho mientras se preguntaba cómo se había vuelto tan esbelto y atractivo como un dios griego. «No —pensó—, él es mejor. Infinitamente mejor».

Peter, por otro lado, no inició nada. Sentía que apresurarse solo traería la ruina a los sentimientos que ella estaba desarrollando—desafortunadamente, no sabía lo obsesionada que estaba ella porque él no daba el primer paso.

Su compostura era impecable. Monumental. Conocía la paciencia. Sabía que Linda no era Emma o Sarah, cuyos deseos crepitaban más cerca de la superficie. Ella era una madre—una fortaleza de inhibiciones y amor. Por alguna razón, tampoco escuchaba la guerra dentro de ella. No veía cómo se mordía el labio para atrapar otro gemido cuando su mano “accidentalmente” rozaba su cadera ajustando la manta.

No escuchaba la letanía silenciosa:

—Tócame. Arruíname. Hazme tuya.

Sentía la tensión zumbando a través de ella, la rígida línea de su cuerpo presionado contra el suyo. Sentía el calor húmedo que irradiaba de su núcleo, incluso a través de capas de seda y mezclilla. Sabía que ella estaba balanceándose en el filo de una navaja.

No sabía que ella estaba rezando para que él la empujara.

Si supiera—malditos sean los pensamientos ocultos que no podía escuchar—cuánto se estaba maldiciendo a sí misma por ser cobarde, y cuánto deseaba que él hiciera un movimiento aunque pensara que no lo haría… lo rápido que se abalanzaría sobre él si se lo pidiera. Linda, solo por esta noche, estaba dispuesta a quemar cualquier puente si Peter—bendito sea—se atrevía a hacer un movimiento.

Él se movió, su brazo apretando alrededor de sus hombros—protector, posesivo. Su pulgar acarició su brazo a través de la seda, un círculo lento y deliberado. Inocente. Calculado. Linda cerró los ojos, un temblor recorriéndola. Su toque era un hierro candente.

Sus caderas se movieron mínimamente, una súplica silenciosa y desesperada contra su costado. «Tómame. Ahora. Aquí».

La mirada de Peter permaneció fija en la televisión parpadeante. Adam S*ndler tropezó. El silencio se extendió, lo suficientemente espeso como para ahogar. Dos personas ahogándose a centímetros de distancia.

Una tambaleándose al borde de la rendición total, dispuesta a romper cada tabú. El otro, un depredador con la llave, eligiendo el exquisito tormento de la contención. El depredador sonrió levemente en la penumbra. La rompería. Pronto. Pero no esta noche. Esta noche, la dejó arder.

Linda enterró su rostro contra su pecho, inhalando su aroma—piel limpia, especia, Peter. Un gemido ahogado escapó. Los pijamas de seda se sentían como un sudario. Su cuerpo palpitaba, algo desesperado y descuidado.

No dormiría. No podía. Se acostaría aquí, presionada contra este imposible dios de hombre, y ardería. Y rezaría. «Por favor, Peter. Tócame».

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