Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 411

Capítulo 411: El Dormitorio de un Dios del Sexo Urbano

—Chicos, este capítulo es para llevarnos a nuestra próxima orgía asííí… —N/A.

Ya era tarde cuando nos arrastramos de regreso.

Las bolsas, los recibos, las miradas boquiabiertas de todos los vendedores de la ciudad—todo eso había quedado atrás. Las chicas estaban medio dormidas en la camioneta, con las cabezas inclinadas y las bolsas de compras como trofeos alrededor de sus pies. Las de Miami especialmente parecían muertas de cansancio; habían estado volando, caminando, viviendo con adrenalina durante días. Sus risas se habían apagado en un silencio suave y satisfecho.

Yo tenía otros planes para la noche—más lugares que visitar, más caos que perseguir—pero los dejé de lado. Se habían ganado su descanso. Esta noche, el sueño era el regalo más caro que podía darles.

¿Yo? Mi sangre seguía burbujeando como champán en las venas. La emoción no se había desvanecido—seguía ardiendo dentro de mí, una dulce especie de delirio que vibraba entre cada latido.

Ochenta. Millones. De dólares.

En un día.

En compras.

Nadie hacía eso. Nadie cuerdo, al menos. Pero yo lo hice.

Cuando el sistema me eligió por primera vez, juré que haría algo como esto algún día—no por codicia, no por supervivencia o inversión, sino por despecho. Por rebeldía. Para escupir en la cara de la lógica, de la moderación, de cada crítico de mente estrecha que confundía la frugalidad con la virtud. Recuerdo haberme dicho a mí mismo: «Un día, gastaré cien millones en un solo día. Solo para demostrar que puedo».

No llegué a cien. Ochenta en su lugar.

Lo suficientemente cerca para llamarlo divino.

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La mayor parte ni siquiera fue en ellas —fue en mis juguetes. Coches. Relojes. Arquitectura del exceso. Pecados esculpidos en acero, cosidos en cuero, tictaqueando en platino. Pero ver a mis mujeres moverse por las boutiques como emperatrices renacidas, obteniendo todo lo que quieren, viendo cómo la incredulidad se convierte en risa, viendo cómo el agotamiento se derrite en asombro —esa fue la verdadera compra.

Ese era el punto.

Las críticas pueden irse al infierno. Llámenme imprudente. Llámenme loco. Llámenme como quieran —construí mi vida para que ninguna opinión pudiera permitírseme.

Crecí contando monedas, sopesando sueños contra etiquetas de precio. Ahora cuento latidos y gasto dinero como venganza. Porque el mundo una vez me dijo que no podía tenerlo —así que ahora lo tomo, lo rompo y lo entrego a los que amo como una disculpa del universo.

Mientras ellas estén sonriendo, mientras yo me esté riendo, mientras esta locura se sienta como libertad arañando mis costillas —cada centavo valió la pena.

**

El dormitorio no era solo una habitación. Era un reino con sábanas.

El tipo de lugar que hacía que las suites de hoteles de cinco estrellas parecieran Airbnbs administrados por influencers arruinados. Lo primero que te impactaba no era la araña de cristal que goteaba del techo como oro fundido, o las paredes envueltas en terciopelo más oscuro que el pecado de medianoche —era la cama.

No una cama. Un monumento a la tentación.

Una fortaleza de seda y sombra, lo suficientemente amplia para albergar una pequeña rebelión —o veinte cuerpos, dependiendo del tipo de noche que estuvieras planeando. La plataforma debajo estaba tallada en mármol negro, bordes pulsando con suave luz ámbar como el latido de algo antiguo. El resplandor besaba las sábanas y las hacía parecer vivas, un trono disfrazado de lugar de descanso.

Sábanas de seda del color del vino derramado enredadas con mantas de piel blanca como la nieve. Las almohadas no estaban esparcidas; estaban estratégicamente desplegadas, como un ejército entrenado para atrapar cada suspiro, cada grito, cada rendición.

La habitación no solo se extendía ampliamente —comandaba el espacio. Podrías bailar vals, podrías conspirar, podrías escenificar un golpe de estado y aún tener espacio para servicio de champán. Ventanas del suelo al techo se abrían a la ciudad de abajo, tintadas para que solo él pudiera mirar hacia fuera mientras todos los demás no veían nada más que a sí mismos —un espejo unidireccional para voyeurs que merecían castigo.

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—¿Las cortinas? Carmesí, pesadas, sin disculpas. Un solo tirón, y el mundo dejaba de existir. La oscuridad lo tragaba todo, dejando solo la chimenea de obsidiana viva —su llama baja y controlada, como si supiera que es mejor no arder sin permiso.

Esto no era un dormitorio. Era una manifestación de control. Cada hilo, cada reflejo, cada destello existía porque él lo permitía.

Si el poder tuviera un aroma, sería esta habitación —cara, peligrosa y ligeramente dulce con la promesa de la ruina.

Al fondo, una pared de espejos se extendía desde el suelo hasta el techo, adornada en arrogancia. Cada movimiento, cada beso, cada arco del cuerpo era captado y multiplicado —pecado refractado en arte. Frente a ella, un salón elevado envuelto en cuero negro y adornos dorados esperaba a los valientes o los quebrados, un trono para espectadores demasiado asustados para jugar pero demasiado débiles para apartar la mirada.

El aire estaba vivo. Perfume de indulgencia —sándalo, tenue tabaco, y algo más oscuro que no podía embotellarse. Los conductos susurraban, exhalando aire fresco impregnado de feromonas sintonizadas a su voluntad. La habitación no solo olía a deseo —lo obedecía.

Esto no era un dormitorio. Era un santuario para los condenados, una catedral construida no para la oración, sino para la adoración de la carne y el poder. El lujo era el camuflaje. El pecado era el sermón.

Y en su centro —la cama. Esperando como un agujero negro en seda. Llamando. Prometiendo. Lo suficientemente hambrienta para consumir dioses y aún así pedir segundos.

Me paré allí, sin camisa, solo piel y pulso bajo la tenue luz ámbar. La noche presionaba contra el cristal, celosa y no invitada. Las ventanas del suelo al techo me convertían en mi propio reflejo —mitad hombre, mitad mito, algo que el mundo había creado y ahora no podía deshacer.

Más allá del cristal, el bosque se inclinaba en silencio. Sin luces de ciudad, sin ruido —solo el zumbido de poder rodeando la propiedad. Mi reino no necesitaba la atención del mundo. Exigía distancia.

Brillaba de todos modos. Una fortaleza tallada de la oscuridad, erguida solitaria como el último secreto de un hombre que ya había tomado todo lo demás que valía la pena poseer.

El bosque se extendía como una marea negra, su aliento rozando contra el cristal, susurrando secretos que yo ya poseía. Al fondo, más allá de la línea recortada de árboles, la casa de huéspedes parpadeaba cálidamente. El lugar de Margaret.

Ella dijo que la mansión principal era demasiado pesada para ella, demasiado llena de recuerdos que quería enterrar en lugar de dormir junto a ellos. No insistí. Las personas se aferran a sus propios fantasmas a su manera.

Esta habitación —mi habitación— no tenía fantasmas.

Solo fuego y carne.

Detrás de mí se extendía una cámara construida para tragarse el pecado entero. Una cama tan enorme que no parecía un mueble sino un escenario, seda y pieles arrojadas sobre ella como ofrendas a un dios del exceso. La pared de espejos, las cortinas de terciopelo, la plataforma de mármol iluminada en ámbar —todo apuntaba de vuelta aquí, a este punto en la ventana donde yo estaba de pie, medio vestido y ya rey de un mundo que ni siquiera sabía cómo coronarme.

El bosque afuera estaba tranquilo. Las luces de la casa de huéspedes estables. Pero el aire aquí zumbaba, bajo y peligroso, como si recordara cada gemido, cada grito, cada súplica por misericordia que se había deslizado entre estas paredes.

¿Y yo? Solo estaba allí de pie, mirando hacia fuera, respirando lentamente, sabiendo que esto era mío. Cada árbol. Cada luz. Cada alma que se atrevía a entrar.

La habitación de repente se atenuó hasta que solo la luz dorada fundida sangraba a través de la plataforma de mármol, tiñendo el aire como miel derramada. Luego vino el humo —no una niebla, sino algo vivo. Floreció en tonos de rosa magullado y amatista, derramándose por el suelo, enroscándose como lenguas fantasmales alrededor de las sábanas, espesando el aire hasta convertirlo en un sueño.

Una campana resonó como campana de iglesia.

Una señal.

Una convocatoria.

Y entonces… Isabella.

No entró. Se manifestó. Cubierta de encaje negro sobre su cueva que se aferraba como la maldición de un amante por fuera había un hábito de monja, pero era un hábito de monja solo de nombre. El frente se abría ampliamente, una invitación escandalosa. El encaje se detenía justo debajo de su clavícula, dejando las curvas de sus senos —llenos, pálidos, pezones tensos y sonrojados por el aire fresco— completamente expuestos.

Abajo, el hábito se abría hasta su ombligo, revelando los planos lisos de su estómago.

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