Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 412

Capítulo 412: Las Monjas (R-18)

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Y más abajo… el delta ensombrecido de su coño, desnudo y reluciente, revelándose con cada paso lento y deliberado. Encantos —pequeños sigilos brillantes— parpadeaban a lo largo del encaje, pulsando suavemente con luz estelar capturada como si hubiera salido de algún grimorio prohibido hecho carne.

No era humana. Era la tentación conjurada.

El humo se enroscaba alrededor de sus tobillos como serpientes adoradoras mientras avanzaba, sus caderas moviéndose en un ritmo más antiguo que el tiempo. Cada balanceo hacía que el encaje se abriera más, ofreciendo destellos de piel húmeda y rosada entre sus muslos. La tenue luz captaba la humedad allí, haciendo que su excitación brillara como néctar.

Se movía a través de la bruma coloreada como una reina oscura en su propio inframundo, cada curva un desafío, cada centímetro de piel expuesta una blasfemia pintada sobre seda sagrada.

Me quedé en la ventana, con el pecho desnudo, los pantalones de seda colgando bajos en mis caderas, mirando hacia el bosque indiferente. No me di la vuelta. No invité.

Ella vendría.

Ella debía venir.

Sentí su aproximación primero como una fría perturbación en el aire humeante. Luego su contacto—las yemas de sus dedos flotando justo sobre mi omóplato, sin tocar realmente, enviando escalofríos que irradiaban a través de mi piel como susurros eléctricos.

Finalmente, el contacto. Sus uñas rascaron ligeramente, trazando mis hombros en arcos perezosos y posesivos, como una bruja tallando runas en mi carne. Cada trazo era deliberado, una lenta quemadura bajando por mi columna, mapeando los músculos debajo. La sensación era tanto tortura como revelación.

Su cuerpo siguió, presionando cerca, sin tocar, envolviendo. El calor de sus pechos desnudos atravesaba el humo para bailar contra mi espalda. Sus caderas se balanceaban, frotando el calor húmedo de su bata abierta contra la curva de mi trasero en un ritmo silencioso y exigente. Su calor se derramaba por mi nuca como una marca.

Cada balanceo era una provocación deliberada, cada roce de sus caderas cubiertas de encaje contra mí una oración cantada en la espesa penumbra color rosa.

Sus manos se volvieron más audaces. Las uñas arañaron mis costados, dejando leves rastros rojos, senderos punzantes que cantaban con dulce dolor. Se deslizaron más abajo, trazando la marcada V de mis caderas justo por encima de la cintura, su toque flotando al borde de la seda—una promesa silenciosa y agonizante.

Su aliento, caliente y perfumado con clavo y deseo, abanicaba mi oreja mientras se inclinaba, sus labios rozando el borde.

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En la bruma rosa-violeta, Isabella no solo había entrado en mi habitación. La había reclamado. El humo se inclinaba ante ella. La luz se doblaba para ella. Y mientras sus dientes rascaban el tendón donde mi cuello se encontraba con mi hombro, una mordida aguda y posesiva, supe:

El pecado ya no estaba embotellado. Estaba descorchado. Y se estaba derramando, rodeándonos, ahogándonos a ambos. Ella era hechizo, bruja y ofrenda sacrificial a la vez. Y el ritual apenas había comenzado.

Una nota vibró a través del suelo —un zumbido profundo y resonante que parecía enroscarse alrededor del humo, convirtiendo la bruma rosa-violeta en sonido viviente. Isabella se movió. No bailó. Onduló.

Sostuve su lanza sin girarme y la rompí.

Cayó y ella obedeció…

Sus caderas giraban en círculos lentos y devastadores, la bata de encaje negro susurrando contra la piel, entreabierta para revelar su cuerpo desnudo con cada movimiento sinuoso. Sus pechos se balanceaban libremente, pezones erguidos en el aire fresco, el plano de su estómago brillando ya con una fina capa de sudor. Entre sus muslos, su coño —ahora desnudo, sonrojado, visiblemente húmedo— resplandecía con cada giro.

Enfrentaba la plataforma dorada parpadeante, un altar oscuro en la bruma. Sus manos se deslizaron por sus propias costillas, los pulgares rozando la parte inferior de sus pechos, levantándolos ligeramente —ofreciéndolos a la habitación tenue, a las sombras, a la mirada que sabía ardía en su espalda.

No solo estaba bailando; estaba adorando con su cuerpo, una letanía de lujuria vertida en movimiento.

El tocado de monja permanecía —malvado, desafiante coronando su hedonismo. Cada balanceo era una oración, cada arqueamiento de su espalda una blasfemia susurrada a una deidad invisible. Sus caderas se movían fuerte, luego suave, imitando el ritmo de una posesión violenta, la cabeza cayendo hacia atrás, los labios entreabiertos en gritos silenciosos de éxtasis imaginado.

Mi respiración se entrecortó. Mis auras y las bajas feromonas pulsaban en mi vientre, hambrientas. Mi polla se contrajo, engrosándose rápidamente contra los pantalones de seda.

La música creció, añadiendo capas —cuerdas como suspiros, un ritmo bajo como un corazón frenético. Isabella giró, la bata ondeando como alas oscuras. Cuando se detuvo, estaba más cerca. Sus ojos se fijaron en los míos —pozos oscuros e insondables de necesidad. Sus manos fueron al lazo de la bata. Con una lentitud agonizante, el nudo se aflojó. El encaje susurró por sus hombros, se deslizó sobre sus caderas y se acumuló a sus pies.

Desnuda ahora excepto por la toca. Se arrodilló. No en sumisión, sino en devoción. Sus manos se elevaron, acunando el pesado peso de sus pechos, los pulgares acariciando los doloridos pezones, luego se deslizaron por sus costillas, sobre su estómago, los dedos hundiéndose entre sus muslos.

Recogió su excitación, resbaladiza y caliente, y la pintó sobre su propia piel —rastros de humedad brillante en sus muslos internos, su vientre. Una ofrenda. Avanzó a gatas sobre sus rodillas, el humo arremolinándose a su alrededor como incienso, las manos extendidas.

Sus dedos se cerraron alrededor de mis muñecas.

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—Toque —suplicó, con voz ronca—. Mi divinidad del placer necesita que sus templos sean consagrados.

No necesitaba que me lo dijeran dos veces. Mis manos se levantaron, grandes y suaves contra su piel suave, cubriendo las suyas donde aún sostenían sus pechos. Apreté, sintiendo el peso llenar mis palmas, los puntos rígidos de sus pezones presionando en mis palmas. Ella jadeó, arqueando la espalda, empujándolos más profundamente en mi agarre.

Su cabeza cayó hacia atrás contra mi estómago, la toca rozando mi piel, su aliento caliente y entrecortado. —Sí… así… toca tu templo…

Antes de que pudiera profundizar el contacto, el humo en la periferia brilló. Aparecieron figuras.

Vivienne. Anastasia.

Vestidas idénticamente a Isabella —batas de encaje negro entreabiertas, exponiendo pechos orgullosos, estómagos planos, sexos desnudos y relucientes. Solo las tocas blancas permanecían, enmarcando sus rostros como halos. Sus ojos contenían el mismo fuego oscuro que los de Isabella.

Se movieron con gracia sincronizada, apartando el humo como cortinas, flanqueándome a ambos lados. El ritual se expandió.

Se arrodillaron junto a Isabella, una trinidad de devoción. Las manos de Vivienne se unieron a las mías en el pecho derecho de Isabella, su toque más frío, más deliberado, posesivo. Anastasia la imitaba en el izquierdo, sus dedos trazando la curva bajo mi mano. Sus miradas se encontraron sobre la cabeza de Isabella —una comunión silenciosa de adoración compartida.

Entonces la música cambió de nuevo, más baja, más oscura, un ritmo primario de tambores y aliento con oscuridad que susurraba pecado y sexo.

Descendieron.

No con manos. Con bocas.

Vivienne presionó sus labios contra mi pecho justo encima de mi corazón, un beso suave y con la boca abierta. Su lengua salió, trazando el músculo duro, probando el sudor salado de mi piel. Se demoró, succionando suavemente, un bautismo lento y deliberado de sensaciones que enviaba descargas directamente a mi núcleo.

Anastasia la imitaba en el lado opuesto, su beso más alto, cerca de mi hombro. Su toque era más preciso, casi más frío. Los labios rozando la tensa línea de mi pectoral, la lengua girando en un círculo controlado, mapeándome como una cartógrafa del pecado.

Isabella, todavía arrodillada, sus manos atrapadas bajo las nuestras, se inclinó. Su boca encontró el centro de mi esternón.

Su beso era más caliente, más hambriento, más desesperado que los otros. Sus labios se abrieron más, su lengua lamiendo una amplia y húmeda línea por mi pecho, recogiendo el sudor que Vivienne y Anastasia habían dejado, devorando su ofrenda. Gimió, la vibración resonando contra mis costillas, su aliento abrasador.

Tres bocas. Tres templos distintos de placer.

Vivienne comenzó a moverse más abajo, sus labios trazando un camino húmedo por mis costillas, su lengua hundiéndose en las hendiduras, saboreando, adorando. Cada presión era una reclamación, una marca. Anastasia la siguió en el otro lado, sus besos más ligeros, más rápidos, cubriendo territorio como un ejército conquistador, mordisqueando ligeramente mi costado, dejando leves marcas rojas que florecían bajo su atención.

Isabella permaneció anclada en mi esternón, su boca trabajando febrilmente, chupando, lamiendo, sus gemidos haciéndose más fuertes, más suplicantes mientras sus manos luchaban por apretar sus propios pechos debajo de las mías.

—Peter… dios… déjanos lavarte… déjanos limpiarte con nuestra devoción…

Sus bocas se encontraron justo por encima de la cintura de mis pantalones. Vivienne y Anastasia presionaron sus mejillas juntas, sus lenguas extendiéndose, lamiendo la piel sensible justo debajo de mi ombligo, su saliva mezclándose, caliente, resbaladiza, obscena. Me miraron como una sola, ojos oscuros con lujuria compartida y propósito.

La voz de Vivienne era un susurro ronco contra mi piel. —Lavado por tus sacerdotisas.

La lengua de Anastasia salió, trazando la cinturilla. —Ungido por tus devotas.

Las caderas de Isabella se movían contra el suelo, buscando fricción, su voz quebrándose. —Consagrado… a nuestro dios…

El deseo crudo gritaba en mis venas. La combinación de las imágenes tabú —monjas adorando— sus bocas sincronizadas, el puro e impenitente hedonismo de su devoción —era demasiado.

Mi polla era ahora como una barra de acero, tensándose dolorosamente. Todo mi cuerpo vibraba con la necesidad de tomar, de reclamar, de consumir esta ofrenda blasfema.

Mis manos volaron desde los pechos de Isabella, enredándose en el cabello de Vivienne y Anastasia, agarrando los mechones oscuros en sus nucas. Gruñí, un sonido crudo y animal. No solo me estaban lavando. Estaban avivando un fuego que amenazaba con consumirnos a todos. El ritual no solo estaba comenzando.

Estaba a punto de explotar.

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