Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 426

Capítulo 426: La Adquisición del Hotel

El Grand Celestial se elevaba desde el centro de LA como un monumento al viejo dinero y a ambiciones aún más antiguas. Cincuenta y dos pisos de vidrio y acero que capturaban el atardecer y lo devolvían a la ciudad en tonos dorados y ámbar.

La arquitectura era esa mezcla perfecta de elegancia clásica y exceso moderno—huesos art deco envueltos en piel contemporánea, el tipo de edificio que costaba más mantener que las ganancias de la mayoría de los hoteles.

Lo que explicaba por qué se estaba muriendo.

Pero no lo sabrías desde fuera. La entrada circular era de mármol prístino, el paisajismo parecía tener su propio personal a tiempo completo de veinte personas, y el puesto de valet brillaba bajo una iluminación estratégicamente colocada que hacía que todo pareciera un set de película.

Conduje el AMG One hasta la entrada, y el sonido del motor—ese hermoso y violento ronroneo—rebotó en la fachada del edificio como un grito de batalla.

Todas las cabezas se giraron.

Los aparcacoches se detuvieron en medio de la conversación. Una pareja que salía de su Bentley se quedó inmóvil. Incluso el portero, que probablemente veía superdeportivos a diario, hizo un doble vistazo.

Pero no era eso lo que les hacía mirar fijamente.

Había cambiado al modo Eros durante el trayecto, dejando que la transformación me recorriera mientras Isabella dormía. Ahora salí del coche, y la Presencia de Lujuria golpeó a la multitud como una ola física.

Metro noventa y tres de perfección sobrenatural vestido completamente de negro— traje que se ajustaba como si hubiera sido pintado sobre mí, camisa blanca impecable abierta en el cuello, el Patek Philippe reflejando la luz en mi muñeca. Mi cabello estaba peinado de esa manera perfectamente despreocupada que indicaba que había pasado una hora arreglándolo o que acababa de levantarme después del sexo.

Caminé hasta la puerta de Isabella y la abrí.

Ella salió como si estuviera caminando por una alfombra roja, y honestamente, bien podría haberlo estado.

Vestido de encaje negro que abrazaba cada curva, con una abertura hasta medio muslo, el tipo de atuendo que hacía que las mujeres heterosexuales cuestionaran cosas y los hombres heterosexuales olvidaran los nombres de sus esposas. Su cabello oscuro caía sobre un hombro, y se había retocado el maquillaje durante el viaje—ojos ahumados, labios rojos, todo el conjunto.

Tomó mi brazo ofrecido, y nos quedamos allí un momento, dejando que miraran.

La Presencia de Lujuria hizo su trabajo. Podía sentirla irradiando hacia afuera, ese campo invisible de deseo y hambre que volvía estúpida a la gente. Las pupilas de las mujeres se dilataron. La aparcacoches más cercana a nosotros se balanceó ligeramente, como si hubiera sido golpeada por un colocón de contacto.

—¿Señor? —Una de las aparcacoches finalmente encontró su voz, aunque salió estrangulada.

—Eso es… —Le entregué las llaves, y su mano tembló cuando las tomó—. Ten cuidado con ella. Muerde.

—S-sí señor.

Los dedos de Isabella se apretaron en mi brazo mientras caminábamos hacia la entrada, y sentí su sonrisa contra mi hombro.

—Eres terrible —dijo.

—Soy eficiente. Hay una diferencia.

El portero casi tropieza al abrirnos la puerta, con los ojos fijos en Isabella como si fuera la última mujer en la tierra. Ella ni siquiera lo miró.

Entramos, y el vestíbulo nos impactó como un orgasmo arquitectónico.

Techos de nueve metros.

Una araña que probablemente costaba más que la mayoría de las casas—miles de cristales capturando y arrojando luz en todas direcciones, creando esta constelación cambiante sobre nuestras cabezas. El suelo era de mármol Italiano en negro y oro, tan perfectamente pulido que podías ver tu reflejo.

Las columnas se elevaban como templos antiguos, envueltas en pan de oro que tenía que ser real porque el oro falso no brillaba así.

A la izquierda, una sala de estar con muebles de terciopelo del color del vino, arreglos de asientos íntimos alrededor de una chimenea que quemaba madera real a pesar de estar en LA fuera de invierno. A la derecha, una pared de galería de arte que exhibía piezas que parecían sospechosamente originales de Lichtensteins y Warhols.

Justo enfrente, el mostrador de conserjería se extendía como un altar al lujo—más mármol, más oro, atendido por tres personas con uniformes tan impecables que probablemente tenían que comprar nuevos a diario.

El espacio olía a dinero.

No a colonia ni a perfume—solo ese aroma indefinible de riqueza. Flores frescas que costaban más que las cuotas de un coche. Pulidor de madera que requería especialistas. Aire que había sido filtrado y climatizado con especificaciones exactas.

Y todo se estaba muriendo lentamente porque a los herederos no les importaba una mierda.

Su pérdida. Mi ganancia.

Caminamos por el vestíbulo, y sentí que todos los ojos nos seguían. Ejecutivos. Turistas adinerados. Personal tratando de fingir que no nos miraban. La Presencia de Lujuria hacía imposible no mirar, y la imagen—yo todo de negro, Isabella con ese vestido, moviéndonos por el espacio como si nos perteneciera—sellaba el trato.

Una mujer con un traje de Chanel literalmente chocó contra una columna, con los ojos fijos en nosotros.

El mostrador de conserjería esperaba en la parte trasera del vestíbulo, y detrás estaba una joven que probablemente había sido contratada por su capacidad para mantener la compostura profesional bajo cualquier circunstancia.

Esa compostura se hizo añicos en el momento en que nos vio.

Su boca literalmente se abrió. Ojos ensanchándose. Respiración entrecortada. La pluma en su mano se congeló en el aire como si hubiera sido pausada.

Llegamos al mostrador.

Ella seguía mirando.

—Disculpe —dije cortésmente.

Nada. Su mirada estaba fija en mi rostro como si tratara de memorizarlo para más tarde.

—¿Hola?

Todavía nada. Prácticamente podía ver a su cerebro intentando reiniciarse.

—¿Señorita?

Un pequeño gemido. ¿Estaba—sí, estaba conteniendo la respiración.

—Oye —chasqueé los dedos suavemente.

Jadeó, sacudiéndose como si hubiera sido electrocutada, y de repente se interesó mucho en la pantalla del ordenador frente a ella.

Su cara se sonrojó de un carmesí intenso desde el pecho hasta la línea del cabello.

—Yo—yo estoy tan… —se detuvo, tragó saliva, intentó de nuevo—. Bienvenidos al Grand Celestial. ¿Cómo puedo—cómo puedo ayudarles hoy?

Su voz temblaba a pesar del guion profesional, y sus dedos temblaban ligeramente sobre el teclado.

—Tengo una cita —dije, manteniendo mi voz suave—. Sobre la compra del ático.

—¡Oh! —sus ojos se alzaron hacia los míos de nuevo, luego inmediatamente bajaron como si hubiera mirado al sol—. Usted debe ser—debe ser el Sr. Desiderion. El Sr. Eros Desiderion.

Lo había recordado. Rápido. Lo que significaba que ella era con quien ARIA había concertado la cita, y yo era aparentemente lo bastante memorable como para que ella hubiera estado anticipando esto todo el día.

Además, yo era la única persona lo suficientemente loca como para comprar dos áticos.

—Ese soy yo —confirmé.

—¡Por supuesto! Por supuesto. —rebuscó algo bajo el mostrador, su profesionalismo luchando con el hecho de que apenas podía mirarme sin olvidar cómo respirar—. El gerente—él le está esperando. Si usted solo—si pudiera seguirme, ¿por favor?

Salió de detrás del mostrador con piernas que parecían inseguras de sostener su peso, delgadas y delicadas en los severos tacones que llevaba con precisión practicada. Tenía veintitantos años, su cabello rubio miel recogido en un elegante moño que exponía la larga y grácil columna de su cuello.

La blusa de seda que llevaba era de un beige neutral, pero se aferraba a la curva sutil de sus costillas y a la suave hinchazón de sus pechos, insinuando una figura que era esbelta y tonificada sin ser obvia. Su falda lápiz, de un gris elegante, abrazaba una cintura estrecha antes de abrirse sobre caderas que eran innegablemente femeninas, un suave contrapunto a la fragilidad de sus piernas.

Los delicados pendientes de diamantes en sus orejas y la fina pulsera de oro en su muñeca no eran solo accesorios; eran firmas silenciosas y confiadas de una chica que probablemente venía de dinero.

Era, como me di cuenta, el tipo de chica que habían contratado para añadir clase al lugar—una obra de arte cara, viva y respirando.

Pero ahora mismo, parecía que estaba a punto de desmayarse.

—Por aquí, por favor —hizo un gesto hacia un banco de ascensores que parecía pertenecer a un palacio—. Las oficinas ejecutivas están en el piso cuarenta y cinco.

La seguimos, los tacones de Isabella resonando en el mármol, mi presencia haciendo que todos los que pasábamos se detuvieran y miraran. La recepcionista seguía mirándonos como si necesitara confirmar que éramos reales.

En el ascensor, presionó el botón del cuarenta y cinco con manos temblorosas.

Las puertas se cerraron.

Silencio.

Podía oírla tratando de no hiperventilar.

—¿Día difícil? —preguntó Isabella, divertida.

—¡No! No, yo… —se detuvo, se compuso con un esfuerzo visible—. Ha sido un día normal. Hasta… quiero decir… esto es… —se rindió, apretando los labios.

Los hombros de Isabella temblaron con risa silenciosa contra mi brazo.

El ascensor subió suavemente, los números de los pisos pasando en una pantalla discreta. A través de las paredes de cristal, la ciudad se extendía debajo de nosotros, las luces comenzando a parpadear mientras el atardecer se profundizaba en la noche.

Piso cuarenta y cinco.

Las puertas se abrieron para revelar una estética completamente diferente—menos opulencia pública, más poder privado. Paneles de madera oscura. Iluminación sutil. Arte que susurraba riqueza en lugar de gritarla.

Aquí era donde ocurrían los negocios reales, lejos del teatro del vestíbulo.

—La oficina del Sr. Castellanos está justo adelante —dijo la recepcionista, su voz finalmente estabilizándose ahora que estábamos lejos de las multitudes—. Está listo para recibirles.

Nos guió por un pasillo pasando por oficinas ejecutivas con puertas cerradas, placas de latón brillando en la luz tenue. Al final, unas puertas dobles estaban abiertas para revelar una oficina de esquina que debió haber costado más en mobiliario de lo que la mayoría de la gente ganaba en una década.

Un hombre de unos cincuenta años se levantó de detrás de un escritorio del tamaño de un coche pequeño—cabello plateado, traje caro, el tipo de rostro que había cerrado acuerdos de miles de millones de dólares y apenas había parpadeado. Miguel Castellanos, según la placa.

Pero incluso él se detuvo cuando nos vio.

La belleza de Isabella lo impactó, aunque se recuperó más rápido que la recepcionista. Años de compostura profesional contra la atracción sobrenatural—era casi justo.

—Sr. Desiderion. —Salió de detrás del escritorio, con la mano extendida—. Miguel Castellanos. Gracias por venir.

Su apretón de manos fue firme, controlado, pero sentí la ligera vacilación. La forma en que sus ojos querían detenerse en Isabella pero no lo hacían. La forma en que su sonrisa era solo una fracción demasiado amplia.

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