Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 440

Capítulo 440: Los Psicópatas

Se suponía que hoy debíamos comportarnos.

El plan oficial —garabateado en tinta diplomática y reforzado por los suspiros cansados de adultos responsables— era un viaje tranquilo y digno a la escuela en el Range Rover con cristales oscuros, con las chicas y yo.

Algo “discreto”.

Como si alguno de nosotros hubiera logrado alguna vez fundirse en el trasfondo de la existencia humana normal. Era una buena idea. Una idea civilizada.

Pero por supuesto, Tommy no podía mantenerse normal por más de 24 horas. Su mensaje vibró a las 3 AM —un manifiesto frenético, alimentado por cafeína, vibrando con esa energía maníaca apenas contenida que le da justo antes de hacer algo profundamente caro y completamente estúpido.

Sin saludo. Sin “oye”, “hermano”, ni siquiera un “¿estás despierto?” protocolario.

Solo:

«Compré algo. En realidad… varias cosas. Elige el más rápido que tengas. Mañana haremos una carrera hasta la escuela».

Incluso a través de píxeles, era una explosión sónica de puro ego. El tipo había estado en una racha de compras como yo, pero no al mismo nivel.

Cuando juegas con una mesada de cien millones de dólares, no solo compras un coche —saqueas un concesionario como si fuera un arsenal de villano. Había adquirido “algo especial”, que en el lenguaje de Tommy significaba un garaje lleno.

Me lo imaginé saliendo del concesionario insignia de Lamborghini dejándolo esquelético, despojado como un cadáver limpiado por un buitre con traje a medida.

Y obviamente —quería competir.

—Trae tu mejor coche —había siseado, el desafío crepitando a través de las líneas telefónicas como electricidad estática—. Veamos quién llega primero a la escuela… y quién roba más atención.

Clic.

El clásico Tommy.

¿Lo que pasa con él? Dale cien millones de dólares, y los trata como dinero del Monopoly.

No compra superdeportivos —los compra en pánico, como Pokémon hiper-evolucionados que desaparecerán si duda. Si un demonio le susurrara “edición limitada” al oído, agotaría su tarjeta negra antes de escuchar el nombre completo.

La consistencia era su único talento real.

Una vez, me desafió a hackear el satélite del Pentágono solo porque estaba aburrido durante el brunch. Había intentado superarme en programación, en juegos, en levantamiento de pesas, hasta en respirar.

Fracasó.

Cada. Maldita. Vez.

Entonces, ¿una carrera matutina hasta la escuela? Pan comido.

No tenía idea de lo que le esperaba en mi garaje. No solo tenía superdeportivos; había curado un estado soberano de leyendas automovilísticas. Hipercoches tan raros que los números de serie empezaban y terminaban conmigo. Máquinas cuyo solo sonido de escape podía destrozar vidrios y egos.

Cuando les dije a las chicas que dejaría el sensato Rover por este misil a nivel de calle, esperaba que pusieran los ojos en blanco. Suspiros exasperados. Una charla sobre “dar el ejemplo”.

En cambio, recibí aprobaciones.

Y solo una de ellas era verdadera y gloriosamente lo bastante psicótica para unirse al caos: Madison Torres.

Ella no preguntó. Declaró:

—Cuenten conmigo. No me lo perderé.

Madison tenía su propio arsenal—coches, muchos de ellos, pero solo un superdeportivo porque su madre tenía límites sobre las formas en que su hija podía coquetear con la muerte. Su preciado Koenigsegg Jesko actualmente estaba “prestado” (léase: requisado indefinidamente) por su primo.

Así que Madison resolvió el problema con la típica eficiencia Torres: al amanecer, entró en la finca, caminó hacia mi garaje como si fuera su armario, y se apropió de mi McLaren SpeedTail azul cielo como si fuera una sudadera de repuesto.

Se paró junto a él, gafas de sol posadas en su nariz, irradiando una calma serena y aterradora.

—¿Lista para hacer historia? —preguntó, deslizándose ya en el asiento del conductor.

Y así sin más… comenzó.

Un rey con su mejor amiga hasta la muerte. Una reina. Tres estruendos rodantes de fibra de carbono y locura.

Esto no era un simple trayecto a la escuela.

Era una escena de apertura.

Y entonces…

Chicos como nosotros no deberían hacer gritar motores así en una carretera local a las 7:13 AM.

Lástima que a nuestro grupo no le importara.

Mi Lamborghini Veneno Roadster seguía detonando sobre la carretera como un rayo naranja.

El V12 detrás de mi cabeza liberó un chillido que desgarró la tranquila mañana —un golpe físico de presión sonora que hizo vibrar mis dientes. La cabina abierta convirtió el viento en un huracán, un puño rugiente golpeando mi cráneo. El asfalto se vaporizaba bajo los neumáticos. El mundo se disolvía en un grito verde y gris de velocidad.

En el retrovisor, rostros boquiabiertos desde coches estacionados. Un empresario derramó su café. Un ciclista se tambaleó, boca abierta. Los ojos se ensancharon tras los parabrisas como platillos. Éramos el terremoto que sacudía su normalidad.

Detrás de mí —cazándome— el Mansory Aventador Carbonado de Tommy devoraba la distancia.

Connor definitivamente estaba grabando esto desde algún lugar. El bastardo siempre encontraba la manera.

Tommy giró a la izquierda, los neumáticos gritando.

Yo corté a la derecha, la cola del Veneno deslizándose milímetros, devorando la distancia.

No estábamos conduciendo. Estábamos escribiendo un poema de guerra en humo de neumáticos y asfalto ardiente.

Entonces el McLaren azul cielo de Madison se deslizó entre nosotros como una serpiente. Sin empujar, sin tirar. Solo… existiendo en la vorágine. Un tiburón sereno y mortal en un frenesí alimenticio. Ella no intentaba ganar; era la árbitro, la testigo de nuestra locura. Su calma en el caos era más aterradora que la velocidad.

Una curva cerrada a la izquierda se cernía —engañosa, traicionera, abrazada por árboles antiguos y un precipicio escarpado.

Demasiado cerrada para la cordura. Perfecta para mí.

No toqué los frenos. Herramienta de cobardes. Mi pie izquierdo apuñaló el embrague. La mano derecha golpeó la paleta: ¡CLUNK! Reducción de marcha. La tercera marcha mordió con fuerza, las revoluciones del motor disparándose hasta un grito que quebraba cristales. El frenado por compresión hizo girar la parte trasera violentamente.

El Veneno hizo una pirueta lateral a 225 km/h. Los neumáticos escupieron fuego blanco azulado sobre el pavimento. La fuerza G me golpeó lateralmente contra el arnés.

La parte trasera no vaciló. Se enderezó con la brutal precisión de una guillotina. Control perfecto.

Los árboles se convirtieron en paredes rozando mi espejo. Lo suficientemente cerca para oler la savia de pino y el miedo.

Tommy siguió —demasiado caliente, demasiado tarde.

SCREEEECCCHHH—KRRRRANG!

Su difusor trasero besó la barandilla. Las chispas estallaron como metralla —una fuente de fragmentos líquidos de oro y fuegos artificiales naranjas. El metal rozó el acero en un chirrido que resonó a través de los árboles. Su Carbonado se encabritó como un toro herido, intentando escupirlo.

El McLaren de Madison se acercó más, su silenciosa presencia un desafío. El tiburón azul circulando la guerra.

La recta se abrió como una pista de aterrizaje. La luz del sol brillaba en la lejana aguja de la escuela.

Justo enfrente.

Un cuarto de milla hasta el puente.

Diez minutos hasta que la primera campana chille su hueca advertencia.

Dos minutos hasta que esta guerra privada queme caucho en leyenda.

El Carbonado de Tommy aumentó, cerrando la brecha. El McLaren de Madison mantuvo su posición, un ejecutor silencioso. Hundí el acelerador. El Veneno se teletransportó hacia adelante, el aullido del V12 escalando hasta lo ultrasónico. El mundo se difuminó en pura velocidad.

Las puertas de la escuela se acercaban.

La campana esperaba.

Pero la campana no suena para nosotros.

Somos la razón por la que se rompe el silencio.

Somos el trueno que silencia la mañana.

Y apenas estábamos calentando.

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