Sistema de Seducción del Señor Oscuro: Domando Esposas, Hijas, Tías y CEOs - Capítulo 441

Capítulo 441: Fuego y Humo

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Las puertas de la escuela se rindieron.

Seguridad apenas tuvo tiempo de registrar el rugido que se aproximaba —esa trinidad profana de furia V12 y violencia de cigüeñal plano gritando en la entrada— antes de que detonáramos en el patio frontal de Lincoln High como misiles encontrando su objetivo.

Tres superdeportivos. Tres egos. Un público que no tenía idea de lo que estaba a punto de golpearles.

Entré primero.

El Veneno Roadster cruzó el umbral a noventa, con el sonido del motor elevándose a frecuencias que hacían vibrar las ventanas en sus marcos. Ese cuerpo agresivo —ángulos afilados y violencia aerodinámica envuelta en fibra de carbono— atrapaba el sol matutino como metal fundido.

Cada línea gritaba depredador. Cada respiradero exhalaba amenaza.

No disminuí la velocidad.

El recinto se abrió —doscientos pies de asfalto prístino destinado para autobuses escolares y padres preocupados dejando su preciada carga. No para esto. Nunca para esto.

Mi mano izquierda tiró del volante fuertemente hacia la derecha. Mi pie derecho enterró el acelerador mientras simultáneamente golpeaba el freno. Transferencia de peso. La física se doblegó a mi voluntad.

La parte trasera del Veneno se soltó.

SCREEEEEEEEEEEE

Los neumáticos chillaron. Humo blanco estalló en un círculo perfecto mientras giraba el Lamborghini como una peonza, derrapando en una rosquilla controlada que pintó dos arcos negros a través del recinto. El V12 aullaba —un chillido demoníaco que hacía eco en el edificio administrativo y hacía ondear la bandera americana en su asta.

Una rotación completa. Dos. Tres.

El mundo se convirtió en una mancha de rostros, paredes de ladrillo, coches estacionados, expresiones de sorpresa que se derretían en franjas de color. La fuerza G tiraba de mi cráneo. El grito del motor penetraba hasta los huesos.

En la cuarta rotación, enderecé, el Veneno poniéndose firme como un soldado, y derrapé hacia atrás hasta un lugar de estacionamiento con precisión quirúrgica. Los neumáticos traseros besando el bordillo. Perfecto. Motor rugiendo. Victorioso.

Antes de que el humo se disipara, Tommy llegó.

El Mansory Carbonado entró como la muerte encarnada —carrocería de carbono negro mate tan oscura que parecía absorber la luz en lugar de reflejarla. Esos cuatro faros brillaban rojos bajo el sol matutino, ojos demoníacos rastreando a su presa. El sonido del escape era más profundo que el mío, un rugido grave que sentías en la cavidad del pecho antes de escucharlo.

Tommy no copió mi movimiento.

Fue más amplio.

Entró al recinto en un ángulo más pronunciado, el peso desplazándose violentamente mientras iniciaba su deriva. El misil negro se deslizó lateralmente, con la parte trasera saliendo en un arco masivo que cubría más terreno que mi rosquilla.

El humo salía de los cuatro neumáticos —nubes espesas, blancas y acres que se extendían por el recinto como niebla llegando del océano.

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Su deriva era más desordenada que la mía. Más agresiva. Menos controlada. Caos puro envuelto en ingeniería italiana y dinero del petróleo.

Giró una vez. Dos veces. La cola del Carbonado golpeó un bote de basura —enviándolo a dar volteretas por el asfalto en una lluvia de basura y estruendo metálico. Alguien gritó. A él no le importó.

Tercera rotación y enderezó, estrellándose contra el espacio de estacionamiento junto al mío con una violencia que hizo gemir su suspensión. Motor rugiendo. Desafiante.

El humo no se había asentado cuando Madison llegó.

Y ella no se anunció con ruido.

Se anunció con precisión.

El McLaren SpeedTail azul cielo atravesó el humo como una cuchilla a través de la seda. Ese cuerpo de lágrima —fluido, orgánico, imposiblemente suave— captó la luz del sol y la devolvió en estallidos prismáticos. La configuración de asiento central significaba que Madison se sentaba en medio del coche, enmarcada por el parabrisas como una piloto en un avión de combate.

Ella no derrapó.

Se deslizó.

Entró al recinto a velocidad, luego ejecutó algo que solo había visto en videos destacados de Fórmula 1 —una deriva de entrada inversa que hizo girar la parte trasera del SpeedTail con gracia de ballet. El par motor instantáneo del sistema híbrido lo hacía parecer sin esfuerzo. El humo se elevó, pero menos. Más limpio. Más controlado.

Giró. Una vez. El McLaren rotó sobre su eje como un bailarín en medio de una pirueta, el cuerpo azul reflejando cielo, humo y rostros atónitos.

Luego enderezó, avanzó con calma depredadora y retrocedió al espacio a mi otro lado.

El sonido del motor bajando a un ronroneo. La puerta abriéndose como un ala.

Tres superdeportivos. Tres espacios de estacionamiento. Tres nubes de humo de neumáticos flotando a través del recinto frontal de Lincoln High como niebla de batalla.

Y por todas partes —por todas partes— gente.

La multitud se había materializado de la nada. O tal vez habían estado allí todo el tiempo y simplemente no los había registrado a través de la bruma embriagada de velocidad y adrenalina.

Los estudiantes salieron en tropel de los edificios, del patio, de los coches estacionados y las zonas de bajada. Teléfonos ya fuera. Ya grabando. La generación TikTok capturando su mina de oro de contenido en tiempo real.

Formaron un semicírculo a nuestro alrededor —cincuenta personas, cien, más llegando cada segundo. La primera fila se acercó lo suficiente para tocar los capós aún calientes de los coches. Las filas traseras se pararon en bancos, en botes de basura, en los hombros de otros.

—¡Mierda!

—¿Viste eso?

—¡Eso es jodidamente increíble!

—¿Quiénes son?

—¿Es Peter Carter en un Lambo?

—¡Es Madison Torres!

—¡Tommy Chen!

Connor Hayes estaba justo en el centro —por supuesto que lo estaba—, teléfono en alto, esa energía maníaca de TikToker irradiando de él como el calor del asfalto.

Pero esta no era solo otra mañana escolar en directo.

Desde la subasta —desde que el software de Tommy Chen se vendió por cientos de millones y puso a Lincoln Heights en el maldito mapa— todo lo relacionado con este pequeño pueblo en LA se había convertido en un producto codiciado. Los medios estaban investigando. Los blogs tecnológicos especulaban. Los inversores intentaban descubrir el misterio detrás del adolescente millonario que había surgido de la nada.

Lincoln Heights ya no era nadie. Y Lincoln High definitivamente no era solo otra escuela pública.

Connor Hayes, nativo de Lincoln Heights y estudiante de Lincoln High, había tropezado con una mina de oro de proximidad. Ya no era solo un chico con un teléfono. Era la fuente interna. El corresponsal local. El tipo que realmente conocía a Tommy Chen antes del dinero.

Maestro, su conteo de espectadores en directo reflejaba 2,147 espectadores y aumentando. A las 7:23 AM de un lunes por la mañana.

Eso no era normal. Era atención nacional canalizándose a través del teléfono de un adolescente adicto a las redes sociales porque la gente estaba desesperada por cualquier migaja de información sobre el fenómeno de Lincoln Heights.

Connor lo sabía. Se alimentaba de ello. Su voz se elevó sobre la multitud, modulada para máximo engagement, actuando para una audiencia que se extendía mucho más allá del recinto escolar…

—¡LINCOLN HIGH! ¿ESTÁN VIENDO ESTO? ¡Tres superdeportivos! ¡MILLONES DE DÓLARES! ¡Aquí su chico Connor Hayes trayéndoles CONTENIDO EXCLUSIVO! —Estaba prácticamente vibrando—. ¡Están viendo al mismísimo PRÍNCIPE de Lincoln Heights—Tommy Chen! Después de que su software se vendiera por CIENTOS DE MILLONES…

El chat de su directo está explotando. Números subiendo en el reflejo de su pantalla. 500 comentarios. 800. 1200.

—¡Tommy Chen puso a Lincoln Heights Y a Lincoln High en el MAPA! ¡Pero eso no es todo, amigos! —La voz de Connor bajó conspiratoriamente, inclinándose hacia su teléfono—. ¡Se rumorea que Tommy tiene conexiones con la mismísima Charlotte Thompson! Ya saben, ¿LA Charlotte Thompson, CEO de Quantum Tech? Dicen que se conocen DESDE HACE MUCHO…

3000 espectadores ahora. El chat se desplazaba tan rápido que se volvía borroso. ¿No tenía esta gente una vida? ¿Quién mira en directo los lunes por la mañana?

Connor pivotó, la cámara girando para capturar el Carbonado negro de Tommy, luego pasando a mi Veneno naranja. Su voz bajó aún más, como si estuviera a punto de soltar el chisme más jugoso del siglo:

—Pero aquí está la cosa, Lincoln High. Esto es lo que TODOS sabemos… —Hizo zoom en mí a través del parabrisas del Veneno antes de que siquiera hubiera salido—. Peter Carter. Ese tipo de ahí. Siempre ha sido superior a Tommy cuando se trata de tecnología. Cuando se trata de… bueno… ¡TODO!

El chat se volvió loco:

«NO PUEDE SER»

«¿¿Peter Carter?? ¿El chico que escuchamos que era acosado??»

«Se ve guapo… wtf»

«ESO ES MENTIRA»

Connor estaba sonriendo ahora, alimentándose del engagement. —Peter Carter es la persona más inteligente de Lincoln High —solo superado por Lea Martínez en lo académico, pero cuando se trata de TECNOLOGÍA, Peter Carter es el GIGANTE. Y según los rumores —hizo una pausa para efecto dramático—, Peter Carter fue realmente quien estuvo detrás del software de Tommy. El VERDADERO arquitecto.

El conteo de espectadores llegó a 2500. La sección de comentarios se convirtió en una zona de guerra.

«Mentira»

«Peter solo era un ayudante»

«Tommy es el genio, no algún chico cualquiera»

«Espera, ¿quién es Peter Carter?»

«¿¿Link a la historia de Tommy??»

Negué con la cabeza, aún sentado en el Veneno viendo la transmisión en vivo. Por supuesto que Connor estaba haciendo esto.

Connor se rio, leyendo la incredulidad que inundaba su chat. —¡Lo sé, lo sé! ¡Ustedes no me creen! —se acercó más a la cámara, bajando la voz a ese susurro conspirativo que usan los TikTokers cuando están a punto de soltar algo jugoso—. Pero aquí está la cosa —este rumor podría ser infundado. Podría ser. Pero la mayoría de la gente no sabe esto. Tal vez nadie lo sabe.

Hizo una pausa para causar efecto, dejando que la anticipación creciera. El conteo de espectadores subió. 3,847 ahora.

—Esta no fue la primera vez que Peter Carter hizo algo entre bastidores. —Los ojos de Connor brillaban con esa satisfacción particular de alguien que sabe que está a punto de sorprender—. Había esta chica en nuestra escuela. Kayla Richards. Amiga de Sarah Carter —amiga de la hermana de Peter. Y Kayla Richards usó a Peter Carter para diseñar software blockchain para ella.

Otra pausa. Dejando que eso calara.

—¿Y dónde trabaja Kayla Richards ahora? —la sonrisa de Connor se ensanchó—. Mirror. Crypto. House.

El chat explotó.

«ESPERA QUÉ»

«¿¿MIRROR CRYPTO HOUSE??»

«¿¿LA GRANDE??»

«NI DE COÑA»

—¡SÍ! —Connor estaba prácticamente gritando ahora, alimentándose del engagement—. ¡Mirror Crypto House! ¡La empresa que posee las quintas mayores tenencias de Bitcoin del mundo! ¡Las cuartas más grandes de Ethereum! ¡Esa Mirror Crypto House! ¡Y Kayla Richards —una chica de dieciocho años de Lincoln Heights— está trabajando allí porque Peter Carter construyó el software blockchain que le consiguió el trabajo!

*

—¡Lenguaje, Sr. Chen! —la voz del director interrumpió, con la cara roja, bramando desde la entrada del edificio administrativo—. ¡Los tres! ¡A mi oficina! ¡AHORA!

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